Chapitre 4

Point de vue d'Émilie Dubois :

Je me suis réveillée avec l'odeur familière et piquante de l'antiseptique. Pour la deuxième fois en autant de jours, j'étais dans un lit d'hôpital.

Christophe était là, affalé dans un fauteuil à côté de moi. Il avait l'air épuisé, son costume habituellement impeccable était froissé, et une barbe naissante ombrait sa mâchoire. Quand il a vu mes yeux s'ouvrir, une vague de soulagement a déferlé sur son visage.

« Émilie, » souffla-t-il en attrapant ma main. « Tu es réveillée. Comment te sens-tu ? »

J'ai tressailli, retirant ma main comme si son contact était du feu.

Il a reculé, l'air blessé.

« Émilie, je... je devais sauver Iris en premier, » commença-t-il, sa voix basse et sincère. « Elle est si jeune, si fragile. L'idée de la greffe la terrifiait déjà. Et elle est... elle est la clé pour sauver ton père. »

Le mensonge, si bien rodé, si fluide, flottait dans l'air entre nous. Il utilisait toujours mon père décédé comme bouclier.

« Si tu devais choisir à nouveau, » demandai-je, ma voix un murmure rauque, « dans cet ascenseur, sans autres facteurs... qui aurais-tu sauvé ? »

Il s'est figé. Le silence dans la pièce était absolu, rompu seulement par le bip régulier et rythmé du moniteur cardiaque. C'était une question simple, mais dans son hésitation, dans la lueur de conflit dans ses yeux, j'ai vu la vérité.

La vérité, c'est qu'il devait y réfléchir.

Un sourire amer a tordu mes lèvres. Cette seule seconde d'hésitation était ma réponse.

Juste à ce moment-là, son téléphone a vibré sur la table de chevet. Il a jeté un coup d'œil à l'écran, et un léger froncement de sourcils a plissé son front. C'était Iris.

Il a répondu, sa voix s'adoucissant instantanément.

« Hé, qu'est-ce qui ne va pas ? »

Je pouvais entendre sa faible voix pleurante à travers le récepteur.

« J'ai fait un cauchemar... à propos de l'ascenseur. J'ai si peur, Christophe. Peux-tu... peux-tu venir ? »

Il m'a regardée, une lueur de culpabilité dans les yeux.

« Vas-y, » dis-je, ma voix plate. « Elle a besoin de toi. »

« Mais tu viens de te réveiller... »

« Je n'ai pas besoin de toi, Christophe, » dis-je en tournant mon visage vers le mur.

Il n'a pas eu besoin de plus de persuasion. Il s'est levé, le soulagement palpable dans sa posture.

« D'accord. Je reviendrai plus tard. Repose-toi. »

Il s'est précipité hors de la pièce, si rapidement qu'il a laissé sa veste de costume drapée sur le dossier du fauteuil.

Une semaine plus tard, j'ai été autorisée à sortir. Je suis rentrée dans notre penthouse tentaculaire, un endroit qui semblait maintenant aussi froid et vide qu'un mausolée. Christophe était dans le salon, tenant une épaisse invitation de couleur crème.

« Te voilà, » dit-il, son ton désinvolte, comme si la semaine d'horreur passée n'avait été qu'un inconvénient mineur. « La vente aux enchères caritative annuelle a lieu ce soir. J'ai besoin que tu viennes avec moi. »

« Je n'y vais pas, » dis-je.

« Ne sois pas difficile, Émilie, » dit-il, sa voix se durcissant. « Iris sera là. Elle se sent terriblement mal pour ce qui s'est passé. Elle veut s'excuser, arranger les choses entre vous deux. »

Il essayait de calmer le jeu, de balayer les décombres de nos vies sous le tapis et de prétendre que tout allait bien.

« Non, » dis-je à nouveau.

Il s'est approché de moi, sa patience clairement à bout. Il m'a attrapé le poignet, sa prise étonnamment forte.

« Tu viens. Nous devons présenter un front uni. Pour le bien de ton père. »

J'ai grimaçé alors que ses doigts appuyaient sur la chair meurtrie de mon bras, un souvenir persistant de la chute de l'ascenseur. Je n'ai rien dit. Il n'y avait plus rien à dire.

Alors j'y suis allée.