Chapitre 4 Ce que je ne peux protéger

Le téléphone vibre contre la paume de ma main, et le nom de Dmitri Varkov s'affiche sur l'écran. J'attendais cet appel. Je décroche aussitôt, le regard perdu sur l'horizon hérissé de gratte-ciel qui découpe le ciel de Chicago derrière la baie vitrée de mon appartement. - Dis-moi où on en est, lancé-je sans préambule. - Il s'est volatilisé. Il s'est enfoncé sous terre, et il n'a clairement pas l'intention de se laisser abattre sans se battre, répond-il. - On n'a jamais cru qu'il se rendrait gentiment, lui rappelé-je. Dominik Pushkin a dirigé la Bratva russe pendant plus de vingt ans.

Un homme comme lui ne s'attend pas à voir son trône contesté, surtout quand il a deux fils compétents pour assurer la relève... et encore moins par toi. - Je le sais. Mais je ne m'attendais pas à une résistance d'une telle ampleur. J'ai déjà perdu une douzaine d'hommes valeureux. Une colère sourde me parcourt, me chauffant la peau. Ma main libre se crispe. Nous aussi, nous avons perdu des hommes la semaine dernière. C'est le prix à payer dans notre monde. - Tu cherches à t'imposer comme le nouveau chef de cette foutue Bratva, Dmitri. À quoi t'attendais-tu ? Qu'il t'ouvre la porte de son empire avec un sourire et t'en tende les clés ? - Non ! - Si tu commences à douter et que tu veux qu'on prenne le relais à ta place- - Non. Je peux gérer ça, tranche-t-il aussitôt. - Tu sais que Dante et Lorenzo ne peuvent pas se permettre de laisser passer ça. On parle du meurtre de leur père. - Je le sais, Maximo. Il n'est pas nécessaire que vous vous impliquiez davantage que vous ne l'êtes déjà. Laisse-moi régler cette affaire à ma manière. Je pince l'arête de mon nez, tentant de contenir le mal de tête qui s'installe depuis des heures. La position de Dmitri est fragile. Le soutien des frères Moretti est à double tranchant. D'un côté, leur aval lui donne la légitimité nécessaire pour défier le sommet. De l'autre, il marche sur une ligne dangereusement fine : le futur chef de la Bratva ne doit surtout pas passer pour un simple pantin de la mafia sicilienne. Une alliance est profitable, certes, mais Dmitri doit prouver qu'il est capable de se tenir debout seul. Et Dante comme Lorenzo ne peuvent pas tolérer que Pushkin échappe plus longtemps à leur vengeance, surtout après l'avoir accusé publiquement d'avoir assassiné leur père, Salvatore Moretti. Ce qu'il n'a pas fait. C'est Dante qui a tué Salvatore, le jour où il a découvert les horreurs dans lesquelles son père baignait depuis des années. Ce secret restera enterré à jamais derrière les murs du domaine Moretti. Les affaires de famille restent en famille. Et puis, ce mensonge arrange bien tout le monde : il fournit une excellente excuse pour éliminer cette ordure. - J'ai sous-estimé l'appui qu'il recevrait des autres familles, reprend Dmitri d'un ton appuyé. Et avec tout ce qu'il y avait en jeu, je devais agir avec prudence pour rassembler des preuves. Il parle de personnes, pas de choses. D'une personne en particulier : Salvatore Moretti. Les choses auraient été plus simples si Dmitri avait pu révéler plus tôt l'implication totale de son ancien patron dans le réseau de trafic sexuel. La plupart des familles se seraient immédiatement retournées contre Pushkin. Mais comme Sal était mêlé à cette merde jusqu'au cou, Dmitri a dû avancer masqué. - Dante et Lorenzo apprécient tous les deux la discrétion dont tu as fait preuve en tenant le nom de leur père à l'écart de tout scandale, dis-je. - Je leur ai donné ma parole. Et Dmitri est un homme qui respecte la sienne. Il est aussi infiniment plus agréable à côtoyer que celui qu'il a remplacé. À vrai dire, je l'apprécie plutôt. Mais ici, il est question de business, et vu les enjeux, je ne peux me permettre la moindre indulgence. S'il ne nous livre pas Pushkin rapidement, nous irons le chercher nous-mêmes. Et ça, pour lui, ce serait très mauvais. - As-tu une idée de l'endroit où il pourrait se cacher ? - J'y travaille. Maintenant que j'ai pu dévoiler ce dans quoi Pushkin était impliqué sans éclabousser Salvatore, et que les preuves sont connues de tous, les choses devraient s'accélérer. Ses fils se sont eux aussi planqués. Ils ont peur. Ce n'est qu'une question de temps avant qu'on mette la main sur eux et qu'on règle leur compte. - Parfait. - J'ai quelques pistes à suivre demain. Si ça t'intéresse de m'accompagner... Je passe une main sur ma mâchoire. - Impossible. J'ai d'autres problèmes à gérer. - Je te tiendrai informé. - Avant que tu raccroches, j'aurais une autre faveur à te demander. Je n'ai pas grand-chose à lui fournir, mais j'ai besoin de réponses, et vite. Ses réseaux sont étendus. - Je t'écoute. Je me remémore mot pour mot ce que Kristin m'a raconté au sujet du père de son enfant. - Je cherche un type. Je n'ai qu'un prénom, mais je pense qu'il gravite autour de la Bratva. - Il est d'ici ? - Non. Du New Jersey. Enfin, il y était il y a environ six mois. Je ne crois pas qu'il soit originaire de là-bas, mais il opérait clairement dans le coin. - Son prénom ? - Jakob. - Autre chose ? - Grand. Crâne rasé. Vingt-quatre ans. Russe. Je garde pour moi les yeux trop beaux, le sourire ravageur et les abdominaux de rêve - les seuls autres détails que Kristin m'ait donnés. - Pourquoi penses-tu qu'il fait partie de la Bratva ? - Une intuition. Sa façon d'être, ses tatouages, sa paranoïa, la facilité avec laquelle il disparaissait, l'argent... tout chez lui respirait la Bratva. - Je vais me renseigner, mais ce n'est pas grand-chose. Sauf s'il est haut placé, là, peut-être que je pourrai remonter jusqu'à lui. - Un nom complet et une localisation me suffiraient. - Dois-je m'inquiéter de quelque chose ? - Non. J'aide simplement une amie. - Je ferai ce que je peux. Et je te tiens au courant pour Pushkin. Je mets fin à l'appel et reste immobile, les yeux fixés sur la ville illuminée. La situation de Kristin est un fardeau dont je me passerais volontiers en ce moment. Avec tout ce qui repose déjà sur les épaules de Dante et Lorenzo, je devrais compenser, être entièrement concentré... et pourtant, je me disperse à rechercher le père du bébé de Kristin. Et comme si cela ne suffisait pas, il y a l'autre source de distraction. Permanente. Irrésistible. Insolente. Gâtée. Cette putain de boule de lumière qui me fait bander rien qu'en pensant à elle. J'ouvre une application sur mon téléphone et fixe le petit point bleu qui clignote sur l'écran. C'est elle. Joey Moretti. Ma fille à moi. Dans un bar, avec ses amies. Je ne suis pas resté après son entraînement aujourd'hui pour voir ce qu'elle avait choisi de porter, mais je parierais sans hésiter que c'est court et moulant. La tenue idéale pour mettre en valeur ses jambes interminables et parfaites. Le temps que je passe à surveiller ses déplacements frôle l'obsession. Mais que suis-je censé faire d'autre ? Savoir qu'elle est dehors sans ma protection. Imaginer un crétin quelconque en train de la dévorer des yeux, persuadé qu'il a peut-être une chance. L'imaginer poser ses mains sur elle. La toucher réellement. La rage me serre la poitrine et me brûle de l'intérieur à cette idée. Je fixe le point sur l'écran. Elle est accompagnée de deux gardes armés, parmi les meilleurs hommes de ses frères. Elle est en sécurité. Elle est aussi dans un bar rempli de dizaines de types qui rêvent de la mettre dans leur lit. Je referme brusquement l'application, glisse mon téléphone dans ma poche et traverse l'appartement pour attraper les clés de ma moto dans le salon. - Tu sors ? demande Kristin. Elle est recroquevillée sur le canapé, absorbée par un film sur son ordinateur portable alors qu'un écran géant trône face à elle. - Oui. J'avale la boule de culpabilité qui se forme dans ma gorge. Elle est en parfaite sécurité ici, et je ne peux pas la couver en permanence. J'ai encore une vie, même en l'aidant. - J'ai un endroit où je dois être. Elle fronce les sourcils. - Un rendez-vous ? - Ce ne sont pas tes affaires, mais non. - Tu rentreras quand ? Je consulte ma montre. Un peu après vingt-deux heures. Joey rentre généralement vers minuit le vendredi, pour être en forme le samedi matin avec Gabriella. - Dans deux heures. Peut-être trois. Ne m'attends pas. - Tu sais très bien que je le ferai quand même, souffle-t-elle. - Tu ne devrais pas, Kristin. Je sais me défendre, et tu es plus en sécurité ici que n'importe où ailleurs. Je te le promets. Elle déglutit difficilement, la gorge nouée. Elle n'est qu'une gamine de dix-huit ans, enceinte et terrorisée, qui vient de perdre la seule personne sur qui elle pouvait compter. Même si l'oncle Vito est une belle ordure pour avoir trompé son frère avec ma mère et s'être enfui avec elle, il reste le père de Kristin. Cela fait à peine une semaine que je sais que cette fille est ma demi-sœur, et elle mérite un meilleur grand frère que celui que je suis en train d'être. Je ferme les yeux et pousse un long soupir. Joey va bien. Elle est protégée. Aller dans ce bar pour la surveiller pendant des heures ne ferait que répéter le même scénario : frustration, désir brûlant, et ma main comme seule consolation. Je repose mes clés sur le meuble d'entrée, fais demi-tour et m'affale sur le canapé à côté de Kristin. - On regarde quoi ? - Mes meilleures amies, répond-elle avec un sourire. - Alors, au moins, on peut le mettre sur la télé au lieu de ce minuscule écran ? Elle attrape la télécommande posée sur la table basse et me la tend. - D'accord. Je m'installe contre le dossier, conscient que, pour une fois, rester ici est probablement la meilleure décision que je puisse prendre.