Chapitre 4

Point de vue de Charlotte Lefèvre :

Le monde s'est rétréci aux quatre murs de cette chambre d'amis. Ils m'ont laissée là, avec le contrat post-nuptial posé sur le bureau comme une condamnation à mort. Le silence dans le penthouse était une chose vivante, qui m'oppressait, m'étouffait. J'étais piégée, sans alliés, sans issue. Mon téléphone m'avait été confisqué il y a des jours, sous prétexte de « m'aider à me déconnecter du stress ». J'étais complètement coupée du monde.

J'arpentais la pièce, tel un animal en cage, la main pressée contre mon ventre. Mon bébé. Notre fils. Ils parlaient de lui comme d'une tumeur à exciser, d'un problème à effacer. La pensée de leur solution froide et clinique me donnait la nausée.

J'ai essayé la porte. Verrouillée de l'extérieur. J'étais littéralement prisonnière.

Les heures s'écoulaient lentement. La nuit est tombée, peignant la ville de lumières scintillantes et indifférentes. Je n'ai pas dormi. Je suis restée assise dans le noir, à regarder les phares des voitures qui circulaient librement dans les rues en contrebas, une liberté que je n'avais plus.

Mon esprit s'emballait, cherchant une issue. J'ai pensé à crier, mais qui m'entendrait ? Ou plutôt, qui s'en soucierait ? Le personnel était loyal aux Dubois. J'ai pensé à briser la fenêtre, mais nous étions au 80ème étage.

Le désespoir me rongeait. J'ai pensé à mes parents adoptifs, les personnes qui étaient censées m'aimer et me protéger. Leur trahison était une blessure fraîche et béante. Ils avaient choisi l'argent et le statut plutôt que leur propre fille. J'étais de nouveau orpheline.

Et puis, un souvenir a refait surface. Une faible lueur vacillante dans les ténèbres de mon désespoir.

Je n'étais pas orpheline. Pas vraiment.

Quand j'avais dix-huit ans, juste avant de partir pour l'université, une lettre était arrivée. Elle venait d'un cabinet d'avocats, m'informant que mes parents biologiques me cherchaient. Ils avaient été jeunes à ma naissance, contraints de m'abandonner, mais ils ne m'avaient jamais oubliée. La lettre contenait un nom et un numéro privé. Antoine de Villiers.

À l'époque, j'avais été trop blessée, trop pleine de la colère d'une enfant abandonnée, pour répondre. J'étais une Lefèvre. J'avais une famille. Du moins, c'est ce que je pensais. J'avais rangé la lettre dans une boîte de vieux souvenirs et j'avais essayé de l'oublier.

Mais je n'avais pas oublié le nom. Antoine de Villiers. Je l'avais cherché sur Google une fois, il y a des années, par curiosité. Les résultats avaient été stupéfiants. La famille de Villiers était une vieille fortune, une dynastie mondiale avec une influence dans le transport maritime, la finance et la politique. Ils étaient notoirement discrets, leur pouvoir immense mais invisible. Ils étaient à des années-lumière du monde tape-à-l'œil et de l'argent frais de la tech des Dubois.

C'était un pari risqué. Un pari désespéré et fou. Mais c'était le seul que j'avais.

J'avais besoin d'un téléphone.

Le lendemain matin, quand Gabriel est venu dans ma chambre, son visage était tendu. Il avait l'air de ne pas avoir dormi non plus. Il tenait un plateau avec un verre de jus et un croissant. Une offrande de paix.

« Lottie », commença-t-il, la voix rauque d'émotion. « Je... je sais que c'est difficile à comprendre. »

« Difficile à comprendre ? » J'ai ri, un son brisé et sans humour. « Tu me demandes de laisser ta mère et cette vipère que tu as ramenée chez nous assassiner notre enfant, et tu penses que c'est "difficile à comprendre" ? »

« Ne dis pas ça », il a tressailli, la douleur fulgurant dans ses yeux. « Ce n'est pas un meurtre. C'est... c'est une procédure. Pour le bien de la famille. »

« Pour le bien du cours de l'action, tu veux dire. »

Il a posé le plateau, ses mains tremblant légèrement. « Je t'aime, Lottie. Je te le jure. Après que tout ça sera fini, on pourra réessayer. On pourra avoir d'autres enfants. Autant que tu voudras. »

La cruauté désinvolte de ses mots m'a coupé le souffle. Comme si notre fils était un prototype à jeter, facilement remplaçable par un nouveau modèle.

J'ai su alors que je ne pouvais pas le combattre avec l'émotion. Il y était immunisé. Je devais utiliser la logique. Sa logique.

J'ai pris une profonde inspiration, me forçant à un calme contre nature. Je devais jouer sur le long terme.

« D'accord », ai-je dit.

Il m'a regardée, choqué par ma soudaine acquiescement. « D'accord ? »

« D'accord, Gabriel », ai-je répété, ma voix stable. « Si c'est ce qu'il faut faire pour assurer notre avenir, alors... d'accord. Je le ferai. »

Le soulagement qui a envahi son visage était si profond que c'en était presque comique. Il était si désespéré de croire que je céderais, si impatient de voir son problème résolu.

« Mais j'ai une condition », ai-je ajouté.

« N'importe quoi », a-t-il dit immédiatement, ses yeux brillant de gratitude.

« Je veux récupérer mon téléphone. Et mon ordinateur portable. Je ne peux pas rester enfermée ici comme ça. Je vais devenir folle. Si je dois faire ça... cette chose... j'ai besoin d'une distraction. J'ai besoin de travailler. J'ai besoin de sentir que j'ai encore un certain contrôle sur ma propre vie. »

Il a hésité une fraction de seconde, une lueur de suspicion dans ses yeux. Mais son désir d'une solution facile l'a emporté. Il voulait la femme docile, la partenaire qui ferait les sacrifices nécessaires.

« Bien sûr », a-t-il dit, hochant la tête avec empressement. « Bien sûr. Je te les ferai apporter tout de suite. »

Il m'a embrassée sur le front, un geste si plein d'une fausse tendresse que ma peau en a frémi. « Merci, Lottie. Tu ne le regretteras pas. Je te rattraperai tout ça, je te le promets. »

Il est parti, et quelques minutes plus tard, un des gardes du corps a apporté mon téléphone et mon ordinateur portable. J'ai attendu, le cœur battant, jusqu'à ce que je sois sûre d'être seule.

Mes mains tremblaient en déverrouillant mon téléphone. J'ai retrouvé le vieil e-mail, celui contenant la lettre du cabinet d'avocats. Le numéro était toujours là.

Une prière aux lèvres, j'ai composé le numéro. Je ne savais pas s'il était encore actif. Je ne savais pas s'ils voudraient même entendre parler de moi. Mais ils étaient mon seul espoir.

Le téléphone a sonné deux fois avant qu'un homme à la voix calme et autoritaire ne réponde. « Allô ? »

« Allô », ai-je murmuré, les larmes étranglant ma voix. « Je m'appelle Charlotte. Je... je crois que vous êtes mon père. »