Chapitre 1 1

Leo Raspallo regardait Saint-Étienne de l'autre côté de la route, submergé par la grandeur de l'architecture et par toute son histoire. C'était un bâtiment dans lequel on pouvait croire que le créateur du ciel et de la terre daignerait vivre.

Il sortit son portable et appuya sur Angelo pour composer un numéro abrégé. Il avait parlé imprudemment à son frère. Quoi qu'il soit fait, Leo ne doit pas y jouer un rôle. Il a juré lorsque l'appel est arrivé sur la messagerie vocale. Angelo n'a jamais vérifié sa messagerie vocale. Il ne voulait pas être contacté, et on ne savait pas quand il rallumerait l'appareil.

Après la première vie humaine sur sa conscience, Leo a juré de ne plus jamais vivre. Cette nuit-là, son visage était marqué à jamais. Il savait que les gens devaient chuchoter. Comment a-t-il eu cette cicatrice ? Il le méritait, sans aucun doute.

Léo avait espéré que le rappel de son péché le maintiendrait dans le droit chemin, mais il y avait trop de routes qui serpentaient autour de lui, toutes menant à l'Enfer.

Cette fois, c'était une femme sur sa conscience, et il n'y avait aucune cicatrice physique à porter. Il l'avait utilisée et brisée, et en fin de compte, il était responsable de sa mort.

Mais on dit que la confession est bonne pour l'âme.

Sept mois plus tôt...

Faith se blottit dans une benne à ordures entourée d'ordures, sa respiration étant silencieuse et désespérée. De lourdes bottes résonnaient à proximité. S'il vous plaît, continuez à avancer. S'il vous plaît, continuez à avancer. Son visage était mouillé par les larmes silencieuses qui coulaient sur ses joues.

Je n'aurais jamais dû suivre cette voie. Elle était presque restée à la maison, blottie dans son lit avec son chat, un film dégueulasse et un bol de pop-corn. Mais c'était trop pathétique pour un vendredi soir, surtout à l'approche de Noël, alors qu'elle était toute seule. Le malaise et la dépression liés aux fêtes de fin d'année avaient déjà commencé à s'installer, et ce n'était que la première semaine de décembre. À contrecœur, elle s'était habillée et avait rencontré des copines dans un club. Mais les autres avaient voulu faire la fête plus tard qu'elle.

Ce n'était qu'à quelques pâtés de maisons d'une station de métro. Elle s'était réconfortée en connaissant le spray au poivre caché dans son sac à main – le spray au poivre dont son poursuivant était désormais en possession.

Faith ferma les yeux, essayant de faire taire le bruit du coup de feu, l'image du corps tombant, son halètement stupide qui avait tourné vers elle des yeux perçants.

Elle n'avait pas eu la présence d'esprit de récupérer la masse avant qu'il ne s'empare de son sac à main. Mais avec la façon dont le vent soufflait ce soir, il aurait tout aussi probablement soufflé dans ses yeux que dans les siens. Et alors, où serait-elle ? Un autre cadavre.

Les pas s'arrêtèrent. Son souffle semblait souffler directement dans son oreille. Son eau de Cologne le plaçait dans un espace exigu et sombre avec elle, noyant l'odeur de la nourriture pourrie et de l'alcool. C'était un professionnel, pas un simple dur de rue. Les gens pauvres et désespérés ne s'embêtaient pas avec l'eau de Cologne. Et s'ils l'avaient fait, cela n'aurait pas été une marque aussi chère.

Elle réprima un cri jusqu'à ce qu'il résonne si fort dans son esprit qu'elle craignit qu'il l'entende. Il y eut un bruit de briquet, puis de la fumée de cigarette remplit l'air.

C'était comme s'il essayait de l'enfumer, comme s'il savait qu'elle ne supportait pas la puanteur. Il prenait bouffée après bouffée alors qu'elle observait la faible lumière à travers les fissures de sa cage métallique. Il jouait avec elle.

Elle entendit le bruit d'une fermeture éclair et pensa pendant un moment que c'était son pantalon, mais le son qui suivit fut le claquement d'un portefeuille qu'on ouvrait. Son portefeuille.

« Foi Jacobson. 580, avenue Flatbush. Brooklyn. Sa voix était détendue, désinvolte, parce que le meurtre était pour lui un fait anodin.

Elle ne voulait pas créer de stéréotypes, mais un Italien joliment habillé à Brooklyn, debout au-dessus d'un cadavre, ne nécessitait aucune grande logique. Ce type avait la foule partout sur lui. Lâcher son sac avait été nécessaire pour se sauver, mais il savait désormais qui elle était et où elle vivait. Pendant un moment, elle a continué à faire comme si il ne savait pas qu'elle était dans la benne à ordures. Elle essaya de réfléchir à l'endroit où elle pourrait aller, à la façon dont elle pourrait se protéger de quelqu'un qui poursuivrait sans aucun doute sans relâche le seul témoin de son crime.

"Joli. Mais brune. Dommage." Il doit regarder la photo de son permis de conduire. Elle s'était teint les cheveux juste avant que cela ne soit pris. Maintenant, elle était revenue à son rouge naturel. Elle ne savait pas ce qu'il voulait dire à propos de la couleur de ses cheveux, ni pourquoi cela importait dans un sens ou dans l'autre.

Il poussa un profond soupir. « Très bien, sortez. Si tu m'obliges à venir te chercher, je devrai peut-être d'abord jouer avec toi.

C'était tout. Elle avait tenu le coup aussi longtemps qu'elle le pouvait, était restée silencieuse aussi longtemps qu'elle le pouvait. "S'il vous plaît, laissez-moi partir."

« Désolé, je ne peux pas faire ça. Tu as trop d'informations dans cette jolie tête.

«Je ne sais rien. Je ne sais pas qui tu es. Je m'en fiche. Je ne m'impliquerai pas. Je le jure devant Dieu. Éloignez-vous. S'il te plaît. Quoi qu'il se soit passé là-bas, ce ne sont pas mes affaires. Je m'en fiche. Tout ce que Faith voulait, c'était être en sécurité dans son lit à la maison avec son chat.

Le silence s'étendit comme s'il y réfléchissait.

"Désolé. Ton numéro est affiché ce soir, bébé.

Même s'il avait vaguement évoqué la possibilité de la torturer d'abord si elle le dérangeait, elle ne pouvait faire bouger aucune partie de son corps. Tout était arrêté. Comment une personne pouvait-elle sortir de sa cachette, sachant qu'une balle l'attendait de l'autre côté ?

Elle était figée entre un hamburger pourri et un sac de bouteilles de bière vides. Faith ferma les yeux et s'obligea à être dans son appartement confortable.

Le couvercle de la benne à ordures s'est envolé et elle a crié vers un sauveur dont elle savait qu'elle ne viendrait pas.

L'Italien a pointé son arme sur elle. « Tais-toi, salope. Vous voulez aussi être responsable de la mort de quelqu'un d'autre ? Je peux tirer sur des témoins toute la nuit.

Personne ne l'atteindrait avant qu'il n'appuie sur la gâchette. « S'il te plaît, ne me fais pas de mal. Je jure que je m'en fiche de ce qui s'est passé là-bas. Je veux juste rentrer à la maison.

« Putain. Je te tire dessus dans la benne à ordures et je n'ai pas de nettoyage. Ça marche pour moi. Il fit un pas de côté, alignant son tir alors que la lumière provenant du mur opposé la frappait au visage. Au lieu d'appuyer sur la gâchette, il se contenta de regarder.

"Si tu veux vivre, sors d'ici tout de suite."

"Je pensais que tu avais dit..."

"Ce que j'ai dit, c'est de sortir ton joli cul de la benne avant de changer d'avis."