Renaissance D'une Artiste Vengeresse

Le verre de vin rouge s'est brisé, éclaboussant mon uniforme de serveuse, mais ce n'était rien comparé à la façon dont Clara Bernard et Antoine Lefevre venaient de briser mon cœur, affichant leur amour devant mes yeux.

Antoine, mon ami d'enfance, celui qui connaissait mes rêves d'entrer aux Beaux-Arts, me regardait comme une étrangère, un sourire méprisant sur les lèvres, tandis que Clara me lançait des piques venimeuses sur mon échec.

L'humiliation était insoutenable, chaque rire, chaque murmure me transperçait, ravivant la douleur des années de misère où mon talent d' artiste avait été volé, anéanti la veille de l'examen par la drogue qu'il m'avait administrée.

Comment cette trahison, ce vol de mon avenir, avait-elle pu prendre place ? Pourquoi moi, qui n'avais jamais rien demandé, avais-je été la cible de sa jalousie et de sa cruauté, me poussant au désespoir le plus total, à sauter d' un pont ?

Pourtant, je me suis réveillée en sursaut dans ma chambre d'adolescente, trois mois avant cet examen fatidique, avec une seconde chance et une haine glaciale pour Antoine et Clara : cette fois, je n'étais plus la victime naïve, mais une femme revenue des enfers, prête à les faire payer, et la guerre venait de commencer, d'autant qu'Antoine était lui aussi revenu...

Le verre de vin rouge s'est brisé sur le sol blanc immaculé, le liquide écarlate éclaboussant l'ourlet de mon uniforme de serveuse.

Le bruit a attiré l'attention de tout le monde.

Clara Bernard, vêtue d'une robe de haute couture, me regardait avec un sourire méprisant, son bras délicatement posé sur celui d'Antoine Lefevre.

« Oh, pardon, » dit-elle, d'une voix faussement douce. « Mes mains ont glissé. Tu ne m'en veux pas, j'espère, Jeanne ? »

Antoine, l'artiste en vogue dont les œuvres étaient exposées ce soir, me fixait avec un regard froid, comme si j'étais une parfaite inconnue.

Pourtant, cet homme était mon ami d'enfance, celui avec qui j'avais grandi, celui qui connaissait tous mes rêves.

Le rêve d'entrer à l'École des Beaux-Arts. Un rêve qu'il m'avait volé.

Il y a des années, la veille de l'examen, il m'avait droguée. J'avais échoué lamentablement, mon esprit embrumé, mes mains tremblantes. Lui, il avait réussi, intégrant l'école de nos rêves, devenant une célébrité. Moi, j'avais fini par travailler dans des ateliers de misère, exploitée, mon talent gaspillé.

Et ce soir, dans cette galerie prestigieuse où j'étais venue travailler pour payer mes factures, je devais leur servir du champagne.

« Regardez-la, » continua Clara, sa voix portant dans le silence gêné. « C'est Jeanne Dubois. Elle voulait aussi être une artiste. On dirait que les choses n'ont pas vraiment marché pour toi. Servir les autres, c'est tout ce que tu sais faire maintenant ? »

L'humiliation était un feu qui me consumait de l'intérieur. Les murmures, les regards apitoyés, les sourires narquois. C'était trop.

Mon monde s'est effondré. Le poids des années d'injustice, de travail acharné et de désespoir m'a submergée. Je me suis retournée et j'ai couru, fuyant la galerie, fuyant leurs visages triomphants.

Je me suis retrouvée sur le pont, le vent froid fouettant mon visage, les larmes brouillant ma vue. En bas, la Seine coulait, sombre et indifférente. C'était la fin. Je ne pouvais plus supporter cette vie. J'ai fermé les yeux et j'ai sauté.

...

Je me suis réveillée en sursaut, le cœur battant à tout rompre, mon corps trempé de sueur.

La lumière du soleil filtrait à travers les rideaux de ma petite chambre. L'odeur de la peinture et de la térébenthine flottait dans l'air. C'était ma chambre, celle de ma jeunesse.

Confuse, j'ai regardé autour de moi. Mes croquis étaient épinglés au mur, mes manuels d'histoire de l'art étaient empilés sur mon bureau. J'ai attrapé mon téléphone.

La date affichée à l'écran m'a glacé le sang.

Nous étions trois mois avant l'examen d'entrée aux Beaux-Arts.

J'étais revenue. Revenue avant la trahison, avant l'échec, avant les années de misère.

Une chance. Une deuxième chance.

Une vague de haine pure et glaciale m'a envahie. Cette fois, les choses seraient différentes. Je n'étais plus la Jeanne naïve et confiante. J'étais une femme qui avait connu le fond du désespoir et qui était revenue pour se venger.

Je me suis levée, mes jambes encore tremblantes, et je me suis dirigée vers le miroir. La jeune fille qui me regardait avait des yeux pleins d'innocence, mais derrière eux, mon âme était celle d'une survivante.

Antoine. Clara. Vous allez payer.

Le lendemain, au lycée, l'atmosphère était électrique.

Je suis entrée dans la cour et je l'ai vu.

Antoine, debout au milieu d'un cercle d'élèves, tenait une énorme banderole sur laquelle était écrit en lettres criardes : « Clara, mon amour, tu es mon inspiration éternelle ! »

Il tenait un bouquet de quatre-vingt-dix-neuf roses rouges. Clara se tenait à côté de lui, le visage rouge de plaisir, acceptant les acclamations et les applaudissements de la foule.

Mon sang s'est glacé dans mes veines.

Cette scène... elle n'avait jamais eu lieu dans ma vie passée. Dans mes souvenirs, leur relation était beaucoup plus discrète à cette époque.

Ce spectacle extravagant, cette déclaration publique... C'était impossible. À moins que...

Mon regard a croisé celui d'Antoine. Pendant une fraction de seconde, j'ai vu une lueur de triomphe et de défi dans ses yeux. Ce n'était pas le regard de l'Antoine de dix-sept ans que je connaissais. C'était le regard de l'artiste célèbre et arrogant qu'il était devenu.

Il était revenu, lui aussi.

La prise de conscience m'a frappée avec la force d'un coup de poing. Ce n'était pas seulement une deuxième chance pour moi. C'était une nouvelle manche dans notre guerre. Il savait ce qui s'était passé, et il était prêt à recommencer.

La peur a tenté de s'emparer de moi, mais je l'ai repoussée. La haine était plus forte. Très bien, Antoine. Si c'est un jeu que tu veux jouer, alors jouons. Mais cette fois, je connais les règles.

Je l'ai observé, lui et Clara, savourant leur moment de gloire.

Clara souriait, mais son sourire n'atteignait pas ses yeux. Il y avait une tension dans sa posture, une raideur dans la façon dont elle tenait les roses. Elle semblait presque mal à l'aise face à cette démonstration excessive.

Dans ma vie passée, elle était la complice avide de son succès. Peut-être que dans cette nouvelle réalité, quelque chose était différent. Ou peut-être qu'elle était simplement une meilleure actrice que je ne le pensais.

Peu importe. Ils étaient mes ennemis, ensemble ou séparément.

J'ai détourné le regard, refusant de leur accorder plus d'attention. Mon chemin était clair. La vengeance était un plat qui se mange froid, mais le succès en était l'ingrédient principal.

Je me suis dirigée vers la bibliothèque, ignorant les chuchotements et les regards dans mon dos. Je me suis assise à une table isolée et j'ai sorti mes livres.

Histoire de l'art, techniques de dessin, théorie des couleurs... Les connaissances que j'avais mis des années à acquérir péniblement dans ma vie passée me revenaient avec une facilité déconcertante. Mon cerveau semblait avoir conservé tout ce savoir.

C'était mon avantage. Antoine pensait peut-être pouvoir me saboter à nouveau, mais il ne savait pas que j'avais déjà des années de pratique et d'étude en plus.

Je me suis plongée dans mon travail, le monde extérieur s'effaçant peu à peu.

Plus tard dans la journée, en cours de dessin, je m'installais devant mon chevalet quand Antoine s'est approché.

Il a « accidentellement » heurté ma table, faisant tomber ma boîte de fusains et mes carnets de croquis sur le sol.

« Oops, désolé, » dit-il avec un sourire narquois. « Tu es sur mon chemin. »

Plusieurs élèves ont ricané.

Dans ma vie passée, j'aurais rougi, bafouillé des excuses et ramassé mes affaires en vitesse, humiliée.

Pas cette fois.

Je me suis redressée lentement, le regardant droit dans les yeux. Mon visage était vide de toute expression.

Sans un mot, je me suis penchée pour ramasser mes affaires. J'ai pris mon temps, ignorant délibérément sa présence.

« Tu es devenue sourde, Jeanne ? » a-t-il insisté, sa voix se faisant plus forte.

Je me suis relevée, mes affaires bien en main. Je l'ai regardé, un long moment de silence.

« Non, » ai-je finalement dit, ma voix calme et froide. « Je suis simplement devenue très douée pour ignorer les choses sans importance. »

Puis, je lui ai tourné le dos et je suis retournée à mon chevalet, le laissant planté là, le visage décomposé par la surprise et la colère.

J'ai senti tous les regards de la classe sur moi. Mais pour la première fois, je m'en fichais. Le jeu avait commencé.

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Antoine ne s'est pas laissé démonter longtemps. Quelques jours plus tard, alors que je quittais la bibliothèque, il m'a attendue dans le couloir.

Il s'est appuyé contre le mur, bloquant mon passage, son sourire arrogant de retour sur ses lèvres.

« Tu te donnes beaucoup de mal, Jeanne. Tu étudies jour et nuit. »

Je n'ai pas répondu, essayant de le contourner. Il a fait un pas de côté, me barrant à nouveau la route.

« Tu sais, » a-t-il continué d'une voix plus basse, presque un murmure. « Il faut faire attention à ne pas être trop fatiguée avant un examen important. On pourrait boire quelque chose pour se détendre, et puis... on ne sait jamais ce qui peut arriver. »

Mon cœur a raté un battement.

C'était une menace à peine voilée, une référence directe à la nuit où il avait ruiné ma vie.

Mes ongles se sont enfoncés dans la paume de ma main, la douleur me ramenant à la réalité.

Le souvenir a refait surface, vif et cruel. Je me suis revue, la veille de l'examen, acceptant avec gratitude la boisson « spéciale » qu'il m'avait préparée. Une tisane relaxante, disait-il, pour calmer mes nerfs. J'avais bu jusqu'à la dernière goutte, touchée par son attention.

Le lendemain, à l'épreuve de dessin, mes mains tremblaient de manière incontrôlable. Ma tête était lourde, mes pensées confuses. J'avais regardé ma feuille blanche, incapable de tracer une seule ligne correcte. J'avais vu la pitié dans les yeux des examinateurs. J'avais échoué.

Et lui, il avait souri.

Je l'ai regardé, là, dans le couloir, et j'ai vu le même sourire satisfait. Il était tellement sûr de lui, tellement convaincu de sa supériorité. Il pensait pouvoir me manipuler et me briser à nouveau, juste en ravivant un mauvais souvenir.

Quelle idiotie.

Il avait beau être revenu, il restait le même Antoine, égoïste et stupide. Il comptait sur la peur et le traumatisme pour me paralyser. Il ne réalisait pas que la haine était un moteur bien plus puissant.

« Tu as raison, Antoine, » ai-je dit, ma voix étonnamment stable. « Il faut faire très attention à ce que l'on boit. Et surtout, à la personne qui nous le donne. »

Je l'ai bousculé sans ménagement et j'ai continué mon chemin, le laissant médusé. Ma détermination était plus forte que jamais. Il ne me ferait plus de mal. Cette fois, c'est lui qui allait tomber.

Pendant que je passais mes soirées à la bibliothèque et mes week-ends à perfectionner ma technique, Antoine, lui, semblait avoir complètement oublié l'objectif des Beaux-Arts.

Son unique préoccupation était Clara.

Il séchait les cours du soir pour l'emmener au cinéma. Il dépensait l'argent que ses parents lui donnaient pour ses fournitures d'art en cadeaux coûteux : des baskets en édition limitée, le dernier smartphone, des sacs à main de marque.

Il travaillait à temps partiel dans un café, non pas pour économiser pour l'avenir, mais pour financer leur style de vie extravagant.

Un jour, son nom est apparu sur le tableau d'affichage du lycée. Un blâme officiel du bureau du proviseur pour avoir séché les cours de manière répétée.

Ce fut un petit scandale, mais Antoine n'en a eu cure. Il a même semblé s'en vanter.

J'ai aussi commencé à le voir traîner avec un groupe de garçons connus pour leurs mauvaises fréquentations. Ils fumaient derrière le gymnase, parlaient fort et regardaient les autres de haut. Antoine semblait s'intégrer parfaitement à leur groupe.

Il était en train de s'autodétruire, et c'était presque fascinant à observer. Il était tellement aveuglé par son arrogance et sa prétendue romance qu'il ne voyait pas qu'il sciait la branche sur laquelle il était assis.

Un après-midi, en descendant les escaliers, je suis tombée sur lui et sa nouvelle bande. Ils bloquaient le passage.

« Tiens, tiens, voilà la future grande artiste, » a lancé un des garçons, en me dévisageant.

Antoine a ricané. « Laisse-la. Elle est trop occupée à mémoriser des livres. Elle ne sait pas ce que c'est que de vivre. »

Il a croisé mon regard, un défi dans les yeux. Il s'attendait à une réaction, à de la colère ou de la peur.

Je n'ai rien dit. J'ai simplement attendu qu'ils daignent bouger. Mon silence semblait le déconcerter plus que n'importe quelle insulte.

Finalement, il a haussé les épaules et a fait un geste à ses amis pour qu'ils me laissent passer.

En le dépassant, j'ai senti son regard haineux dans mon dos. C'était bien. Qu'il me déteste. Sa haine le rendait stupide. Ma haine me rendait plus forte.

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