Chapitre 8

Je me suis éloigné du penthouse en feu, les sirènes devenant de plus en plus fortes au loin. L'air frais de la nuit était comme un baptême, lavant l'odeur de fumée et de désespoir. Pour la première fois en quatre ans, j'ai ressenti une lueur de quelque chose qui ressemblait à de l'espoir.

Des larmes coulaient sur mon visage, mais elles n'étaient pas pour elle. Elles étaient pour l'homme que j'étais, l'homme que j'avais tué pour survivre. Je me suis juré, là, au coin de la rue, que je ne verserais plus jamais une autre larme pour Ève Lemoine.

Mon premier arrêt ne fut pas une clinique immaculée, mais une clinique clandestine miteuse dans un quartier de la ville où Ève ne mettrait jamais les pieds. J'avais de l'argent liquide, assez pour payer la discrétion. Le « médecin » était un homme grisonnant aux doigts jaunis qui a regardé la coupure sur mon épaule et les bleus sur mes côtes avec un œil cynique.

« On dirait que t'as énervé quelqu'un », a-t-il grogné, nettoyant la plaie avec un chiffon qui semblait d'une propreté douteuse.

Je n'ai pas répondu. J'ai juste enduré la piqûre de l'antiseptique bon marché et la traction brutale des points de suture, mon esprit à des millions de kilomètres de là. J'étais un musicien qui avait autrefois joué pour des foules en liesse, un homme qui s'était marié dans l'une des familles les plus riches de Paris. Maintenant, j'étais ici, dans une clinique sordide, en train d'être rafistolé comme un vulgaire malfrat.

L'ironie était si amère qu'elle m'a presque fait rire.

Les instruments en métal froid qu'il utilisait étaient un rappel brutal de l'autre violation, celle que je ne pouvais pas voir. Celle qui avait volé mon avenir. Une vague de haine pure et froide pour Ève m'a envahi, si intense qu'elle m'a donné le vertige.

J'ai payé l'homme et je suis parti, hélant un taxi. J'ai donné au chauffeur une adresse de l'autre côté de la région, un domaine isolé que je ne connaissais que par une carte que l'avocat de Juliette m'avait envoyée.

L'épuisement m'a finalement rattrapé à l'arrière du taxi. J'ai appuyé ma tête contre la vitre froide de la fenêtre et je suis tombé dans un sommeil lourd et rempli de rêves.

J'ai rêvé du feu. J'étais debout à l'intérieur du penthouse en flammes, et Ève appelait mon nom, sa voix remplie d'une terreur désespérée. « Benoît, ne me quitte pas ! S'il te plaît ! »

Je l'ai vue telle qu'elle était quand nous nous sommes rencontrés, jeune et vibrante, ses yeux pleins de vie, pas de possession froide. J'ai vu notre premier rendez-vous, notre jour de mariage, tous les bons souvenirs qui avaient été enterrés sous des années de douleur.

Mais ensuite le rêve a changé, et j'étais de retour à l'hôpital, Kason souriant narquoisement depuis son lit, la canne de mon père s'abattant sur moi, le visage d'Ève un masque de cruauté froide alors qu'ils me poussaient dans la salle d'opération.

Je me suis retourné et je me suis éloigné d'elle dans le rêve, mon cœur un poids de plomb dans ma poitrine. Le chemin devant moi était sombre et périlleux, et j'étais seul.

« Monsieur ? Monsieur, on est arrivés. »

La voix du chauffeur m'a tiré du cauchemar. Je me suis réveillé en sursaut, le cœur battant, mon corps couvert d'une sueur froide.

J'ai regardé par la fenêtre. Nous étions aux portes d'un immense domaine tentaculaire, entouré d'une forêt épaisse. C'était une forteresse.

Un majordome, à l'air formel et sévère, m'attendait. Il m'a conduit à travers la maison opulente, ses pas silencieux sur les sols en marbre. L'endroit était plus grandiose que le penthouse d'Ève, mais il était sobre, une démonstration discrète de vieille fortune, pas la déclaration tape-à-l'œil de nouvelle richesse qu'Ève préférait.

Quelque chose clochait. L'air ne sentait pas le médicament et la décomposition, comme je m'y attendais de la maison d'une femme en phase terminale. Au lieu de cela, il était rempli du parfum subtil et propre des gardénias, ma fleur préférée. Un parfum que je n'avais pas senti depuis des années parce qu'Ève les détestait.

Le majordome m'a conduit à une véranda à l'arrière de la maison. Une femme était assise dans un fauteuil à haut dossier, le visage détourné de moi, regardant les vastes jardins manucurés.

« Mme Bellamy ? » ai-je demandé, la voix rauque.

Elle s'est retournée. Et mon souffle s'est coupé.

Juliette Bellamy n'était pas la femme pâle et maladive que j'avais imaginée. Elle était vibrante, sa peau éclatante de santé, ses yeux d'un brun chaud et intelligent. Elle ne ressemblait en rien à la femme mourante décrite dans la presse people.

« Benoît », a-t-elle dit, sa voix douce mais ferme. Elle s'est levée et s'est dirigée vers moi, tenant une petite boîte en velours. « Bienvenue. Je crois que ceci est à vous. »

Elle a ouvert la boîte. À l'intérieur se trouvait une alliance simple et élégante, un héritage familial, avait dit l'avocat.

Je ne l'ai pas prise. Je l'ai juste regardée, mon esprit tournant à toute vitesse. Le parfum de gardénia, son apparence saine, l'absence de tout équipement médical.

« Vous n'êtes pas malade », ai-je dit, les mots une affirmation plate.

Ce n'était pas une question. J'avais été un pion dans le jeu de quelqu'un d'autre pendant si longtemps que je pouvais reconnaître les coups à des kilomètres.

« Vous m'avez menti. »