Épouse du Mafieux par Contrat

Los Angeles, point de vue d'Annette

« Au secours. » J'appuie sur envoyer sans hésiter, même si je sais que ce n'est qu'un mensonge. Peu importe. Je fixe l'écran jusqu'à ce que le message disparaisse, puis je saisis la bouteille de vodka et je bois comme si l'alcool pouvait effacer mes pensées. « Au secours. » Je l'écris encore, cette fois avec la rage et le désespoir qui m'écrasent la poitrine. Quand je vois les lettres partir, je sens mon cœur s'écraser contre mes côtes : il ne répondra pas. Il ne répond jamais. À cette heure-ci, il doit être avec sa fiancée, à rire quelque part, tandis que moi, je croupis dans un hôtel miteux, en peignoir, noyée dans la vodka à deux rues de son appartement.

Trois mois plus tôt, nous étions déjà venus ici. Ce soir-là, il avait prétendu recevoir des amis chez lui. J'avais douté, mais ses mots doux avaient effacé mes soupçons. Aujourd'hui, je m'en veux. Une larme brûlante roule sur ma joue. Je l'efface d'un revers sec, me souvenant du serment que j'ai fait : ne plus pleurer pour lui, ne plus supplier, ne plus me battre pour un homme qui n'en vaut pas la peine. Pourtant, ma poitrine se serre comme si mes poumons manquaient d'air. Pourquoi est-ce que je suffoque dès que je pense à lui ? Pourquoi est-ce que les souvenirs heureux refusent de disparaître ?

Je saisis une autre bouteille. Avant même d'y réfléchir, je la débouche et en vide la moitié. La brûlure dans ma gorge me fait gémir. Je repose le verre avec fracas, titube vers le lit. J'essaie de rire, comme une folle, pour ne pas pleurer. Si je devais choisir, je préférerais me noyer dans l'alcool jusqu'au matin ou finir glacée dans une baignoire plutôt que verser une larme pour ce salaud égocentrique. J'attrape la bouteille, prête à continuer dans mon bain, quand on frappe à la porte.

Mon cœur rate un battement. « Ryan ? » Je me précipite et j'ouvre. Le couloir est vide. Plus loin, un homme me tourne le dos. Pantalon noir, sweat à capuche, cardigan. Quand il pivote, je découvre un masque couvrant tout son visage, sauf les yeux. Je recule instinctivement. Ce n'est pas Ryan. Ryan ne s'habille pas comme ça. Ryan ne se cache pas. Alors qui est-ce ? Un cambrioleur ? Mon sang se glace. Cet hôtel n'a ni caméras ni sécurité. J'ai été stupide.

Il s'avance. La panique me saisit et je claque la porte, tremblante. Mon ivresse se dissipe net, remplacée par une peur glaciale. J'aurais besoin de Ryan maintenant, vraiment. Pas pour un jeu. Pas pour l'implorer par caprice. Pour de vrai. Mais il n'est pas là. Personne n'est là. Je me rue vers la salle de bain, verrouille la porte d'un coup sec. Je laisse tomber la bouteille et attrape mon téléphone. Mes doigts tapent à toute vitesse : Espèce d'idiot, j'ai besoin de toi, viens ! Je suis dans ce foutu hôtel près d'Austin Avenue. Il y a quelqu'un, il veut entrer. Une dernière fois, aide-moi. Après, je disparais. J'appuie. Message envoyé.

Je retiens ma respiration. Il lit. J'en tremble d'espoir. Peut-être qu'il va venir. Peut-être que... Un bruit sec contre la porte me fait sursauter. Je tombe assise, le souffle coupé. Il essaie d'entrer. S'il voulait voler, il serait parti depuis longtemps. Non. Ce type veut moi. Mon corps. Ou bien m'effacer parce que j'ai vu son visage. Mon pire cauchemar resurgit : le souvenir d'un presque-viol que j'avais enterré.

Je fouille la salle de bain. Rien. Juste une brosse de toilettes. Je l'empoigne, désespérée, les larmes aux yeux. Quand la porte cède, je suis figée, la brosse brandie comme un jouet ridicule. L'homme masqué entre d'un pas décidé. Je crie et frappe. Il me saisit le poignet, me fait tourner, me plaque au sol. Mon peignoir s'ouvre, et ses yeux glissent sur ma cuisse nue. La certitude m'écrase : il veut me violer.

Je lutte, frappe dans le vide. « Lâche-moi, salaud ! Qu'est-ce que tu veux ?! » Il rit, bas, malsain, et ses mains glissent sur mes jambes. « Regarde-moi, » murmure-t-il. J'ai envie de supplier, d'offrir n'importe quoi, mais ma voix reste coincée. Alors, d'un élan, je lui balance un genou dans l'aine. Il gémit et je bondis sur mes pieds.

Un coup de feu éclate dans la pièce voisine. L'homme détourne la tête, la peur dans ses yeux. Un deuxième tir retentit. Mon cœur explose. Ryan. Est-ce lui ? Serait-il venu ? Je profite de la diversion et cours vers la porte. L'inconnu tente de me retenir, mais je lui décoche un coup de poing au visage. Il vacille. J'enchaîne, prête à frapper encore. Ses yeux se chargent d'une rage noire. Il me plaque de nouveau au sol.

Alors, dans un geste désespéré, j'attrape son masque. Je tire d'un coup sec. Et je reste figée. Le visage découvert m'arrache un cri muet : Carter. C'est Carter.

Je n'ai même pas le temps de parler. Il recule d'un bond et s'enfuit, me laissant au sol, vidée, secouée de sanglots. Je reste là, immobile, pleurant sans fin, tandis que ses pas résonnent dans le couloir avant de disparaître.

Je venais à peine de quitter la salle de bain quand la sonnerie de mon téléphone a retenti. Je me suis dirigé rapidement vers le tiroir latéral, convaincu que c'était peut-être Victor, mon bras droit resté en Italie. Mais mon expression s'est durcie en découvrant un message provenant d'un numéro inconnu.

Le texte était direct, brutal :

À l'aide ! À l'aide ! Espèce d'idiot, j'ai besoin de toi ! Je suis coincée dans un hôtel miteux près d'Austin Avenue. Il y a quelqu'un dans ma chambre. Aide-moi juste cette fois, et je te promets de ne plus jamais t'importuner. Réponds ou viens.

Je me suis crispé. Quelle merde encore ! Je jetai le téléphone sur le lit, vexé par l'insulte. Sérieusement ? Cette personne n'avait aucune idée de qui elle s'adressait. Le respect est une règle immuable chez moi, et ce, même pour mes proches ou la famille mafieuse.

À peine le temps de respirer que l'appareil a vibré de nouveau : cette fois, c'était Victor. Un sourire m'a échappé en voyant son nom, mais mon regard est revenu sur le message anonyme. « Connard ? » ai-je marmonné. D'instinct, j'ai pensé à une femme. Pourquoi m'avoir écrit, moi ? Elle devait savoir que je déteste les types qui s'en prennent aux femmes. C'était sûrement pour ça qu'elle s'était tournée vers moi.

Sans perdre plus de temps, j'ai attrapé une chemise et un pantalon, puis je suis sorti, téléphone toujours en main.

- Patron, m'a salué Luca en inclinant légèrement la tête.

- Tu sais où est Austin Avenue ?

Il a confirmé d'un signe.

- Et les hôtels minables du coin ?

- Le Silverware et le Magic Hotel.

J'ai tranché aussitôt :

- Séparez-vous. Un groupe au Silverware. L'autre au Magic avec moi. Quiconque repère quelque chose m'appelle immédiatement.

Quand je pars en chasse, j'ai mon uniforme : pantalon noir en cuir, t-shirt sombre, veste assortie. C'est plus qu'une habitude, c'est une signature. Luca m'attendait déjà en bas. Nous avons rejoint la voiture où André tenait le volant. Je fixai la rue, l'esprit occupé, avant de vérifier le numéro inconnu avec TrueCaller. Le nom s'est affiché : Annette Vasquez. Blonde, yeux noisette en amande. Rien dans ma mémoire. Comment avait-elle eu mon numéro ? Et pourquoi moi ?

La voiture s'est arrêtée devant un petit hôtel. Je haussai un sourcil.

- C'est là ?

- Oui, a confirmé André.

Je leur ai tendu le téléphone.

- Trouvez-la. Elle est en danger.

Ils sont partis d'un pas décidé, armes discrètement cachées. Je les ai suivis.

À l'accueil, une femme corpulente a coupé la musique pour me regarder.

- Je cherche cette femme, elle loge ici ?

Elle a perdu son sourire. Sans attendre, j'ai sorti une liasse de billets. Elle l'a prise d'une main rapide et a soufflé :

- Chambre 3.

Je me suis avancé. André était déjà posté, main sur la poignée. La pièce semblait vide, mais des vêtements éparpillés et une bouteille entamée racontaient autre chose. André remarqua aussitôt la porte de la salle de bain arrachée. Nous avons accouru.

Elle était là, recroquevillée sur le carrelage, en peignoir, le visage noyé de larmes. André leva son arme, mais je lui fis signe de la baisser. Je n'avais pas besoin de ça. Je me suis accroupi à côté d'elle. Sa respiration saccadée et ses sanglots résonnaient dans la petite pièce.

Je rangeai mon Glock. Ma main hésita à toucher son épaule, puis je me ravisai.

- Hé, soufflai-je.

Elle ferma les yeux, les larmes redoublant.

- Vous allez bien ?

Ses paupières s'ouvrirent lentement. Des yeux sombres, profonds, fixés sur moi.

- Qui êtes-vous ? demanda-t-elle d'une voix brisée.

Je lui montrai l'écran où son propre message s'affichait. Ses yeux s'écarquillèrent. Elle pleurait toujours, mais me soutenait du regard. Je lui adressai un sourire léger, tentant de l'apaiser.

La porte fracturée parlait d'elle-même : quelqu'un était entré de force. André murmura quelque chose dans son oreillette. La réalité me rattrapait.

- On vous sort de là, annonçai-je en la soulevant sans effort.

Elle ne protesta pas. Je la portai dans le couloir, passai devant la réception, puis rejoignis la voiture. André ouvrit la portière et je l'installai à l'intérieur. Je pris le volant. Avant de démarrer, j'attachai sa ceinture. Une larme traîna sur sa joue. Je l'essuyai doucement du pouce et ajoutai :

- Vous êtes en sécurité maintenant.

Point de vue d'Ann.

Je retiens mes larmes tant bien que mal, jusqu'à ce que la voiture ralentisse et s'immobilise. En m'essuyant les joues, je croise le regard de l'homme au t-shirt noir assis à côté, ses yeux rivés sur moi avec une inquiétude mal dissimulée. Je ne comprends toujours pas pourquoi j'ai accepté de suivre un parfait inconnu. Peut-être parce que n'importe quel endroit valait mieux que celui où Carter a tenté de me forcer... encore une fois.

Carter. Mon demi-frère. J'avais seize ans quand mes parents ont divorcé. Maman s'est remariée un an plus tard avec son père, et c'est ce jour-là que ma vie a basculé. Il me lançait toujours des regards trop appuyés, des phrases ambiguës que j'ignorais, jusqu'au jour où il est allé trop loin. Je dormais, j'ai ouvert les yeux en sentant son poids me clouer au sol, son sourire mauvais, son pantalon déjà baissé. J'ai cru que c'était la fin. La seule chose qui m'a sauvée, c'est ce coup de pied que je lui ai donné avant de m'enfuir en hurlant. Quand j'ai tout raconté à son père, il m'a traitée de menteuse. Maman n'a jamais cherché à savoir ma version. Alors j'ai quitté la maison. Depuis, cette nuit me hante, encore plus ce soir.

Ryan. C'était à lui que je voulais écrire. Pas à cet homme. Un seul chiffre de travers et le message est parti ailleurs. Finalement, ce n'était peut-être pas une erreur.

- Tu te sens mieux ? demande une voix grave, chaude, presque rassurante.

Je hoche vaguement la tête. Une autre voiture s'arrête derrière nous, il sort aussitôt. Je reste figée, incapable de bouger, engoncée dans mon peignoir de l'hôtel. Je croyais que mes crises d'angoisse appartenaient au passé, mais les pleurs incontrôlables d'il y a une heure m'ont prouvé le contraire. J'étais terrorisée, incapable de reprendre mon souffle. Toujours la même peur : revivre un viol.

- Patron, lâche un homme en noir en le saluant.

Ils parlent à voix basse, mais je remarque qu'il m'observe par instants. Impossible de ne pas le détailler. Grand, large d'épaules, tatouage noir qui grimpe le long de son bras nu. Puis deux autres types surgissent et je sens mon cœur cogner. Pourquoi je lui ai fait confiance ? Qui sont ces gens ?

La portière s'ouvre brusquement. Je sursaute. Il me fait signe de descendre. Ma gorge se serre. Je cherche une excuse, un prétexte pour ne pas sortir. Et si je me mettais encore en danger ?

- Tu ne veux pas descendre ? dit-il avec curiosité. J'ai renvoyé mes hommes. Il n'y a personne. Tu n'as pas à...

- Je veux rentrer chez moi, lâché-je sans réfléchir. Je... merci d'être venu. Désolée pour ce message, ce n'était pas pour toi...

- Calme-toi, répond-il en posant doucement sa main sur mon épaule.

Un frisson me traverse. Cet homme est incroyablement beau. Des yeux d'un bleu tranchant, un visage aux traits nets. Je m'insulte intérieurement pour y penser maintenant. Pas après ce qu'il a vu de moi, pas après ce que j'ai vécu.

- Tu es en sécurité ici, personne ne t'approchera, dit-il avec assurance.

Je veux le contredire, mais rien ne sort. Sa présence m'intimide et me rassure en même temps. Je ne peux pas retourner à l'hôtel, Carter rôde peut-être encore. Mais puis-je me fier à lui ?

- Viens, dit-il avant de me soulever comme si je ne pesais rien.

Je n'ai même pas le temps de protester. Quand il m'avait portée tout à l'heure, j'étais brisée. Là, c'est différent. Trop intime. Chaque contact réveille quelque chose en moi que je refuse d'admettre.

À l'intérieur, je reste bouche bée. Lustres étincelants, sols en marbre, tableaux accrochés aux murs, escalier monumental. On dirait un palais. Vit-il seul ici ? A-t-il une femme ? Non, sinon il ne m'aurait jamais prise dans ses bras ainsi.

Il monte, visage fermé, concentré. Je détourne les yeux, mal à l'aise. Il pousse une porte d'un coup de pied : grande chambre, lit immense, canapés, armoire. Plus sobre que le salon, mais tout aussi impeccable. Il me dépose enfin.

- Tu peux rester ici cette nuit. Ma chambre est juste à côté, appelle-moi si tu as besoin, dit-il simplement.

Je hoche la tête. - Merci pour tout. À vrai dire... le message était destiné à mon ex.

Il m'observe, intrigué. Je reprends, la voix tremblante :

- J'ai rompu il y a un mois. Je voulais qu'il vienne... mais j'ai tapé un mauvais numéro. C'est tombé sur toi.

Il s'installe à côté de moi sur le canapé, trop près, et demande :

- Et tu pensais qu'il était celui à appeler dans une situation pareille ?

Je baisse les yeux. Il ne l'était pas. J'ai été stupide.

- J'avais son numéro par cœur... je me suis trompée d'un chiffre. Voilà.

Il reste silencieux un moment. Puis sa voix claque :

- Que s'est-il passé à l'hôtel ?

Je sais qu'il ne croit pas à l'histoire inventée des premiers messages. Alors je lâche :

- J'ai été agressée. Il a failli me violer.

- Tu le connais ? Comment il est ?

Une larme coule malgré moi.

- Oui. C'est mon demi-frère. Il a essayé de me violer.

Son visage reste impassible, comme s'il s'y attendait.

- Tu as une photo ?

Je secoue la tête. - Mon téléphone est resté là-bas.

- Mes hommes l'ont récupéré. Repose-toi ce soir. Demain, on en parlera mieux. Les femmes de chambre t'apporteront un repas et des vêtements. La salle de bain est juste là. Si tu as besoin, appelle-moi.

Il se lève pour partir.

- Monsieur... je... je ne connais pas votre nom.

Il se retourne. - Vince.

- Ann, dis-je doucement.

- Je sais, répond-il sans détour. Besoin d'autre chose ?

Je fais non de la tête, même si j'aimerais lui demander pourquoi il connaît mon prénom, même si je redoute de dormir seule dans cette chambre immense. Mais il en a déjà trop fait.

- À demain, dit-il avant de sortir tranquillement.

Point de vue de Vince.

Le nom de Luca s'affiche sur mon portable et je décroche aussitôt. Sa voix affolée me crispe. Autour de la table, Dominic, Federico, Arthur et Williams m'observent, intrigués.

« Che due palle ! » je grogne, excédé.

« Elle a encore son portable, je peux la tracer si tu veux... »

« Fais-le, crétin ! Vite ! » Je crache les mots, détournant les yeux de mes hommes.

Nous sommes installés dans un bar chic, en pleine discussion à propos des Silicones et de notre nouvelle affaire. J'ai quitté la villa dès l'aube pour régler tout ça. C'est la dernière réunion, elle ne devait pas durer plus d'une heure. La question n'est pas pourquoi elle s'est éclipsée, mais comment elle a pu échapper à mes gars. La colère me serre la gorge.

« Envoie-moi l'adresse par message. J'arrive. » Je raccroche et me retourne vers mes associés.

Nous avons beau ne pas être des amis proches, un lien nous unit : la Mafia. Respect, loyauté et entraide sont non négociables entre nous. Alors quand Arthur demande :

« Tout va bien ? »

Je hoche la tête. « Oui, rien de grave. Faut juste que je file régler un truc. »

Je prends mon deuxième portable, me lève. Dominic m'arrête :

« Tu es sûr que tu n'as pas besoin de nous ? »

Je force un sourire. « Non. »

Je quitte la salle sans rien ajouter. Comment leur expliquer que j'ai reçu un SMS d'un numéro inconnu m'ordonnant d'aller sauver une femme qui aurait dû être en sécurité chez moi ? Officiellement, je devais l'aider comme elle l'avait demandé. Mais dès que j'ai compris qui se cachait derrière son problème, mon rôle d'assistant a disparu : je veux la protéger. Ce n'est pas rationnel. Mais je m'en fous. Peut-être que c'est juste parce que je refuse qu'un imbécile croie pouvoir humilier une femme sans en payer le prix.

En sortant du bâtiment, André m'attend près de la voiture. Dès qu'il me voit, il ouvre la portière. Je monte, et à ce moment-là un nouveau message s'affiche.

« N°8, Palais de justice Salvatore. Elle est là. »

Je fronce les sourcils. Que diable fait-elle au tribunal ?

Depuis qu'elle a disparu, je pense à elle. Une partie de moi croyait qu'elle était retournée vers cet idiot, mais c'est impossible. Nous n'avons pas eu le temps de parler depuis hier, et j'espérais le faire après la réunion. J'ai déjà des photos, quelques informations, mais je veux l'entendre de sa bouche. Savoir qui il est, ce qu'il lui a fait.

André démarre quand je lui tends l'adresse. Il acquiesce et prend la route. Peut-être devrais-je lui coller une puce électronique, histoire de suivre chacun de ses pas. Je ne sais même pas d'où elle vient, mais une chose est certaine : elle n'est pas d'ici. Et cette possessivité soudaine que je ressens pour une femme rencontrée la veille m'agace presque autant qu'elle m'inquiète.

La route jusqu'au tribunal dure une demi-heure. Je passe le temps à me torturer avec des questions. Elle est mystérieuse. Pas timide, mais j'ai vu la peur dans ses yeux hier, même après l'avoir ramenée chez moi. Pourquoi chercher de l'aide auprès d'un ex qui lui a brisé le cœur ? Rien n'a de sens.

Quand nous arrivons, je la vois assise seule sur les marches, en plein passage. J'écarquille les yeux. Qu'est-ce qu'elle fout ici ? Normalement, les gens viennent pour se marier ou récupérer des documents officiels. Je détache ma ceinture, descends et m'avance vers elle, mes pas claquant sur le sol. Je ne retiens pas la colère. Peu importe les regards. Elle, par contre, m'obsède.

« Salut. » Je me plante devant elle, bras croisés.

Elle relève la tête, papillonne des paupières avant de m'identifier.

« Salut... Vince ? »

Elle doute de mon prénom ? J'étouffe un ricanement. Comment oublier celui qui vous a tirée d'affaire la veille ? Son nom, en revanche, je ne pourrais pas l'effacer : Annette Vasquez.

« Qu'est-ce que tu fais là ? » Ma voix se veut calme.

Elle est vêtue d'une petite robe élégante, des sandales noires. Ses cheveux lâchés encadrent son visage, un contraste avec le chignon d'hier. Je crois préférer cette version d'elle, vulnérable et douce, même si je devrais me foutre de ce détail.

Soudain, elle laisse tomber un papier. Je le ramasse, croyant à un document banal. Mes yeux se durcissent.

« Tu comptes te marier ? »

Elle éclate d'un petit rire amer.

« Non... Enfin, j'étais censée, mais il m'a plaquée pour une autre. »

Ma mâchoire se serre. Je la tire contre moi.

« Stop. On rentre. »

Elle se débat.

« Non ! Je voulais juste voir... Désolée d'être partie sans prévenir. » Elle m'échappe et fonce vers l'entrée.

Je jure entre mes dents et la suis, gardant une distance pour ne pas attirer l'attention. Elle s'installe, et à ma surprise me fait signe de la rejoindre. J'obéis, méfiant. Après quelques minutes, je me penche :

« On y va. » Ma voix est sèche.

Elle hésite, puis se lève. Mais au lieu de suivre, elle se tourne vers moi, un sourire aux lèvres.

« Je m'étais jurée de ne plus le pleurer. Et cette licence n'est valable que deux semaines encore... »

Mon estomac se noue.

« Tu es saoule. On part. »

« Je ne suis pas saoule ! » Elle hoche la tête, visiblement ivre. « J'ai bu, oui, mais je sais ce que je fais. Imagine sa tête quand il apprendra que je me suis mariée avant lui... et avec un dieu grec. »

Je cligne des yeux. Elle vient de dire ça de moi ? Ce compliment absurde me trouble plus que je ne veux l'admettre.

« Ann, arrête. » Je tente de la retenir.

Mais elle me traîne déjà vers le prêtre, un document à la main.

« On a la licence depuis un mois. On veut se marier maintenant. »

Je reste figé. Le prêtre s'approche, prend la licence. Mon nom y est inscrit : Vicente Di Alberto. Mon souffle se bloque.

« Son nom de famille ? » demande l'homme.

« Di Alberto », je lâche, sans la quitter des yeux.

La culpabilité me frappe. Elle n'est pas lucide. Vais-je profiter d'elle ? Vais-je vraiment accepter parce que ça règle certains de mes problèmes ?

« Prononce tes vœux », ordonne le prêtre.

Et elle parle. Sa voix tremble mais ses mots me transpercent. Elle dit m'aimer, vouloir me rendre heureux, me demande juste de ne pas la blesser. Ses yeux brillent, et malgré moi j'y crois.

Quand vient mon tour, je prends la bague qu'elle me tend.

« Je promets de te protéger, de t'épargner la douleur, de ne jamais lâcher ta main, Annette Vasquez. »

Les mots sortent d'eux-mêmes. Je ne sais pas si je les pense vraiment, mais je les dis.

« Je vous déclare mari et femme », conclut le prêtre. « Vous pouvez embrasser la mariée. »

Je n'avais pas prévu ça. Mais Ann me tire vers elle, son sourire radieux éclaire son visage. Et quand ses lèvres s'écrasent sur les miennes, je perds toute maîtrise.

Point de vue d'Ann.

Le soleil qui traverse la pièce m'oblige à tourner la tête. Une voix grave me tire brusquement de mon sommeil. J'ouvre les yeux et tombe sur lui. Cet homme que j'appelle presque en secret mon chevalier, depuis la nuit où il m'a sortie de cet hôtel où tout aurait pu basculer. C'est ridicule, mais les rêves ressemblent toujours à ça : beaux et idiots à la fois.

« Il est temps que tu te lèves. Tu as assez dormi », dit-il, la mâchoire serrée.

Je me redresse lentement dans le lit, observe autour de moi, puis baisse les yeux sur mes vêtements. Je suis toujours habillée. J'ai un vertige. J'ai vraiment dormi ainsi ?

« Tu te souviens au moins ? » lance-t-il, le ton sec.

« Me souvenir de quoi ? » Je fronce les sourcils, incapable de reconstituer la fin de la soirée. J'ai bu, certes, mais je ne crois pas avoir fait une bêtise... pas en étant encore brisée comme je le suis.

Il lâche un juron en italien, se tourne vers la fenêtre, les épaules raides. J'ignore ce que ça veut dire, mais sa colère est évidente. Je descends du lit, m'approche timidement. Il pivote soudain vers moi et je recule d'instinct.

« Sérieusement ? Tu n'as aucun souvenir ? Tu avais dit que tu n'étais pas ivre ! » Sa voix claque, et mon estomac se noue.

« Ann, dis-moi que tu plaisantes ! »

« Je... je suis désolée. Dis-moi seulement ce que j'ai fait. Je ne joue pas, je ne comprends vraiment pas. »

Il me désigne alors le tiroir près du lit. J'y trouve un document. Quand mes yeux tombent sur les noms imprimés, mon souffle s'arrête. C'est un certificat de mariage. Et à son doigt brille une bague identique à celle que je découvre au mien.

Je m'effondre sur le lit, abasourdie. Mariée ? À lui ? Comment est-ce possible ? Je n'aurais jamais fait ça, même ivre.

« Si on s'est mariés... est-ce qu'on... ? » Je n'ose finir ma phrase.

« Non ! » tranche-t-il.

« Tu en es sûr ? Tu n'étais pas ivre ? »

« Réfléchis, Ann. Tu serais nue, pas habillée », réplique-t-il, cinglant.

La honte m'envahit. Les larmes me montent aux yeux. Tout ce que j'avais planifié s'écroule : études, fiancé parfait, mariage rêvé... Ryan a tout brisé, et maintenant je me retrouve liée à un homme que je connais à peine.

« Cazzo ! Tu pleures ? » Sa voix s'adoucit un peu. Il se penche vers moi, inquiet. J'essuie vite mes joues. Il me dit que ce n'était pas ma faute, que tout est allé trop vite, que j'étais ivre et qu'il aurait dû le voir.

Je me sens pathétique. Il m'a recueillie, nourrie, protégée... et maintenant il porte mon alliance. C'est insensé.

Je souffle enfin : « Je suis désolée. Je n'aurais pas dû t'entraîner dans ça. »

Il m'interrompt d'un ton ferme : « Ce n'est pas grave. »

Pas grave ? Comment ça, pas grave ? La solution est évidente : faire annuler ce mariage avant que quiconque ne le sache. Je me redresse, tente de trouver du courage.

« Moi aussi, j'ai une solution », dis-je en esquissant un sourire nerveux. Il attend. Je murmure : « Faisons annuler le mariage. »

Son visage se ferme. Il croise les bras, me fixe sans ciller. Puis il lâche d'une voix glaciale :

« Restons mariés. »

Je cligne des yeux, croyant avoir mal entendu. Mais non. Ses yeux plantés dans les miens me confirment l'inimaginable.

« Quoi ?! »

Point de vue d'Ann.

Je me sens complètement déboussolée. Mélange de colère, de douleur et de confusion. D'un côté, il a osé me dire qu'il voulait qu'on reste mariés, et de l'autre, il a ajouté qu'on devait se présenter ensemble à un dîner dès demain. Comme si je n'avais aucun droit de donner mon avis. Tout ça vient de moi, c'est vrai, mais jamais je n'aurais imaginé qu'il réagirait ainsi. Plus j'y pense, plus j'ai l'impression d'être juste une opportunité pour lui, une pièce qu'il peut déplacer sur son échiquier. Ça me met hors de moi. Dans ce genre de situation, il faudrait trancher vite, annuler avant que ça n'aille trop loin. Mais lui ? Même pas une explication, rien sur ses vraies intentions. Si on est censés être dans le même camp, j'ai besoin de savoir. Absolument tout.

La sonnerie de mon téléphone me tire de mes pensées. Depuis qu'il est sorti sans attendre ma réaction, je reste figée, incapable d'assimiler ce qu'il a dit. Mariés par accident, et il veut qu'on continue ? Qui ferait ça aujourd'hui ? Je regarde l'écran : Theresa. Hier matin, quand les gardes m'ont rendu mon portable, j'ai vu ses nombreux appels manqués. Mais je n'avais pas eu la force de rappeler. Elle, c'est ma meilleure amie. Elle savait que j'étais venue à Los Angeles pour tenter de reconquérir Ryan. Elle m'a soutenue, m'a demandé de lui raconter tout. Rien que le souvenir de cette nuit dramatique me replonge dans la douleur, et je soupire avant de décrocher.

- Ann ! s'écrie-t-elle aussitôt. Mais enfin, où étais-tu ? J'étais morte d'inquiétude ! Tu vas bien ?

Je force un sourire, malgré le malaise.

- Oui.

- Tu ne peux pas savoir combien de fois j'ai appelé ! J'avais peur qu'il t'arrive un truc.

- Je vais bien, Tessa.

- Dis-moi ce qu'il en est. Vous avez parlé ? Vous êtes ensemble à nouveau ? Il a largué cette...

- Tessa ! la coupai-je sèchement. Je ne veux plus penser à Ryan ni à ce que j'espérais de lui. Il ne s'est même pas battu pour moi, alors pourquoi devrais-je encore lutter ?

- Qu'est-ce que tu veux dire ?

- Ryan et moi, c'est terminé. Il n'est jamais venu.

Silence de son côté. J'imagine sans mal sa déception. Elle y croyait tellement, depuis toujours.

- Incroyable... murmure-t-elle enfin. Quel idiot...

- Stop, Tessa. Assez parlé de lui. Faut que je t'explique un truc.

Les mots me semblent irréels. J'ai l'impression d'être coincée dans un mauvais scénario de série télé. Je ne sais même pas si je veux vraiment de ce qui m'attend avec Vince. Mais les faits sont là : on est mariés. Même si je voulais m'éclipser, ce papier nous lie. J'attrape le certificat de mariage, le parcours des yeux. Tout est officiel.

- Qu'est-ce qui se passe ? souffle-t-elle au bout d'un long silence.

- Je... je me suis mariée.

- QUOI ?! Tu plaisantes ? Avec qui ? Ryan ? Quand ? Comment ?

- Ce n'était pas prévu, je t'assure ! Laisse-moi raconter.