Chapitre 3 Chapitre 3

Georgie balançait la tête d'un côté à l'autre, toujours ivre, alors que la voiture traversait la campagne plongée dans la nuit du Connecticut. Elle s'est assise sur la banquette arrière du côté passager. Les boucles brunes de Tatiana Butorin s'enroulaient autour de l'appui-tête devant elle.

Georgie s'appuya contre la portière verrouillée de la voiture. Des rots de vodka et d'acide lui brûlaient la gorge. Du plastique dur lui pinça les poignets derrière son dos.

S'ils avaient utilisé du ruban adhésif pour l'attacher, elle aurait pu avoir les mains libres. Si vous obtenez le bon angle ou une encoche, le ruban adhésif se déchirera.

Des menottes auraient été acceptables. Elle avait appris toutes sortes de trucs pour s'échapper des menottes au Devilhouse.

Mais non. Les hommes costauds de Butorin avaient attaché les mains de Georgie derrière son dos avec d'épais serre-câbles noirs, bon sang. Deux d'entre eux étaient passés autour de ses poignets et enchaînés ensemble. Les attaches zippées étaient impossibles à retirer.

Elle se tortillait sur la banquette arrière sombre, roulant ses mains pour essayer d'étirer le plastique, mais les attaches ne s'étiraient pas. Le plastique dur lui a scié la peau. Elle essaya de replier ses mains fortes et minces pour sortir, mais elles n'étaient même pas assez petites pour se libérer.

Un lampadaire projetait un cercle de lumière sur la voiture devant eux, qui transportait d'autres hommes de main de Butorin. Ils passèrent dessous et la flaque de lumière traversa leur voiture. Une autre voiture les suivit, quelque part parmi les ombres noires des arbres immenses qui surplombaient la route.

Cette partie du Connecticut semblait rurale vue de la route, mais c'était une illusion. Les immenses domaines de la région de Conyers Farm étaient recouverts de pelouses émeraude et de jardins ornés de joyaux plus entretenus que la plupart des terrains de golf privés, de peur que les voisins ne parlent. L'air qui s'écoulait par les bouches d'aération sentait l'herbe tondue et le fumier de cheval propre, comme à la maison.

Elle faillit vomir à cette pensée, mais elle ravala à nouveau l'amertume brûlante.

La voiture s'est arrêtée en roue libre et Georgie a jeté un coup d'œil. Lorsqu'ils l'avaient poussée dans la voiture, le gars avait actionné la sécurité enfants à l'intérieur de la portière de la voiture, sinon Georgie aurait pu s'enfuir à ce moment-là.

Le téléphone de quelqu'un scandait des directions et la voiture a pris un virage.

Même si elle n'était pas revenue depuis des années, Georgie connaissait chaque tronçon de cette route. Le chauffeur de sa famille la conduisait chaque jour à son école de campagne dans ces virages, même après l'arrestation de son père. Sur l'insistance de Georgie, Rizwan lui avait appris à conduire à l'âge de seize ans, en commençant par ces rues solitaires. Il l'avait fait taire lorsqu'elle lui avait dit qu'elle voulait savoir conduire au cas où elle aurait besoin de conduire sa propre voiture un jour.

Elle avait déjà prévu de s'enfuir, et maintenant Tatiana Butorin et ses hommes bratva avaient ramené Georgie.

La vodka dans son sang la dérangeait toujours. Chaque fois que Georgie bougeait la tête, la voiture entière semblait sauter de côté sur la route. Son foie devait se dépêcher et métaboliser ces conneries. Quand ils avaient essayé de la faire sortir de l'avion, Georgie était devenue molle, faisant semblant de s'évanouir, et Tatiana avait tiré la langue en disant que Georgie ne pouvait pas retenir son alcool.

La fierté de Georgie avait voulu se lever et descendre les escaliers en ligne aussi droite que possible compte tenu des circonstances, mais elle était restée allongée sur la moquette de l'avion, faisant semblant. L'un des hommes de main de Butorin avait fini par la porter dans les escaliers jusqu'au tarmac. Chaque pas lui faisait mal au ventre tandis que sa tête pendait par-dessus la balustrade de la rampe. Elle regarda l'asphalte sombre tout en bas et eut du mal à résister à l'envie de s'accrocher à son cou pour ne pas tomber la tête la première et mourir.

Elle était restée molle tout au long du trajet jusqu'à Conyer's Farm, conservant son énergie et sa force et, avec un peu de chance, métabolisant l'alcool. Il était presque onze heures dans le Connecticut et presque quatre heures du matin en Europe, où elle s'était réveillée il y avait presque une journée entière.

La voiture ralentit, freina. Georgie laissa son corps s'effondrer sans os dans la ceinture de sécurité.

À côté d'elle, une des goules de Butorin la poussa contre la porte, pensant probablement qu'elle allait se jeter sur lui, ivre.

Elle y réfléchit. Vomir sur son futur meurtrier aurait été génial, passif-agressif. Peut-être que ce serait l'indice que les gars des Experts ont identifié avec son cadavre, des pâtes spéciales trouvées uniquement à Milan écrasées dans ses chaussures.

Son sens de l'humour, normalement assez sec, devenait plus sombre maintenant qu'elle allait probablement mourir lentement et douloureusement dans les prochaines heures si elle ne parvenait pas à s'enfuir d'une manière ou d'une autre.

Peu de temps après qu'un de ces types l'ait tuée, elle arriverait aux portes de l'enfer, si une telle chose existait. Il n'y avait aucune raison d'être optimiste pour quoi que ce soit d'autre. Elle n'avait pas réussi à rembourser ne serait-ce que dix pour cent des victimes d'escroquerie de son père, ni les veuves, ni les œuvres caritatives pour les enfants, ni aucun de ses amis. Peut-être qu'après que la police aura retrouvé son corps, les procureurs découvriraient ses comptes d'épargne et les fonds communs de placement qu'elle avait économisés pour ses études de droit et distribueraient cet argent dans un stupide acte de contrition posthume.

Les médias parleraient probablement de son égoïsme, tout comme son père, qui accumulait ces misérables centaines de dollars alors qu'elle devait des millions à tant de gens. De toute façon, cela n'aurait pas suffi pour faire des études de droit. Elle aurait dû contracter des emprunts également, et elle aurait alors dû davantage si elle n'avait pas eu cet accord avec Xan et si elle avait vécu assez longtemps pour en profiter.

Sa poitrine battait, essayant de sangloter.

Georgie inspira profondément, retenant son souffle.

Elle ne pouvait pas le perdre maintenant. Si l'occasion se présentait, elle connaissait ces champs et ces jardins, et elle pouvait courir. Elle portait même des jeans et des chaussures de tennis et pouvait courir à travers les haies et les broussailles. Rester vigilant et voir une opportunité pourrait signifier une chance de rester en vie.

Du Greasepaint a encore enduit son visage du défilé de Milan. La moitié du mascara avait coulé pour se déposer sous ses yeux, et elle était sûre qu'elle avait probablement l'air horrible. Les photos de son cadavre seraient hideuses.

Les hommes de Butorin pourraient lui exploser la tête. Alors le maquillage n'aurait pas d'importance.

C'était une pensée heureuse.

De toute façon, c'était la plus heureuse qu'elle ait eue ces derniers temps.

Georgie inspira profondément et serra les poings derrière le dos. Penser à la mort était stupide. Penser à s'échapper pourrait la maintenir en vie.

Son sac à dos noir gisait sur le siège avant, aux pieds de Tatiana Butorin, rempli de son ordinateur portable, de ses vêtements et de quelques partitions écrites de la main de Xan qu'elle n'avait pas réussi à laisser derrière elle. Il s'agissait uniquement de copies, pas d'originaux, elle ne s'était donc pas enfuie avec des manuscrits inestimables. Elle avait juste voulu emporter un peu de musique avec elle à Atlanta, juste au cas où elle aurait trouvé un piano, juste pour voir ce qu'ils avaient fait ensemble.

Plus important encore, ce sac à dos contenait son passeport et plus de dix mille dollars en espèces. Cela pourrait faire une énorme différence quant à savoir si elle pourrait ou non continuer à échapper aux Butorin.

À quelques pas. Juste au-dessus du siège et entre les chevilles de Tatiana Butorin.

Tellement proche.

Georgie grimaça, essayant de ne pas ouvrir les yeux et de regarder par-dessus le siège ce foutu sac à dos.

Les pneus de la voiture ont craqué sur l'asphalte et elle s'est arrêtée net.

Georgie regarda entre ses paupières. Au-delà du pare-brise de la voiture, des grilles en fer forgé noir découpaient des tourbillons dans le ciel parsemé d'étoiles. De faibles projecteurs éclairaient la maison au loin.

Des pointes d'acier acérées comme des rasoirs brillaient subtilement au sommet de chacune des milliers de barres d'acier noires qui couraient dans les deux sens. Quelqu'un perdrait tous ses doigts s'il essayait de l'escalader.

Chacun des pieux était enfoui dans la terre, qui cachait une profonde fondation en ciment. Un tank ne pourrait pas faire tomber cette clôture.

Georgie était bel et bien arrivée aux Portes de l'Enfer, sa maison d'enfance.

La longue clôture qui entourait le domaine de Conyer's Farm ressemblait aux Portes de l'Enfer : efficace et non évolutive. Si les Butorin parvenaient à emmener Georgie à l'intérieur, elle devrait se cacher jusqu'à ce qu'elle puisse sortir furtivement lorsque les portes s'ouvriraient à nouveau.

Un moteur a gémi et la vitre du conducteur s'est baissée. L'air étouffant de la nuit affluait dans la voiture et l'humidité faisait que le tee-shirt de Georgie s'accrochait à sa poitrine en sueur.

La voiture de tête était garée derrière eux sur la route, mais leur voiture se trouvait juste à côté du moniteur du portail. Une autre voiture s'est arrêtée derrière eux.

Une voix d'homme, rendue robotique par un haut-parleur sur le portail, grogna : « Déclarez votre affaire. »

Le chauffeur a crié : « Nous devons parler à Grace Oelrichs ! Son accent russe aplatissait ses propos.

Georgie avait envie de grincer des dents au nom de sa mère, mais elle gardait sa respiration profonde et régulière. Elle a même réussi à y mettre un petit ronflement nasal.

Les attaches en plastique lui irritaient les poignets alors qu'elle tirait pour essayer de libérer ses bras.

Le gardien a dit par haut-parleur : « La maison est fermée pour la nuit. Veuillez appeler pour un rendez-vous demain.

« Nous avons la fille de Grace Oelrich, Georgiana. Vous devez nous laisser entrer pour parler ou nous commencerons à nous couper les doigts.

Les projecteurs se sont allumés, inondant la voiture d'une lumière blanche et brillante.

Les Russes clignèrent des yeux et se frottèrent les yeux.

Georgie plissa les yeux, habituée à l'éclat soudain des lumières de la scène et aux fontaines pyrotechniques jaillissant de l'obscurité, et observa, attendant une opportunité.

Des crépitements statiques provenant du haut-parleur. « La police a été appelée. Les menaces ne seront pas tolérées.

"Oh, ce n'est pas une menace", a déclaré le chauffeur. "Regardez la caméra."

Un coup sec à l'arrière de la tête de Georgie la fit sursauter. La brute assise sur la banquette arrière avec elle avait attrapé la longue tresse à l'arrière de sa tête et l'avait traînée sur le siège jusqu'à ce qu'elle soit à genoux. Elle haleta et essaya de rester molle, agitant juste un peu ses bras et sans aucune sorte d'agressivité. Si l'un d'eux la frappait, il pourrait vraiment l'assommer, et elle serait alors ivre pendant un moment, au moins.

Sa meilleure chance de s'échapper pourrait être bientôt.

Son foie commençait enfin à mâcher la vodka. Même lorsqu'elle était traînée sur le siège par les cheveux, les yeux fermés, la voiture tournait moins qu'avant. Sa peau puait alors que l'alcool coulait de ses pores.

Le gars a plié son cou pour que son visage se tourne vers la caméra et a appuyé sur un bouton pour baisser la fenêtre.

Elle gardait les yeux fermés, jouant toujours ivre.

Le crétin assis sur le siège avant a dit : « Nous la tuons si vous n'ouvrez pas la porte. »

Georgie retint son souffle. Elle le croyait.

L'orateur a déclaré : « La police est en route. N'essayez pas de franchir la porte.

Tatiana Butorin a dit quelque chose en russe.

Toutes les portes claquèrent en s'ouvrant.

Georgie était toujours affalée sur le siège et elle travaillait dur pour ne pas se tendre ni courir. Ils pourraient tous sauter et lui tirer dessus plus vite qu'elle ne pourrait se relever, ouvrir la porte, trébucher et s'enfuir.

C'était une fausse occasion de lui redonner espoir ou de lui faire dévoiler son projet.

Heureusement pour Georgie, elle n'avait ni l'un ni l'autre.

L'homme assis sur la banquette arrière avec elle est sorti de sa portière, a claqué sa portière et a contourné le coffre de la voiture.

Georgie s'est gratté les pieds contre le plancher de la voiture, faisant semblant de lutter pendant qu'elle s'asseyait. Certains de ces flops ivres n'étaient pas de la simulation, bon sang.

Sa porte s'est ouverte. De l'air plus chaud est entré dans la voiture.

Une main se referma sur son bras et la tira à travers la porte et vers les projecteurs flamboyants.

Cette fois-là, elle trébucha pour de bon, essayant de ne pas tomber sur les pavés de briques et de se gratter les paumes. Elle attrapa le bord latéral de la voiture pour se stabiliser et retira sa main alors que la portière claquait là où se trouvaient ses doigts.

Elle a failli rire du ridicule de la situation : ces hommes étaient sur le point de la tuer, mais elle était toujours obsédée par la protection de ses mains et de ses doigts, de ses outils et de son métier de musicien.

L'homme a fait tourner Georgie et elle est tombée à genoux, mais elle n'a toujours pas essayé de se rattraper avec ses mains. Elle tomba et roula, les mains toujours liées derrière le dos, puis se remit à genoux avec difficulté.

Quel idiot.

Son cœur battait dans ses oreilles comme si un vent violent la secouait.

Le conducteur a crié dans le haut-parleur : « Nous allons lui tirer dessus ! Nous allons lui tirer dessus si vous n'ouvrez pas cette porte !

Un vent chaud fouettait ses vêtements, battant son tee-shirt contre sa poitrine. Sa longue tresse se souleva et pointa vers la voiture.

Bizarre. Les collines autour de Conyer's Farm atténuaient généralement le vent, à moins qu'une véritable tempête ne se prépare. La pleine lune était visible même si les projecteurs braquaient sur la voiture et que le Russe tenait un pistolet sur sa tête, le ciel était donc clair, pas orageux.

Son cœur battait plus fort, palpitant dans ses oreilles. Ses tympans lui faisaient mal à cause de la force de son pouls.

Après tous ces concerts, elle aurait pensé que ses tympans seraient trop calleux pour lui faire autant mal.

Le son s'intensifia, lui frappant les oreilles.

Le vent soufflait plus fort, la renversant presque.

Georgie leva les yeux.

Un hélicoptère atterrissait à côté d'elle.

Elle tomba à plat ventre, s'égratignant les coudes sur les arêtes vives des pavés. Un caillou sous son genou lui envoya une pointe de douleur dans la jambe.

Quand la police de Greenwich a-t-elle reçu un hélicoptère ? Et pourquoi? L'un des codes postaux les plus riches du pays n'avait pas besoin d'un oiseau du ghetto.

Elle leva les yeux, s'attendant à ce que des stormtroopers SWAT vêtus de noir sortent de l'hélicoptère, ou peut-être que des flics bedonnants de Greenwich sortent par les portes battantes.

Xan Valentine sauta et courut vers elle. Il portait un tee-shirt noir et un jean, et ses cheveux blonds volaient derrière lui pendant qu'il sprintait.

Adrien sauta du côté du pilote et courut vers elle, le pistolet levé.

Putain de merde.

Le type bratva russe à côté d'elle leva son arme vers Xan.

Georgie sauta droit, repoussant le bras épais de la Russe avec son épaule.

Un coup de feu a été tiré près de sa tête. Des particules de poudre lui brûlaient le visage et du soufre lui brûlait les sinus. Un ton aigu gémissait dans ses oreilles, comme si elle venait de terminer un concert de rock de trois heures.

Xan frappa le gars, le frappant à poings fermés. Son visage exprimait une sombre détermination, pas de rage.

Un autre Russe sauta sur Xan alors que les hommes bratva sautaient hors des autres voitures et rejoignaient le combat, les poings brandis, les armes pointées.

Georgie a cogné son épaule contre l'un des gars de Xan, et il s'est mis à genoux. Elle sauta sur lui, essayant de le faire tomber de son poids, et se débattit avec les attaches de câble qui lui liaient les poignets derrière son dos. Il se leva sous elle et elle l'attrapa avec ses jambes, le chevauchant comme un cheval, sauf qu'il sentait l'oignon et la sueur au lieu d'un animal propre.

Des corps agités se jetèrent dans le combat. Des coups de poing ont été lancés, des jambes ont été piquées et du sang a éclaboussé.

Des mains attrapèrent Georgie, lui blessèrent les épaules et lui enroulèrent le cou.

Son cri s'étrangla dans sa gorge.

De l'acier froid passa sa tête près de son œil et une odeur d'huile envahit son visage.

Un long canon d'arme de poing s'éloignait de sa tempe.

Un homme a crié à côté de sa tête : « À genoux ou je lui tire dessus ! Je tire sur cette salope !

L'un des hommes de main de Butorin, le blond au large visage slave, poussa Xan à genoux. Xan la regarda, ses yeux sombres froids et en colère. Le gars a attrapé les cheveux longs de Xan en criant : « Mettez les mains derrière la tête !

Xan leva les mains, la regardant toujours.

Elle ne détourna pas le regard, essayant de le retenir des yeux. Il aurait dû rester en Italie et être en sécurité. Elle n'en valait pas la peine.

Un métal dur pressait sa tempe.

Autour d'elle, les bruits de la bagarre s'estompèrent tandis que les Russes criaient à tout le monde de se mettre à genoux.

Les Russes étaient plus nombreux que Xan et ses hommes d'au moins cinq personnes. Ils n'auraient jamais dû sortir de cet hélicoptère.

L'homme qui se tenait au-dessus de Xan retira une de ses mains de sa tête et y passa l'un des cruels serre-câbles noirs, liant son poignet. Il serra les deux mains de Xan derrière son dos, et Georgie entendit le sifflement d'une autre épaisse attache qui attachait ses mains ensemble.

Des salauds.

» L'un des Russes a crié au moniteur du garde. « Ouvrez la porte maintenant ! Ouvrez la porte maintenant ou nous les tuons tous !

Georgie ferma les yeux. Mon Dieu, s'il te plaît, non. Pas Alexandre.

"Ouvrez la porte maintenant!" La voix du Russe était rauque à cause des cris.

Le bras de l'homme se resserra autour de la gorge de Georgie et lui souleva le menton. Il la releva par la tête et le cou, et il la traîna, ses pieds trébuchant et glissant sur la pierre plate, jusqu'à la caméra perchée sur le côté du portail. Le pistolet froid lui pressa à nouveau la tête.

Le chauffeur l'a pointée du doigt et a crié : « Ouvrez le portail ou il lui tire dessus maintenant ! »

Une larme coula entre les paupières crampes de Georgie.

À côté d'elle, le portail grinça et s'écarta lentement.

Elle haleta, désespérée de soulagement à l'idée de ne pas mourir à l'instant même.

Des bagarres et des injures se sont succédées toute la nuit alors que deux hommes russes poussaient Georgie dans une voiture et grimpaient de chaque côté d'elle. L'un d'entre eux avait toujours son arme appuyée contre sa tempe.

L'autre Russe a pointé son arme sur la personne assise sur le siège passager avant, Alexandre. Le crétin a saisi les longs cheveux d'Alexandre dans son poing, les a tenus par-dessus le dossier du siège, et a pointé son arme sur l'arrière du crâne d'Alexandre.

Tatiana Butorin est montée dans une voiture différente cette fois.

Le ventre de Georgie se serra. Les larmes lui piquaient les yeux. Alexandre n'aurait pas dû venir.

Le pistolet lui frappa la tempe et les cheveux tandis que la main du Russe tremblait. Son poing tenant sa chemise tremblait et elle pouvait entendre la grille de ses dents glisser les unes sur les autres.

Elle aurait voulu dire quelque chose à Alex, le gronder d'être venu la secourir ou lui toucher l'épaule pour se réconforter, mais elle n'osait pas bouger.

La voiture franchit le portail en titubant, projetant Georgie contre le siège.