Chapitre 5

Point de vue de Kiana Dubois :

La vue du dos de Greg qui s'éloignait, sa concentration inébranlable sur Daria, m'a transpercée. C'était une coupure nette et brutale, sectionnant le dernier fil d'espoir, de toute illusion persistante. Le monde a basculé, puis est revenu brusquement au point. L'alcool, qui avait émoussé mes sens, a été instantanément purgé par une vague de douleur pure et sans mélange. Je ne pouvais plus respirer. Mes poumons semblaient écrasés, ma poitrine vide.

Il m'avait laissée. Il l'avait choisie. Sans une seconde pensée.

L'homme qui tenait toujours mon bras, celui que j'avais momentanément oublié, a senti le changement. Il a pris mon moment de paralysie choquée comme une invitation. « Hé, où est passé ton copain ? » a-t-il ricané, me tirant plus près, sa prise meurtrissant. « On dirait que tu es toute à moi maintenant, ma belle. »

Quelque chose a craqué en moi. Pas la Kiana fragile et au cœur brisé, mais une bête brute et furieuse. Ma main s'est tendue, attrapant une bouteille de bière vide sur le bar. Sans réfléchir, sans hésiter, je l'ai balancée.

La bouteille a heurté sa tête, un bruit sourd et écœurant suivi du craquement sec du verre. Elle s'est brisée, éclaboussant son visage de sang et de bière. Le son, fort et soudain, a fait taire le bar chaotique. Tous les yeux de la pièce se sont tournés vers nous.

L'homme a reculé en titubant, une main se portant à son front en sang. Ses yeux, d'abord écarquillés de choc, se sont rétrécis en un regard vicieux. « Sale garce ! » a-t-il rugi, sa voix épaisse de rage. Il s'est jeté sur moi, un éclat de verre brisé serré dans sa main.

J'ai fermé les yeux, me préparant à l'impact. À la douleur. À n'importe quoi. Un étrange sentiment de calme s'est installé en moi. Qu'est-ce que ça pouvait faire maintenant ?

Mais le coup n'est jamais venu.

Au lieu de cela, j'ai été soudainement enveloppée dans une étreinte familière et puissante. L'odeur de fumée de bois et d'un léger antiseptique, unique à Greg, a rempli mes sens. Son corps, dur et inflexible, me protégeait. Son bras, celui déjà blessé, a encaissé le plus gros de l'attaque. J'ai entendu un hoquet de douleur étranglé, un son qui aurait dû susciter de l'inquiétude, mais qui n'a fait qu'alimenter la froide et amère prise de conscience.

Il était revenu. Mais c'était trop tard.

Il m'a serrée fort, son corps tremblant légèrement, et pendant un instant fugace, j'ai ressenti un réconfort désespéré et éphémère. Mais ensuite, j'ai vu ses yeux. Ils n'étaient pas sur moi. Ils étaient sur l'homme, flamboyants d'une intention dangereuse et meurtrière. Une rage primale qui n'avait rien à voir avec l'amour, et tout à voir avec la possession.

« Qu'est-ce que tu as fait ? » La voix de Greg était un grondement sourd, un rugissement prédateur qui m'a donné des frissons. L'homme, tenant toujours le verre brisé, a reculé, la peur brillant dans ses yeux. Greg était une force de la nature quand il était vraiment en colère, et l'homme le savait.

Greg a légèrement tourné la tête, son regard tombant enfin sur moi. Ses yeux, habituellement si contrôlés, étaient écarquillés de peur, son visage pâle. « Kiana ? Tu es blessée ? Il t'a touchée ? » Sa voix était un murmure tendu, épais d'inquiétude.

Je l'ai regardé, un rire creux et sans joie montant dans ma gorge. Blessée ? Il m'avait touchée ? L'ironie était une pilule amère. Il me demandait si j'étais blessée, après qu'il venait de m'arracher le cœur et de le piétiner.

Je l'ai repoussé, une soudaine poussée de force alimentée par une rage pure. Mon corps était encore faible, et j'ai trébuché, mais il m'a rattrapée, ses mains fermes sur mes bras.

Mes yeux, je le savais, étaient froids. Morts. Je l'ai regardé, vraiment regardé, et je n'ai vu que la coquille vide d'un homme qui m'avait trahie. Ma voix était un murmure rauque et brisé, lourd de dédain. « Tu es un bon chien, Greg. Un très bon chien. »

Mon regard a glissé au-delà de lui, vers Daria, qui se tenait maintenant derrière lui, les yeux écarquillés et terrifiés, s'agrippant à son bras. « Mais ta loyauté », ai-je continué, ma voix gagnant en force, chaque mot une fléchette empoisonnée, « elle n'a jamais été vraiment la mienne, n'est-ce pas ? »