Chapitre 1

Ce matin-là, j' ai passé trois heures à préparer un panier-repas pour Chloé. C' était une sorte de rituel, mon cadeau quotidien. À l' intérieur, il y avait un filet de bœuf Wellington miniature, une salade de homard aux agrumes et une mousse au chocolat Valrhona. Des plats qu' elle adorait, des saveurs qui lui rappelaient nos premiers rendez-vous.

J' étais Antoine, son mari. Un historien issu d' une vieille famille lyonnaise qui avait fait fortune dans la soie. Aujourd' hui, je vivais une vie simple, je m' occupais de notre foyer parisien pendant que Chloé, ma femme, dirigeait sa start-up technologique en pleine croissance. Elle était la PDG, l' étoile montante. J' étais l' homme au foyer, une façade que j' entretenais avec soin.

Vers midi, mon téléphone a vibré. C' était un message de Monsieur Dubois, l' ancien majordome de ma famille, un homme qui m' était resté d' une loyauté sans faille. Le message contenait une seule image : une capture d' écran d' une story Instagram.

La photo montrait mon panier-repas, ouvert sur un bureau. Un jeune homme charismatique, Lucas, le nouvel assistant de Chloé, souriait à l' objectif. La légende disait : « Quand la reine de la tech sauve un pauvre stagiaire d' un triste sandwich triangle. #MeilleurePatronne ».

Mon estomac s' est noué. J' ai ouvert l' application. Presque au même moment, une notification est apparue. Chloé, qui ne postait presque jamais rien, venait de publier une photo. C' était un simple jambon-beurre, emballé dans le papier d' une grande chaîne de boulangerie. Son commentaire : « Un classique qui rappelle les débuts. Simple et efficace. »

Je suis resté immobile, le téléphone à la main. Le contraste entre les deux images était brutal. Mon travail, mon attention, donnés à un autre. Et elle, célébrant une simplicité feinte, une histoire qu' elle se racontait à elle-même, et au monde.

Le téléphone a sonné. C' était son père. Sa voix était pleine de reproches.

« Antoine, j' ai vu la story de Chloé. Un jambon-beurre ? C' est tout ce que tu lui donnes à manger ? »

Je n' ai rien dit.

« Ma fille travaille jour et nuit, elle se tue à la tâche, et tu n' es même pas capable de lui préparer un repas correct ? Elle a besoin de force, pas de cette malbouffe ! À quoi sers-tu, bon sang ? »

J' ai senti une colère froide monter en moi. Il me voyait comme un parasite, un poids mort dépendant de sa fille. Cette idée, je savais maintenant que Chloé la nourrissait activement.

« Ne vous inquiétez pas, » ai-je dit d' une voix blanche. « Je vais m' assurer qu' elle ne manque plus jamais de 'simplicité' . »

J' ai raccroché avant qu' il ne puisse répondre. J' ai attrapé mon portefeuille et mes clés. La colère était un moteur puissant. Chloé voulait jouer ? Très bien. Nous allions jouer.