Chapitre 3

Elara POV:

Les heures qui suivirent furent comme vivre dans un rêve. Un étrange mélange de liberté exaltante et de terreur à vous couper le souffle. J'avais les papiers signés, mais la guerre n'était pas finie. Elle ne le serait pas tant que je ne serais pas partie.

De retour au penthouse, le silence était assourdissant. Cet endroit n'avait jamais ressemblé à un foyer. C'était un musée, organisé par Dante pour projeter une image de richesse et de pouvoir intouchables. Mon art était la seule chose dans tout l'appartement qui avait un peu de vie.

Je m'assis sur le bord du canapé en cuir froid, les papiers signés serrés dans ma main, et je me contentai de respirer.

Une notification d'e-mail apparut sur mon téléphone. C'était de Julien. L'objet était : *« Les Alpes. »*

Mes doigts tremblèrent en l'ouvrant. C'était une offre. Une résidence d'artiste de six mois dans une retraite isolée et prestigieuse dans les Alpes suisses. Un endroit pour que les artistes travaillent en paix, entourés d'une beauté stupéfiante. C'était une bouée de sauvetage. Une chance de disparaître, de guérir, de recommencer dans un endroit que la longue ombre de Dante ne pourrait pas atteindre.

L'offre était limitée dans le temps. Ils avaient besoin d'une décision avant la fin de la journée.

Il n'y avait pas de décision à prendre. C'était ma porte de sortie.

Je tapai mon acceptation avant que la peur ne puisse s'installer, avant de pouvoir douter de moi-même. Puis je réservai un aller simple pour Zurich pour le lendemain matin.

Le reste de la journée fut un tourbillon d'actions calculées. Je fis une valise. Pas avec les vêtements de marque que Dante m'avait achetés, les costumes vides d'un rôle que je ne voulais plus jouer. Je pris mes jeans usés, mes pulls confortables, mes carnets de croquis et une petite boîte de mes peintures à l'huile préférées.

Je traversai l'immense dressing, une caverne de haute couture et de diamants, et ne ressentis rien. Ces choses n'étaient pas à moi. C'étaient des accessoires. Je ne pris que les choses qui me ressemblaient : un exemplaire usé d'un recueil de poésie que ma mère m'avait donné, une photo délavée de mes parents, mon pinceau porte-bonheur.

Alors que je fermais la valise, une vague d'épuisement me frappa si fort que je dus m'asseoir sur le lit. C'était une fatigue profonde, jusqu'à l'os, qui me collait à la peau depuis des semaines. J'avais mis ça sur le compte du stress, du poids émotionnel de mon mariage raté.

Puis une vague de nausée me traversa, vive et soudaine. Je me précipitai dans la salle de bain, l'estomac au bord des lèvres. Je m'agrippai au marbre froid du meuble-lavabo, fixant mon reflet pâle dans le miroir.

Mon esprit se mit à tourner à toute vitesse, reliant les points que j'avais refusé de voir. La fatigue. La nausée. Cet étrange goût métallique dans ma bouche certains matins.

Je comptai les jours. Mon sang se glaça.

Non. Ce n'était pas possible. C'était impossible.

Dante et moi... nous n'avions pas partagé de lit avec une réelle intimité depuis plus d'un an. Nos interactions étaient programmées, expéditives. Un devoir qu'il accomplissait avec une efficacité froide une fois par mois, un sinistre rappel de sa possession sur moi. Un acte de propriété, pas de passion. Une obligation de produire un héritier qu'il ne semblait jamais vraiment désirer.

Un seul souvenir horrible refit surface. Il y a six semaines. Après un dîner de famille rare et tendu. Il était venu dans ma chambre, sentant le whisky et le parfum d'une autre. Il n'avait pas été doux. C'était brutal, détaché, et terminé en quelques minutes. Une affirmation de ses droits. Un rappel que mon corps, comme tout le reste dans sa vie, lui appartenait.

Ma main vola vers mon ventre. Mon cœur battait la chamade contre mes côtes, un oiseau frénétique et piégé.

Je sortis de l'appartement en courant, sans même prendre la peine de mettre un manteau. Je me rendis à la pharmacie de garde en bas de la rue, mes mains tremblant si fort que j'eus du mal à passer ma carte de crédit. La pharmacienne me lança un regard étrange, les yeux écarquillés en voyant mon pyjama en soie sous un trench-coat enfilé à la hâte.

De retour au penthouse, dans la salle de bain d'invités froide et stérile que j'utilisais comme la mienne, je fis le test.

Les deux minutes d'attente me parurent une éternité. Chaque seconde s'étirait en une angoisse sans fin. Je faisais les cent pas sur le carrelage froid, les bras enroulés autour de moi. S'il vous plaît, non. S'il vous plaît, non. Pas maintenant.

Le minuteur de mon téléphone sonna, un son strident et perçant dans le silence.

Je me forçai à regarder.

Deux lignes roses. Crues et indéniables sur le plastique blanc.

Enceinte.

Le test glissa de mes doigts et tomba sur le sol avec un bruit sec. Mes genoux cédèrent, et je m'effondrai, mon dos glissant contre le mur froid. J'étais enceinte de l'enfant d'un homme que je quittais. Un homme qui me voyait comme une possession.

Le bébé... un enfant. Une petite vie innocente créée sur les cendres d'un mariage sans amour.

Mon plan de m'échapper, d'être libre, d'être juste *Elara*, venait de disparaître. Il s'était évaporé comme un mirage.

Il ne s'agissait plus de me sauver moi-même.

Il s'agissait de sauver mon enfant. De le sauver de Dante. Du monde froid et impitoyable du Milieu. D'un père qui ne le verrait pas comme une personne à aimer, mais comme un héritier. Un héritage. Un autre actif à contrôler.

La peur qui n'avait été qu'un léger bourdonnement dans mon esprit devint un brasier rugissant. Je devais partir. Plus seulement pour moi. Je devais disparaître si complètement qu'il ne nous retrouverait jamais, jamais.