Chapitre 2

Point de vue de Chloé Lambert :

Le lendemain matin, j'étais assise en face de ma meilleure amie, Julia Leroy, dans un café tranquille du centre-ville. La vapeur qui s'élevait de ma tasse de café ne parvenait pas à réchauffer le froid qui s'était installé au plus profond de moi.

Julia, avocate spécialisée en droit de la famille avec un esprit aussi vif que son blazer parfaitement coupé, remuait son café au lait, le regard fixé sur moi. « Tu es sérieuse, » dit-elle. Ce n'était pas une question.

« On ne peut plus sérieuse. »

Elle s'adossa, son expression un mélange de choc et de quelque chose qui ressemblait étrangement à du soulagement. « Chloé, je t'ai vue aimer cet homme comme s'il avait décroché la lune pour toi. Tu as planifié toute ta carrière autour de la sienne, tu as rejoint son cabinet pour le soutenir, tu as décoré votre maison exactement selon ses goûts stériles et minimalistes. Tu as appris à aimer le café noir parce que c'est ce qu'il boit. »

« Je suis fatiguée, Ju, » ai-je murmuré, les mots semblant fins et inadéquats. « Tellement incroyablement fatiguée d'essayer. »

Puis je lui ai raconté le reste. « Elle est de retour. »

Je n'ai pas eu besoin de prononcer son nom. Les yeux de Julia se sont durcis instantanément. Elle savait. Bien sûr, elle savait.

Isabelle Fournier. Ce nom était une écharde sous ma peau depuis cinq ans. Une infection constante et sourde dans mon mariage. Antoine était obsédé par sa vie privée, une forteresse de mots de passe et de fichiers verrouillés sur son ordinateur, son téléphone inaccessible. « J'ai besoin de mon espace, Chloé, » disait-il si je jetais ne serait-ce qu'un coup d'œil à une notification sur son écran.

Pourtant, ses anciens comptes de réseaux sociaux de l'époque de l'école, ceux dont il prétendait avoir oublié les mots de passe, étaient une galerie publique de son temps avec elle. Des photos d'eux s'embrassant, avec des légendes pleines de blagues privées que je ne comprendrais jamais. Il avait fait de moi sa femme, mais il avait gardé d'elle son histoire publique.

L'écharde s'enfonçait plus profondément. Je me suis souvenue de la première fois qu'il m'avait emmenée dans son restaurant italien préféré, insistant pour que je goûte les gnocchis. « Ce sont les meilleurs que tu mangeras jamais, » avait-il promis. Ce n'est que plus tard, en voyant une photo de lui et d'Isabelle dans le même box, une assiette de gnocchis vide entre eux, que j'ai réalisé qu'il ne partageait pas son plat préféré avec moi ; il revivait un souvenir avec elle.

Il avait passé cinq ans avec moi à essayer de recréer une vie qu'il avait eue avec quelqu'un d'autre. Je n'étais pas sa partenaire ; j'étais une doublure, une actrice fantôme dans la reprise de son propre passé. Il ne m'avait pas seulement négligée ; il avait activement essayé de m'effacer, de me modeler pour qu'elle corresponde au vide qu'elle avait laissé.

« J'aurai les papiers prêts d'ici la fin de la journée, » dit Julia, sa voix ferme, me tirant de la spirale de souvenirs douloureux. « Tu es sûre, Chloé ? Une fois que nous aurons déposé la demande, il n'y aura pas de retour en arrière. Tu sais comment il est. Il se battra. »

« Je sais, » ai-je dit. « Il verra ça comme une atteinte à son autorité, pas comme la fin d'une relation. »

Julia m'avait prévenue à son sujet depuis le début. « Il te regarde comme si tu étais un magnifique tableau qu'il venait d'acquérir, » avait-elle dit après notre mariage. « Pas comme la femme sans qui il ne peut pas vivre. » Je n'avais pas écouté. J'avais cru que l'amour était quelque chose que l'on pouvait construire, que ma patience et ma dévotion finiraient par suffire.

« Tu sais, » dis-je en regardant par la fenêtre alors que le ciel commençait à s'assombrir, « c'est comme si tout le monde te disait que la plaque de cuisson est chaude. Mais tu ne comprends pas vraiment ce que "chaud" veut dire avant de la toucher toi-même. »

Une averse soudaine a commencé, la pluie martelant les grandes fenêtres du café, brouillant le monde extérieur. Quelques minutes plus tard, le fiancé de Julia, un homme doux et gentil nommé Marc, est apparu avec un parapluie.

« Je me suis dit que tu en aurais peut-être besoin, » dit-il en le lui tendant avant de l'embrasser doucement sur le front. « On y va ? »

« Presque, » dit-elle, ses yeux s'adoucissant en le regardant. « Chloé, tu as besoin qu'on te dépose ? »

L'affection simple entre eux, l'attention désinvolte et naturelle, contrastait violemment avec les transactions calculées de mon propre mariage. Antoine et moi n'avions pas ça. Nous avions des emplois du temps et des obligations. Nous partagions une adresse et un nom de famille, mais nos cœurs résidaient dans des villes différentes.

« Non, ça va aller, » dis-je en forçant un sourire. « Je vais attendre que la pluie se calme. »

Je les ai regardés partir, blottis l'un contre l'autre sous le même parapluie, une image parfaite de partenariat. La question résonnait dans mon esprit, une question que je repoussais depuis des années. Pourquoi était-ce si difficile pour Antoine de m'aimer ? N'étais-je pas assez intelligente ? Pas assez belle ? Pas... assez ?

La pluie coulait sur la vitre, comme des larmes sur un visage froid. Et puis, la réponse m'a frappée avec la force d'un coup, si simple et si dévastatrice.

Ça n'avait rien à voir avec moi. J'aurais pu être la femme la plus parfaite du monde. Ça n'aurait rien changé.

Il ne m'aimait tout simplement pas assez. Et il ne m'aimerait jamais.