Chapitre 4

Point de vue d'Anya :

Le téléphone prépayé a vibré, affichant un seul mot : « Confirmé ». Mon cœur battait la chamade, un mélange de peur et d'espoir exaltant.

Je devais bouger. Maintenant. Chaque seconde passée ici était un risque.

J'ai fait un petit sac, juste l'essentiel. Le diplôme du Conservatoire, toujours soigneusement roulé, y est entré en premier. C'était la seule preuve tangible d'un rêve pour lequel je m'étais battue, indépendamment de Grégoire.

Mes mains ont effleuré le médaillon qu'il m'avait donné. Un petit cœur en argent, gravé de nos initiales. J'ai hésité, puis je l'ai arraché, le jetant dans la poubelle sans un regard. Plus d'attaches sentimentales. Plus jamais.

Mon reflet dans le miroir de l'hôtel montrait une inconnue. Pâle, les yeux cernés, mais avec une nouvelle lueur d'acier. La fille qui aimait Grégoire était morte.

J'ai payé en espèces, ne laissant aucune trace. Le taxi anonyme m'a déposée près du port, un lieu grouillant d'âmes de passage et de connexions éphémères. Parfait.

Le contact du réseau attendait. C'était un homme quelconque en costume sombre, se fondant parfaitement dans l'ombre des quais. Il n'a pas parlé, a juste fait un geste vers un yacht privé et élégant.

J'ai senti une montée d'adrénaline. C'était ça. L'évasion.

Alors que je posais le pied sur la passerelle, mon téléphone prépayé, que j'avais réactivé juste pour ça, a vibré une dernière fois. C'était un appel entrant. Grégoire.

Mon souffle s'est coupé. Il écourtait son « voyage ». Il venait me chercher.

J'ai serré le téléphone, mon pouce planant au-dessus du bouton « répondre ». Une partie de moi, l'ancienne Anya stupide, voulait entendre sa voix, qu'il s'explique, qu'il supplie.

Mais la nouvelle Anya, celle forgée dans la trahison, savait mieux.

J'ai regardé le contact du réseau. Il a croisé mon regard, son expression illisible. « Prête ? » a-t-il demandé à voix basse.

« Prête », ai-je murmuré, et j'ai laissé tomber le téléphone dans l'eau sombre et agitée en contrebas.

Le téléphone a coulé, sa lumière clignotant une fois, puis a été avalée par les profondeurs. Ma dernière connexion à Grégoire, rompue.

Alors que le yacht s'éloignait du quai, une faible alarme de voiture a retenti au loin. Sa voiture ? Ses hommes ? Peu importe. J'étais déjà partie.

L'air marin fouettait mes cheveux, froid mais purifiant. Je me suis appuyée contre la rambarde, regardant les lumières de la ville s'estomper au loin.

J'étais libre. Mais la liberté semblait brute, terrifiante.

« Nous nous dirigeons vers une île privée en Méditerranée », a dit le contact, sa voix brisant le silence. « Votre famille vous attend. »

Ma famille. Les mots étaient un baume doux sur mon âme blessée. Une vraie famille. Pas une famille fabriquée.

J'ai fermé les yeux très fort, imaginant des visages que je ne pouvais pas tout à fait me rappeler, des voix que je n'avais entendues que dans des rêves fragmentés.

Le voyage fut long, ponctué de moments d'alerte anxieuse et d'épuisement profond. Je dormais peu, hantée par des rêves vifs de Grégoire et Camille, leurs rires résonnant dans mon esprit.

Mais chaque lever de soleil apportait un nouveau sentiment de détermination. Je construisais une nouvelle vie. Morceau par morceau douloureux.

Quand nous avons finalement accosté sur l'île privée, c'était le crépuscule. L'air était chaud, parfumé de fleurs inconnues.

Un homme grand et élégant attendait sur la jetée, son visage gravé d'un mélange d'espoir et d'appréhension. Ses yeux étaient de la même nuance d'émeraude que les miens.

Mon cœur a fait un bond. Serait-ce possible ?

Il s'est avancé, son regard me parcourant, comme s'il cherchait quelque chose de perdu. « Anya ? » Sa voix était épaisse d'émotion.

« Oui », ai-je soufflé, les larmes montant enfin à mes yeux. « C'est moi. »

Il m'a attirée dans une étreinte féroce, me serrant contre sa poitrine. C'était une étreinte familière, que je reconnaissais des coins brumeux de mes souvenirs d'enfance.

« Ma petite sœur. Tu es enfin à la maison », a-t-il murmuré, sa voix se brisant.

À la maison. Le mot a résonné au plus profond de moi, comblant un vide douloureux.

Il s'est présenté comme Hadrien de Valois. Mon frère aîné.

Hadrien. Le nom semblait juste, familier. Il n'était pas seulement mon frère. Il était mon véritable fiancé, celui à qui j'étais promise depuis l'enfance, avant d'être perdue.

Et le réseau que j'avais contacté ? Ce n'était pas juste une base de données généalogique. C'était le propre réseau discret de ma famille, qui me cherchait depuis des années.

« Nous n'avons jamais perdu espoir », a dit Hadrien, me tenant à bout de bras, ses yeux brillants. « Pas un seul jour. »

Il m'a parlé de notre famille, une puissante dynastie européenne. Il m'a parlé des fiançailles, une tradition qui remontait à des générations.

Ce n'était pas un mariage secret né de la manipulation. C'était un lien d'histoire, de famille. Une promesse d'un avenir sain et ouvert.

Mon passé avec Grégoire, l'arme secrète, l'amante clandestine, semblait incroyablement distant. Un cauchemar qui s'estompait avec l'aube.

Je n'étais plus seulement Anya Lefèvre. J'étais Anya de Valois. Et j'étais enfin à la maison.