Chapitre 4

Point de vue de Faye Hartman

Le trajet jusqu'au domaine de Lakefront était un cortège funèbre en mouvement. La pluie s'abattait contre les vitres teintées de la berline blindée, transformant la silhouette de Chicago en traînées de gris et d'or, mais à l'intérieur, l'air était stagnant, lourd de l'odeur de cuir cher et de la sueur nerveuse de Joshua.

Dans l'intimité de la cloison qui nous séparait du chauffeur, le sang-froid de Joshua finit par voler en éclats. Sa main jaillit, ses doigts se refermant sur mon poignet comme un étau.

« Tu me fais mal », murmurai-je, en essayant de me dégager, mais son emprise ne fit que se resserrer.

« Écoute-moi, Faye », siffla-t-il, le visage blême sous la lumière des lampadaires qui défilaient. « Quand nous franchirons ces portes, tu souris. Tu hoches la tête. Tu joues le rôle de l'épouse Caldwell dévouée. Ne me lance pas ce regard... ce regard de condamnée à mort. »

« J'essaie », dis-je, la voix tremblante.

« Essaie plus fort », lança-t-il sèchement, me relâchant d'une poussée. Il ajusta ses poignets de chemise, les mains tremblantes. « Anthony... il n'est pas comme nous. Il voit tout. Il sent la faiblesse. Il sent le mensonge comme un requin sent le sang dans l'eau. »

Il ne termina pas sa menace, mais la terreur dans ses yeux suffisait. Ce n'était pas moi qu'il allait blesser ; il avait peur de ce qu'il allait subir.

La voiture crissa sur le gravier et s'arrêta. Le domaine de Lakefront se dressait dans l'obscurité, une forteresse de style Tudor faite de pierre et d'ombre, gardée par des hommes avec des fusils d'assaut en bandoulière.

On nous fit entrer dans le Grand Hall. C'était un espace caverneux, dont le sol en marbre noir et blanc reflétait la lumière d'un lustre en cristal massif. La pièce était remplie du murmure des Capos et des Soldats, l'air lourd de fumée de cigare et de l'odeur âcre du whisky. Mais à l'instant où nous avançâmes, le bruit cessa.

Le silence balaya la pièce comme un vent froid.

En haut du grand escalier en acajou, un homme apparut.

Il ne marchait pas ; il descendait avec la grâce prédatrice d'une panthère traquant sur son territoire. Il portait un costume noir taillé à la perfection, qui soulignait la largeur de ses épaules. Ses cheveux étaient sombres, coiffés en arrière, révélant un visage d'une beauté foudroyante mais marqué par une fine cicatrice irrégulière qui traversait son sourcil gauche.

Mon souffle se coupa, se coinçant douloureusement dans ma gorge.

Ces yeux. Gris orage. Froids. Dangereux.

Le monde bascula sur son axe. Mon estomac se souleva violemment, la bile remontant pour me brûler la gorge.

C'était lui.

L'inconnu du penthouse. L'homme aux cicatrices dans le dos. L'homme à qui j'avais jeté trois cents dollars avant de fuir dans la nuit.

J'avais couché avec Anthony Caldwell. Le Don. Le frère de mon mari.

Je voulais courir. Je voulais vomir. Mais mes pieds étaient rivés au marbre alors qu'il atteignait le bas des escaliers. La foule s'écarta devant lui comme la mer Rouge, les têtes s'inclinant en signe de déférence.

Joshua s'avança, un sourire de façade plaqué sur le visage. « Anthony. Bon retour à la maison. Ça fait trop longtemps. »

Anthony s'arrêta à quelques pas de nous. Il ne sourit pas. Il ne regarda même pas la main tendue de Joshua. Son regard balaya son frère avec une indifférence glaciale.

« Les comptes de l'Onyx Club sont un désastre, Joshua », dit Anthony. Sa voix était celle d'un baryton profond, douce mais portant le poids d'un marteau de juge. « Bâclés. Incohérents. »

Le sourire de Joshua vacilla. « Je... je peux expliquer. La transition a été... »

« L'incompétence n'a pas besoin d'explication », le coupa Anthony, le regard las. « Ferme-la. Je m'occuperai de toi plus tard. »

Joshua recula, humilié devant toute la hiérarchie de l'Outfit de Chicago. Il ressemblait à un chiot battu, dépouillé de toute dignité. Désespéré de détourner l'attention, il m'attrapa par le coude et me tira en avant, m'utilisant comme bouclier humain.

« Tu n'as pas encore rencontré Faye », balbutia Joshua, la voix aiguë et fluette. « Ma femme. »

Je me forçai à lever les yeux, croisant le regard du monstre avec qui j'avais couché sans le savoir. Mon cœur martelait mes côtes comme un oiseau piégé. Je tendis une main tremblante, me conformant au protocole social car c'était la seule chose qui m'empêchait de crier.

« C'est un plaisir, Don Caldwell », réussis-je à articuler péniblement.

Anthony baissa les yeux sur ma main. Il ne la prit pas. Il la laissa suspendue dans le vide, un rejet public qui propagea une vague de malaise dans la pièce.

« Je ne serre pas la main », dit-il simplement.

La chaleur m'inonda les joues. Je baissai lentement la main, humiliée, sentant le poids d'une centaine de regards sur moi. Joshua bougea, mal à l'aise à côté de moi, mais il n'osa pas parler.

Anthony fit un pas de plus, envahissant mon espace personnel. Il me dominait de toute sa hauteur, son odeur - la pluie, une eau de Cologne de luxe et le danger - m'enveloppant, déclenchant un souvenir viscéral de sa peau contre la mienne.

Il pencha la tête, ses yeux se fixant sur les modestes boucles d'oreilles en perles que j'avais mises à la place des diamants.

« Ravissantes perles », murmura-t-il, sa voix baissant si bas que moi seule pouvais l'entendre par-dessus le bruit de fond de la pièce qui reprenait vie.

Il se pencha, ses lèvres effleurant le pavillon de mon oreille, la proximité d'un amant pour le message d'un bourreau.

« Vous me devez trois cents dollars. »

Mon sang se glaça. Il se recula, son visage un masque impassible, me laissant debout au milieu des ruines de ma vie, sachant que l'homme le plus dangereux de la ville détenait mon plus sombre secret entre ses mains.