Chapitre 3

Notre histoire avait commencé comme un conte de fées. J'étais une jeune scénariste pleine d'espoir, il était un jeune homme d'affaires ambitieux. Nous sommes tombés amoureux, nous nous sommes mariés.

Mon talent d'écriture était mon "don". Mes histoires ont permis à l'entreprise de Marc de prospérer et de devenir une puissance dans le monde du cinéma.

Puis Chloé Martin est réapparue dans nos vies.

Elle était une amie d'enfance de Marc. Sa famille, autrefois riche et puissante, avait fait faillite. Elle est venue chercher de l'aide auprès de Marc.

Je me souviens de ma première grossesse. J'étais malade, souvent fatiguée. Marc, qui était toujours si attentionné, est devenu distant. Il passait de plus en plus de temps avec Chloé, disant qu'elle l'aidait avec des "problèmes de travail".

Il disait que Chloé le comprenait, qu'elle était sa muse.

Quand j'ai accouché de Paul, j'ai eu des complications. J'étais faible et j'ai dû rester à l'hôpital plus longtemps que prévu.

Pendant ce temps, Chloé s'est installée chez nous.

Quand je suis rentrée à la maison, c'est elle qui tenait mon fils dans ses bras. Elle le berçait, lui chantait des chansons. Paul la regardait avec des yeux pleins d'adoration.

Marc m'a dit que c'était pour mon bien. Que j'étais trop faible pour m'occuper d'un bébé. Que Chloé était là pour aider.

Il m'a interdit de m'approcher de mon propre fils.

Puis est venu le vol. Le manuscrit de mon nouveau film, celui qui devait être mon chef-d'œuvre, a disparu.

Quelques semaines plus tard, Chloé a annoncé qu'elle avait écrit un scénario incroyable. C'était mon histoire, mot pour mot.

Quand je l'ai confrontée, Marc a pris sa défense. Il m'a accusée d'être jalouse, d'être folle.

Puis il y a eu l'incendie dans les bureaux de l'entreprise. J'étais là, travaillant tard. Marc est arrivé, piégé par les flammes.

Sans hésiter, je me suis précipitée à l'intérieur. Je l'ai poussé hors du danger, mais une poutre en feu s'est effondrée sur moi.

Je me suis réveillée à l'hôpital. Marc était à mon chevet, mais il n'y avait plus d'amour dans ses yeux. Seulement de la pitié froide.

Il a dit que j'étais responsable de l'incendie. Que j'avais essayé de le tuer, puis de me suicider.

Il m'a accusée d'avoir poussé Chloé dans les escaliers ce jour-là, la blessant gravement.

C'est là qu'il a ordonné à ses hommes de me briser les jambes. Pour que je ne puisse plus "nuire" à personne.

Et il m'a enfermée dans ce sous-sol.

Pendant trois ans, j'ai survécu à l'obscurité, à la douleur et au désespoir. La seule chose qui me maintenait en vie était la pensée de mon fils, Paul.

Et maintenant, le jour du soi-disant "sacrifice" était arrivé.

On m'a sortie du sous-sol et on m'a emmenée dans une salle d'opération improvisée dans la villa. Le Dr. Antoine était là, avec deux infirmières.

Chloé était allongée sur le lit d'à côté, faisant semblant d'être faible. Elle m'a souri, un sourire triomphant.

« Ne t'inquiète pas, Jeanne. Je prendrai bien soin de ton cœur. Et de ton fils. Et de ton mari. »

La rage m'a submergée. Une rage froide et pure.

J'ai regardé Marc. Il se tenait dans un coin de la pièce, le visage tourné, incapable de me regarder.

« Marc, regarde-moi. »

Ma voix était étonnamment calme.

Il a lentement tourné la tête.

« Tu vas vraiment laisser faire ça ? »

« C'est pour ton bien, Jeanne. Pour te guérir. »

Ses mots étaient creux, un mensonge qu'il se répétait pour apaiser sa conscience.

Le Dr. Antoine s'est approché de moi avec une seringue.

« C'est un anesthésiant. Vous ne sentirez rien. »

J'ai secoué la tête.

« Non. »

Tout le monde m'a regardée, surpris.

« Je veux être éveillée. Je veux sentir chaque instant. Je veux que Marc voie ce qu'il me fait. »

Le Dr. Antoine a regardé Marc, attendant ses ordres.

Marc a hésité, puis a hoché la tête. Une cruauté finale.

Alors ils ont commencé. Sans anesthésie.

La douleur était inimaginable. Le scalpel coupant ma peau, les écarteurs forçant mes côtes. C'était une torture.

Je n'ai pas crié.

J'ai fixé Marc, mes yeux ne le quittant pas. Je voulais qu'il voie mon agonie. Je voulais que cette image le hante pour le reste de ses jours.

Le système dans ma tête a sonné une alerte stridente.

[Alerte ! Douleur critique détectée ! Fonctions vitales en baisse !]

Je sentais la vie me quitter.

Et puis, la porte s'est ouverte avec fracas.

Paul se tenait sur le seuil, ses grands yeux écarquillés d'horreur.

Il a vu mon corps ouvert, le sang partout.

Il a vu le Dr. Antoine tenant un instrument chirurgical au-dessus de ma poitrine.

« Maman ! »

Il a crié.

Pour la première fois en trois ans, il m'a appelée "Maman".

Marc s'est figé. Il s'est retourné et a vu son fils. La panique a envahi son visage. Il n'était pas censé être là.

Le cri de Paul a été comme une décharge électrique.

Mon "don", mon talent, cette essence qui était la mienne, s'est activé. Au moment où le Dr. Antoine allait plonger son instrument pour prendre mon cœur, j'ai utilisé toute ma force, toute ma volonté.

J'ai senti une énergie étrange passer de moi à Chloé.

Ce n'était pas mon cœur physique que je transférais. C'était mon essence. Mon talent. Mon âme de scénariste.

L'opération était une supercherie, mais mon "don" l'a rendue réelle d'une manière qu'ils n'auraient jamais pu imaginer.

Chloé a poussé un cri. Son corps s'est mis à convulser sur le lit.

Le moniteur cardiaque à côté d'elle est devenu fou, puis a affiché une ligne plate.

Le Dr. Antoine s'est précipité vers elle, essayant de la ranimer, mais c'était inutile.

Et moi, je me suis sentie vide. Complètement vide.

La dernière chose que j'ai vue avant de tout perdre, c'était le visage de Marc. Il était pâle, horrifié. Il me regardait, puis regardait Chloé, puis Paul.

La compréhension a commencé à poindre dans ses yeux.

Il avait tout perdu.

Et moi, j'avais enfin abandonné.