Chapitre 4

Point de vue d'Élise Marchand

L'aile privée de l'hôpital rivalisait avec le Pentagone en matière de sécurité.

Des gardes armés de fusils d'assaut montaient la garde à chaque batterie d'ascenseurs, leurs expressions illisibles derrière des lunettes noires.

J'étais assise sur une chaise en plastique dur dans le couloir, un fantôme hantant la périphérie de leur deuil.

Ils ne m'avaient convoquée que parce que Diane insistait pour que « toute la famille » soit présente pour le communiqué de presse en cas de décès de Damien. L'apparence était tout.

À l'intérieur de la suite VIP, les moniteurs cardiaques émettaient un compte à rebours rythmé et terrifiant.

La porte s'est ouverte et Henri est sorti. Son teint était cendré.

« Il perd trop de sang », a-t-il dit à Diane, la voix tendue. « La banque de sang de l'hôpital est à court de O négatif. La livraison de la ville a été retardée par la tempête. »

O négatif. Le donneur universel. De l'or liquide.

« Il se videra de son sang avant qu'elle n'arrive », murmura Henri, sa prise sur sa canne se resserrant jusqu'à ce que ses jointures deviennent de la couleur de l'os.

Dans le coin, Chloé sanglotait avec une élégance étudiée, tandis qu'Éléonore était assise, sous sédatifs et immobile, dans son fauteuil.

Je me suis levée.

Ma jambe blessée pulsait au rythme de mon cœur qui s'emballait, une douleur sourde qui me ramenait à la réalité.

« Je suis O négatif », ai-je dit.

Le silence qui s'est abattu sur le couloir était absolu.

Henri s'est tourné lentement, fixant son regard prédateur sur moi.

« Tu es sûre ? »

« Bruno était de groupe A », ai-je déclaré, ma voix tremblant légèrement mais ma logique étant solide. « Ma mère est de groupe B. Je me souviens des dossiers de ma naissance... avant que tout ne change. »

Si Bruno était mon père, et ma mère B, la génétique était compliquée, improbable. Mais je connaissais mon propre sang.

À moins que mon père ne soit pas Bruno. À moins que ce ne soit Damien.

« Prenez-la », ordonna Henri à l'infirmière, ses yeux vides d'empathie. « Videz-la s'il le faut. »

« Non ! » Chloé s'est levée d'un bond, son visage se tordant de dégoût. « Vous ne pouvez pas mettre *son* sang en lui ! C'est sale ! C'est du poison ! »

« Tais-toi, espèce d'idiote », a claqué Henri, sans me quitter des yeux. « Il a besoin de sang, et il en a besoin maintenant. »

L'infirmière m'a attrapé le bras et m'a traînée dans une salle de triage attenante.

Elle n'a pas été douce.

Elle a planté l'aiguille dans le creux de mon bras, trouvant la veine avec une efficacité brutale du premier coup.

J'ai regardé la poche en plastique commencer à se remplir.

Le liquide était rouge foncé. Riche. Vital.

C'était la même couleur que le sang qui avait taché la pelouse la nuit de l'accident.

« Ça suffit », a dit l'infirmière après que la première poche fut pleine.

« Prenez-en une autre », ai-je murmuré, luttant contre la vague de vertige qui déferlait sur moi. « Prenez-en autant qu'il en a besoin. »

Je voulais le sauver.

Pas parce que je l'aimais. Mais parce que si je le sauvais, peut-être – juste peut-être – qu'il me verrait enfin vraiment.

Ils ont pris deux poches.

Le monde a basculé sur son axe, et j'ai sombré dans l'obscurité.

*

Quand je me suis réveillée, la pièce était vide.

Une brique de jus de fruits solitaire était posée sur la table de chevet en métal – un prix de consolation pitoyable.

À travers les murs fins, j'ai entendu des acclamations éclater dans le couloir.

« L'hélicoptère a atterri ! » a crié quelqu'un. « La livraison est là ! »

Mon estomac s'est noué.

Ils n'avaient pas utilisé mon sang.

La livraison était arrivée juste à temps. Mon sacrifice était inutile.

J'ai titubé dans le couloir, m'appuyant sur le mur pour tenir debout.

Damien était stable. La crise était passée.

La famille rassemblait déjà ses manteaux, se préparant à partir. Ils passaient devant moi comme une rivière contournant une pierre, me traitant comme si j'étais invisible.

« Attendez », ai-je dit, ma voix faible.

Diane s'est arrêtée. Elle s'est tournée pour me regarder avec un calcul froid et mathématique.

« Tu as fait une scène », a-t-elle dit, sa lèvre se retroussant. « Offrir ton sang sale. Essayer de nous piéger pour le contaminer. »

« Je voulais juste aider. »

« Tu es un handicap », a-t-elle coupé. « Damien a failli mourir parce qu'il était distrait par le stress que tu apportes à cette famille. »

Elle a sorti un téléphone élégant de son sac de créateur.

« J'ai pris des dispositions. L'Aide Sociale à l'Enfance viendra te chercher dans une heure. Tu vas être placée. »

Mes genoux ont fléchi, heurtant le linoléum avec un bruit sourd et douloureux.

« Non, s'il vous plaît. C'est ma maison. »

« Ce n'est *pas* ta maison », a-t-elle craché, se penchant pour murmurer le venin. « Tu es un coucou dans le nid. Nous te retirons. »

Ils sont partis.

Éléonore n'a même pas regardé en arrière.

Je suis restée assise seule dans le couloir stérile de l'hôpital, le coton scotché à mon bras étant la seule preuve que j'avais essayé de leur donner tout ce que j'avais.

Une heure plus tard, une assistante sociale est arrivée.

Elle avait l'air épuisée, ses yeux gentils mais las. Elle m'a pris la main.

Je suis allée avec elle. Je n'ai pas lutté.

J'en avais fini de me battre.

Alors que nous sortions par les portes coulissantes automatiques, une infirmière est arrivée en courant à la réception, agitant un dossier en manille.

« Monsieur Marchand a laissé ça ! » a-t-elle crié.

Mais le convoi des Marchand était déjà parti.

Seule la Bentley noire d'Henri restait, tournant au ralenti sur le trottoir comme un corbillard en attente.

La vitre arrière s'est baissée.

Henri a regardé l'infirmière avec des yeux impatients.

« Donnez-le-moi », a-t-il ordonné.

L'infirmière lui a tendu le dossier par la fenêtre.

« Ce sont les résultats du cross-match pour la fille », a-t-elle expliqué, à bout de souffle. « Vous aviez demandé un panel génétique complet avant la transfusion. »

Henri a pris le dossier.

Il a regardé la berline de l'assistante sociale s'éloigner, m'emportant vers l'oubli.

Il a ouvert le dossier.

Ses yeux ont parcouru la page nonchalamment au début.

Puis il s'est arrêté.

Il l'a relu.

Sa main a commencé à trembler.

Bruno McKenzie était stérile. Un cas d'oreillons dans son enfance avait fait en sorte qu'il ne pourrait jamais avoir d'enfants.

Les marqueurs ADN étaient indéniables.

Compatibilité à 99,9 %.

Je n'étais pas la fille de Bruno.

J'étais une Marchand.

De sang pur.

L'héritière légitime.

Et ils venaient de me jeter aux ordures.