Chapitre 6

La galerie d'art était un espace blanc et austère, rempli du bavardage prétentieux du milieu artistique de la ville. Cédric me tenait fermement le bras, me guidant à travers la foule. J'avais l'impression d'avoir des pieds de plomb.

Et puis je l'ai vue.

C'était une immense toile, un tourbillon chaotique de noir et de gris. De loin, on aurait dit une tempête. De près, je pouvais voir la texture, le grain. C'était une œuvre que j'avais conçue des années auparavant dans un rêve fiévreux, une esquisse numérique que j'avais intitulée « La Fureur d'un Père ». Un hommage à sa force. Et la signature dans le coin inférieur n'était pas la mienne. C'était celle de Chloé Lambert.

« Aaliyah ! Tu es venue ! »

Chloé glissa vers nous, un sourire triomphant sur le visage. Elle était radieuse, vivante. « Merci beaucoup pour l'inspiration. Je n'aurais pas pu le faire sans toi. Ni sans ton père. »

Les trois derniers mots furent un murmure, destiné à moi seule.

« C'est mon œuvre », dis-je, la voix tremblante d'une rage terrifiante et froide. « Tu me l'as volée. »

La poigne de Cédric sur mon bras se resserra. « Aaliyah, ne fais pas de scène. Chloé s'est inspirée de tes premiers concepts. C'est un hommage. »

« La signature dit "Chloé Lambert" », répliquai-je en pointant un doigt tremblant vers la toile. « Elle ne dit pas "hommage". »

Les yeux de Chloé s'emplirent de larmes de crocodile. « Je voulais juste... vous honorer tous les deux. » Elle vacilla, posant une main sur son front. « Je me sens mal. »

Cédric me lâcha immédiatement et se précipita à ses côtés. « Chloé ! Ça va ? »

Elle s'appuya contre lui, le corps mou. « Elle est si agressive. Je crois qu'elle m'a poussée. »

C'était un mensonge éhonté. Je n'avais pas bougé. Mais aux yeux de Cédric, j'étais déjà coupable.

« Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ? » me siffla-t-il au visage, déformé par un masque de fureur. Il prit Chloé dans ses bras, la berçant comme une poupée précieuse et fragile. « C'est une artiste. Elle est sensible ! Toi, tu n'es qu'une criminelle aigrie et finie. »

Il aboya un ordre à deux gardes de sécurité costauds. « Sortez-la de ma vue. Enfermez-la dans le bureau du fond jusqu'à ce qu'elle se calme. »

Je ne résistai pas alors qu'ils m'entraînaient. J'étais au-delà du combat. Ils me poussèrent dans une petite pièce sans fenêtre et verrouillèrent la porte. Il faisait froid. Glacial. Je réalisai que c'était une chambre froide pour conserver les œuvres d'art délicates. La température était réglée à près de zéro.

Il me punissait.

Je frappai à la porte, la voix rauque. « Laissez-moi sortir ! Cédric, s'il vous plaît ! »

Personne ne répondit. Le froid s'infiltra dans mes os et je me mis à frissonner violemment. Mon corps, déjà affaibli par le cancer et la malnutrition, ne pouvait pas le supporter. Ma conscience commença à s'estomper.

Le verrou cliqua. La porte s'ouvrit. Ce n'était pas Cédric. C'était Chloé.

Elle se tenait là, un sourire suffisant et victorieux sur le visage. Dans sa main, elle tenait un briquet.

« Tu sais », dit-elle, sa voix une caresse douce et venimeuse, « j'allais te laisser geler ici. Mais ça, c'est tellement plus approprié. »

Elle alluma le briquet. La petite flamme dansa dans ses yeux. « Cette œuvre s'appelle "La Fureur d'un Père". Voyons comment il brûle. »

Elle jeta le briquet sur la toile.

La peinture et le médium spécialement traités – les cendres de mon père – s'embrasèrent dans un brasier chimique et contre nature. Le feu se propagea avec une vitesse terrifiante, consumant la toile, consumant la pièce.

« NON ! » Un cri s'arracha de ma gorge.

Je n'ai pas réfléchi. J'ai plongé en avant, dans les flammes, essayant d'éteindre le feu à mains nues. La chaleur était torride, la douleur atroce, mais je m'en fichais. C'était mon père.

Chloé hurla, reculant en trébuchant. « Elle est folle ! Elle essaie de me tuer ! » cria-t-elle alors que Cédric et les gardes se précipitaient.

« Aaliyah ! » rugit Cédric en me tirant du feu. Il ne regarda pas mes mains brûlées, ni mes poumons remplis de fumée. Il n'avait d'yeux que pour Chloé, qui sanglotait maintenant hystériquement.

« C'est elle qui a mis le feu ! Elle m'a attaquée ! » cria Chloé en me pointant d'un doigt tremblant.

Cédric me jeta au sol. « Tu es folle », gronda-t-il, ses yeux remplis d'une haine si pure qu'elle me coupa le souffle. « Tu ne supportes tout simplement pas de voir quelqu'un d'autre réussir. »

« Les cendres... », m'étranglai-je en essayant de me relever. « L'eau... éteignez le feu... »

Mes mains n'étaient qu'un amas de peau à vif et boursouflée. La douleur était une sensation lointaine et secondaire par rapport à l'agonie dans mon cœur.

« Tu joues encore la comédie ? » ricana Cédric en me tournant le dos pour réconforter Chloé. « Tu n'as donc aucun remords. »

La pièce se remplissait d'une épaisse fumée noire. Les alarmes incendie hurlaient. Mais tout ce que je pouvais voir, c'était le dernier morceau de mon père se transformer en une poussière noire et insignifiante.