Chapitre 1

À la veille de mon mariage, une photo de mon fiancé avec une stagiaire m'a fait fuir à Paris.

Mais quand l'avion a atterri, cinq ans s'étaient écoulés.

Mes parents étaient morts, tués dans un accident de voiture alors qu'ils me cherchaient. Mon fiancé, Clément, était maintenant marié à cette même stagiaire. Elle était enceinte et vivait dans notre maison.

Il m'a traitée comme une folle, une étrangère. Quand elle a simulé une chute dans les escaliers, il m'a accusée. Il m'a enfermée dans une chambre forte obscure – ma plus grande peur – pour me punir.

Là, dans l'obscurité suffocante, j'ai perdu notre bébé.

Il pensait que je faisais juste une comédie pour attirer l'attention.

Mais un billet de retour m'a ramenée. Je me suis réveillée le jour de mon mariage. Mes parents sont en vie. Cette fois, je ne fuirai pas.

Chapitre 1

Point de vue d'Audrey Dubois :

À la veille de mon mariage, une simple notification de *Voici* a fait voler ma vie, mon avenir et mon passé en éclats.

Mon téléphone a vibré sur la soie de ma robe de mariée, posée sur le lit comme une promesse. Ma témoin, Chloé, était dans la salle de bain, fredonnant une chanson pop qui passait à la radio. L'air était lourd du parfum des roses et du champagne. Tout était parfait.

Trop parfait.

L'écran s'est allumé avec un titre racoleur : LE MAGNAT DE LA TECH CLÉMENT MOREAU : SON RENDEZ-VOUS NOCTURNE AVEC UNE MYSTÉRIEUSE STAGIAIRE. MARIAGE EN PÉRIL ?

Mon cœur a cessé de battre.

J'ai cliqué. La photo était granuleuse, prise de loin, mais sans équivoque. C'était Clément, mon Clément, sa grande silhouette penchée vers une jeune femme devant un bar faiblement éclairé. Sa main était sur son bras. Son visage était tourné vers le sien, son expression un mélange d'adoration et d'autre chose que je ne pouvais déchiffrer.

L'article la nommait. Kenza. Une stagiaire dans son entreprise.

Une vague de nausée m'a submergée. C'était comme si le sol s'était dérobé sous mes pieds. Ma respiration est devenue courte, saccadée. Ce n'était pas possible. Pas Clément. Pas l'homme que j'aimais depuis huit ans, l'homme qui s'était agenouillé dans cette même pièce il y a six mois.

Chloé est sortie de la salle de bain, le visage frais et démaquillé.

« Audrey ? Ça va ? On dirait que tu as vu un fantôme. »

Je ne pouvais pas parler. J'ai juste tendu le téléphone.

Ses yeux ont parcouru l'écran, son sourire s'est effacé.

« Oh, Audrey... c'est... c'est de la merde de tabloïd. Tu sais comment ils sont. Ils déforment tout. »

Mais je voyais son expression. Cette intensité dans son regard. Je connaissais ce regard. Il ne parlait pas seulement à une stagiaire.

« J'ai besoin d'air », ai-je murmuré, ma voix m'était étrangère.

« Audrey, attends. Appelons-le. Parlons-lui », a plaidé Chloé.

Mais j'étais déjà en mouvement. J'ai attrapé mon sac. Mes clés. Les murs se refermaient sur moi. La magnifique robe blanche sur le lit semblait se moquer de moi. La trahison était une couverture froide et suffocante. Je ne pouvais plus respirer. Je ne pouvais plus penser.

Je n'ai pas conduit jusqu'à la maison. J'ai conduit jusqu'à l'aéroport de Lyon-Saint Exupéry.

Je me suis dirigée vers le premier comptoir, l'esprit vide.

« Le prochain vol international », ai-je dit, la voix rauque. « N'importe où. »

L'agente m'a regardée, mon visage strié de larmes, mes mains tremblantes.

« Madame, le prochain est pour Paris. L'embarquement commence dans vingt minutes. »

« Je le prends. »

J'ai payé avec la carte de crédit que Clément et moi partagions, une ironie amère qui ne m'a pas échappé. J'ai passé la sécurité comme dans un rêve, l'article me brûlant les yeux. Je n'avais pas de vêtements de rechange. Je n'avais pas de plan. Je devais juste m'enfuir.

Dans l'avion, j'ai regardé par le hublot les lumières de la ville se transformer en une constellation de douleur. L'hôtesse de l'air m'a offert un verre, son sourire compatissant. J'ai juste secoué la tête, incapable de formuler un mot. Le vrombissement des moteurs était une berceuse pour mon cœur brisé. J'ai fermé les yeux, l'épuisement m'emportant enfin, et j'ai laissé l'obscurité me prendre.

Quand je me suis réveillée, c'était au son doux de l'annonce d'atterrissage. La lumière du soleil filtrait par le hublot, crue et impitoyable. Ma tête me lançait. Je me sentais groggy, désorientée, comme si j'avais dormi pendant des jours.

En sortant de l'avion et en entrant dans l'aéroport Charles de Gaulle, j'ai ressenti un étrange sentiment de décalage. L'air sentait différemment. La mode était... bizarre. Plus épurée, plus futuriste. Les téléphones que les gens tenaient étaient des feuilles de verre minces, presque translucides.

J'ai secoué la tête, mettant ça sur le compte du décalage horaire. Mon premier instinct, un besoin brut et primaire, a été d'appeler mes parents. Ils sauraient quoi faire. Ils savaient toujours.

J'ai sorti mon téléphone. Il était mort. Évidemment.

J'ai trouvé une station de recharge, mais le port était d'une forme que je n'avais jamais vue. Un homme à côté de moi, remarquant ma confusion, m'a offert son chargeur avec un sourire aimable.

« Vieux modèle, hein ? Ça fait des années que je n'en ai pas vu un comme ça. »

Des années ? Mon sang s'est glacé.

Je l'ai branché et mon téléphone a repris vie. J'ai ignoré les dizaines de SMS frénétiques de Chloé et Clément. J'avais juste besoin d'entendre la voix de ma mère.

J'ai composé son numéro. Un message enregistré a répondu, froid et automatisé.

« Le numéro que vous avez demandé n'est plus attribué. »

La panique, vive et acide, m'a serré la gorge. J'ai essayé le numéro de mon père. Même message.

« Non, non, non », ai-je marmonné, mes mains se remettant à trembler. J'ai essayé leur ligne fixe. Déconnectée.

J'ai titubé à travers l'aéroport, mon esprit s'emballant. Peut-être qu'ils avaient changé de numéro. Peut-être qu'ils avaient déménagé. Mille possibilités frénétiques, aucune n'ayant de sens.

J'ai hélé un taxi, le véhicule vrombissant silencieusement, différent de toutes les voitures que j'avais connues. J'ai donné au chauffeur l'adresse de mes parents, une adresse que je connaissais par cœur.

« C'est dans l'ancien quartier », a-t-il dit, ses yeux rencontrant les miens dans le rétroviseur. « Il n'y a plus grand-chose là-bas maintenant. »

Le trajet a été un flou de gratte-ciel inconnus et de publicités holographiques. Quand nous sommes arrivés, la maison de mon enfance avait disparu. À sa place se dressait un immeuble d'appartements stérile, en verre et en acier.

« Non », ai-je murmuré en sortant de la voiture. « Ce n'est pas possible. »

J'ai montré au concierge une photo de mes parents sur mon téléphone. Il a regardé la photo, puis moi, son expression s'adoucissant de pitié.

« Les Dubois », a-t-il dit doucement. « Je suis vraiment désolé. Il y a eu un accident. Un accident de voiture. Il y a... environ quatre ans et demi. »

Le monde est devenu silencieux. Les bruits de la ville se sont estompés en un rugissement sourd dans mes oreilles. Mes jambes ont flanché, et je me suis effondrée sur le trottoir.

Quatre ans et demi.

Le chauffeur m'a aidée à remonter dans la voiture, murmurant des condoléances que je ne pouvais pas assimiler. Mon esprit était un vortex d'horreur et d'incrédulité.

Puis je me suis souvenue de la date sur le kiosque à journaux que j'avais croisé. 2029.

J'étais partie en 2024.

J'avais été dans cet avion pendant cinq ans.

Le chagrin était une force physique, écrasant l'air de mes poumons. Mes parents étaient morts. Ils étaient morts en me cherchant. Cette pensée était un éclat de verre déchiquetant mes entrailles. C'était ma faute. Entièrement ma faute.

J'étais seule. Dans le futur. Mes parents n'étaient plus là. La vie que je connaissais avait disparu.

Il ne restait qu'une seule personne.

Mes mains tremblaient en faisant défiler mes contacts. Son nom était toujours là, un rappel douloureux d'une vie qui n'existait plus. Clément Moreau.

Mon doigt a survolé le bouton d'appel. Qu'est-ce que j'allais bien pouvoir lui dire ? Salut, je sais que j'ai disparu le jour de notre mariage, mais j'ai accidentellement voyagé cinq ans dans le futur et mes parents sont morts. Il me prendrait pour une folle.

Mais je n'avais personne d'autre. Pas d'argent, pas de maison, pas de famille. Juste un nom dans un téléphone qui était une relique d'un autre temps.

Dans mon sac, mes doigts ont effleuré une petite boîte en velours. La bague de fiançailles. Je n'avais même pas eu la présence d'esprit de l'enlever. Je l'ai sortie. Le diamant a capté la lumière, froid et brillant. Il me semblait qu'une éternité s'était écoulée depuis qu'il l'avait glissée à mon doigt.

J'ai trouvé sa clé de maison sur mon porte-clés. Celle de la maison où nous étions censés emménager après le mariage. Un magnifique hôtel particulier que nous avions passé des mois à rénover. Notre avenir.

Je devais essayer. Je devais savoir.

J'ai appuyé sur le bouton d'appel. Ça a sonné une fois. Deux fois. Mon cœur battait la chamade contre mes côtes.

« Allô ? »

La voix était la sienne, mais elle était différente. Plus profonde. Plus froide. Dépouillée de toute la chaleur dont je me souvenais.

« Clément ? » ai-je étouffé, les larmes brouillant ma vision.

Il y a eu une longue pause à l'autre bout du fil.

« Qui est à l'appareil ? »

« C'est... c'est Audrey. »

Silence. Le silence était si lourd que j'ai cru que la ligne avait été coupée.

« Audrey », a-t-il finalement dit, sa voix plate, sans émotion. « Après cinq ans, tu m'appelles maintenant. » Ce n'était pas une question. C'était une accusation.

« Clément, je... je peux tout expliquer », ai-je sangloté, les mots se bousculant. « Quelque chose s'est passé. Je suis montée dans un avion, et... et j'ai atterri, et c'est cinq ans plus tard. Mes parents... ils ne sont plus là. »

« Arrête », a-t-il dit, sa voix claquant comme un fouet. « Arrête tout. Tu crois que tu peux disparaître le jour de notre mariage, me laisser en plan devant l'autel, et revenir cinq ans plus tard avec une histoire insensée de voyage dans le temps ? »

« C'est la vérité ! » ai-je crié, le désespoir rendant ma voix stridente. « Je sais que ça a l'air fou, mais c'est la vérité ! Je suis à l'aéroport. Je n'ai nulle part où aller. S'il te plaît, Clément. J'ai besoin de ton aide. »

Un autre long silence. Je pouvais entendre un léger fond de musique, quelque chose de doux et jazzy.

« Où es-tu ? » a-t-il demandé, son ton résigné, las.

Je lui ai donné ma position.

« Reste là », a-t-il ordonné. « Ne bouge pas. »

La ligne s'est coupée.

J'ai attendu ce qui m'a semblé une éternité, blottie sur un banc, le chagrin pour mes parents une douleur physique dans ma poitrine. Quand sa voiture s'est arrêtée – un modèle élégant, incroyablement futuriste – mon cœur a bondi d'un espoir désespéré et insensé.

Il est sorti. Il était différent. Plus âgé. Ses cheveux étaient plus courts, son visage plus mince, marqué de rides qui n'étaient pas là avant. Il portait un costume sur mesure qui criait le pouvoir et la richesse. Mais c'étaient ses yeux qui avaient le plus changé. Ils étaient froids, durs et vides. Tout l'amour, toute la lumière qui brillait là quand il me regardait, avait disparu.

J'ai couru vers lui, voulant tomber dans ses bras, voulant le réconfort de l'homme que j'aimais.

« Clément », ai-je sangloté en tendant la main vers lui.

Il a reculé d'un pas, son visage un masque de pierre.

« Ne me touche pas. »

Les mots m'ont frappée plus fort qu'une gifle. Je me suis figée, mes bras retombant le long de mon corps.

« Le voyage dans le temps, Audrey ? C'est vraiment le mieux que tu aies pu trouver ? » a-t-il ricané, sa voix dégoulinant de mépris. « Cinq ans de silence, et tu reviens avec une histoire digne d'un mauvais film de science-fiction. »

« C'est vrai », ai-je murmuré, tout mon corps tremblant. « Tu dois me croire. »

« Te croire ? » Il a laissé échapper un rire dur et sans humour. « Pourquoi devrais-je te croire ? Tu m'as plaqué. Tu m'as humilié. Tu m'as brisé le cœur et puis tu as disparu. Pendant cinq ans. »

« J'ai vu l'article », ai-je balbutié, essayant de lui faire comprendre. « La photo avec la stagiaire... »

« Alors tu as vu une photo et tu t'es enfuie ? » a-t-il rétorqué. « Tu n'as pas appelé, tu n'as pas demandé. Tu as juste fui. Et maintenant tu t'attends à quoi ? Que je t'accueille à bras ouverts ? »

« Mes parents... » J'ai étouffé le mot. « Ils sont morts, Clément. Ils sont morts dans un accident de voiture. Le concierge a dit... qu'ils me cherchaient. »

La nouvelle, la dernière pièce horrifiante de ma réalité brisée, l'a frappé. Pendant une fraction de seconde, j'ai vu quelque chose dans ses yeux – du choc, peut-être même de la douleur. Mais c'était parti aussi vite que c'était apparu, remplacé par ce même masque froid.

« Je sais », a-t-il dit, sa voix calme mais tranchante comme un rasoir. « C'est moi qui ai identifié leurs corps. C'est moi qui ai organisé les funérailles. C'est moi qui t'ai cherchée pendant deux ans, Audrey. Deux ans. J'ai dépensé des millions. J'ai engagé des détectives privés. J'ai suivi toutes les pistes sans issue. Et toi ? Où étais-tu ? »

« J'étais dans un avion ! » ai-je hurlé, l'injustice de tout cela me déchirant. « Je ne sais pas comment, mais j'y étais ! »

Il m'a juste regardée, son visage illisible. Il a regardé par-dessus mon épaule, son regard s'adoucissant une fraction de seconde.

« Clem ? » Une voix douce et féminine a appelé derrière moi.

Je me suis figée. Mon sang s'est transformé en glace. Je connaissais cette voix. Ou plutôt, je savais qui ce devait être.

Je ne voulais pas me retourner. Je ne pouvais pas. Je sentais sa présence derrière moi, une ombre tombant sur les derniers vestiges de ma vie.

« Kenza, retourne dans la voiture », a dit Clément, sa voix perdant son tranchant, remplacée par une douceur qui a remué le couteau dans mon cœur.

Mais elle n'a pas écouté. Elle m'a contournée, sa main protectrice sur son ventre arrondi. Elle était belle, posée et enceinte.

C'était la femme de la photo.

« Alors c'est vous, Audrey », a-t-elle dit, sa voix pleine d'une sympathie mielleuse et fausse. « C'est un plaisir de vous rencontrer enfin. »

Le monde a tourné. Mon fiancé. Sa femme enceinte. Mes parents morts. Ma maison, disparue. Ma vie, usurpée. Tout était parti.

J'ai reculé, mes jambes menaçant de céder à nouveau.

« Je dois y aller », ai-je marmonné, me tournant pour courir, pour aller n'importe où sauf ici.

« Aller où, Audrey ? » La voix de Clément m'a arrêtée net. Elle était froide, logique et absolument dévastatrice dans sa vérité. « Tu n'as pas d'argent. Pas de pièce d'identité valide dans cette décennie. Tes parents sont partis. Ta maison a disparu. Tu n'as nulle part où aller. »

Il avait raison. J'étais un fantôme. Une relique.

Kenza s'est avancée, posant une main douce sur le bras de Clément.

« Clem, chéri, ne sois pas si dur. Elle a clairement traversé beaucoup de choses. Pourquoi ne pas la ramener à la maison ? Elle peut rester avec nous jusqu'à ce qu'elle se remette sur pied. »

À la maison. Avec eux. La pensée a été un coup physique, me coupant le souffle. La maison qui était censée être notre maison.

Ma maison.

Mon cœur avait l'impression d'être serré dans un étau. Je me suis souvenue d'avoir planifié l'agencement avec Clément, de rire en choisissant les couleurs de peinture, de rêver des enfants que nous élèverions entre ces murs.

Maintenant, elle vivait mon rêve. Avec mon fiancé. Dans ma maison. Et elle m'invitait à entrer comme un chien errant.

Clément a regardé le visage inquiet de Kenza, puis le mien, brisé. Il a soupiré, un son d'épuisement pur.

« Très bien. Monte dans la voiture, Audrey. »

On m'a conduite au garage souterrain. La voiture était un modèle haut de gamme que je ne reconnaissais pas. Clément m'a ouvert la portière passager. Sans réfléchir, je me suis avancée pour monter, une habitude ancrée par huit ans passés à ses côtés. C'était ma place.

Il a légèrement froncé les sourcils, une lueur d'agacement traversant son visage. Mais avant qu'il ne puisse dire quoi que ce soit, Kenza a parlé derrière moi.

« Oh, chérie, c'est ma place. Le bébé s'agite à l'arrière. »

L'attention de Clément s'est immédiatement reportée sur elle. Il a doucement guidé Kenza vers le siège passager, sa main s'attardant sur son épaule.

« Bien sûr. Tu es à l'aise ? »

Je suis restée là, figée de honte. J'étais l'intruse. J'étais celle qui n'était pas à sa place. J'ai rapidement glissé sur la banquette arrière, le cuir frais contre ma peau.

L'espace qui était autrefois le mien, rempli de mes affaires, de mon odeur, était maintenant le sien. La musique n'était pas mon groupe de rock indépendant préféré ; c'était un jazz doux et générique. Le désodorisant n'était pas le bois de santal que j'aimais ; c'était une vanille écœurante.

Tout était un rappel que je n'appartenais plus à cet endroit.

La voiture a démarré en silence et a quitté le garage. Nous avons roulé en silence, le poids de cinq ans nous écrasant. La voiture se dirigeait vers la route familière de l'hôtel particulier. Notre hôtel particulier.

De l'extérieur, il semblait le même. Mais en entrant, mon cœur s'est serré. Le décor chaleureux et bohème que nous avions prévu avait disparu. Il avait été remplacé par une esthétique froide et minimaliste. Murs blancs, luminaires chromés, art abstrait. C'était le goût de Kenza. Pas le mien.

Une femme de ménage que je ne reconnaissais pas a pris mon petit sac.

« Madame Moreau est enceinte », a-t-elle dit, sa voix sévère, s'adressant à moi comme si j'étais une menace potentielle. « Monsieur Moreau a demandé que nous vérifiions vos affaires pour nous assurer que vous ne transportez rien qui pourrait lui faire du mal, à elle ou au bébé. »

J'ai relevé la tête brusquement. Enceinte. L'entendre à nouveau, si cliniquement, a provoqué une nouvelle vague de vertige.

C'était ma maison. Et on me traitait comme une criminelle.

La dernière pièce écrasante du cauchemar s'est mise en place. Je n'étais pas seulement une invitée. J'étais une intruse. Une intruse dangereuse et instable dans la vie parfaite qu'ils avaient construite sur les cendres de la mienne.

« Est-ce que Monsieur Moreau veut me fouiller lui-même ? » ai-je demandé, ma voix chargée d'une amertume qui m'a surprise.

La femme de ménage a hésité, décontenancée par mon ton.

Kenza s'est approchée gracieusement, la main sur son ventre.

« C'est bon, Maria. Je suis sûre qu'Audrey ne ferait pas de mal à une mouche. » Ses yeux, cependant, racontaient une autre histoire. Ils étaient froids, calculateurs et pleins de victoire.

Elle était la maîtresse de maison. Et je n'étais rien.

On m'a conduite à une chambre d'amis – un petit espace stérile à l'arrière de la maison. La porte s'est fermée, et j'étais enfin seule. Le barrage soigneusement construit de mon sang-froid s'est rompu. Un sanglot a jailli de ma gorge, brut et rauque.

J'ai glissé le long du mur, me recroquevillant sur le sol, le chagrin et la trahison un poids physique m'écrasant. Mes parents. Clément. Mon bébé... La pensée est venue sans y être invitée, un secret que je gardais précieusement depuis ce qui semblait être une éternité mais n'était qu'une question de jours. Le bébé que j'étais si excitée d'annoncer à Clément. Notre bébé.

Les sanglots ont secoué mon corps jusqu'à ce que je sois vide, vidée. J'étais une étrangère dans ma propre vie.

Ma main a fouillé dans mon sac, que la femme de ménage m'avait rendu avec un reniflement de dédain. Mes doigts se sont refermés sur le billet en papier.

Je l'ai sorti, mes larmes brouillant l'encre. C'était le billet de retour de Paris. La date imprimée dessus était exactement dans sept jours.

Une seule chance, impossible.

Un moyen de revenir en arrière.

Mon cœur, que je croyais avoir cessé de battre, a donné un battement puissant et plein d'espoir. Sept jours. Je devais survivre pendant sept jours. Et ensuite, je pourrais tout annuler. Je pourrais sauver mes parents. Je pourrais me sauver moi-même.

J'ai serré le billet contre ma poitrine comme une prière. C'était ma seule bouée de sauvetage dans ce cauchemar éveillé.

Sept jours. Je pouvais le faire. Je le devais.

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