Chapitre 3

Après une semaine d'échecs cuisants, la frustration montait dans le groupe de Chloé. Je les entendais se plaindre dans les couloirs.

« Elle est impossible à approcher. C'est comme un mur. »

« Elle ne pense qu'à ses études, c'est une machine. »

Chloé était furieuse. Son plan ne fonctionnait pas.

« Vous êtes une bande d'incapables ! Il ne reste plus qu'une solution. Côme, c'est ton tour. »

J'ai attendu. Je savais où il me trouverait.

Mon père, ancien artisan horloger, avait perdu son atelier après un "accident" qui l'avait laissé avec une main handicapée. C'était juste après que ma mère l'ait quitté pour épouser un homme riche et puissant. Maintenant, il faisait des petits boulots, et nous vivions dans un HLM modeste à Saint-Denis.

Chaque sou comptait. Mon père se sacrifiait pour que je puisse aller dans ce lycée, pour que j'aie une chance. Ma réussite était sa seule fierté. Ma vengeance serait sa rédemption.

Je ne pouvais pas me permettre de payer des tuteurs ou d'acheter des livres coûteux. Ma seule ressource était le temps et les bibliothèques publiques.

Ce soir-là, comme tous les soirs, j'étais à la BPI, la bibliothèque du Centre Pompidou. C'était gratuit, ouvert tard, et personne de mon lycée n'y mettait jamais les pieds. C'était mon sanctuaire.

J'étais plongée dans ma dissertation de philosophie quand une ombre s'est projetée sur ma page.

J'ai levé la tête.

C'était lui. Côme.

Il ne m'a pas saluée. Il n'a pas souri. Il a juste pointé un paragraphe sur ma feuille.

« Ton interprétation de Kant est intéressante, mais tu fais une erreur subtile ici. Tu confonds l'impératif catégorique avec la Règle d'Or. Ce n'est pas la même chose. L'un est un principe de cohérence logique, l'autre est basé sur l'empathie. »

Sa voix était calme, précise. Il n'était pas arrogant, il était factuel. C'était une démonstration de supériorité intellectuelle pure.

Contrairement aux autres, il ne m'a pas abordée avec de la pitié ou une fausse gentillesse. Il m'a abordée comme une égale, une rivale.

Il avait trouvé la seule approche qui pouvait fonctionner.

Je l'ai regardé, feignant la surprise et l'intérêt.

« Vraiment ? Montre-moi. »

Il a sorti un stylo et a commencé à dessiner un schéma sur une feuille de brouillon.

Le jeu venait de passer au niveau supérieur. Le vrai joueur était entré en scène. Et j'étais prête.