Après cinq ans passés à gérer un domaine, à élever nos jumeaux et à veiller sur mon mari, le vicomte Kyle Gordon, enfin sorti de son coma, j'espérais un minimum de reconnaissance.
Au lieu de cela, Kyle n'a eu que dédain, me jetant à la figure que notre mariage n'était qu'un arrangement terminé, car il aimait Dora, sa "meilleure amie".
Le pire ? C'était de me dire que je devais rester, jouer le rôle d'une épouse de façade, avant de s'en prendre à nos enfants: il n'a pas hésité à gifler notre fille devant tout le monde, puis, complice de Dora, il m'a accusée d'un crime odieux pour me chasser du château et me priver de mes enfants.
Comment un homme qui a été absent pendant cinq ans, et qui revient pour tout détruire, peut-il avoir de tels droits ? Comment un père peut-il appeler ses propres enfants "ces enfants" ? Cette injustice était insoutenable.
Mais ils ignoraient quelque chose : une vieille flamme s'est rallumée en moi, celle d'un privilège secret transmis dans ma famille par Napoléon lui-même. J'allais faire appel à celui qui, en France, incarne la justice suprême.