Chapitre 4

Le lendemain matin, je me suis habillée en noir. Une robe simple et sévère pour un enterrement auquel seule moi assisterais. Alors que je descendais le grand escalier en colimaçon, une silhouette a émergé de l'ombre du couloir. Gisèle.

Elle m'a barré le chemin, un sourire triomphant aux lèvres. Elle s'appuyait lourdement sur une canne, mais sa posture était provocante. D'un geste délibéré et théâtral, elle a baissé le col de sa robe de chambre en soie, révélant une grappe de suçons violets et furieux sur son cou.

« Il a passé toute la nuit avec moi », a-t-elle ronronné, ses yeux brillant de malice. « Il m'a réconfortée. Il m'a tout dit. »

Elle a fait un pas douloureux de plus, sa voix tombant à un murmure conspirateur. « Tu n'étais qu'une doublure, Adria. Un corps pratique et compétent pour faire son sale boulot. Un bouclier. Son petit soldat loyal. »

Elle a fait une pause, laissant les mots s'imprégner. « Maintenant que ton bébé est parti, qu'est-ce que tu fais encore ici ? Il ne te reste plus aucune dignité ? »

Je me suis arrêtée. L'urne contenant les cendres de mon enfant, que je tenais fermement dans mes mains, m'a soudain semblé froide comme de la glace. J'ai tourné lentement la tête, croisant son regard. Le mien devait être terrifiant, car une lueur de peur a traversé son visage.

« Qu'est-ce que », ai-je demandé, ma voix un grondement bas et dangereux, « tu viens de dire ? »

« J'ai dit que tu es une remplaçante ! » a-t-elle craché, sa bravade revenant. « Tu n'as toujours été que ma doublure ! »

Son visage s'est tordu en un masque de haine pure. Elle a laissé tomber sa canne et s'est jetée en avant, non pas avec une arme, mais avec ses mains griffues, visant l'urne. « Donne-le-moi ! Tu ne le mérites pas ! »

« Gisèle, non ! » a rugi la voix d'Étienne du haut des escaliers. Il était déjà en mouvement, mais il était trop tard.

Je n'ai pas fait un pas de côté. J'ai avancé vers elle. D'un mouvement fluide, j'ai posé l'urne en sécurité sur une console voisine, j'ai intercepté son attaque maladroite, lui ai tordu le bras derrière le dos et lui ai claqué le visage contre le mur. Une petite dague étincelante, l'une d'une paire assortie que je gardais pour la décoration, est tombée d'un fourreau mural sur le sol en marbre.

Étienne nous a rejoints juste au moment où je l'ai immobilisée. Il m'a attrapé le bras, son visage un masque de fureur glaciale.

« Ça suffit, Adria », a-t-il dit, sa voix plate et dure. « C'est fini. »

« Il ment », a étouffé Gisèle, son visage pressé contre le plâtre. « Demande-lui ! Demande-lui si j'étais sa doublure ! »

J'ai regardé Étienne, mes yeux cherchant dans les siens un démenti, un signe que tout cela n'était qu'un mensonge. Je n'en ai trouvé aucun. Seulement une lueur de panique, d'un animal acculé. Il n'a pas nié. Il ne pouvait pas.

C'était toute la confirmation dont j'avais besoin.

Alors que sa prise sur moi se relâchait momentanément sous le choc, j'ai arraché mon bras, saisi la dague au sol et l'ai enfoncée dans l'épaule de Gisèle, la clouant au mur.

Un cri, aigu et perçant, a rempli le hall.

Une poussée violente m'a envoyée m'étaler en arrière. Étienne a repoussé la dague de ma main d'un coup de pied. Il s'est dressé au-dessus de moi, son pied appuyant sur mon poignet, me clouant au sol.

« Je signerai les papiers du divorce », a-t-il dit, sa voix dépourvue de toute émotion.

L'ironie était si amère qu'elle me donnait envie de rire. Hier, il avait dit que seule la mort nous séparerait. Aujourd'hui, il ne pouvait pas se débarrasser de moi assez vite.

Il a récupéré les papiers de son bureau et me les a jetés. Ils ont voltigé, atterrissant sur ma robe noire comme de gigantesques flocons de neige moqueurs.

Il a aidé Gisèle, retirant la dague de son épaule et soutenant son poids. Mais elle l'a repoussé. Titubant, serrant son épaule en sang, elle s'est dirigée vers la petite table près de la porte où j'avais posé la boîte des affaires de mon bébé – les petits vêtements, le livre de Pierre Lapin, la première échographie.

Elle a allumé un briquet. La flamme a pris sur le bord de la boîte en carton.

« Gisèle, non », a dit Étienne, sa voix calme, mais sans aucun ordre. Sans force.

Les flammes ont grandi, consumant les minuscules souvenirs d'une vie qui n'a jamais été. J'ai essayé de me précipiter en avant, pour les sauver, mais une peur primale, née dans un vrai feu il y a dix ans, m'a clouée sur place.

Gisèle s'est appuyée contre Étienne, un sourire victorieux sur son visage maculé de sang. « Cet incendie il y a dix ans », a-t-elle murmuré, sa voix rauque. « Ça aurait dû être toi. Tu aurais dû brûler. »

Étienne est resté là, son visage un masque froid et impassible, et a tout regardé brûler. Il l'a laissée faire.

Une vague noire de haine, si pure et puissante qu'elle en était presque belle, m'a submergée. La douleur, le chagrin, la trahison – tout a brûlé, ne laissant que la certitude froide et dure de la vengeance.

J'ai commencé à rire. Un son bas et dément qui a résonné dans le hall silencieux.

« Tu vas le sentir, Étienne », ai-je promis, ma voix s'élevant. « Jusqu'à la dernière miette. Tu vas connaître ma douleur. » Je me suis relevée avec ma main valide. « Et aujourd'hui, personne ne quitte cette maison. »

Alors que les mots quittaient ma bouche, les lourdes grilles en fer au bout de l'allée se sont refermées avec un fracas assourdissant. La porte d'entrée de la villa a claqué derrière eux.

Étienne a donné un coup de pied dans la porte, son sang-froid se fissurant enfin. « Qu'est-ce que c'est, Adria ? Laisse-nous sortir ! » a-t-il rugi. « Tu veux un divorce ? Tu l'auras. Tu veux ma mort ? Très bien ! Mais laisse-la partir ! » Il a tiré Gisèle derrière lui, un geste protecteur qui a été un autre coup de massue.

J'ai ramassé les papiers du divorce et, avec ma seule main valide, je les ai déchirés en lambeaux. « Tu avais raison sur une chose », ai-je dit, en laissant les morceaux tomber au sol. « Seule la mort mettra fin à tout ça. »

« Toi et quelle armée ? » a-t-il ricané, désignant la demi-douzaine de ses gardes personnels postés dans le hall. « Tuez-la », leur a-t-il ordonné.

Mais ses hommes n'ont pas bougé. Ils se tenaient comme des statues, leurs visages illisibles.

« J'ai dit, tuez-la ! » a hurlé Étienne, son visage devenant rouge et tacheté.

Lentement, délibérément, chaque homme dans ce hall s'est retourné. Les canons de leurs fusils d'assaut se sont détournés de moi et se sont centrés directement sur Étienne Price.

Le chef des gardes a parlé, sa voix calme et posée. « Sans l'ordre de Mademoiselle, personne ne sort. »

Étienne le dévisagea, perplexe. « Mademoiselle ? De quoi diable parlez-vous ? »

La villa était totalement silencieuse, à l'exception du crépitement du feu qui consumait le dernier souvenir de mon enfant.