Derrière le rejet, le secret d'une grossesse interdite

Le silence de la maison était inhabituel ce soir-là. Trop parfait. Un calme feutré, glacial, comme si les murs eux-mêmes avaient cessé de respirer. Lina sentait que quelque chose se préparait, mais elle ne voulait pas y croire. Elle aurait préféré mille fois une dispute, une dispute avec des cris, des portes qui claquent, même des griffes sorties... tout sauf ce silence-là. Ce vide-là.

Ses doigts tremblaient légèrement en posant une assiette sur la table. Depuis quelques semaines, Damien semblait distant, mais elle avait mis cela sur le compte de ses affaires, de ses responsabilités d'Alpha, de ces négociations interminables avec les autres clans. Elle avait cherché des excuses. Beaucoup trop. C'est ce qu'on fait quand on aime : on se voile la face, on s'invente des raisons au lieu de regarder la vérité dans les yeux.

Et la vérité attendait dans le bureau, à quelques pas.

Lina ne savait pas pourquoi, mais ce soir-là, quelque chose la poussa à monter sans bruit l'escalier de marbre. Pieds nus, elle se glissa jusqu'à la porte entrouverte de la pièce où Damien s'enfermait depuis plus d'une heure. La voix de son compagnon transperça l'espace comme une lame de rasoir. Froid. Déterminé. Elle aurait préféré qu'il hurle, qu'il laisse échapper de la colère, un soupçon de trouble. Mais il n'y avait rien de tout cela.

« Tu veux que je te dise la vérité, Adrien ? Je ne suis pas certain que cet enfant soit de moi. »

Le sol se déroba sous ses pieds. Pendant un instant, elle crut que son cœur venait de rater un battement. Ou plusieurs. Une sensation de vide l'envahit, une chute sans fin dans un abîme qu'elle n'avait jamais soupçonné si proche.

« Lina est douce, oui. Trop même. Mais je n'ai jamais vu en elle une compagne d'Alpha. Elle n'est pas faite pour cette vie. Elle est faible. »

Un rire discret, étouffé, résonna de l'autre côté de la porte. Il plaisantait. Il ricanait. À ses dépens.

« Si je l'ai choisie, c'est parce qu'à l'époque j'avais besoin de paix. D'une louve docile. Mais elle est tombée enceinte, et là... là, c'est devenu un problème. »

Lina n'entendit pas la suite. Ses jambes la lâchèrent. Elle recula, un pas, deux, manqua de tomber dans l'escalier mais se retint au mur. Elle descendit en titubant, les bras croisés sur son ventre comme pour protéger ce petit être qu'elle aimait déjà. Ce bébé... leur bébé.

Non. Le sien, à elle. Rien qu'à elle.

Une colère sourde remplaça peu à peu la sidération. Comment pouvait-il ? Comment osait-il douter d'elle, de ce lien qu'ils avaient tissé, de ces nuits partagées à rêver d'un avenir ensemble ? Comment osait-il salir ce qu'ils avaient construit de ses soupçons pourris, aussi ridicules qu'absurdes ?

Mais la réponse vint plus vite qu'elle ne l'aurait imaginé.

Elle n'eut pas le temps de s'enfuir ou de se cacher. À peine avait-elle franchi le seuil du salon qu'il descendait déjà les marches d'un pas rapide, calculé. Il portait ce masque de marbre qu'elle haïssait, celui de l'Alpha impitoyable, celui qui n'avait plus rien à voir avec l'homme qu'elle avait aimé.

« Lina. »

Elle se retourna, le regard brûlant, la gorge serrée de colère et de chagrin. Elle ouvrit la bouche pour lui cracher au visage ce qu'elle avait entendu, mais il ne lui en laissa pas le temps.

« Fais tes affaires. Tu pars ce soir. »

Un silence. Un long silence, coupé net par l'éclat de son cœur qui se brisait.

« Quoi ? » souffla-t-elle, la voix étranglée.

« Je t'ai dit de faire tes affaires. Tu n'as plus ta place ici. »

Son regard ne vacilla pas. Aucune trace de regret, de compassion. Rien qu'un vide glacial dans ses prunelles dorées. Et derrière lui, deux membres de la meute, postés comme des gardes silencieux. Comme s'il avait tout prémédité. Comme si elle n'était qu'une intruse à expulser, un parasite.

Lina recula d'un pas.

« Tu me vires ? Comme une étrangère ? »

Elle porta instinctivement la main à son ventre. Elle tremblait, mais pas de peur. De rage.

« C'est ton enfant, Damien. C'est ton sang. »

Il détourna les yeux, un éclat de doute traversa fugacement son visage, mais il le refoula aussitôt.

« Je ne suis pas certain de ça. »

Un coup de poignard. En plein cœur. Elle aurait préféré qu'il la frappe, qu'il hurle. Ce mépris tranquille était mille fois pire.

« Et même si c'était le cas... » Il marqua une pause, avant de souffler, plus bas, mais d'une voix glacée : « Tu ne pourras jamais lui offrir une vie digne d'un héritier d'Alpha. »

Elle se figea. Chaque mot était une flèche empoisonnée. Il ne doutait pas seulement de sa fidélité, il doutait de sa valeur. De sa force. De sa légitimité.

Elle le dévisagea longuement. Cet homme n'était plus celui qu'elle avait connu. Il avait vendu son cœur contre le pouvoir. Il avait sacrifié leur amour sur l'autel de son orgueil.

Lina redressa le menton. Son regard se durcit.

« Très bien. Tu veux que je parte ? Je pars. Mais n'oublie jamais que tu viens de rejeter la seule chose qui t'aimait encore sans condition. »

Elle tourna les talons. Les deux gardes s'écartèrent, surpris. Peut-être voyaient-ils pour la première fois une louve rejetée marcher aussi fièrement, aussi dignement, alors même qu'on venait de l'humilier devant tous.

Elle ne pleura pas. Pas devant lui.

Mais à l'instant où la porte se referma derrière elle, le monde s'écroula.

Dehors, le vent hurlait. La nuit était noire, sans lune, comme si le ciel lui-même portait le deuil de ce qu'elle venait de perdre. Elle ne savait pas où aller. Elle n'avait pas de famille, plus d'amis dans cette meute. Tout le monde avait toujours vu en elle une parvenue, une simple compagne d'Alpha par défaut.

Elle marcha longtemps, dans le froid. Ses pieds nus saignaient sur les cailloux, mais elle continuait d'avancer, comme en transe. Elle voulait hurler, elle voulait mourir. Mais au creux de son ventre, un léger frémissement lui rappela qu'elle ne le pouvait pas. Qu'elle n'était plus seule.

Le bébé bougea. Comme pour lui dire : « Tiens bon. »

Elle tomba à genoux sur le bord du sentier, le souffle court, la gorge brûlante. Et pour la première fois, elle pleura. Mais pas de faiblesse. De rage. De révolte. De promesses silencieuses qu'elle se faisait à elle-même.

Elle allait se relever. Elle allait survivre. Et un jour, Damien Valcourt regretterait chaque mot, chaque silence, chaque regard qu'il avait posé sur elle avec dédain.

Un jour, il apprendrait que l'on ne trahit pas une louve qui aime. Parce qu'une louve trahie... devient mille fois plus dangereuse qu'une ennemie.

Et cette nuit-là, quelque chose changea en elle. Quelque chose se brisa... pour renaître autrement. Plus forte. Plus sauvage.

Elle n'était plus la compagne de l'Alpha.

Elle était une mère. Une louve. Et bientôt... un ouragan.

- Elle n'est plus des nôtres.

La voix de l'un des Betas claqua dans l'air comme un fouet. Sèche. Implacable.

Lina n'avait même pas eu le temps de franchir les grilles de la meute que les regards s'étaient braqués sur elle. Des visages qu'elle connaissait, avec qui elle avait partagé des rires, des repas, des soirées autour du feu. Tous détournés. Tous murés dans une froideur quasi militaire.

Elle s'était arrêtée, une valise bancale à la main, la pluie commençant à tâcher sa robe légère. Elle n'avait rien pris d'autre que l'essentiel, pas même ses souvenirs. Les voix chuchotaient, sifflantes, comme des crocs enfoncés dans sa nuque.

- Elle a trahi l'Alpha.

- Elle portait peut-être l'enfant d'un autre.

- Une honte. Une impure.

Le dégoût vibrait dans l'air. Le jugement pesait plus lourd que la pluie qui commençait à tambouriner sur ses épaules. Elle tourna lentement la tête, croisa les yeux d'Élora, une sœur de la meute avec qui elle avait tissé une certaine complicité. Mais même là, rien. Qu'un masque figé, sans chaleur, sans loyauté.

- Tu nous fais honte, Lina.

Cette phrase, sortie des lèvres d'Élora, fut plus douloureuse qu'une morsure. Elle baissa les yeux. Il n'y avait rien à dire, rien à défendre. Les mots étaient inutiles face à une sentence déjà prononcée dans les cœurs.

Alors elle marcha.

La valise cogna contre ses jambes à chaque pas. Le vent fouettait ses joues, sa robe plaquée contre sa peau trempée. Chaque mouvement semblait plus lourd que le précédent. Elle sentait le poids de chaque regard dans son dos, comme une flèche enfoncée entre ses omoplates.

La pluie, fine d'abord, se changea en déluge. Un orage gronda au loin, écho de la tempête qui hurlait déjà en elle. Elle trébucha dans la boue, se rattrapa de justesse, les genoux griffés par des pierres cachées. Mais elle ne s'arrêta pas.

Le sentier s'ouvrait devant elle, flou, noyé dans les ombres et l'eau. Ses cheveux collaient à son visage, ses lèvres étaient bleues, son souffle court. Elle tituba jusqu'à une vieille souche, s'y écroula comme un pantin vidé de ses forces.

Et là, sous le ciel en furie, elle éclata en sanglots. Pas de ceux qui libèrent. Non. De ceux qui déchirent, qui secouent le corps jusqu'à le tordre de douleur.

La terre semblait pleurer avec elle.

Mais au cœur de cette nuit sans pitié, dans cette boue, dans ce rejet, une étincelle naquit. Quelque chose de sauvage, de primitif, de vital.

Elle se redressa. Lentement. Trempée. Brisée.

Et pourtant, elle était debout.

Ils l'avaient abandonnée. Humiliée. Jetée aux loups. Mais ils avaient oublié une chose essentielle.

Elle en était une.