Épouser le meilleur ami de mon demi-frère

Trois ans. Trois longues années que les Dubois, mes parents adoptifs, m' avaient exilée à Rome pour étouffer mon amour inacceptable pour Étienne, mon frère adoptif.

Aujourd' hui, je suis de retour à Paris, une invitation de mariage en main. Pas la sienne, mais la mienne. Avec Pierre, son meilleur ami.

Dès que j' ai franchi la porte de son atelier, le cauchemar a recommencé. Devant mes yeux, il a déchiré mon bonheur en mille morceaux.

Pire encore, Chloé, sa nouvelle petite amie, n' a eu de cesse de me réduire à néant : accusations, humiliations, attaques sournoises, toujours sous le regard indifférent d' Étienne.

Chaque fois que j' ai été blessée, il a choisi de croire ses mensonges, me traitant de manipulatrice, d' hystérique. Son abandon était une trahison quotidienne.

Et puis, il y a eu cette nuit. Cette nuit où, après un énième piège tendu par Chloé, il m' a enfermée, me forçant à écouter... l' ampleur de mon propre anéantissement.

Comment a-t-il pu me faire ça ? Comment mon amour pour lui a-t-il pu se transformer en une telle torture ? La douleur de son rejet était insupportable.

Mais dans le silence, la main tendue par Pierre a été ma bouée de sauvetage. Ce n' était plus un choix. C' était une nécessité.

Il était temps de dire adieu au passé, de me libérer de cette emprise toxique. J' épouserai Pierre. Et cette fois, personne ne m' en empêchera.

Trois ans. Trois longues années à Rome, loin de Paris, loin de ma famille, loin de lui. Trois ans que les Dubois m'avaient exilée pour étouffer un amour qu'ils jugeaient inacceptable. Je suis Camille, leur fille adoptive, et j'étais tombée amoureuse de leur fils, mon frère adoptif, Étienne.

Maintenant, je revenais. Pas pour lui, mais pour moi. L'air de l'aéroport Charles de Gaulle était familier, gris et humide, si différent de la chaleur romaine. Dans ma main, je serrais mon sac, et à l'intérieur, il y avait la preuve de ma nouvelle vie : une invitation de mariage. Mon mariage. Avec Pierre.

Pierre, le meilleur ami d'Étienne. Un homme bon, stable, qui m'aimait sans condition. Il était mon futur, ma chance de tout laisser derrière moi. J'étais revenue pour tourner la page, pour leur montrer à tous que j'avais avancé.

Ma première mission était la plus difficile : donner l'invitation à Étienne. Je devais le faire, pour que tout soit clair entre nous. Son atelier d'artiste n'avait pas changé, une grande verrière donnant sur une cour pavée. L'odeur de térébenthine et de peinture à l'huile flottait dans l'air. C'était une odeur qui, autrefois, me réconfortait. Aujourd'hui, elle me nouait l'estomac.

Je poussai la lourde porte. Il était là, dos à moi, devant une immense toile. Sa silhouette était la même, grande et un peu voûtée. Mon cœur se serra.

« Étienne ? »

Il se retourna lentement. Son visage, toujours aussi beau et tourmenté, se figea en me voyant. Aucune chaleur dans ses yeux, juste une surprise froide.

« Camille. Qu'est-ce que tu fais là ? »

Sa voix était dure. J'aurais dû m'y attendre.

« Je suis revenue à Paris. »

« Je vois ça », dit-il sèchement.

Une autre silhouette émergea de l'ombre d'un coin de l'atelier. Une femme, belle, avec des cheveux blonds platine et un sourire arrogant. Elle s'approcha d'Étienne et passa un bras possessif autour de sa taille.

« Tu ne me présentes pas, mon amour ? » sa voix était mielleuse.

Étienne ne la regarda même pas. Ses yeux étaient fixés sur moi, comme s'il cherchait une faille.

« Camille, voici Chloé. Ma petite amie. Chloé, Camille. »

Chloé me dévisagea de la tête aux pieds, son sourire s'élargissant. « Ah, la fameuse Camille. La petite sœur artiste. Étienne m'a beaucoup parlé de toi. »

J'en doutais. Étienne ne parlait jamais du passé. Il le brûlait. Je sentis mes joues chauffer sous son regard scrutateur. Pour me donner une contenance, je sortis l'invitation de mon sac. Mes mains tremblaient légèrement.

« Je suis venue pour ça. Je me marie », dis-je, en lui tendant le carton blanc et sobre.

Son regard descendit sur l'invitation. Il ne la prit pas tout de suite. Chloé, elle, la saisit avec un rire aigu.

« Tu te maries ? Félicitations ! Avec qui donc ? Un riche Italien ? »

« Avec Pierre », répondis-je, la voix plus ferme que je ne le pensais.

Le silence qui suivit fut lourd. Le nom de Pierre, son meilleur ami, avait eu l'effet d'une bombe. Le visage d'Étienne se durcit encore plus. Il arracha l'invitation des mains de Chloé. Ses yeux parcoururent les noms imprimés : Camille & Pierre.

Puis, sans un mot, il déchira l'invitation. En deux. Puis en quatre. Les morceaux de papier tombèrent à mes pieds.

Mon souffle se coupa. Je le regardai, incrédule. La douleur était si vive, si soudaine.

« C'est une blague ? » siffla-t-il. « Te marier avec Pierre ? Tu es vraiment prête à tout pour attirer l'attention, n'est-ce pas ? »

« Ce n'est pas une blague », murmurai-je, la gorge serrée.

« Dégage d'ici, Camille. Je ne veux plus jamais te voir. »

Chloé ricana. « Tu as entendu, la petite ? Va jouer à la mariée ailleurs. »

Je reculai, heurtant une table basse chargée de pots de peinture. L'un d'eux tomba et se brisa sur le sol, répandant une flaque de rouge vif, comme du sang. Dans ma précipitation, je glissai et tombai lourdement. Mon genou heurta le sol en béton. Une douleur fulgurante me traversa la jambe.

Étienne me regarda, immobile. Pas un geste. Pas un mot d'inquiétude. Il y a des années, il aurait couru vers moi. Un souvenir me frappa. Le jour où je lui avais avoué mes sentiments, dans ce même atelier. J'avais 18 ans. Il m'avait regardée avec la même froideur, avant de me dire : « Tu es ma sœur, Camille. N'oublie jamais ça. C'est dégoûtant. » Je savais maintenant que nos parents l'avaient forcé, mais la blessure était restée.

Aujourd'hui, il n'y avait plus de parents pour le forcer. C'était lui, seulement lui. Il se détourna de moi, de mon genou en sang, et attrapa la main de Chloé.

« On y va », dit-il.

Ils passèrent à côté de moi sans un regard et sortirent de l'atelier. La porte se referma dans un claquement sec, me laissant seule, assise par terre au milieu des débris de verre, de la peinture rouge et des morceaux de mon invitation de mariage.

Je restai là, incapable de bouger, le cœur en miettes. La douleur au genou n'était rien comparée à la douleur qui me dévorait de l'intérieur. Il m'avait rejetée, encore. Et cette fois, c'était pire. C'était définitif.

C'est alors que la porte s'ouvrit de nouveau. Mon cœur fit un bond stupide. Était-il revenu ?

Mais c'était Pierre. Son visage s'emplit d'horreur en me voyant.

« Camille ! Mon Dieu, qu'est-ce qui s'est passé ? »

Il se précipita vers moi, s'agenouilla et m'aida à me relever. Il vit les larmes qui coulaient sur mes joues, mon genou qui saignait, les morceaux de l'invitation. Il comprit tout sans que j'aie besoin de parler.

Il me serra fort dans ses bras. « Ça va aller », murmura-t-il, sa voix douce un baume sur ma peine. « Je suis là. Je suis là maintenant. »

Dans ses bras, je me laissai enfin aller à pleurer, pour les trois années d'exil, pour l'amour brisé, et pour la cruauté d'Étienne.

Le retour dans la maison des Dubois fut aussi glacial que je l'avais imaginé. Mes parents adoptifs, Hélène et Jean-Jacques, m'accueillirent dans le hall d'entrée immense et impersonnel. Pas de câlins, juste des regards critiques.

« Camille. Tu as l'air fatiguée », fut le premier commentaire de ma mère, ses yeux parcourant ma tenue simple.

« Rome ne semble pas t'avoir embellie », ajouta mon père, en ajustant sa cravate. « On espérait que tu reviendrais... différente. Plus mature. »

Leur déception était palpable. Ils s'attendaient à ce que trois ans d'éloignement forcé effacent la personne que j'étais. Ils voulaient une fille docile, conforme à leur image de la famille parfaite.

« Je suis revenue pour mon mariage », dis-je, décidée à ne pas me laisser démonter.

Je posai une des invitations sur la table en marbre du salon. Le silence s'installa. Ma mère prit le carton, l'examina comme un objet étranger. Ses sourcils se haussèrent en lisant le nom du marié.

« Pierre ? Tu vas épouser Pierre ? »

Son ton avait changé. Il n'y avait plus de mépris, mais une sorte de surprise calculatrice. Elle échangea un regard avec mon père. Je vis la lueur de satisfaction dans leurs yeux. Pierre était un bon parti. Fils d'un avocat réputé, stable, respecté. Un mariage avec lui était socialement avantageux. C'était une bien meilleure publicité pour la famille Dubois qu'une fille exilée pour un amour incestueux.

« Eh bien... c'est une excellente nouvelle », déclara finalement mon père, avec un sourire forcé. « Une très bonne décision, Camille. Tu nous rends fiers. »

Fiers. Le mot sonnait faux dans sa bouche. Ils n'étaient pas fiers de moi. Ils étaient soulagés. Soulagés que je rentre enfin dans le moule.

Cette nuit-là, le sommeil ne vint pas. Je fis un cauchemar. J'étais de retour dans l'atelier d'Étienne. La peinture rouge s'étalait sur le sol, grimpant le long de mes jambes. Il était là, devant moi, riant avec Chloé. Il tenait notre invitation de mariage dans ses mains. Il la déchira lentement, le bruit du papier se mêlant à leurs rires. Puis il me regardait, ses yeux vides de toute émotion. « Tu ne vaux rien, Camille. Tu n'as jamais rien valu. » La pluie se mit à tomber, une pluie glaciale qui me transperçait les os.

Je me réveillai en sursaut, en sueur. La douleur fantôme de son rejet était aussi réelle que la douleur à mon genou, que Pierre avait soigné la veille.

Quelques jours plus tard, mes parents m'obligèrent à les accompagner à une soirée caritative. « Tu dois te montrer, maintenant que tu es de retour », avait insisté ma mère. « Et avec Pierre, bien sûr. »

Je savais que c'était une mauvaise idée. Je savais qu'Étienne serait là. Il ne manquait jamais ce genre d'événement où il pouvait entretenir son image d'artiste torturé et talentueux.

Et bien sûr, il était là. Avec Chloé accrochée à son bras comme un trophée. Elle portait une robe argentée si moulante qu'elle semblait peinte sur elle. Ils étaient le centre de l'attention, riant, buvant du champagne, ignorant complètement mon existence.

Je me sentais invisible, une simple ombre à côté de Pierre. Il sentait mon malaise et me serra la main. « Ignore-les », me chuchota-t-il.

Mais c'était impossible. Chaque rire de Chloé, chaque regard qu'Étienne lui lançait, était une petite torture. Il la touchait constamment, une main sur sa hanche, des doigts dans ses cheveux. C'était un spectacle, une performance destinée à me blesser, et ça fonctionnait. Je me sentais seule au milieu de cette foule élégante. J'étais l'intruse, le secret honteux de la famille.

Plus tard dans la soirée, quelqu'un organisa un jeu stupide, une sorte de "Je n'ai jamais". Les questions étaient banales, jusqu'à ce qu'une femme se tourne vers notre groupe.

« À toi, Pierre ! Raconte-nous ton premier grand amour. »

Pierre sourit, un sourire doux. Il ne me regarda pas tout de suite, mais je savais. Tout le monde pensait qu'il parlerait d'une aventure de jeunesse.

« C'était une artiste », commença-t-il, sa voix claire et calme. « Elle avait un talent incroyable. Elle pouvait voir la beauté dans les choses que personne ne remarquait. Elle était sensible, un peu perdue, et elle avait le cœur le plus pur que j'aie jamais connu. Je suis tombé amoureux d'elle la première fois que je l'ai vue peindre dans son atelier, couverte de taches de couleur. »

Il se tourna alors vers moi, et son regard était si plein d'amour que j'en eus le souffle coupé. La table devint silencieuse.

De l'autre côté de la pièce, j'entendis un verre se briser. Je levai les yeux. C'était Étienne. Il avait laissé tomber sa flûte de champagne. Son visage était une toile de fureur et de surprise. Il fixait Pierre, puis moi, comme s'il venait de comprendre quelque chose d'insupportable. Chloé essayait de l'apaiser, mais il la repoussa.

Pour la première fois de la soirée, il ne jouait plus la comédie. La jalousie sur son visage était brute, réelle. Et cela me fit un bien étrange. C'était la preuve qu'il ressentait encore quelque chose. N'importe quoi. Même de la haine.