Chapitre 5 5

Mais Isabelle ne savait pas que, pour Roxanne, ce mariage représentait l'enfer incarné. Jonah allait épouser Rayla. Et Roxanne, humiliée, brisée, devait se tenir là, dans l'assemblée, applaudissant comme une étrangère.

Jonah avait essayé de la contacter. Des dizaines de fois. Appels. Messages. Mails. Elle les avait tous ignorés, avec rage et douleur. Même le soir où il osa venir frapper à sa porte, c'était Emily qui ouvrit. Et c'était un miracle qu'il soit reparti sans une claque en pleine figure.

Emily et Isabelle s'étaient improvisées ses anges gardiens. Styliste, maquilleuse, psychologue... elles faisaient tout pour qu'elle tienne debout. Mais il manquait quelque chose. Quelqu'un.

- « On ne te laissera pas mettre les pieds dans cette cathédrale sans un homme », avait affirmé Emily avec fermeté, en glissant son téléphone dans les mains de Roxanne pour qu'elle ouvre Tinder.

Mais swipe après swipe, rien. Personne ne convenait. Personne n'était assez bon pour lui faire oublier Jonah, ne serait-ce qu'une seconde.

- « Les hommes sont stupides », souffla-t-elle, résignée, en refermant son ordinateur.

- « Tu es sûre de vouloir y aller seule demain ? », demanda Emily, douce, mais inquiète.

- « Je survivrai. Toute seule. »

Mais elle mentait.

Le lendemain matin, à 9h précises, Emily fut brutalement tirée de son sommeil par une Roxanne en peignoir, paniquée, les yeux embués de larmes.

- « J'ai menti ! Je ne survivrai pas toute seule aujourd'hui ! »

- « Quoi ? Mais qu'est-ce qu'il se passe ? »

- « Emily, je t'en supplie, appelle tes frères, un voisin, un livreur ! Je ne peux pas aller à ce mariage sans cavalier, c'est au-dessus de mes forces ! »

Emily, sans un mot, prit Roxanne dans ses bras. Elle comprit que ce n'était plus une question d'orgueil. Roxanne avait besoin d'un bouclier. D'une illusion. D'un miracle.

Quelques heures plus tard, elle était prête. Ou presque.

Devant le miroir, Roxanne ne se reconnaissait pas. Une déesse de glace. Une guerrière en robe bleu ciel brodée de dentelle. Chaque couture semblait crier vengeance. Chaque boucle d'oreille brillait comme une promesse de revanche. Ses cheveux tombaient en cascade sur son épaule gauche. Son dos nu évoquait une sensualité élégante mais dangereuse. Elle ne serait pas seulement présente à ce mariage : elle serait inoubliable.

Emily, déjà partie pour l'église, avait laissé sa voiture en bas. Roxanne n'attendit pas plus longtemps. Elle descendit, déterminée, et monta dans la Toyota Hyundai bleue qui détonnait furieusement avec sa tenue de gala.

Elle roula sans but, les mains tremblantes, le cœur battant à tout rompre. Qui appeler ? Un collègue du passé ? Un ex ? Un inconnu croisé dans un café ? Non. Elle ne connaissait aucun homme prêt à l'accompagner dans cette mascarade. Jonah n'aimait pas qu'elle ait des amis hommes. Il les éloignait tous. Il l'avait isolée, et elle ne l'avait compris que trop tard.

Les larmes lui montèrent aux yeux. Elle cogna le volant de frustration. Elle n'avait personne.

Personne.

Sauf elle-même.

Mais alors qu'elle approchait du centre-ville, une idée folle germa dans son esprit. Une dernière chance. Une audace.

Elle gara la voiture devant un petit bar où un homme l'avait regardée, quelques semaines auparavant. Un inconnu au regard perçant. Il avait souri. Elle ne l'avait pas oublié.

Et s'il était encore là ?

Et s'il acceptait ?

Et s'il devenait... son illusion parfaite, ne serait-ce que pour une journée ?

Le monde pouvait bien exploser autour d'elle, Roxanne n'était pas encore vaincue.

Elle était prête à affronter Jonah. À affronter Rayla. À affronter cette mascarade qu'on appelait mariage.

Mais elle n'y irait pas seule.

Elle serait accompagnée. Sublime. Et dangereusement inoubliable.

« Quel est le problème, mademoiselle ? » demanda-t-il une seconde fois, sa voix grave se mêlant à l'air tendu qui flottait autour d'eux. Il avait déjà posé la question, mais elle n'avait pas réagi, figée comme une statue ancienne confrontée à la modernité brutale de l'accident. Était-elle sourde ? Traumatisée ? Ou simplement perdue dans la contemplation de ce qu'elle voyait ? Car oui, depuis qu'il s'était approché, elle ne cessait de le dévisager, ses pupilles oscillant dangereusement entre ses lèvres pleines, sa mâchoire tendue et ses yeux d'un bleu surnaturel. Ce regard... Il l'avait vu tant de fois. Lancelot n'était ni naïf ni modeste : les femmes le regardaient souvent ainsi, comme si son corps était une énigme à résoudre, une tentation à laquelle elles résistaient mal.

Mais celle-là... Il y avait une folie différente dans ses yeux. Une intensité presque effrayante. Lorsqu'elle cligna des paupières, ce fut comme si un voile se déchirait. Puis, elle détourna les yeux brusquement, comme prise en faute, tandis qu'un frisson trahissait le trouble de ses pensées.

Lancelot glissa ses mains dans les poches de son pantalon bleu nuit, respirant profondément pour calmer sa propre irritation. Il n'était pas homme à perdre son sang-froid, surtout pas pour une étrangère au milieu d'un chaos routier. Ce qu'il espérait, c'était qu'elle lui dise simplement combien coûterait la réparation de sa voiture, histoire de régler cela rapidement. Il en avait assez de ce désordre.

Son regard glissa sur le capot cabossé. L'impact avait laissé des marques profondes, impossibles à ignorer. Il faudrait au moins quarante-huit heures pour remettre cette voiture en état. Et en attendant ? Il paierait encore pour un service de péage inutile.

Mais ce n'était rien comparé à la scène qui s'était déroulée juste avant. Peter, son chauffeur, avait freiné trop tard et heurté l'arrière de la voiture de cette femme. Dans le choc, sa tasse de café lui avait échappé des mains, éclaboussant ses chaussures italiennes. En colère, il s'était penché pour nettoyer, mais ce qu'il vit en se redressant le pétrifia : cette inconnue était littéralement en train d'étrangler Peter à travers la vitre. Oui, avec une rage animale, ses mains serrées autour de son cou.

Autour d'eux, les curieux affluaient. Des téléphones se levaient comme des témoins silencieux, prêts à tout filmer. Lancelot sentit la colère monter. Il n'avait pas besoin d'un scandale. Pas maintenant. Il devait agir vite, avant que cette furie ne fasse la une des journaux.

« C'est quoi ton problème ?! » hurla-t-elle alors, ses yeux violets flamboyant d'une fureur crue.

Lancelot détourna légèrement le regard, faussement amusé. Elle était en robe de mariée. Une vraie. Mascara dégoulinant, mèches rebelles, elle ressemblait à une fiancée abandonnée en fuite. Ou à une actrice déchue venue jouer la comédie de sa vie. Un seul mot lui traversa l'esprit : folle. Une Américaine de surcroît.

« Votre chauffeur a failli me tuer après avoir démoli ma voiture ! » reprit-elle en agitant les bras, hystérique.

Il soupira, lassé, observant autour de lui. Les voitures s'étaient éloignées, mais les regards curieux persistaient.

« Est-ce que vous allez bien ? » demanda-t-il finalement, plus pour la forme que par réelle inquiétude.

Il s'en fichait. Si elle voulait une ambulance, une enveloppe d'argent ou même une voiture de location, il pouvait s'en charger. Ce n'était pas un problème. Lancelot Dankworth savait effacer les complications en sortant son chéquier.

Mais sa réaction le désarçonna.

« Quoi ? » souffla-t-elle, abasourdie par la froideur de sa voix.

Il fronça les sourcils. Il n'aimait pas se répéter.

« Patientez ici. Un taxi sera là dans quelques minutes. Je réglerai toutes les dépenses. »

Ce n'était pas une offre. C'était un ordre. Il le dit sur un ton sec, sans appel. Elle pouvait l'accepter ou dégager de sa vue.