Chapitre 1

Point de vue d'Aliyah Dubois :

Pendant six ans, mon mari, Hugo, a refusé de divorcer, me manipulant sans relâche pendant qu'il se construisait une nouvelle vie avec sa maîtresse, Chloé. Après 99 tentatives ratées, j'étais prête pour mon centième essai.

Mais l'homme que j'ai rencontré dans le parc n'était pas mon mari, cet homme froid et infidèle. C'était l'Hugo d'il y a dix ans – dix-huit ans, idéaliste, et encore follement amoureux de moi.

Il ne comprenait pas pourquoi j'avais l'air si dévastée, pourquoi je reculais à son contact. Il ne savait rien de sa liaison, de la fausse couche que Chloé avait provoquée, ni de l'enfant qu'ils avaient maintenant ensemble.

Il a vu les papiers du divorce et son monde s'est effondré. « Je ne te ferais jamais de mal, Aliyah », a-t-il sangloté, ses jeunes yeux remplis d'une angoisse sincère. « Je t'aime. »

Sa douleur contrastait violemment avec la cruauté de l'homme qu'il allait devenir. L'Hugo plus âgé m'avait rabaissée : « Tu es à moi, Aliyah. Qui voudrait de toi ? »

Mais ce garçon, cette version pure de mon mari, a vu ma souffrance et n'a pas hésité.

Il a pris le stylo, la main tremblante, et a signé les papiers que son futur lui avait refusés pendant des années. « Si c'est ce dont tu as besoin, » a-t-il murmuré, « je le ferai. »

Chapitre 1

Ma vie était devenue un disque rayé, bloqué sur la même piste dévastatrice depuis six longues années. Six ans d'un mariage qui était mort, mais qui refusait de s'éteindre. Six ans à regarder l'homme que j'aimais devenir un étranger. Six ans à essayer de lui échapper.

J'avais essayé 99 fois. Quatre-vingt-dix-neuf fois, j'ai poussé les papiers du divorce sur la table. Quatre-vingt-dix-neuf fois, il a souri, les a froissés, ou les a simplement ignorés. Il disait toujours : « Aliyah, tu es trop dramatique. Tout va bien entre nous. » Mais ce n'était pas le cas. Nous étions une épave, et j'étais la seule survivante, agrippée à un mât brisé.

Aujourd'hui devait être la centième fois. Les papiers étaient impeccables dans ma main, un dernier appel désespéré à la liberté. Je suis entrée dans le parc du Thabor, celui que nous aimions tant, celui qui était maintenant souillé par les souvenirs. La tête baissée, je répétais les mots, les supplications, les arguments. Puis je l'ai percuté. Violemment.

Il a reculé en trébuchant, un large sourire d'adolescent illuminant instantanément son visage en me voyant.

« Aliyah ! Quelle surprise ! »

Ses yeux, vifs et pleins d'une joie intacte que je n'avais pas vue depuis des années, se plissèrent aux coins.

« Tu vas faire comme si tu ne m'avais pas vu ? »

Mon souffle s'est coupé. C'était Hugo. Mon Hugo. Celui d'il y a dix ans. Dix-huit ans, débordant d'un idéalisme qui n'avait pas encore été écrasé, d'un amour qui n'avait pas encore tourné au poison. Il ressemblait exactement aux photos que je gardais encore cachées dans une boîte poussiéreuse. Les photos d'une vie qui n'était jamais vraiment devenue réalité.

Il m'a jetée dans ses bras, une étreinte spontanée et chaleureuse qui semblait à la fois étrangère et familière.

« Mon Dieu, tu m'as manqué aujourd'hui ! » a-t-il marmonné dans mes cheveux. « Je t'ai manqué ? »

Je suis restée raide, les papiers du divorce formant un bouclier froissé entre nous. Mon corps se souvenait de la sensation de ses bras, de l'odeur de sa peau, mais mon esprit hurlait à la trahison. Ce n'était pas mon mari. C'était le fantôme de l'homme qu'il avait été, un écho douloureux.

Il s'est reculé, ses mains toujours sur mes épaules, ses yeux scrutant les miens.

« Pourquoi as-tu l'air si... anéantie ? »

Son pouce a caressé ma joue.

« Tout va bien ? Les enfants font encore des bêtises ? »

Les mots m'ont frappée comme un coup de poing. Les enfants. Le mot a rouvert une blessure béante dans ma poitrine. La semaine dernière, un faire-part de naissance glacé était arrivé par la poste. Son enfant. Avec elle. Il s'attendait à ce que je confirme sa supposition, sa belle et innocente supposition. Un rire amer s'est échappé de mes lèvres.

« Les enfants ? » ai-je répété, le mot ayant un goût de cendre. « Oui, Hugo. Tout est absolument merveilleux. Heureusement mariés, de beaux enfants, le rêve complet. »

Ma voix était plate, dépourvue de toute chaleur.

Son sourire s'est élargi, inconscient.

« Je le savais ! J'ai toujours su que nous y arriverions. Nous étions faits l'un pour l'autre, Aliyah. »

Il a serré mes épaules.

« Alors, c'est quoi ces papiers ? Des trucs de boulot ? »

J'ai tendu les papiers du divorce, les mots « Requête en Dissolution du Mariage » le fixant en gras.

« En fait, c'est à toi de les signer. »

Son sourire a vacillé, une lueur de confusion traversant son visage.

« À moi ? Pourquoi ? C'est une sorte de blague ? »

Il a ri, mais le son était faible, incertain.

« Pas de blague, Hugo. » Ma voix était stable, trop stable. « Signe-les, c'est tout. S'il te plaît. »

Son front s'est plissé, mais ses yeux contenaient toujours cette dévotion inébranlable.

« N'importe quoi pour toi, Aliyah. Tu le sais. »

Il a pris les papiers, ses doigts effleurant les miens. Ils étaient doux, sans callosités, contrairement aux mains rudes et indifférentes de l'homme qu'il deviendrait. Il a sorti un stylo de son sac à dos, son clic résonnant dans le silence soudain. Il a commencé à signer la première page, le front toujours légèrement plissé de confusion.

Puis il s'est arrêté. Ses yeux ont parcouru le document, passant du titre en gras aux petits caractères, puis de nouveau au titre. Son visage a perdu toute couleur, sa mâchoire s'est affaissée, et le stylo a heurté le sol avec un bruit sec. Ses mains tremblaient, écrasant les papiers qu'il avait si facilement acceptés.

« Divorce ? » a-t-il murmuré, le mot à peine audible. « Qu'est-ce que... qu'est-ce que c'est ? Aliyah, de quoi tu parles ? Nous sommes... nous sommes mariés. Heureusement mariés, tu viens de le dire. »

Il a levé les yeux vers moi, ses yeux écarquillés d'une confusion brute et angoissante.

« Pourquoi ? Pourquoi voudrions-nous... pourquoi voudrais-je un jour divorcer de toi ? Je t'aime. »

Son angoisse sincère, l'impossibilité absolue dans ses jeunes yeux, était presque insupportable. Cela a tordu quelque chose en moi, un fantôme de l'amour que j'avais autrefois ressenti pour lui. Ce garçon, cette version pure et intacte d'Hugo, était tout ce que l'homme qu'il était devenu n'était pas. Ce garçon ne me ferait jamais de mal. L'homme, cependant, avait transformé mon monde en un désert.

Ses mots, « Je t'aime », étaient comme un poignard. Ils lui appartenaient. Au jeune et idéaliste Hugo Lemoine, qui avait juré de toujours me protéger, qui voyait un avenir rempli de rires et d'enfants, une maison confortable au bord de la mer. C'était l'homme qui passait des heures à parler de la maison de nos rêves, celle avec un grand jardin et une balancelle sur le porche. C'était celui qui m'avait promis l'éternité, pas seulement avec des mots, mais avec chaque regard impatient et plein d'espoir.

L'homme qu'il était devenu, l'Hugo Lemoine de 28 ans, était une autre histoire. Il était toujours beau, d'une manière plus nette, plus définie, mais la lumière dans ses yeux avait été remplacée par une lueur calculatrice. Ses promesses s'étaient dissoutes en échos vides, son amour s'était transformé en un contrôle possessif.

« Tu crois vraiment que je te laisserais partir un jour ? » m'avait-il rabaissée le mois dernier, après que j'aie tenté cette nouvelle série de papiers de divorce. « Tu es à moi, Aliyah. Tu l'as toujours été, tu le seras toujours. Où irais-tu, d'ailleurs ? Qui voudrait de toi ? »

Les mots étaient froids, tranchants, conçus pour me diminuer, pour me faire croire que je n'étais rien sans lui.

Mais ce garçon, debout devant moi maintenant, était encore pur. Ses yeux, bien que remplis de larmes, ne contenaient aucune méchanceté, seulement une profonde blessure.

« Aliyah, s'il te plaît, » a-t-il étouffé, sa voix se brisant. « Dis-moi que ce n'est pas réel. Dis-moi que c'est un cauchemar. »

Je l'ai regardé, j'ai ressenti une pointe de quelque chose qui ressemblait à de la pitié, mais surtout, une résolution profonde et lasse. Il n'y avait pas de retour en arrière possible.

« C'est réel, Hugo, » ai-je dit, ma voix plate. « C'est très réel. »

Il a secoué la tête, essuyant frénétiquement ses yeux.

« Mais pourquoi ? Qu'est-ce que j'ai fait ? Qu'est-ce qui nous est arrivé ? »

Il s'accrochait aux papiers comme s'ils étaient une bouée de sauvetage, même s'ils menaçaient de le déchirer.

« Est-ce que... est-ce que j'ai cessé de t'aimer ? C'est impossible. Je ne pourrais jamais. »

J'ai fermé les yeux un instant, les souvenirs revenant en force, vifs et importuns. Ce n'était pas une chute soudaine, mais une décomposition lente et insidieuse. Cela a commencé par des changements subtils, une nouvelle collègue junior dans son cabinet, Chloé Moreau. Ambitieuse, séduisante, et apparemment vulnérable.

« Elle est brillante, Aliyah, » avait dit Hugo, sa voix empreinte d'une admiration que je n'avais pas entendue à mon égard depuis des années. « Et si fragile. Elle m'admire vraiment. »

Moi, bêtement, j'avais souri et l'avais encouragé.

« C'est merveilleux, chéri. C'est bien d'être un mentor. »

Je lui faisais une confiance aveugle à l'époque. Il était mon roc, mon havre de paix.

Mais les déjeuners se sont allongés, les nuits tardives sont devenues plus fréquentes. Il a commencé à manquer nos dîners, nos soirées cinéma. Il rentrait à la maison avec une légère odeur de parfum floral qui n'était pas le mien.

Une année, pour notre anniversaire, il a annulé nos plans de dîner, prétextant une crise urgente au travail que seule Chloé pouvait l'aider à résoudre. Je me suis habillée quand même, attendant des heures, jusqu'à ce qu'un SMS s'affiche sur mon téléphone : « Désolé, ma puce. Chloé avait besoin de moi. Je rentrerai tard. Ne m'attends pas. » Il savait à quel point notre anniversaire comptait pour moi. Il s'en fichait, tout simplement.

Quand je l'ai confronté, il a balayé mes inquiétudes d'un revers de la main.

« Aliyah, ne sois pas si dramatique. Tu es ma femme. Tu es en sécurité. Chloé a besoin de mon soutien. Tu es assez forte pour comprendre ça, n'est-ce pas ? »

Il m'avait qualifiée de compréhensive, de mature. Cela m'avait semblé un compliment à l'époque, une marque d'honneur. Maintenant, ce n'était qu'un autre outil dans son arsenal de manipulation.

Nos disputes sont devenues monnaie courante, une bande-son sourde pour notre foyer en ruine. Mes questions étaient accueillies par des accusations.

« Tu es irrationnelle, Aliyah. Si paranoïaque. Qu'est-ce qui te prend ? »

Si j'osais souligner l'évidence – son comportement de plus en plus distant, l'odeur persistante de son parfum, les appels tardifs qu'il prenait à voix basse – il retournait la situation contre moi.

« Chloé a une vie difficile, Aliyah. Sa situation familiale est compliquée. Elle a besoin d'un ami. Es-tu si égoïste que tu lui refuses même ça ? »

Je me suis flétrie sous son barrage constant, ma confiance s'érodant comme du sable dans une tempête. Mon esprit, autrefois si vibrant, ressemblait à un drapeau en lambeaux, s'accrochant à peine à son mât. Ce n'est que lorsque j'ai trouvé les SMS, explicites et indéniables, que toute l'horreur de sa trahison a vraiment coulé.

Son téléphone était déverrouillé sur le comptoir. Un flot de messages de Chloé, détaillant des rendez-vous secrets, des surnoms, des blagues privées. Et des photos. Des photos d'eux, riant, intimes, dans des endroits où il m'avait dit qu'il « travaillait tard ». Mes mains tremblaient si violemment que j'ai failli laisser tomber le téléphone.

Quand je l'ai confronté avec les preuves, il n'a pas nié. Il a explosé.

« Comment oses-tu envahir ma vie privée, Aliyah ! Tu es malade, tu sais ça ? Obsessive ! Tu as fouillé mon téléphone comme une vulgaire voleuse ! »

Il m'a attrapé le bras, ses doigts s'enfonçant dans ma chair.

« Tu perds la tête ! »

Je me suis regardée dans le miroir cette nuit-là, mon reflet était celui d'une étrangère pâle et décharnée aux yeux hantés. Il m'avait convaincue, ou presque convaincue, que j'étais le problème. Que mes soupçons étaient infondés, ma douleur exagérée. Mais les SMS, les preuves physiques, ont brisé ses mensonges. Je l'ai enfin vu pour ce qu'il était. Un menteur. Un tricheur. Un manipulateur. Cette nuit-là, le mot « divorce » s'est solidifié dans mon esprit, non pas comme une menace, mais comme ma seule échappatoire.

Mais il ne voulait pas me laisser partir.

« Je ne te laisserai pas prendre une décision hâtive, Aliyah, » avait-il dit en déchirant les papiers. « Tu es émotive. Tu ne réfléchis pas clairement. »

La vérité, c'est qu'il ne voulait pas du scandale. Il ne voulait pas perdre la face, ni la vie confortable que je lui offrais. Il voulait me garder piégée, une femme trophée silencieuse et souffrante pendant qu'il continuait sa sordide liaison.

Puis, l'humiliation ultime. Une photo, publiée publiquement sur les réseaux sociaux de Chloé : la petite main d'un bébé agrippant le doigt d'Hugo. Une bague en diamant scintillant à son propre doigt. La légende disait : « Notre petite famille est complète. Tellement bénie d'avoir mes deux amours. » Le monde l'a vu avant moi. Mon mari. Notre maison. Une autre femme. Un autre enfant. Et il refusait toujours de signer les papiers du divorce.

Le jeune Hugo, agrippant toujours les papiers de divorce froissés, me fixait, son visage un masque d'horreur.

« Ça... ça ne peut pas être vrai. Je ne ferais jamais... je ne te ferais jamais ça, Aliyah. Je le jure ! »

Il tremblait, un son brut et déchirant s'échappant de sa gorge.

« S'il te plaît, dis-moi que ce n'est pas moi. Dis-moi que je ne deviens pas cet homme. »

Il a essayé de trouver une excuse, une lueur d'espoir.

« Peut-être... peut-être qu'il y a un malentendu ? Peut-être que j'ai été contraint ? Manipulé ? »

Il m'a regardée, désespéré que je sois d'accord, que je lui dise que son futur lui n'était pas un monstre.

Mais mon silence las, la douleur profonde et creuse dans ma poitrine, était une réponse suffisante. Ses épaules se sont affaissées, l'espoir futile s'écoulant de son visage. Ses yeux bleus, autrefois si pleins de lumière, se sont assombris de désespoir. Il s'est effondré sur le sol, des larmes coulant sur son visage, des larmes sincères et déchirantes.

Mon ancien moi, l'Aliyah qui est tombée amoureuse de lui, se serait précipitée pour le réconforter. Mais cette Aliyah était partie depuis longtemps, enterrée sous des années de trahison et de manipulation. Pourtant, une étrange oppression dans ma gorge m'a fait marquer une pause.

« Il y a un délai de réflexion de 30 jours après le dépôt, » ai-je dit doucement, le jargon juridique contrastant violemment avec son émotion brute. « Si tu les signes, ils seront déposés. Après ça, on attend juste un mois, et puis c'est final. »

Il a levé les yeux vers moi, ses yeux rougis, s'accrochant à mes mots comme un noyé à une bouée de sauvetage. Un mois. Trente jours. Pour lui, c'était une éternité d'effroi. Pour moi, c'était le compte à rebours vers la liberté.

« Tu vas les signer, Hugo ? » ai-je demandé, ma voix calme, mais avec une fermeté sous-jacente.

Il a pris une inspiration tremblante, son regard fixé sur les papiers dans sa main. Il a ramassé le stylo, sa main tremblant toujours. Il m'a regardée une dernière fois, une supplication silencieuse dans ses yeux, mais n'y a trouvé aucun réconfort.

Sa signature, audacieuse et claire, est apparue sur la ligne pointillée. L'encre a légèrement bavé lorsqu'une larme est tombée, une tache humide et nette sur le document officiel. Son futur lui avait refusé pendant des années, mais ce jeune homme idéaliste, dans son amour inébranlable pour moi, les avait signés en moins d'une minute.

« Je ne comprends toujours pas, » a-t-il murmuré, sa voix rauque, « mais si c'est ce dont tu as besoin... je le ferai. Dis-moi juste... qu'est-ce qui s'est passé pour que je devienne comme ça ? »

J'ai regardé le jeune visage au cœur brisé, puis les papiers signés. Le délai de réflexion avait commencé. Le début de ma fin, et peut-être, son commencement.