Chapitre 4

Gérard, toujours opportuniste, s'éclaircit la gorge, me ramenant brutalement au présent. Il fit entrer un autre homme, une silhouette qui capta immédiatement l'attention. Mon esprit, encore sous le choc du rejet final et brutal de Charles, peinait à intégrer le nouvel arrivant. Pendant un instant, mes pensées furent un enchevêtrement confus, une bobine cassée rejouant des fragments de nos cinq années de mariage, la confiance que j'avais stupidement accordée, la foi aveugle que j'avais investie dans un homme qui ne me voyait que comme un actif jetable.

La froideur sur mon visage ne venait pas seulement des larmes, mais de la réalisation glaciale de sa cruauté calculée.

« Mme Dubois ? » une voix basse et résonnante me tira de ma torpeur.

Je clignai des yeux, levant le regard. Mes yeux semblaient gonflés, à vif, mais les larmes s'étaient arrêtées. Je levai les yeux, droit dans les yeux intenses, presque troublants de perspicacité, d'Élie Salazar. Il était plus âgé que Charles, peut-être la fin de la quarantaine, avec une beauté robuste qui témoignait d'une vie vécue selon ses propres termes. Ses cheveux sombres étaient striés d'argent aux tempes, et sa mâchoire était nette, définie. Une légère cicatrice traversait son sourcil gauche, ajoutant à son aura redoutable. Il portait un costume anthracite parfaitement taillé qui semblait à la fois cher et naturel.

Il m'observa avec une immobilité curieuse, presque prédatrice, son regard s'attardant sur mon visage baigné de larmes. Ses lèvres, fines et fermes, se courbèrent en un léger sourire indéchiffrable.

« On pleure ? » demanda-t-il, sa voix un grondement sourd, dépourvu de jugement ou de pitié, une simple observation. « Charles a oublié de mentionner la clause de détresse émotionnelle dans le contrat. »

Je m'essuyai vivement les joues avec le dos de la main, la soie de ma robe fraîche contre ma peau. Cette soudaine vulnérabilité était exaspérante. Je me levai du canapé moelleux, mes jambes étrangement faibles. Ses yeux suivirent mon mouvement, une lueur indéchiffrable dans leurs profondeurs.

En me levant, mon regard dépassa Élie et tomba sur un autre homme qui l'avait suivi. Mon estomac se noua. Gérard Didier. Encore lui. Il se tenait quelques pas derrière Élie, un sourire narquois aux lèvres, un air de satisfaction suffisante dans ses yeux perçants. C'était l'homme qui avait toujours facilité les affaires les plus sales de Charles, celui qui procurait du « divertissement » à ses partenaires commerciaux. L'homme qui avait un jour essayé de faire pression sur Charles pour qu'il utilise mes relations pour une affaire immobilière louche. Charles l'avait publiquement rejeté à l'époque, le qualifiant de « relique d'une époque révolue ». Clairement, certaines reliques étaient toujours en circulation.

« Eh bien, eh bien, si ce n'est pas la charmante Éléna Fuentes », ronronna Gérard, sa voix visqueuse. « Toujours aussi éblouissante, même après... tout ça. » Ses yeux parcoururent mon corps, me donnant la chair de poule. « Charles a toujours eu un goût impeccable, même s'il n'appréciait pas les bonnes choses quand il les avait. » Il gloussa, un son humide et grinçant. « Bien que, je dois dire, Mme Fuentes, je suis surpris que ce soit vous qui soyez ici ce soir. Je pensais que Charles enverrait au moins quelqu'un de... moins susceptible de faire une scène. » Il fit un clin d'œil à Élie. « Mais encore une fois, c'est peut-être ça qui fait ton charme unique, n'est-ce pas, Élie ? Toujours attiré par les grands amours inaccessibles que tu ne peux pas avoir. »

Élie, qui avait écouté Gérard avec un air d'amusement détaché, exhala lentement un panache de fumée du cigare qu'il tenait entre ses doigts. Ses yeux, sombres et intenses, se posèrent de nouveau sur moi, perçant ma façade soigneusement construite.

« Alors, l'épouse dévouée », traîna Élie, ignorant Gérard. Son regard vacilla vers mon abdomen, puis revint à mon visage. « Toujours à courir après un homme qui ne vous voit que comme un accessoire, un symbole de statut qu'il peut échanger contre un meilleur modèle ? » Il marqua une pause, ses yeux se plissant légèrement. « Et vous êtes même passée sous le bistouri pour lui, n'est-ce pas ? Pour réparer ce qu'il a cassé, ou ce qu'il imaginait être cassé. »

Mon souffle se coupa. L'opération secrète. La tentative désespérée de récupérer ce qu'il avait jugé « perdu ». Comment pouvait-il savoir ? La honte, la vulnérabilité à l'état brut, m'envahirent comme un raz-de-marée. Je me sentis complètement exposée, mise à nu par sa perception troublante. Il voyait à travers ma robe carmin, à travers mon sang-froid forcé, jusqu'au cœur douloureux et désespéré de mon être. Je ne pouvais pas parler, je ne pouvais qu'hocher la tête, un petit mouvement involontaire qui confirmait sa perspicacité accablante. L'audace pure de son observation, combinée à sa vérité crue, me laissa sans voix. Il avait vu mon désespoir, mon humiliation, mon désir profond d'être aimée et désirée. Et il n'avait pas bronché. Il n'avait pas offert de pitié, seulement un miroir brutal et inflexible de ma propre détresse.