Chapitre 4

Je n'ai pas attendu sa réponse. Je suis retournée à l'étage avec une idée précise en tête. C'était fini. Je partais pour de bon.

J'ai sorti mes valises et j'ai commencé à faire mes bagages, pas seulement les vêtements que j'avais sortis la veille, mais tout. Tous mes livres, mes photos, les quelques choses qui me restaient et qui me semblaient miennes.

Puis je suis allée à ma boîte à bijoux. Je cherchais une chose : un délicat collier en or avec un petit pendentif unique. C'était une pièce sur mesure que ma mère avait conçue pour moi avant de mourir. C'était la chose la plus précieuse que je possédais.

Il n'était pas là.

Mon cœur s'est mis à battre la chamade. J'ai vidé toute la boîte à bijoux sur le lit, passant en revue chaque pièce. Il avait disparu.

J'ai fouillé les tiroirs, le placard, sous le lit. Une terreur glaciale m'a envahie. Il n'y avait qu'une seule autre personne qui avait été dans cette pièce.

J'ai dévalé les escaliers. Adrien et Mélina étaient dans le salon, parlant à voix basse. Ils se sont tus en me voyant.

« Où est-il ? » ai-je exigé, les yeux fixés sur Mélina.

« Où est quoi, Chloé ? » a demandé Adrien, agacé. « Calme-toi. »

« Mon collier », dis-je, la voix tremblante de rage. « Celui en or avec le pendentif que ma mère a dessiné. Où est-il, Mélina ? »

Et puis je l'ai vu.

Juste à l'intérieur du col de son chemisier de maternité, j'ai vu le scintillement de l'or. C'était mon collier. Elle portait le collier de ma mère.

« Toi », ai-je murmuré. « Voleuse. »

Je me suis jetée sur elle, mais Adrien s'est interposé, m'attrapant par les épaules. « Chloé, arrête ! Qu'est-ce qui te prend ? »

« Elle porte mon collier ! » ai-je hurlé en me débattant contre lui. « Regarde ! Elle le porte en ce moment même ! Fais en sorte qu'elle me le rende ! »

Mélina s'est mise à pleurer. « Je ne sais pas de quoi tu parles ! C'est Adrien qui me l'a acheté ! Il a dit que je méritais quelque chose de joli pour me remonter le moral. » Elle a agrippé le collier d'un air protecteur. « Il a dit que c'était juste quelque chose qu'il avait trouvé, une petite babiole. »

« Tu mens ! » ai-je crié. « Ma mère a dessiné ce pendentif. Il n'y en a pas d'autre comme lui au monde. Il y a ses initiales, "E.P.", gravées au dos. »

Adrien a regardé de moi à Mélina en pleurs, son visage un masque de confusion et de frustration.

« Mélina, laisse-la juste le voir », dit-il, la voix tendue.

« Mais il est à moi ! Tu me l'as donné ! » a-t-elle gémi.

« Elle ne va pas le prendre », a dit Adrien, croyant manifestement à son propre mensonge. « Elle veut juste regarder. Ensuite, je lui en achèterai un autre. Je t'achèterai dix colliers, Chloé, laisse tomber ! »

Il ne comprenait toujours pas. Ce n'était pas une question d'argent. C'était elle, touchant le souvenir de ma mère avec ses mains sales.

Mélina, lentement, à contrecœur, a détaché le collier. Sa main tremblait. Elle l'a tendu, mais juste au moment où je l'atteignais, ses doigts ont « glissé ».

Le collier est tombé sur le parquet. Le délicat pendentif, celui que ma mère avait dessiné sur une serviette dans un restaurant, s'est détaché de la chaîne et s'est brisé en deux moitiés parfaites.

Le son a été plus fort qu'un coup de feu dans la pièce silencieuse.

Pendant un instant, personne n'a bougé. Nous avons tous fixé les morceaux brisés sur le sol.

Puis, j'ai levé les yeux vers Mélina. Elle avait un minuscule sourire triomphant sur le visage. Elle l'avait fait exprès.

J'ai vu rouge.

Je me suis libérée de l'emprise d'Adrien et je l'ai giflée. Le son a résonné dans la pièce.

Mélina a eu un hoquet, sa main volant vers sa joue, ses yeux écarquillés de choc.

Avant même que je puisse réaliser ce que j'avais fait, Adrien m'a fait pivoter et m'a giflée.

Fort.

La force du coup m'a fait reculer en titubant. Ma joue me brûlait, mes oreilles bourdonnaient. Le choc était une vague de froid qui m'envahissait. Mon mari venait de me frapper. Pour elle.

« Ne la touche », a-t-il fulminé, son visage à quelques centimètres du mien, « plus jamais. Un morceau de bijou bon marché cassé n'est pas plus important qu'elle ou que mon enfant. »

Mon enfant. Pas l'enfant de son frère. Mon enfant.

Je l'ai regardé, vraiment regardé, et j'ai vu un étranger. L'homme que j'avais épousé avait disparu. Peut-être n'avait-il jamais existé.

J'ai touché ma joue cuisante. Puis j'ai baissé les yeux sur les morceaux brisés de l'amour de ma mère sur le sol.

« C'est fini, Adrien », dis-je, la voix creuse. « C'est terminé. »