Chapitre 4 No.4

Le Manoir des Slater était silencieux. Un silence de tombeau.

Jadon franchit le seuil, ses pas résonnant trop fort sur le marbre du hall. Il était 19h. D'habitude, à cette heure, une odeur de rôti ou de soupe mijotée flottait dans l'air. Camille cuisinait toujours elle-même, malgré la présence du chef. Elle disait que c'était la seule façon d'être sûre de ce qu'il mangeait.

Ce soir, l'air sentait la cire à parquet et le vide.

Maria, la gouvernante, apparut au bout du couloir. Elle tenait un plateau d'argent.

- Monsieur désire-t-il dîner ?

Jadon regarda le plateau. Un steak, des légumes vapeur. Préparés par le chef. Parfaits. Impersonnels.

- Non.

Il monta directement dans son bureau. Il devait signer ces maudits papiers. En finir. Effacer Camille de sa vie comme on efface une tache de vin.

Il s'assit dans son fauteuil en cuir, alluma la lampe de bureau. Le dossier bleu était là, narguant.

Il prit son stylo. Il allait signer, tourner la page, et appeler Cordia. C'était le plan.

Il feuilleta le document pour arriver à la dernière page. Ses yeux parcoururent machinalement les clauses juridiques standards. Séparation de biens... Renonciation aux acquêts...

Puis, il s'arrêta.

À la page 3, sous la section "Motif de la dissolution", il y avait une liste de cases à cocher. Infidélité. Cruauté mentale. Abandon du domicile.

Aucune de celles-là n'était cochée.

Le stylo rouge de Camille avait tracé une croix nette, agressive, dans une case tout en bas de la liste. Une case rarement utilisée.

Incapacité à consommer le mariage.

Le temps s'arrêta.

Le sang de Jadon quitta son visage pour affluer violemment vers ses tempes. Un bourdonnement sourd envahit ses oreilles.

Incapacité. Ce n'était pas une insulte passionnée, c'était un diagnostic froid, clinique. Une attaque chirurgicale. Elle ne l'accusait pas de cruauté. Elle ne l'accusait pas d'adultère. Elle déclarait, noir sur blanc, dans un document juridique qui serait lu par des avocats, des juges, des clercs, qu'il était un mari défaillant, un homme incomplet.

- Salope...

Le mot sortit de sa gorge comme un grondement animal.

Crak.

Le stylo Montblanc se brisa net entre ses doigts. L'encre noire gicla sur le papier, tachant la signature de Camille, mais la croix rouge restait visible, indélébile, moqueuse.

C'était une déclaration de guerre. Pire, c'était une castration publique.

Jadon se leva si brusquement que son fauteuil bascula en arrière et s'écrasa au sol dans un fracas de tonnerre. Il ne prit même pas la peine de le relever. Il attrapa ses clés de voiture et sortit en trombe.

Il sortit son téléphone tout en dévalant les escaliers. Il ouvrit l'application de localisation familiale. Il ne l'avait pas encore désactivée pour Camille.

Le point bleu clignotait. Fifth Avenue. Bergdorf Goodman.

Elle faisait du shopping ? Après avoir détruit son ego, elle faisait du shopping ?

Vingt minutes plus tard, Jadon entrait dans le rayon Homme de Bergdorf Goodman comme une tornade. Les vendeurs se figèrent. On ne voyait pas souvent Jadon Slater, le magnat de la tech, courir dans un magasin avec de l'encre sur les mains et une lueur meurtrière dans les yeux.

Il la vit.

Elle était debout près d'un présentoir de cravates. Elle tenait une cravate en soie bordeaux, la caressant distraitement du pouce.

Jadon traversa le rayon, attrapa le bras de Camille et la fit pivoter violemment. Il la plaqua contre le comptoir en verre.

- C'est ça ton jeu ? hurla-t-il, ne se souciant plus du scandale. M'humilier ?

Camille ne cria pas. Elle ne se débattit pas. Elle leva simplement les yeux vers lui. Son regard était d'un calme terrifiant.

- Lâche-moi, Jadon. Nous sommes en public.

- Je m'en fous ! Il secoua le document froissé qu'il avait apporté avec lui. Tu as osé cocher ça ? Tu as osé insinuer que je suis impuissant ?

Les clients autour d'eux s'arrêtèrent. Un silence de mort tomba sur le rayon Homme. Des murmures commencèrent. Impuissant ? Slater ?

Jadon réalisa trop tard qu'il venait de hurler le mot que Camille avait écrit. Il venait de donner au public exactement ce qu'elle voulait.

Camille esquissa un sourire. Un sourire froid, tranchant comme un scalpel.

- Eh bien, Jadon... murmura-t-elle, assez fort pour que les curieux les plus proches entendent. En trois ans de mariage, tu ne m'as jamais touchée. Pas une seule fois. Face à une épouse légitime, jeune et consentante, tu n'as eu... aucune réaction. Médicalement parlant, comment appelles-tu cela ?

Jadon devint écarlate.

- Je ne t'ai pas touchée parce que je ne voulais pas de toi ! Je gardais ma fidélité pour Cordia ! C'est du respect, pas de l'impuissance !

Camille pencha la tête sur le côté, une expression de fausse pitié sur le visage.

- C'est mignon. Ou alors... tu es juste cassé. Un jouet défectueux. Peut-être que le grand Jadon Slater n'est un homme que sur son compte en banque.

La gifle verbale fut si violente que Jadon en eut le souffle coupé. Il leva la main, un réflexe de défense, de rage pure.

Camille ne recula pas. Elle planta ses yeux dans les siens.

- Vas-y. Frappe-moi. Ajoute "Violences conjugales" à la liste. J'ai hâte de voir ça aux nouvelles de vingt heures.

Jadon figea sa main en l'air. Il tremblait de tout son corps. Il regarda autour de lui. Les téléphones étaient sortis. On les filmait.

Il baissa lentement le bras.

Camille profita de son hésitation. Elle se dégagea de son emprise avec une secousse sèche. Puis, sans prévenir, sa main partit.

CLACK.

La gifle résonna dans le magasin comme un coup de fouet. La tête de Jadon tourna sur le côté sous l'impact. Sa joue commença à chauffer instantanément.

Personne n'avait jamais frappé Jadon Slater. Jamais.

Il porta la main à sa joue, stupéfait, regardant Camille avec une incrédulité totale. Au fond de lui, sous la rage, sous l'humiliation, quelque chose d'étrange s'alluma. Une étincelle sombre. Une excitation tordue.

Cette femme... cette furie... c'était Camille ? La petite souris grise ?

Camille s'approcha de lui, se mettant sur la pointe des pieds pour chuchoter à son oreille :

- Cette gifle, c'est pour les trois années de solitude. Pour les dîners froids. Pour m'avoir traitée comme un meuble.

Elle recula, prit la cravate bordeaux qu'elle tenait encore, et la laissa tomber dans la poubelle à côté du comptoir.

- Je voulais te l'offrir comme cadeau d'adieu. C'est ta couleur préférée, non ? Mais tu ne la mérites pas.

Elle se tourna, fit claquer ses talons sur le sol poli, et sortit du magasin sans se retourner, la tête haute, royale.

Jadon resta là, la joue en feu, au milieu des regards chuchotants. Il regarda la cravate dans la poubelle. C'était effectivement sa couleur préférée. Le bordeaux profond. Exactement la teinte qu'il portait le jour de leur rencontre, avant l'accident.

Il serra les dents, une veine battant furieusement à sa tempe.

Elle voulait la guerre ? Elle allait l'avoir. Mais une chose avait changé. Il ne voulait plus simplement qu'elle disparaisse.

Il voulait la briser. Et il voulait savoir pourquoi, soudainement, la détester lui donnait l'impression d'être plus vivant qu'il ne l'avait été depuis trois ans.