Chapitre 3

Point de vue de Jade Reynaud :

Je l'ai laissé mariner dans sa propre panique pendant une heure, regardant les chiffres rouges sur mon écran devenir de plus en plus sombres. L'action de Colbert & Fils était maintenant suspendue en raison d'une volatilité extrême. Ils perdaient de la valeur à un rythme catastrophique.

Finalement, je lui ai renvoyé une seule phrase par SMS.

Moi : Si tu veux parler, prouve-moi que tu es sincère.

Sa réponse est arrivée en moins de dix secondes.

Adrien : Je sais quoi faire. Je vais arranger les choses. Promis.

La réponse était... étrange. Vague. Ce n'était pas la supplication désespérée à laquelle je m'attendais. C'était autre chose, quelque chose avec un sous-entendu que je ne pouvais pas tout à fait déchiffrer. Un étrange sentiment de confiance, presque. Un frisson de malaise a parcouru ma colonne vertébrale. À quel jeu jouait-il maintenant ?

J'ai chassé cette pensée. J'avais une entreprise à diriger. J'ai passé la journée en réunions successives, ma concentration absolue. Reynaud Capital fonctionnait sur une efficacité impitoyable, et j'en étais le moteur. La trahison et le chagrin étaient des émotions. Les affaires étaient de la logique. Et logiquement, j'étais en train de démanteler un concurrent qui s'était avéré être un passif.

Quand j'ai quitté le bureau, le soleil s'était couché, peignant le ciel de traits flamboyants d'orange et de violet. J'ai senti une partie de la tension dans mes épaules commencer à se relâcher. La première partie de mon plan était terminée. La blessure financière était profonde, mortelle.

Puis mon téléphone a sonné. C'était ma meilleure amie, Maya. Sa voix était aiguë d'alarme.

« Jade, tu as vu les infos ? Tu as vu les réseaux sociaux d'Adrien ? »

« Non », ai-je dit, ma main se resserrant sur le volant. « J'étais en réunion. Qu'est-ce qu'il a fait ? »

« Il est sur le toit de ton immeuble », a dit Maya, ses mots sortant en un flot précipité. « La tour Reynaud Capital. Il est en direct. Il... Jade, il menace de sauter. »

Un bloc de glace s'est formé dans mon estomac. Pas de peur pour lui. De rage.

« Et il t'accuse », a poursuivi Maya, sa voix tremblant de fureur pour moi. « Il dit à tout le monde que tu l'as poussé à ça. Que ta 'cruauté' et ton 'refus de le laisser partir' ne lui ont laissé aucun autre choix. C'est partout sur Internet. La police est là, les équipes de télévision... c'est un cirque. »

Je comprenais maintenant. Cette étrange confiance dans son SMS. Je sais quoi faire.

C'était ça, sa sincérité. Une tentative de suicide mise en scène. Un spectacle public conçu pour instrumentaliser la sympathie du public et me transformer de femme bafouée en méchante meurtrière. Il essayait de me réduire en cendres en menaçant de s'immoler par le feu.

C'était brillant. Et c'était méprisable.

J'ai dû me forcer à respirer. Inspirer. Expirer. Mon esprit, habituellement une forteresse de calculs calmes, était une tempête de fureur incandescente. Il utilisait la forme la plus extrême de chantage émotionnel imaginable, et il le faisait sur ma scène. Mon immeuble. Mon entreprise.

« Maya, je dois y aller », ai-je dit, ma voix tendue.

« N'y va pas, Jade ! C'est un piège ! », a-t-elle plaidé.

« C'est mon nom qu'il traîne dans la boue depuis le sommet de mon immeuble. Je ne vais pas me cacher », ai-je dit, et j'ai mis fin à l'appel.

J'ai fait un demi-tour brutal, les pneus crissant en signe de protestation. Mes jointures étaient blanches sur le volant. De ma main libre, j'ai ouvert l'Instagram d'Adrien.

Le direct était actif. Des milliers de personnes regardaient. Et il était là, le visage pâle et strié de larmes, le vent fouettant ses cheveux parfaits. Mais c'est sa dernière publication qui m'a glacé le sang.

C'était une capture d'écran de notre échange de SMS. Mon message – Si tu veux parler, prouve-moi que tu es sincère – était surligné.

Au-dessus, il avait écrit une légende : Je l'ai contactée. J'ai imploré sa pitié. Je voulais arranger les choses. Voici sa réponse. Elle m'a demandé une preuve de sincérité. Je suppose que c'est la seule qu'il me reste à donner. Si je meurs ce soir, c'est parce que Jade Reynaud a décidé que ma vie valait moins que sa fierté. Je suis désolé, Camille. Je t'aime.

J'ai laissé échapper un son qui était à moitié un rire, à moitié un grognement. Le salaud manipulateur. Il avait tordu mes mots, les avait instrumentalisés, et s'était peint en victime tragique poussée à la mort.

J'ai jeté le téléphone sur le siège passager et j'ai appuyé sur l'accélérateur.

En approchant du siège de mon entreprise, j'ai vu les gyrophares. Des lumières rouges et bleues clignotant contre le verre et l'acier du gratte-ciel. Des voitures de police, des camions de pompiers, une ambulance. Un énorme coussin gonflable était en cours d'installation dans la rue en contrebas. Une foule de badauds s'était rassemblée, leurs visages tournés vers le haut, leurs téléphones tenus en l'air, enregistrant le drame.

J'ai contourné le chaos, entrant dans le parking souterrain privé. Je ne me suis pas arrêtée dans le hall. J'ai pris mon ascenseur privé directement jusqu'au dernier étage, l'étage de la direction, qui avait accès à la terrasse sur le toit.

Les portes se sont ouvertes sur une scène de chaos contrôlé. Des policiers, des négociateurs de crise. Et au milieu de tout ça, la famille Colbert.

La mère d'Adrien sanglotait, soutenue par un parent, son visage un désastre de larmes et de maquillage. Étienne se tenait raide, le visage cendré, les yeux fixés sur les portes vitrées menant à la terrasse.

Et Camille. Elle était là, bien sûr. Vêtue de quelque chose de sobre et de pâle, elle pleurait hystériquement, une image parfaite d'amante éplorée. « Adrien, non ! S'il te plaît ! C'est ma faute ! Tout est de ma faute ! », criait-elle, assez fort pour que tout le monde l'entende.

C'était une grande performance. Un cirque à trois pistes de chagrin fabriqué.

Et sur la piste centrale, debout sur le rebord étroit à l'extérieur de la barrière de sécurité en verre, se trouvait Adrien. Il tournait le dos à la ville, le vent tirant sur son costume coûteux. Ses bras étaient écartés, comme un martyr sur une croix.

Et à quelques mètres de là, un de ses amis flagorneurs tenait un téléphone, le direct toujours en cours, capturant chaque moment angoissant pour le monde entier.

Ce n'était pas une tentative de suicide.

C'était l'exécution en direct de ma réputation.