Chapitre 7

Point de vue d'Alessia Romano

La musique à l'étage s'était enfin tue.

Les invités avaient été conduits dans les jardins pour le grand final, les yeux tournés vers le ciel pour le feu d'artifice.

Je n'étais pas dans le jardin.

J'étais enterrée sous eux, dans la cave du domaine.

La pièce sentait la vieille rouille et l'eau de Javel chimique et piquante.

Il y avait un siphon au centre du sol en béton, qui attendait.

Enzo se tenait près de la lourde porte en acier.

Il avait déjà enlevé sa veste de smoking. Maintenant, il retroussait méthodiquement ses manches, exposant les tatouages sur ses avant-bras.

Mon père était assis sur un tabouret en bois dans le coin, fumant calmement un cigare.

« Cinquante coups de fouet », dit mon père, la fumée s'enroulant autour de ses mots. « Pour vol. Pour manque de respect. Et pour avoir gâché le toast. »

J'étais à genoux.

Mes mains étaient attachées avec des serre-câbles à un tuyau d'eau froide qui courait le long du plafond au-dessus de ma tête.

Mon dos était exposé à l'air humide. La robe noire coûteuse avait été fendue de l'encolure à la taille.

Enzo prit un martinet en cuir sur la table.

Chiara se tenait derrière lui, jetant un coup d'œil depuis le couloir.

Elle avait l'air excitée, ses yeux brillant d'une curiosité cruelle.

« Assure-toi qu'elle apprenne, Enzo », dit-elle, sa voix aiguë et exigeante. « Elle doit apprendre sa place. »

Enzo s'arrêta et la regarda.

« Attends dehors, Chiara », ordonna-t-il, sa voix plate. « C'est moche. Tu ne devrais pas voir ça. »

« Non, je veux rester », bouda-t-elle en croisant les bras.

« Tourne-toi alors », ordonna-t-il. « Bouche-toi les oreilles. »

Il essayait de protéger son innocence.

Mais il était sur le point de m'écorcher le dos.

Il marcha derrière moi.

Je ne suppliai pas.

Je ne pleurai pas.

Je posai simplement mon front contre la condensation du tuyau froid et fermai les yeux.

Un.

Le cuir claqua contre ma peau avec un bruit écœurant.

La douleur explosa sur mes épaules, blanche, brûlante et aveuglante.

Deux.

Trois.

Il tomba dans un rythme.

Méthodique. Précis.

C'était un professionnel.

Je pouvais dire par son mouvement qu'il ne faisait pas ça par colère. Il le faisait par devoir.

Cela rendait les choses pires.

Au vingtième coup, je ne pouvais plus distinguer les frappes individuelles.

C'était juste un mur de feu continu qui me brûlait la chair.

Le sang commença à couler sur mes flancs. J'entendis le doux *goutte-à-goutte* alors qu'il tombait sur le sol en béton.

Je me mordis la lèvre jusqu'à sentir le goût du cuivre pour ne pas crier.

Je ne leur donnerais pas cette satisfaction.

Je forçai mon esprit à s'évader. Je pensai au billet pour Genève caché dans ma chambre.

Je pensai à l'avion qui décollait, les moteurs rugissant.

Je pensai aux nuages qui ressemblaient à du coton sous moi.

Quarante-neuf.

Cinquante.

Enzo s'arrêta.

Il respirait fort derrière moi.

Il laissa tomber le martinet.

Il atterrit sur le sol avec un bruit sourd et humide.

« Détachez-la », dit mon père, se levant et époussetant la cendre de son pantalon. « Laissez-la ici pour réfléchir jusqu'au vol. »

Enzo prit un couteau de sa ceinture et coupa les serre-câbles.

Je m'effondrai immédiatement.

Mes jambes ne me tenaient plus.

Je heurtai durement le sol mouillé.

La douleur était aveuglante, irradiant de ma colonne vertébrale jusqu'au bout de mes doigts.

Enzo se tint au-dessus de moi pendant une seconde.

Pendant un bref moment de délire, je crus voir de l'hésitation dans ses yeux.

Il tendit la main, sa main planant comme pour toucher mon épaule.

Puis Chiara l'appela depuis l'embrasure de la porte, sa voix impatiente.

« Enzo, on a fini ? Le feu d'artifice commence ! »

Il retira sa main instantanément.

« On a fini », dit-il, sa voix dépourvue d'émotion.

Il se tourna et s'éloigna sans regarder en arrière.

La lourde porte en métal claqua.

Le verrou s'enclencha avec un clic final et retentissant.

J'étais seule dans le noir.

Encore.

Je restai là longtemps, frissonnant contre le béton.

J'attendais que l'obscurité m'emporte.

Mais elle ne le fit pas.

Mon instinct de survie – la seule chose qu'ils n'avaient pas pu me retirer – se réveilla avec une vengeance féroce.

Je me traînai sur le sol jusqu'au coin où étaient rangés les produits d'entretien.

Je trouvai une bouteille de vodka bon marché que les gardes de mon père cachaient derrière un seau.

Je trouvai une trousse de couture dans la boîte d'urgence.

Je débouchai la bouteille et versai la vodka sur mon dos à vif.

Le cri s'échappa alors de ma gorge. Un son rauque et animal qui rebondit sur les murs de la cave.

J'enfilai l'aiguille avec des doigts tremblants.

Je ne pouvais pas tout atteindre.

Mais je cousis ce que je pouvais.

Je recousis ma propre peau dans la pénombre, avec des mains tremblantes et un cœur qui s'était finalement changé en pierre.

Mon téléphone vibra dans ma poche.

Je le sortis, l'écran illuminant le sang sur mes mains.

Un SMS de Chiara.

C'était une photo.

Elle et Enzo, debout sous l'explosion du feu d'artifice.

Elle l'embrassait.

*Il est enfin à moi,* disait la légende.

Je fixai l'écran.

Je ne ressentis pas de jalousie.

Je ne ressentis pas de tristesse.

Je ne ressentis rien.

L'amour que j'avais pour lui était mort sur ce sol en béton, emporté par le sang et la vodka bon marché.

Je supprimai la photo.

Je rangeai le téléphone.

Je me recroquevillai sur le sol froid, l'aiguille toujours serrée dans ma main.

Je n'attendais plus Genève.

J'attendais ma chance.