Chapitre 4

Point de vue d'Elena Vitiello

La conscience revint par fragments, émergeant de l'obscurité.

Pendant un moment, je crus que j'étais déjà morte.

Puis la douleur me frappa.

Mes côtes ressemblaient à une cage de verre brisé maintenue seulement par des ecchymoses et de la peau.

Mon poignet pulsait d'un rythme sourd et lourd, marquant le temps avec mon cœur qui s'emballait.

J'étais dans ma chambre dans la maison principale.

Dante était assis dans le fauteuil dans le coin.

Il m'observait.

Le clair de lune accrochait les angles vifs de son visage.

Il ressemblait à une statue sculptée dans le regret, mais je savais mieux.

Les statues ne saignent pas, mais Dante Moretti s'assurait que tout le monde autour de lui saigne.

- Ne prononce plus jamais ce nom, dit-il.

Sa voix était rugueuse, comme du gravier qui s'entrechoque.

- Si jamais tu parles de Luca Genovese ou de l'Organisation de Chicago, je réduirai le territoire de ton père en cendres. Je m'assurerai qu'il ne reste rien du nom Vitiello.

J'essayai de m'asseoir.

J'échouai.

Mon corps était une prison de douleur, me verrouillant sur place.

Son téléphone sonna.

Il répondit sur haut-parleur.

- Dante ! C'était Carla. Elle sanglotait. Hystérique.

- Elle a fait mal au bébé ! Cette sorcière a fait mal à mon bébé !

Dante se raidit, sa posture passant de chien de garde épuisé à prédateur.

- De quoi parles-tu ?

- J'ai trouvé des bleus sur son bras ! Et sa lèvre... sa lèvre est coupée ! Elle a dit que la dame en robe blanche a fait ça !

Je fermai les yeux.

Le mensonge était si maladroit, si évident.

Mais Dante ne cherchait pas la vérité.

Il cherchait une raison.

Il raccrocha le téléphone.

Il se leva et marcha vers le lit.

- Lève-toi, dit-il.

- Je ne peux pas, chuchotai-je.

Il s'en fichait.

Il attrapa mon bras et m'arracha du lit.

Je criai alors que l'agonie transperçait ma poitrine, mais il me traîna dans le couloir, en bas des escaliers, et jusqu'à sa voiture.

Il conduisit avec une concentration terrifiante et silencieuse jusqu'à l'hôtel.

Il me traîna à travers le hall.

C'était plein de monde.

Clients. Personnel. Paparazzis que Carla avait sans doute prévenus.

Ils regardèrent le grand Dante Moretti traîner sa femme battue sur le sol en marbre.

Carla attendait au centre du hall.

Elle tenait un tout-petit.

L'enfant pleurait.

- Regardez ! hurla Carla en pointant la lèvre enflée du bébé. Regardez ce qu'elle a fait !

Un murmure parcourut la foule.

- Monstre, chuchota quelqu'un.

- Maltraitance d'enfant, dit un autre.

Un groom s'avança.

- Je l'ai vue, Monsieur Moretti, mentit-il, les yeux fixés sur ses chaussures cirées. J'ai vu Madame Moretti près de la poussette plus tôt. Elle avait l'air... en colère.

C'était une exécution orchestrée.

Ma réputation, mon entreprise, ma vie - tout était démantelé en temps réel.

Dante regarda le bébé.

Puis il me regarda.

Ses yeux étaient morts.

Il n'y avait plus de conflit en eux.

Seulement du jugement.

- Œil pour œil n'est pas suffisant pour les innocents, dit-il.

Il se tourna vers son Chef de la Sécurité.

- Apporte le kit.

La foule devint silencieuse.

Le garde revint avec un petit rouleau de velours noir.

Dante le déroula sur le comptoir de la conciergerie.

À l'intérieur se trouvaient une aiguille en argent et une bobine de fil noir épais.

Le genre utilisé pour coudre la sellerie en cuir.

Ou pour la punition de l'Omertà.

Ne rien voir, ne rien entendre, ne rien dire.

C'était la punition pour les traîtres qui parlaient contre la Famille.

- Tenez-la, ordonna Dante.

Deux gardes attrapèrent mes bras.

Ils me forcèrent à genoux.

Dante prit l'aiguille.

Il l'enfila avec des mains stables.

- Non, chuchotai-je. Dante, s'il te plaît. Regarde-moi.

Il ne regarda pas mes yeux.

Il regarda ma bouche.

- Tu utilises ta voix pour mentir, dit-il. Tu l'utilises pour appeler mes ennemis. Tu l'utilises pour faire du mal aux enfants.

Il saisit mon menton.

Ses doigts étaient de fer.

- Tu ne mérites pas d'avoir une voix.

Il poussa l'aiguille à travers ma lèvre inférieure.

La douleur fut vive et choquante.

Elle traversa la peau sensible et ressortit par la lèvre supérieure.

J'essayai de crier, mais ma bouche était clouée.

Il tira le fil fermement.

Le sang coula sur mon menton, tachant ma robe de soie blanche en cramoisi.

Il ne s'arrêta pas.

Il le fit encore.

Et encore.

Trois points de suture.

Un pour le silence.

Un pour l'obéissance.

Un pour la Famille.

Le hall était dans un silence de mort.

Le seul son était le glissement humide du fil et mes sanglots étouffés, gargouillants.

Il fit le nœud.

Il coupa le fil.

Il recula et regarda son œuvre.

Il essuya le sang de ses doigts avec un mouchoir.

- Le silence te va bien, Elena, dit-il.

Je le regardai.

Mes lèvres étaient scellées avec du fil noir.

Mon corps était brisé.

Mon cœur était en cendres.

Mais à l'intérieur, profondément dans l'obscurité où il ne pouvait pas atteindre, je commençai à rire.

C'était un rire hystérique, silencieux.

Parce qu'il pensait avoir gagné.

Il pensait m'avoir réduite au silence.

Mais il venait juste de me libérer.

La loyauté était ma cage.

Et il venait d'en briser le cadenas.