Chapitre 1

La pluie fine de Paris tombait sur les fenêtres de notre appartement du boulevard Haussmann, mais à l'intérieur, l'air était sec et lourd. Je me tenais au milieu du grand salon, le silence pesant comme une pierre. Mes parents, les Dubois, étaient assis en face de moi, leurs visages figés par l'impatience.

« Léo, si tu n'as rien d'important à dire, Adrien a un examen pour Sciences Po demain. Ne le dérange pas. »

La voix de ma mère était froide, comme toujours.

Je les ai regardés, le créateur de la marque de luxe Dubois et sa femme, ces "nouveaux riches" qui craignaient tant de ne pas être à la hauteur.

J'ai pris une profonde inspiration.

« Hugo est mort. »

Mon père a froncé les sourcils, un signe d'agacement.

« Arrête tes bêtises. C'est une autre de tes manipulations pour avoir de l'argent ? Pour payer ses médicaments imaginaires ? »

« Hugo a eu une crise d'asthme sévère cette nuit. L'hôpital privé de Neuilly demandait un acompte pour l'admission en urgence. J'ai appelé. Vingt-sept fois. Vous n'avez pas répondu. »

Ma mère a soupiré, sortant un poudrier de son sac à main.

« Léo, nous t'avons déjà expliqué. Forger le caractère, ça passe par l'épreuve. Si on cède à chaque caprice, comment Hugo deviendra-t-il un homme fort ? Adrien, lui, ne se plaindrait jamais comme ça. »

Une notification a flotté dans mon champ de vision, transparente et cruelle.

[Test de loyauté n°99 : Échec. Conséquence : Perte d'un membre de l'équipe.]

J'ai fermé les yeux un instant. Le 99ème test. Ils appelaient ça des tests. L'hiver où ils avaient coupé le chauffage dans nos chambres pour "nous endurcir". La fois où ils avaient "perdu" le dossier d'inscription de Hugo pour l'école d'art, parce que "les vrais artistes doivent se battre". Quatre-vingt-dix-huit épreuves pour nous briser, pour nous prouver que nous n'étions rien comparés à Adrien, le fils parfait de leur défunt partenaire commercial.

La 99ème a été fatale.

« Il est mort dans un hôpital public de la banlieue, seul. Parce que vous avez refusé de payer. »

Mon père s'est levé, sa mâchoire serrée.

« Assez. Je ne veux plus entendre ces mensonges. Tu veux de l'argent ? Dis-le clairement. Combien ? »

J'ai senti un goût amer dans ma bouche.

« Je n'ai besoin de rien. Juste de quoi payer ses frais d'obsèques. Le minimum. Deux mille euros. Pour qu'il ait au moins une tombe. »