Chapitre 2

Le monde à l'extérieur du studio semblait étranger, déformé par la blessure à vif qu'Étienne avait infligée. J'ai conduit jusqu'à la maison en pilote automatique, les lumières de la ville se brouillant en traînées de couleurs indifférentes. Notre belle maison, autrefois un sanctuaire, se dressait maintenant comme une cage dorée. Chaque coin recelait un souvenir, chacun souillé par la révélation de sa vie secrète.

J'ai passé la nuit dans un brouillard de douleur et d'incrédulité. Le sommeil ne venait pas. Chaque fois que mes yeux se fermaient, je voyais le visage de Dahlia, ses expressions intimes, parfaitement capturées par l'objectif d'Étienne. J'entendais ses mots méprisants, ses promesses creuses. L'homme que j'aimais était un fantôme, une illusion bien conçue.

Ses déclarations publiques, celles où il prétendait que j'étais sa seule et unique muse, ressemblaient maintenant à une blague cruelle. Il avait construit tout un récit autour de moi, une façade impeccable pour son public adorateur, tout en vénérant secrètement l'autel du corps et de l'ambition d'une autre femme. L'ironie avait un goût amer dans ma bouche, âcre et inoubliable.

Les premiers rayons de l'aube se sont glissés par la fenêtre de la chambre, marquant le début de mon anniversaire. Mon 35ème anniversaire. Le jour où j'étais censée me sentir chérie, célébrée. Au lieu de ça, je me sentais vidée, écorchée vive.

Mon téléphone a vibré, un son discordant dans le silence pesant. Ce n'était pas Étienne. Pas d'excuses, pas d'explication. C'était un message anonyme. Un lien. Mon cœur a fait un bond, un pressentiment glacial m'a saisie. Avec des doigts tremblants, je l'ai ouvert.

Une vidéo a commencé à jouer. C'était un clip tremblant, de mauvaise qualité, clairement filmé en secret. Mon souffle s'est coupé dans ma gorge. C'était Étienne. Et Dahlia. Ils étaient dans une pièce faiblement éclairée, le même studio que j'avais trouvé hier. Ils riaient, leurs corps pressés l'un contre l'autre, une intimité brute et indéniable dans leurs mouvements. Ses mains s'attardaient sur elle, possessives, adoratrices. Il lui murmurait quelque chose à l'oreille, et sa tête se renversait en arrière, un sourire de pur triomphe sur son visage.

Ce n'était pas seulement une trahison des vœux. C'était une trahison de la confiance, de la dignité. C'était tout ce qu'il avait nié, joué sur un écran granuleux. Une vague de nausée m'a submergée, si forte que j'ai dû haleter pour respirer. Ce n'était plus seulement un chagrin d'amour. C'était du dégoût. Une révulsion pure et sans mélange. Les images se sont gravées dans mon esprit, brûlant chaque tendre souvenir que j'avais de lui.

Il m'a vraiment fait ça. Mon esprit hurlait. Le jour de notre anniversaire. Le jour de mon anniversaire.

La colère, froide et vive, s'est enflammée en moi. Ce n'était pas le feu qui couvait hier. C'était un brasier rugissant. Il m'avait manipulée, m'avait menti, m'avait fait me sentir folle de remettre en question sa dévotion. Il m'avait traitée comme une idiote, et pendant tout ce temps, il jouait cette mascarade obscène avec elle.

Une pensée dangereuse, née de la pure rage, a commencé à se former. Il se délectait de son image publique, de son personnage soigneusement construit d'artiste dévoué. Que se passerait-il si cette image se brisait ? Et si son monde soigneusement organisé s'effondrait ?

Mes doigts ont volé sur l'écran, un besoin désespéré de vengeance me parcourant. J'ai trouvé la photo la plus accablante des albums du "Projet Dahlia", celle datée de ce matin. Celle qui criait la trahison intime. Je l'ai combinée avec une capture d'écran de la vidéo anonyme, floutant juste assez la pose explicite de Dahlia pour la rendre suggestive sans être ouvertement illégale. Puis, avec un calme glaçant que je ne me connaissais pas, je l'ai postée. Pas sur ma page personnelle. Sur le forum public d'un critique d'art populaire, connu pour sa franchise brutale et sa large portée. J'ai ajouté une seule légende énigmatique : « La muse qu'il garde pour lui. Joyeux anniversaire, Étienne. »

Le téléphone a sonné instantanément. Étienne. Sa photo s'est affichée sur l'écran, son sourire parfait maintenant une grimace moqueuse. J'ai laissé sonner. Et sonner. Et sonner.

Finalement, j'ai décroché. « Quoi, Étienne ? » Ma voix était stable, ne trahissant rien du tremblement de terre qui faisait rage en moi.

« ÉLISE ! BORDEL, QU'EST-CE QUE TU AS FAIT ?! » Sa voix était un rugissement guttural, brut de fureur. « Ce post ! Ces photos ! Tu as perdu la tête ?! »

« Oh, c'est "Élise" maintenant, c'est ça ? » ai-je rétorqué, un rire amer s'échappant. « Pas "mon amour", pas "ma muse" ? C'est drôle comme ton langage change vite quand ta précieuse réputation est en jeu. »

« Ma réputation ? Et celle de Dahlia ?! Tu l'as calomniée ! Tu as ruiné sa carrière ! As-tu la moindre idée de ce que ça va lui faire ? À moi ? À tout ce pour quoi j'ai travaillé ? » Il semblait sincèrement bouleversé, mais pas pour moi. Jamais pour moi.

« Sa carrière ? » ai-je ricané. « Tu veux dire la carrière qu'elle construit sur les ruines de mon mariage ? La carrière que tu alimentes avec des photos explicites que tu prends le jour de notre anniversaire ? Après m'avoir menti en face ? »

« C'est elle, la victime, Élise ! Un mannequin professionnel pris dans un acte de vengeance malveillant ! » a-t-il craché, sa voix épaisse d'une rage pure. « Tu es une psychopathe ! Une femme jalouse et vengeresse ! »

« Une victime ? » Mon sang s'est glacé, puis a bouilli. « Elle est une victime ? Et moi, Étienne ? Et notre mariage ? Et les dix ans de ma vie que j'ai investis en toi, en nous, pour découvrir que tu menais une double vie avec elle ? »

« Il ne s'agit plus de toi, Élise ! Plus maintenant ! Il s'agit d'une campagne de diffamation professionnelle ! Tu crois que tu peux juste détruire la vie des gens parce que tu te sens négligée ? » Sa voix était pleine de venin. « Tu vas le regretter, je te le jure. »

Il a raccroché, le silence qui a suivi encore plus lourd qu'avant. Le bourdonnement dans mes oreilles était assourdissant. Je ne m'attendais pas à des regrets de sa part, mais je ne m'attendais pas non plus à cette rage agressive et défensive pour elle. Il n'a même pas reconnu ses propres torts, seulement mon prétendu « acte malveillant ».

On a frappé à la porte, puis la sonnette a retenti, insistante et aiguë. Mon cœur battait la chamade. Il ne pouvait pas être déjà là.

J'ai ouvert la porte avec précaution. Debout là, encadrée par la lumière du matin, se tenait Dahlia Moreau. Ses yeux étaient grands ouverts, pleins de larmes, son visage un masque d'innocence désemparée. Elle portait une simple robe blanche, ressemblant en tout point à l'ingénue bafouée. L'ironie était suffocante.

« Élise », a-t-elle étouffé, sa voix tremblante. « Comment as-tu pu ? Comment as-tu pu faire ça ? » Ses mains étaient jointes sur sa poitrine, comme en prière. « Tu m'as ruinée. Ma carrière, ma réputation... tout. »

Avant que je puisse répondre, la voiture d'Étienne a dérapé pour s'arrêter derrière elle. Il a remonté l'allée, son visage un nuage d'orage. Il ne m'a même pas regardée. Son regard était fixé sur Dahlia, l'inquiétude gravée sur ses traits.

« Dahlia, ça va ? » a-t-il demandé, sa voix étonnamment douce, sa main se tendant vers elle. Il l'a prise dans ses bras, lui caressant les cheveux alors qu'elle enfouissait son visage dans sa poitrine, sanglotant théâtralement.

Puis il m'a regardée, et ses yeux étaient froids, dépourvus de toute chaleur. « Regarde ce que tu as fait, Élise », a-t-il grondé, son bras toujours autour de Dahlia. « Elle est inconsolable. Tu as attaqué une femme innocente. »

« Innocente ? » ai-je répété, ma voix s'élevant. « Elle est innocente ? Elle couche avec mon mari, Étienne, depuis des années ! Elle a posé pour des photos explicites avec lui le jour de notre anniversaire ! Et c'est moi qui l'ai attaquée ? »

« Elle n'était qu'un mannequin qui faisait son travail ! » a insisté Étienne, serrant Dahlia plus fort. « Tu déformes tout. Tu es jalouse, psychotique. C'est pour ça que je te l'ai cachée ! »

Dahlia a relevé la tête de son épaule, ses yeux, miraculeusement, secs. Mais sa bouche était tordue en une moue. « Je n'ai jamais voulu que ça arrive, Élise. J'admirais juste son art. Il a dit que tu comprenais son processus artistique. » Ses mots étaient un murmure doux et venimeux, parfaitement conçu pour blesser.

« Tu savais exactement ce que tu faisais », ai-je dit, ma voix tremblant d'un calme dangereux. « Tu savais qu'il était marié. Tu savais qu'il me mentait. Et tu l'as encouragé. Tu t'en es délectée. »

« C'est fini, Étienne », ai-je déclaré, les mots tranchant l'air comme un couteau. « Notre mariage. Tout. Je veux divorcer. »

Ses yeux se sont écarquillés, une lueur de choc véritable traversant son visage. Mais elle a été rapidement remplacée par la colère. « Tu veux divorcer ? À cause de quelques photos ? Parce que tu fais une crise de jalousie ? » Il s'est avancé vers moi, son visage déformé. « Tu crois que tu peux juste jeter tout ce que nous avons construit ? »

« Tout ce que tu as construit sur des mensonges », ai-je corrigé, tenant bon. « J'en ai fini d'être ton épouse de soutien, ta partenaire silencieuse, ta muse publique. J'en ai fini d'être dupée. »

Il s'est jeté en avant, sa main agrippant mon bras. Sa prise était comme un étau, douloureusement serrée. « Tu ne vas nulle part, Élise. Tu es ma femme. Tu m'appartiens. » Il m'a tirée plus près, son visage à quelques centimètres du mien, son souffle chaud et en colère. « Ce n'est pas à toi de décider. »

Une douleur aiguë a traversé mon bras alors qu'il le tordait. J'ai crié, plus de surprise que d'agonie. Il m'a relâchée, une lueur soudaine de quelque chose qui ressemblait à du regret dans ses yeux. Juste pour une seconde.

Puis il a vu Dahlia, qui regardait toujours, son expression indéchiffrable. Il est rapidement revenu à lui, son visage se durcissant. « Regarde ce que tu m'as fait faire, Élise ! » a-t-il crié, pointant un doigt vers moi. « Ton mélodrame, tes accusations ! Tu me pousses à ça ! »

J'ai reculé en titubant, me tenant le bras meurtri. Je n'ai pas dit un mot. La douleur était secondaire à la réalisation glaçante qui venait de me frapper. Il ne mentait pas seulement. Il était capable d'agression physique. Et il m'en avait blâmée.

Il s'est tourné vers Dahlia, sa voix s'adoucissant à nouveau. « Viens, Dahlia. Entrons. Tu n'as pas besoin d'assister à ce spectacle. » Il l'a guidée devant moi, son corps la protégeant de mon regard. Il ne m'a pas jeté un coup d'œil, n'a pas demandé si j'allais bien, n'a même pas remarqué la marque rouge qui fleurissait sur mon bras.

Ils sont entrés, leurs voix basses et réconfortantes. J'ai entendu les sanglots feints de Dahlia, les murmures rassurants d'Étienne. Ils formaient un front uni, deux contre une. Moi. Seule.

Alors que je les regardais disparaître dans la maison, une clarté profonde et écœurante m'a envahie. Je n'avais jamais vraiment compté pour lui, pas comme une épouse devrait le faire. J'étais un accessoire, une partie de son récit, un complément pratique à son ambition. Ses déclarations publiques, ses dénégations privées – tout n'était qu'un jeu, et je n'étais qu'un pion.

Mais plus maintenant.

J'ai pris une profonde inspiration, la douleur dans mon bras un élancement sourd. La colère s'était solidifiée en une résolution froide et inébranlable. Je n'allais pas seulement partir. J'allais démanteler son empire, pièce par pièce, tout comme il avait démantelé mon cœur.

Je suis retournée dans la maison, mais pas dans la vie que j'avais connue. J'ai contourné le salon, la cuisine, la chambre, tous dépositaires d'un rêve brisé. Je suis allée directement à mon bureau, mon sanctuaire, l'espace où j'avais planifié chacun de ses mouvements, chacun de ses succès.

Mes doigts, tremblant encore légèrement, ont tapé un e-mail. À Hugo Lefèvre. Mon ami fidèle, mon roc. Et, surtout, un avocat d'affaires brillant et prospère.

« Hugo », ai-je écrit, les mots durs et inébranlables, « j'ai besoin de toi. J'ai besoin d'un divorce. Et je dois m'assurer qu'Étienne Dubois paie pour ce qu'il a fait. »

J'ai appuyé sur envoyer. Le clic numérique était final. J'ai commencé à emballer mes documents essentiels, mon ordinateur portable, mon sac d'urgence. Les papiers du divorce d'Hugo arriveraient assez tôt. Étienne serait confus. Il serait en colère. Mais il serait trop tard.

Je devais partir. Avant qu'il ne revienne, avant qu'il ne puisse nier, me manipuler ou me faire douter à nouveau. Je devais m'échapper de la cage dorée. J'ai rassemblé quelques vêtements, les ai jetés dans un sac de sport et je suis sortie par la porte de derrière, ne laissant derrière moi que ma dignité brisée et ma nouvelle résolution.

En m'éloignant, j'ai vu la voiture d'Étienne revenir dans l'allée. Ses coups frénétiques à la porte d'entrée ont résonné dans le silence de la maison vide. Il trouverait bientôt ma note. Il trouverait mon absence. Et il réaliserait, peut-être pour la première fois, ce qu'il avait vraiment perdu.

Mais il était trop tard. Le premier pas vers ma nouvelle vie avait déjà été fait. Je ne regarderais pas en arrière.