Chapitre 4

Alex restait assis près de son lit d'hôpital, un fantôme hanté par ses propres choix. Il ne pouvait se résoudre à regarder la perfusion dans son bras ou la pâleur de sa peau tirée. Il se contentait de fixer son visage, une toile de souffrance qu'il avait contribué à peindre.

« Ça fait mal ? » demanda-t-il enfin, la question absurde dans son insuffisance.

Élise tourna la tête sur l'oreiller, un mouvement lent et délibéré. Des larmes emplirent ses yeux et coulèrent en silence dans ses cheveux. Elle n'émit aucun son.

« Je suis désolé », murmura-t-il, les mots comme de la cendre dans sa bouche. « Élise, je devais le faire. Il n'y avait pas d'autre moyen. »

Il tendit la main vers la sienne, mais elle la retira, un petit mouvement faible de rejet absolu.

Il déglutit difficilement, la culpabilité un poids physique dans sa poitrine. « Diane a une autre requête. »

Les yeux d'Élise s'écarquillèrent d'incrédulité, une nouvelle vague d'horreur submergeant ses traits épuisés.

« Elle en a besoin, Élise. C'est la dernière chose. Je le jure. Après ça, elle nous laissera tranquilles. » Il la suppliait, sa voix se brisant. « Elle a besoin de savoir que tu es... heureuse. Que tu as tourné la page. »

« Heureuse ? » Le mot était un hoquet étranglé.

« Elle a besoin d'une preuve que tu n'es pas brisée par ça. Que tu es toujours... désirable. C'est pour sa tranquillité d'esprit. » Il récitait des lignes, un script écrit par une folle.

Le lendemain, un homme est venu dans sa chambre. Ce n'était pas un médecin. C'était un photographe, avec un sourire mielleux et des yeux froids et calculateurs. Alex était avec lui.

« C'est juste pour quelques photos, Élise », dit Alex, la voix tendue. « Souris juste à l'appareil. On fera comme si tu étais avec quelqu'un d'autre. Quelqu'un qui te rend heureuse. »

« Non », murmura-t-elle en secouant la tête. « S'il te plaît, Alex, pas plus. »

« C'est pour Diane », répéta-t-il, la phrase son bouclier et sa malédiction. « Ça la calmera de voir que je ne pourrais plus jamais être tenté par toi. »

Il la livrait. Il prenait ce qui restait de sa dignité et l'offrait sur un plateau à sa tortionnaire.

« Je suis ta femme », cria-t-elle, les mots s'arrachant de sa gorge. « Tu ne te souviens pas ? Tu m'as aimée un jour. »

« Je t'aime », dit-il, et l'agonie dans sa propre voix était terrifiante de réalité. « C'est pour ça que je dois faire ça. Je dois te protéger d'elle. C'est le seul moyen. »

C'était une logique malade et tordue qui n'avait aucun sens. Il la détruisait pour la sauver.

Elle le regarda, cet homme qu'elle avait aimé si complètement, et ne ressentit rien d'autre qu'un dégoût profond et sans fond.

« Sors », siffla-t-elle.

Son visage se décomposa. Un instant, elle vit l'homme qu'il avait été, perdu et se noyant dans une mer de culpabilité manipulée. Il regarda le photographe de Diane, puis de nouveau Élise, son corps entier tremblant d'une guerre interne. Mais sa loyauté, toxique et inébranlable, l'emporta. Il se tourna et sortit de la pièce, la laissant avec l'homme et son appareil photo.

Élise s'agenouilla sur le sol, le carrelage froid un choc contre sa peau. Elle attrapa le bas du pantalon d'Alex. « S'il te plaît », supplia-t-elle, la voix brisée. « Ne fais pas ça. Je partirai. Je disparaîtrai. Laisse-moi juste partir. »

Alex s'agenouilla avec elle, ses propres larmes tombant sur ses mains. « Je ne peux pas », sanglota-t-il, sa voix un murmure rauque. « C'est la dernière fois, je te le promets. Juste cette dernière chose, et nous serons libres. »

C'était le même mensonge, répété jusqu'à ce qu'il ait perdu tout son sens. Il se leva, retira sa jambe de son étreinte, et partit.

Le photographe sourit. « Allez, ma belle. Finissons-en. »

Il la força à s'asseoir. Il mit une veste d'homme sur ses épaules, l'odeur d'un étranger emplissant ses narines et lui donnant envie de vomir. Il essaya de la faire poser, ses mains froides et cliniques sur sa peau.

Elle tressaillit à son contact, une vague de révulsion si forte qu'elle la fit suffoquer.

« Souris », ordonna-t-il, la voix sèche.

Elle ne pouvait pas. Son visage était un masque figé de chagrin et de désespoir.

Il lui attrapa la mâchoire, ses doigts s'enfonçant dans sa chair, et força physiquement ses lèvres à former une approximation grotesque d'un sourire. L'obturateur de l'appareil photo cliqua, un son qui scella son humiliation.

Une semaine plus tard, la vidéo est sortie. Ce n'étaient pas que des photos. C'était un deepfake, savamment conçu. On y voyait Élise, souriante, riant, dans une série de poses intimes avec un bel inconnu. C'était monté avec des extraits d'elle l'air débraillée et hagarde, pris à son insu. Le message était clair : Élise Moreau, l'épouse instable et volage d'un mari dévoué, prise dans une liaison sordide.

Internet a explosé. Les commentaires étaient un torrent d'ordures et de jugements.

« Salope. »

« Croqueuse de diamants. »

« Regardez-la, elle est folle. »

Diane lui montra la vidéo sur une tablette, ses yeux pétillant d'une joie malveillante. « Tu vois ? Maintenant tout le monde connaît ton vrai visage. Celui que j'ai toujours vu. »

Élise tremblait, son corps secoué de sanglots silencieux et impuissants.

« Qu'est-ce que tu veux de plus de moi ? » murmura-t-elle, la voix rauque. « Tu m'as tout pris. »

Le sourire de Diane s'effaça. Elle fit glisser son doigt sur l'écran, et une nouvelle image apparut. C'était une retransmission en direct d'une chambre d'hôpital. La chambre de Chloé. Sa sœur paraissait plus petite, plus frêle, perdue dans l'enchevêtrement de tubes et de fils.

« Pas tout », dit doucement Diane. « Je l'ai encore. Et tant que je l'aurai, je t'aurai. Tu feras ce qu'on te dit. Tu resteras aux côtés d'Alex, une parfaite petite poupée brisée. Tu n'essaieras pas de partir. Tu ne feras pas de scène. Sinon, je demanderai aux médecins de débrancher cette prise si vite que tu n'auras pas le temps de comprendre. »

Élise fixa la silhouette fragile de sa sœur à l'écran, son cœur se serrant d'une terreur si absolue qu'elle lui coupa le souffle. Elle n'avait plus rien pour se battre. Diane avait gagné. Elle était une prisonnière, et la vie de sa sœur était le cadenas de sa cage.