Chapitre 3 03

03

L'air d'octobre est plus froid que dans mes souvenirs, tranchant contre ma peau nue. Le regret gonfle en moi-stupide costume de citrouille salope. Il gèle.

En ce début de matinée, Santa Monica est le bleu-gris pâle d'une heure après l'aube. Il n'y a pas d'oiseaux dans la rue pleine de demeures. Des voitures chères font la queue dans la rue, et je me souviens soudain que je n'ai pas les clés de la Toyota de Lindsay.

Calme―le quartier est trop calme.

Comme s'il retenait son souffle. Comme si ça attendait.

« Je ne― » Je commence, mais Veah me conduit à une Porsche argentée.

Ma bouche s'ouvre.

De l'autre côté de la rue, je vois un scintillement de mouvement. Une silhouette, nous regardant depuis la banquette arrière d'une voiture.

« C'est à toi ? »Je respire. Il n'y a aucun moyen qu'elle puisse se le permettre en tant qu'étudiante―à moins qu'elle n'ait l'argent de sa famille. Mais elle ne m'a pas semblé être la marque élitiste et riche de la vieille richesse.

Au bout d'un pâté de maisons, je vois une mère asiatique pousser une poussette. Elle est au téléphone, mais en passant devant nous, elle s'arrête très brièvement.

Imaginer―Je dois imaginer des choses.

« Même pas près », dit Veah, et d'un simple clic, la porte s'ouvre. Je n'ai pas envie de me soucier de la morale et de l'éthique du vol de voiture―je monte simplement par le siège du conducteur et du côté passager.

Il ne me vient pas à l'esprit de lui demander si elle peut conduire jusqu'à ce qu'elle démarre la voiture.

Le moteur tourne, assez fort pour effrayer les oiseaux des rues.

« Hé . . . »Je démarre, mais avec une poussée de puissance, la voiture couine vers l'avant.

Cette fois, c'est indubitable. En regardant à travers le miroir, je vois un homme assis sur un banc nous regarder directement. Il porte des lunettes de soleil en octobre, et il les regarde.

Je sais qu'il ne peut pas me voir, et pourtant . . .

Il n'y a pas le temps de s'inquiéter à ce sujet. La mâchoire acérée de Veah fléchit avec détermination, ses bras tendus alors qu'elle fait avancer la voiture dans la rue. Je suis tiré contre le siège en cuir.

« Peut – être, pourriez-vous s'il vous plait . . . »Elle vire la voiture sur le côté, tirant à nouveau sur le moteur, à droite sur une route dégagée. « . . . ralentir ? »

« Bien sûr », dit – elle avec un sourire méchant, et elle accélère la pédale.

La route devant nous est longue et sinueuse, une étendue vide de béton grisonné. Sur le côté, je vois les plages californiennes avec l'eau trouble qui se tord.

C'est assez beau pour me faire oublier que nous roulons assez vite pour défier la vitesse de la lumière.

« Là-bas dans la rue, avez-vous vu . . . »Avez-vous vu les gens qui nous regardaient ? Ai-je regardé trop de films ces derniers temps ? Trop de choses sur le crime organisé ?

Veah me regarde. Ses yeux sombres sont perçants – la couleur d'une tempête qui se prépare. Je n'ai pas remarqué ça, hier. La façon dont ses iris tourbillonnent comme un tonnerre en fusion.

Pendant un moment, j'oublie de respirer.

J'ouvre la bouche pour parler, mais mes yeux clignotent vers la route. Vers le camion qui fonce droit vers nous. Les phares sont aveuglants au petit matin. Le bruit des pneus qui crissent est fort, discordant.

Caoutchouc brûlant et béton chaud – l'odeur brûle l'air.

Je n'ai pas le temps de crier avant qu'on entre en collision.

Mes yeux sont fermés.

J'attends―un accident, la mort, l'introduction du camion à travers le pare-brise de la Porsche dans laquelle je n'aurais jamais dû monter.

Je peux le sentir : du caoutchouc chaud et brûlant et de l'essence.

Au revoir, Cassie. Une dernière prière pour ma petite sœur. Je suis vraiment désolé de t'avoir laissé avec Maman.

Mais après une seconde, deux―le bruit des pneus qui crissent a disparu. Je peux entendre le son de ma respiration lourde alors que la sonnerie s'estompe.

Et quand j'ouvre les yeux, je vois le camion brûler.

« Tu as fait une embardée », dis – je, encore sous le choc. « Toi . . . nous a écartés du chemin. »

Veah regarde le sable devant nous, collé sur le pare-brise. Ses yeux sont fixés sur le camion. Le regarder brûler.

« Tes réflexes », dis – je en réfléchissant à voix haute. « Ce n'est pas possible. »

Comment ses réflexes peuvent-ils être si vifs ? Comment son instinct peut-il être si aiguisé ?

Le feu du camion se transforme en quelque chose de plus grand, et je vois une silhouette sur le siège passager.

Ma main tremble alors que j'essaie de défaire ma ceinture de sécurité. Je tire sur la menotte qui nous relie, la pressant de bouger. Pour regarder.

« Veah, » murmurai-je. « Le chauffeur de camion-nous devons l'aider. »

Sans un mot, elle secoue la tête.

Le camion explose.

La fureur, les flammes et les débris s'élèvent dans les airs-trop loin pour nous blesser, mais trop près pour être en sécurité. Des étincelles tourbillonnent dans l'air, et à travers les vitres brisées, je le sens : la chaleur et le sel marin.

« Nous devons―nous devons faire quelque chose », dis – je en cherchant la portière de la voiture. « Oh, mon Dieu, on ne peut pas juste― »

Veah appuie sur la pédale d'accélérateur. La voiture trébuche dans le sable et je suis à nouveau projeté contre le siège en cuir. Je grimace, et la sensation de collant-du sang chaud-me pique. Une blessure à la tête. Merde.

« Euh, » dis-je. L'hystérie s'insinue dans ma voix. « Nous ne pouvons pas simplement partir― »

Sans me regarder, elle accélère. La voiture commence à filer le long du ruban de route grise, de plus en plus vite sous le ciel orageux.

Je suis dans une voiture avec un inconnu.

Je suis dans une voiture avec une belle inconnue.

Je suis dans une voiture avec un bel étranger fou.