Chapitre 8 No.8

Jadon fendit la foule comme un brise-glace. Il n'avait d'yeux que pour la main de cet acteur de seconde zone posée sur l'épaule nue de Camille. Cette peau était à lui. Personne d'autre n'avait le droit de la toucher.

Mais avant qu'il ne puisse atteindre la table, un mur humain se dressa.

Une file de huit hommes. Torse nu, huilés, portant des nœuds papillon et des plateaux de fruits. Des mannequins. Clemie avait bien fait les choses. Ils avaient tous ce type physique spécifique : bruns, mâchoire carrée, yeux sombres. Des versions discount de Jadon.

Ils entourèrent Camille, lui offrant des raisins, lui massant les épaules, riant à ses blagues.

C'était une parodie grotesque. Une insulte vivante.

Jadon arriva à la hauteur du cercle. Il attrapa le premier mannequin par l'épaule et le projeta en arrière sans ménagement. Le garçon trébucha et renversa un seau à glace.

- Dégagez ! hurla Jadon.

La musique s'arrêta brusquement dans cette zone, le DJ ayant senti la tension.

Camille leva les yeux, feignant la surprise. Elle prit une fraise des mains d'un autre mannequin et la porta lentement à sa bouche, ses lèvres rouges se refermant sur le fruit avec une sensualité délibérée.

- Bonsoir, Jadon. Tu as l'air... tendu. Tu veux un fruit ?

Jadon renversa la table basse d'un coup de pied. Les bouteilles de champagne valserent, se brisant au sol. L'acteur connu se leva précipitamment, les mains en l'air.

- Hé, mec, tranquille, on discutait juste...

Jadon se tourna vers lui, le visage à quelques centimètres du sien.

- Touche-la encore une fois, et je t'achète ton studio de production juste pour te virer et brûler ta carrière. Compris ?

L'acteur blêmit et recula, disparaissant dans la foule.

Jadon se retourna vers Camille. Elle n'avait pas bougé. Elle le regardait avec ce mélange insupportable de défi et d'amusement.

Il se pencha sur elle, posant ses mains ensanglantées sur le dossier du canapé, l'emprisonnant. L'odeur métallique du sang se mêla à son parfum boisé.

- C'est fini, Camille. Le jeu est fini. Tu rentres.

- Et si je refuse ?

- Tu ne refuseras pas.

Il plongea son regard dans le sien. Il cherchait la peur. Il cherchait la soumission. Mais il ne trouva qu'un abîme sombre qui l'aspirait.

- Regarde-toi, Jadon, murmura-t-elle. Tu saignes. Tu es en train de perdre le contrôle pour une femme que tu prétends détester. C'est pathétique.

- Je ne te déteste pas, grogna-t-il, la voix rauque. Je te possède. C'est différent.

Il tendit la main pour toucher son visage. Camille tourna la tête violemment.

- Ne me touche pas avec tes mains sales.

Le rejet fut physique. Jadon sentit une douleur aiguë dans sa poitrine. Il voulait l'embrasser. Il voulait effacer ce mépris avec sa bouche. Il se pencha.

Dring.

Le téléphone de Camille, posé sur la banquette, s'illumina.

Appel entrant : Dr. Lucas.

Camille vit le nom. C'était l'hôpital. Une urgence. Un anévrisme rompu, probablement. Elle devait partir. Maintenant.

Elle repoussa Jadon de toutes ses forces.

- Je dois y aller.

Jadon vit le nom. Lucas. Un homme.

- C'est qui ? Ton amant ? C'est pour ça que tu es là ? Pour le retrouver ?

- Laisse-moi passer, Jadon ! C'est une question de vie ou de mort !

Pour Camille, c'était littéral. Pour Jadon, c'était la confirmation de sa trahison.

- Tu ne vas nulle part rejoindre un autre homme.

Il l'attrapa par la taille. Camille se débattit, griffant son avant-bras, mais il était trop fort. Il la souleva de terre, la jetant sur son épaule comme un sac de pommes de terre.

- Lâche-moi ! Espèce de néandertal ! hurla Camille, frappant son dos de ses poings.

La foule s'écarta, mi-choquée, mi-admirative. Jadon Slater, le milliardaire froid, emportant sa femme comme un barbare.

Il traversa le club, ignorant ses cris, ignorant la douleur dans sa main, ignorant tout sauf le poids de son corps contre le sien. Elle était à lui. Et ce soir, il allait lui rappeler à qui elle appartenait.