Chapitre 4

Point de vue d'Alix Fournier :

« Tu ne peux pas être sérieux », ai-je murmuré, les mots se coinçant dans ma gorge. J'ai regardé Damien, cherchant le moindre signe que ce n'était qu'une blague cruelle, une menace destinée à me faire plier. Mais son visage était de granit. « Damien, tu sais que je ne peux pas aller là-dedans. Le pollen... Je pourrais faire un choc anaphylactique. »

« Alors je te suggère de changer d'avis à propos de la paella », dit-il, sa voix totalement dénuée d'émotion. Il traitait cela comme une négociation commerciale, une simple équation d'action et de conséquence.

Les gardes du corps m'ont encadrée, leurs mouvements efficaces et impersonnels. Ils ne faisaient que suivre les ordres. J'ai reculé, mon cœur martelant contre mes côtes.

« S'il te plaît, Damien », ai-je supplié, ma voix se brisant. « Ne fais pas ça. »

Il a simplement fait un signe de tête aux gardes.

Ils m'ont saisi les bras, leurs poignes comme des étaux de fer. Je me suis débattue, mais c'était inutile. Ils faisaient deux fois ma taille, entraînés à gérer la résistance. Ils m'ont traînée à travers la maison, mes pieds nus raclant contre le marbre froid.

La serre se dressait devant nous, une magnifique cage de cristal. Alors qu'ils forçaient la porte, l'air m'a frappée – un nuage épais, doux et suffocant de parfum. C'était l'odeur d'un millier de fleurs, et pour moi, c'était l'odeur de la mort.

Ils m'ont poussée à l'intérieur et ont verrouillé la porte derrière moi. Le clic du verrou a résonné dans le silence soudain et humide.

L'effet a été immédiat. Ma gorge a commencé à me démanger, un petit chatouillement qui s'est rapidement transformé en une oppression rauque et constrictive. Mes yeux ont pleuré, brouillant les couleurs vives des orchidées et des bougainvilliers en une brume impressionniste et douloureuse. Mes poumons semblaient être comprimés, chaque respiration une lutte désespérée et sifflante pour l'air.

Des plaques rouges et furieuses ont commencé à apparaître sur mes bras, mon cou, mon visage, me démangeant avec une intensité qui me rendait folle. Je me suis griffée la peau, mes ongles laissant des traces sanglantes, mais cela ne soulageait en rien le tourment. J'avais l'impression que tout mon corps était en feu de l'intérieur.

J'ai titubé à travers les allées étroites, renversant des pots en terre cuite, mes halètements devenant de plus en plus superficiels, de plus en plus frénétiques. J'ai martelé les parois de verre, laissant des traînées sanglantes sur les vitres.

« Damien ! S'il te plaît ! Laisse-moi sortir ! » Ma voix était un râle rauque et méconnaissable.

À travers le verre, je pouvais voir la maison principale, les lumières allumées, la vie continuant comme si de rien n'était. Il était là-dedans, probablement en train de réconforter Bérénice, pendant que j'étais ici, en train d'étouffer.

Puis je l'ai entendu. Un bourdonnement bas et menaçant. Il est devenu plus fort, un chœur de milliers de petites ailes. Du cœur d'un grand buisson d'hibiscus en fleurs, un essaim d'abeilles a émergé. Elles avaient été attirées par le nectar, et maintenant elles étaient attirées par moi, l'intruse paniquée et se débattant dans leur domaine.

Elles se sont abattues sur moi. Un cri primal de pure terreur a été arraché de ma gorge. De minuscules explosions de douleur ardente ont éclaté sur tout mon corps alors que leurs dards perçaient ma peau. Je me suis débattue, essayant de les chasser, mais il y en avait trop. Elles étaient dans mes cheveux, sur mon visage, rampant dans le col de ma robe de chambre.

Le monde a commencé à tourner, les bords de ma vision s'assombrissant. Ma dernière pensée consciente fut pour Léo. Mon doux, mon silencieux garçon. J'allais le rejoindre. La douleur a reculé, remplacée par un calme étrange et flottant.

Et puis, plus rien.

Je me suis réveillée au bip régulier et rythmé d'un moniteur cardiaque. L'odeur n'était plus celle des fleurs, mais l'odeur stérile d'un hôpital. Une perfusion était collée au dos de ma main, injectant un liquide frais dans mes veines. Ma peau était gonflée et douloureuse, mais les démangeaisons avaient disparu. J'étais en vie.

La porte s'est ouverte et Damien est entré. Il avait l'air fatigué, ses cheveux légèrement en désordre. Il a tiré une chaise à mon chevet.

« Comment te sens-tu ? » demanda-t-il, la voix basse.

Je l'ai regardé, ma gorge trop irritée pour parler.

Il a tendu la main vers la mienne. J'ai essayé de la retirer, un recul réflexe et instinctif, mais sa prise était ferme. Il l'a tenue, son pouce caressant mes jointures.

« Le nouveau jardinier ne connaissait pas l'existence de la ruche », dit-il, en guise d'explication. D'excuse. « Ni tes allergies. C'était un terrible oubli. Il a été renvoyé, bien sûr. »

Il réécrivait l'histoire à nouveau, transformant son acte de cruauté délibéré en un accident malheureux causé par un employé négligent.

J'ai retrouvé ma voix. C'était un murmure sec et éraillé.

« Que veux-tu de moi maintenant, Damien ? »

Une lueur de quelque chose – était-ce de la douleur ? du regret ? – a traversé son visage avant de disparaître.

« Bérénice fait des cauchemars », dit-il, son regard fixé sur nos mains jointes. « Depuis Léo... elle est convaincue que son esprit la hante, la blâmant pour ce qui s'est passé. Elle a peur que cela nuise au bébé. »

Je n'en croyais pas mes oreilles. L'audace pure et totale.

« Une voyante lui a dit que la seule façon d'apaiser l'esprit est que la mère de l'enfant aille personnellement au temple du sommet prier pour une amulette de protection. Tu dois monter les mille marches à genoux, de la base de la montagne au sanctuaire principal, pour montrer ta sincérité. »

Mon silence était une blessure béante dans la pièce. Il voulait que moi, après qu'il ait essayé de me tuer, je rampe sur une montagne à genoux pour implorer une bénédiction pour l'enfant à naître de la femme responsable de la mort de mon fils.

« Non », ai-je murmuré. « Si elle veut une amulette, vas la chercher pour elle. Toi, agenouille-toi. Toi, prie. »

« C'est la dernière fois, Alix », dit-il, sa voix suppliante, presque désespérée. « Je sais que je t'ai beaucoup demandé. Mais fais cette dernière chose pour moi. Pour le bébé. Une fois que Bérénice se sentira en sécurité, une fois que le bébé sera né, je te le jure, je la renverrai. Je lui donnerai assez d'argent pour vivre confortablement le reste de sa vie, et toi et moi n'aurons plus jamais à la revoir. »

Le mensonge était si rodé, si fluide, que je l'ai presque admiré. Mais j'en avais fini de me battre. J'en avais fini de dire non. Parce que je commençais à comprendre que chaque nouvelle cruauté impossible qu'il exigeait de moi n'était qu'un clou de plus dans son propre cercueil.

Le lendemain, ses gardes du corps m'ont conduite au pied de la montagne. Les marches de pierre s'étendaient jusqu'aux nuages, un escalier brutal et impitoyable vers les cieux. Ils m'ont regardée tomber à genoux.

La première marche fut une agonie. Le gravier pointu s'enfonçait dans mes rotules. À la centième, mes genoux étaient à vif et saignaient. À la cinq centième, chaque mouvement vers le haut était une symphonie de tourments. J'ai pensé à Léo. J'ai pensé à la vengeance que j'aurais. J'ai continué.

Des heures plus tard, je me suis effondrée au sommet, mes jambes un amas sanglant et mutilé. J'ai rampé les derniers mètres jusqu'au sanctuaire et j'ai accepté le petit sachet de soie rouge du moine. L'amulette. Sa protection.

J'étais appuyée contre un pilier, essayant de reprendre mon souffle, quand mon téléphone prépayé a vibré dans ma poche. C'était Isaac Lévy.

« Alix », sa voix était nette, urgente. « Je suis désolé de vous appeler sur ce numéro, mais j'ai des nouvelles. Deux nouvelles, en fait. Une mauvaise et une bonne. Laquelle voulez-vous en premier ? »

« La mauvaise », dis-je, ma voix lasse. Rien ne pouvait être pire que ce que j'avais déjà enduré.

« La mauvaise nouvelle, c'est que votre mariage avec Damien Chevalier est une imposture. Il a demandé le divorce il y a deux ans, en utilisant une faille dans votre contrat de mariage qui lui a permis de le faire dans une autre juridiction sans votre signature. Le divorce a été finalisé il y a dix-huit mois. Légalement, Alix, vous n'êtes pas sa femme. Vous n'êtes qu'une femme vivant dans sa maison. »

Le monde a basculé sur son axe. Deux ans. Pendant deux ans, j'avais vécu un mensonge. J'avais été sa partenaire, son amante, la mère de son enfant, mais pas sa femme. Toute la douleur, toute la trahison... c'était encore pire que ce que j'avais imaginé. L'amulette dans ma main me semblait être un charbon ardent. Tout cela n'avait servi à rien.

« Mon Dieu », ai-je murmuré, un rire amer et hystérique bouillonnant dans ma gorge. J'ai appuyé ma tête contre la pierre froide. « Alors, au nom du ciel, quelle pourrait bien être la bonne nouvelle ? »