À l'épreuve des balles

1. Franny

M. Dalton est un petit homme méchant, sadique et grossier qui s'attaque aux faibles et se régale des impuissants.

Bien sûr, aujourd'hui ne fait pas exception.

Il dépose la pile géante de quiz pop sur son bureau avec un bruit sourd qui coupe le bruit du reste des étudiants qui parlent. Je lève les yeux de mon cahier où j'avais dessiné des cercles et des lignes aléatoires, les coloriant en désordre et gaspillant la majeure partie de l'encre de mon stylo.

"Bonjour."M. Dalton sourit joyeusement. Pour un homme aussi heureux, il punit vraiment ses élèves de manière déraisonnable. "C'est encore un de ces jours. Quiz Pop Jeudi...un mardi."

"Je suis à peu près sûr que le seul jour où nous n'avons pas de quiz pop est le jeudi", marmonne mon amie Tally depuis le siège à côté de moi, faisant tournoyer une mèche de ses cheveux roux autour d'un long doigt.

Je plisse un peu les yeux sur son choix de vernis à ongles, remarquant à quel point le rose se heurte complètement à ses cheveux roux brillants et ses yeux vert pâle.

"Je pensais que nous avions pris une décision unanime sur le fait que le rose n'était vraiment pas votre couleur", dis - je de la plus belle des manières possibles.

Tally me regarde du coin de l'œil alors qu'elle s'affale sur son siège, les genoux levés et appuyée contre le devant du bureau. "J'ai manqué de rouge et vous savez que j'ai à peine de vernis à ongles, alors j'ai dû faire une descente dans le tiroir de ma mère sinon je recommencerais à me ronger les ongles."

"Comment cela a-t-il fonctionné pour vous?"Je demande.

Tally lève ses mains couvertes de vernis rose vif et je grimace. "Ma mère a une dépendance à la couleur rose. J'aurais dû le voir venir pour être honnête. Je veux dire que son placard est terrifiant. Qui savait qu'il y avait autant de nuances de rose?"

"Tu devrais écrire un livre à ce sujet," je ricane. "Cinquante nuances de rose. Le tout nouvel érotisme de Tally Archer. Quelle teinte utiliseront-ils aujourd'hui?"

"Tu es hilarant", décompte impassible, alors que M. Dalton s'approche de nous, distribuant les quiz pop. "Honnêtement."

"Je fais de mon mieux", dis-je en clignant de l'œil.

M. Dalton s'arrête à nos bureaux. La salle de classe est divisée en rangées, chacune avec deux bureaux regroupés par paire. Mon bureau est plaqué contre le mur, sous une affiche de la Seconde Guerre mondiale qui ne cesse de tomber sur ma tête et de me poignarder dans les yeux. Le bureau de Tally est juste à côté du mien et il n'y a qu'une rangée derrière nous.

"Francesca."M. Dalton me tend un quiz pop", j'espère que vous avez suivi mon conseil et commencé à étudier vos notes tous les soirs. Cela vous fera du bien au monde."

"Bien sûr que oui", dis - je avec un sourire. "Tous les soirs. J'ai eu raison là-dessus."

"Eh bien, ce quiz sera certainement un test de vos capacités d'étude", dit-il et place le quiz sur mon bureau avant de partir pour distribuer le reste.

"Pourquoi ai-je dit ça?"Je demande. "Maintenant, il s'attend probablement à ce que je sois un génie."

"Je ne pousserais pas ça aussi loin", dit Tally.

Je plisse les yeux sur le côté de sa tête et soupire avant de retourner le papier. J'écris mon nom, sachant que c'est une chose que je vais bien faire. J'ai mis la date aussi, juste au cas où cela me donnerait des points de brownie. Je jette un coup d'œil à la première question et je n'y peux rien quand mon front se plisse de confusion. Je me retourne, piquant Tally sans relâche dans le bras.

Sa main bouge rapidement, griffonnant mot après mot et je la regarde juste, abasourdi. Elle s'arrête et me regarde avec un mélange d'agacement et de confusion. "Quoi?"

"Quand avons-nous appris cela?"Je demande.

"Hier. C'est littéralement toutes les notes d'hier. C'est un exercice de remplissage des blancs. Devine juste."Tally hausse les épaules et recommence à écrire.

"Je ne peux juste deviner," je siffle. "M. Dalton saura avec certitude que je suis stupide maintenant."

Tally ricane dans sa respiration. "Franny, il a toujours su que tu étais stupide."

Je glousse après elle. "Merci pour ce soutien moral touchant. Vraiment. Je n'aurais pas pu le faire sans toi."

Tally ne répond pas et je regarde en arrière le quiz en sentant le poids de ma stupidité me frapper à fond. Je lance mon stylo d'avant en arrière contre le papier jusqu'à ce que le garçon devant moi se retourne et me jette un regard. Je m'arrête lentement et place le stylo vers le bas, tenant mes mains vers lui.

"Sensible", marmonne-je dans la même seconde que Tally pose son stylo et soupire joyeusement. Je jette un coup d'œil et je vois que toute sa page, recto et verso, est parfaitement remplie, avec son nom et la date dans le coin supérieur.

J'ai soudain envie de m'apitoyer sur moi-même.

Tally écarte son stylo et glisse légèrement le papier vers moi, le laissant reposer sur la fissure entre nos bureaux. Je fronce les sourcils et la regarde d'un air interrogateur, mais elle sourit et regarde ostensiblement M. Dalton, qui est près de son bureau, écrivant des trucs, ne prêtant aucune attention.

Je lui dis "Merci" et je prends rapidement mon stylo, griffonnant les mots que Tally a écrits.

Une partie de moi se rend compte que je ne peux passer par l'école en faisant ça. Finalement, je vais devoir étudier le travail pendant l'année scolaire et pas seulement la veille de l'examen final. Mais une autre partie se rend compte que ce n'est qu'un quiz pop, et M. Dalton ne les prend pas pour des marques de toute façon, alors quels dommages réels je fais?

J'écris le dernier mot sur la première page et quand je retourne le papier, je remarque que la porte de la classe s'ouvre lentement. Toute la classe lève les yeux lorsque quelqu'un entre. Quelqu'un apparaît à l'entrée, sac à dos en bandoulière sur une épaule, vêtu d'une veste en cuir noir avec une chemise à carreaux bleue déboutonnée qui dépasse du bord qui pend au-dessus d'une chemise blanche qui jette un coup d'œil par-dessous. Le garçon ferme la porte derrière lui et le visage familier de Tyler Madden regarde M. Dalton.

Ses cheveux sont foncés - presque d'un noir pur - hérissés sur le dessus, puis effilés dans le dos. Sa peau est pâle, mais pas assez blanche pour que le rose de ses lèvres devienne trop gras.

"Madden", murmure M. Dalton sans lever les yeux de ses papiers. "Tu es en retard...Encore une fois."

Les coins des lèvres de Tyler se courbent légèrement vers le haut. "À la mode."

"Je suis sûr", dit M. Dalton et tend la main pour passer à Tyler un quiz Pop. "Vous avez cinq minutes pour tout faire."

Tyler roule des yeux. Il remonte son sac plus loin sur son épaule, passe devant le bureau de M. Dalton et remonte l'allée la plus proche de mon bureau. Il passe devant le bureau de Tally et se hisse sur le bureau directement derrière le mien. Les gens finissent par détourner le regard, et pendant un moment - c'est silencieux.

Tout le monde connaît Tyler même s'il est un sujet délicat pour la plupart des gens. Il était extrêmement populaire, principalement parce qu'il était capitaine de l'équipe de football. Il était aussi intelligent-incroyablement intelligent-et la plupart des gens se sont fixé comme objectif de leur vie de le faire leur donner des cours particuliers. Le fait qu'il ait le cerveau et l'apparence a énormément aidé.

Mais ensuite ça s'est arrêté. C'était comme si quelqu'un avait claqué des doigts dans le visage de Tyler et que la lumière était morte. Il est parti pendant une semaine et la prochaine chose que nous savons, il a quitté l'équipe de football et il entre en classe tard, le nez cassé, le visage enflé et décoloré par la blessure.

On peut dire sans risque de se tromper qu'il était le sujet de conversation de toute l'école pendant des semaines après cela. Une fois que son nez a finalement guéri, il a commencé à avoir de petites ecchymoses ici et là que les gens ont remarquées. Une décoloration sur sa joue, un gonflement dans son œil, une boiterie à sa marche ou des coupures croûtées sur ses jointures.

C'était l'année dernière quand nous étions tous juniors. Maintenant, nous sommes des personnes âgées et il y a moins d'ecchymoses. Il arrive à peine à l'école en boitant et le plus que nous voyons est une légère ecchymose sur sa joue ou son abdomen (que j'ai accidentellement vue une fois quand il s'est étiré et que sa chemise s'est levée).

Une chaise gratte contre le sol, coupant mes pensées, et la plupart des élèves, moi y compris, regardent en arrière pour voir Tyler accrocher son pied sous la chaise à côté du sien, le rapprochant. Les pieds en métal appuient sur le sol, le faisant grincer et hurler de protestation. Je grimace. Tyler lâche finalement la chaise et jette ses pieds dessus. Il lève les yeux et lève un sourcil comme pour dire, quoi? Mais il y a cet amusement sur son visage, cet amusement profond qui me fait penser qu'il sait exactement ce qu'il fait: il essaie juste d'obtenir une augmentation, de faire une réaction, de jouer avec les gens assez longtemps, jusqu'à ce qu'ils finissent par lui casser la gueule.

C'est un petit jeu cynique qui tourne en rond dans sa tête. J'ai le désir soudain de vouloir voir dans sa tête, savoir ce qui le possède de vouloir faire ça, de jouer avec les gens et de les irriter.

Je ne réalise pas que j'ai regardé beaucoup plus longtemps que tout le monde, jusqu'à ce que les yeux de Tyler regardent les miens et qu'il m'attrape dans son regard. Il me regarde comme si c'était la première fois qu'il me voyait, et son indifférence envers quiconque dans la classe me fait penser que c'est en fait la première fois qu'il me voit.

Et mon garçon, est-ce qu'il me regarde.

Ses yeux se rétrécissent légèrement, pas hostiles, mais curieux. Il remarque que je le regarde droit dans les yeux. Il me regarde comme s'il n'avait jamais vu quelqu'un comme moi. Mais il n'a pas l'impression qu'il ne fait que me regarder, le corps extérieur. J'ai l'impression qu'il regarde à travers moi - comme s'il me comprenait. Cela envoie un froid glacial dans ma colonne vertébrale.

Je me retourne et regarde mon bureau, mes mains serrées contre les côtés de ma chaise. Je décide que je n'aime pas la façon dont Tyler me regarde. Pas un peu.

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2. Monique

Mon abdomen est douloureux et le tissu de mes vêtements qui se frotte contre lui toutes les quelques secondes me fait tressaillir et la plaie en dessous me fait plus mal. Quand je suis rentré de la bagarre hier soir, j'ai grimpé les longues lignes épaisses de lierre qui atteignent la fenêtre de ma chambre. C'est risqué et un peu pénible d'arriver au bord de ma fenêtre, mais c'est le seul moyen de rentrer à l'intérieur sans que mes parents le sachent.

Ils pensent que j'ai arrêté.

Ils pensent que s'enfuir et entrer dans le circuit de combat souterrain n'était qu'une phase rapide et que je suis maintenant en sécurité et à l'abri de tout autre problème. Ils pensent que je suis maintenant normal-fixe. Ils ne savent pas que je reviens sans cesse, que quelques soirs par semaine je me retrouve dans les limites d'un cercle humain alors qu'une autre personne se tient en face de moi, attendant de frapper.

Parfois, j'ai envie de crier après mes parents. Ils pensent que c'est facile. Que vous commenciez à vous battre, que vous vous égariez un peu, puis que vous vous mettiez sur la bonne voie et c'est tout. Pas de prise. Mais il y a toujours un piège. Et en ce moment, je vis avec cette prise qui plane sur moi.

La cloche pour passer à la deuxième période venait de sonner et maintenant les gens sont partout, se pressant dans les couloirs, se mêlant autour des casiers. Le bruit du métal sur le métal grille mes os. Je sors au bout du couloir, debout près d'une grande fenêtre qui atteint presque toute la longueur du mur. J'appuie mon bras sur la balustrade et regarde fixement les petites gouttelettes de pluie tombant légèrement sur le sol, passant à travers les arbres sur leur chemin.

La poche avant de mon jean vibre et je bronche brièvement avant de me baisser et de sortir mon téléphone de ma poche. J'appuie sur le bouton principal et l'écran s'allume, affichant un nouveau message texte d'Ethan.

Je suis sur le parking. Il faut qu'on parle maintenant.

Je lève les yeux, scrutant les voitures garées sur le terrain de l'école jusqu'à ce que je le voie, adossé à sa moto. Son téléphone est dans sa main et il me regarde de l'autre côté de la grande étendue du parking.

Je soupire alors que la deuxième cloche sonne et que les couloirs deviennent déserts. Je suis sur le point de remettre mon téléphone dans ma poche quand un autre message arrive, d'Ethan à nouveau.

Maintenant.

Je place le téléphone dans ma poche et ne le regarde pas en arrière alors que je pousse mon épaule contre la porte de la cage d'escalier, en l'ouvrant. Je prends rapidement les escaliers, mon agacement se manifestant dans mes foulées. Je sors en bas et ouvre la porte arrière qui mène directement au parking. De petites gouttelettes de pluie crachent sur moi alors que je traverse le terrain jusqu'à ce que je me tienne directement devant Ethan.

Ses cheveux blonds sont hérissés et son grand corps est un peu replié sur lui-même. Il porte une chemise marron foncé et un jean en denim clair. Il croise ses bras sur sa poitrine et lève un sourcil vers moi. Ethan a un an de plus, vient de sortir du lycée et ne fait rien qui vaille la peine.

"Tu arrêtes", dit-il simplement. Ce n'est pas une question ou une accusation, juste une simple observation.

Je le regarde et laisse échapper le petit souffle que je retenais. "Qui te l'a dit?"

"Personne n'avait besoin de me le dire directement, Tyler", dit Ethan avec un peu plus d'amertume dans la voix cette fois, " tout le monde le sait. Tout le monde en parle."

Je hausse les épaules. "Ce n'est pas une mauvaise chose."

"Quel âge leur as-tu dit que tu avais quand tu as commencé à te battre, Ty?"Demande Ethan. "Hein? Tu as dit que tu avais dix-huit ans?"

"Arrête, Ethan," dis-je. "Tout va bien."

"Vous ne pouvez pas simplement partir", dit-il. "Tu le sais. Tu ne peux pas arrêter de te battre. Pas avec un patron comme Carl qui plane constamment au - dessus de votre dos."

"C'est ce que tu es venu me dire?"Je demande. "Tu es venu me dire ce que je sais déjà?"

Ethan soupire et passe une main sur le côté de son visage. "Tu es un maillon faible maintenant, Tyler. Les gens savent que tu veux sortir du circuit. À leurs yeux, vous êtes maintenant faible et vulnérable et une cible facile dans un combat. Vous devez donc vous assurer que vous n'êtes pas ce qu'ils vous voient. Tu dois être forte. Plus fort que d'habitude."

Je baisse les yeux, plantant mes pieds dans le sol et regardant de petites roches se frayer un chemin à travers la surface.

"Parce que maintenant, rien ne les empêche de vous déchirer", dit - il. "Et ils le feront."

"N'as - tu aucune confiance en moi?"Je demande avec un petit rire sans humour. "Je pourrais facilement les déchirer aussi."

Ethan me regarde juste, ses lèvres se tordant dans les coins. Il jette un coup d'œil sur le terrain de football. Le soleil jette un coup d'œil sur le champ, réchauffant la peau, un répit de la pluie plus tôt.

"Tu es toujours aussi confiant, Madden."Il secoue la tête. "Cela pourrait vous faire ou vous briser."

"Eh bien, espérons que ça me fera", dis-je. "C'est tout ce que tu voulais me dire? Je suis un peu au milieu de l'école."

Ethan rit, ce qui fait un peu trembler ses épaules alors qu'il se retourne et attrape son casque noir du haut de son vélo. "Depuis quand tu te fous de l'école?"

Je ne réponds pas et je fais juste un pas en arrière alors qu'Ethan glisse le casque sur sa tête, poussant ses cheveux vers le haut jusqu'à ce qu'ils soient confinés sous l'armure serrée. Il accroche sa jambe autour de la moto et s'assied, démarrant le moteur. La moto est étroite, avec des pneus maigres qui ont des rainures profondes qui les descendent. C'est un vélo de sport, bien sûr racing la course de vélo est le passe-temps principal d'Ethan depuis qu'il a quitté l'école.

Il essaie de se faire un nom et lentement il y arrive. Il ne voit cependant pas à quel point c'est violent et dangereux. Mais encore une fois, si je prenais la peine d'essayer de le lui dire, il me traiterait simplement d'hypocrite. Je me bats dans un circuit de combat souterrain qui n'a définitivement été accepté par aucun conseil sportif.

Je ne suis nulle part pour dire à Ethan quoi faire. Nous sommes tous les deux dans le même domaine en ce qui concerne nos passe-temps moins que sûrs.

Ethan donne un coup de pied debout et le vélo est maintenant uniquement entre ses mains alors qu'il l'équilibre au sol. Il réfléchit une seconde, hésitant un peu. Avant de s'éloigner, il lève les mains et retire son casque. Il me regarde, les yeux se rétrécissant un peu. "Fais attention, d'accord?"

Ethan ne montre généralement pas qu'il s'inquiète ou s'en fout, alors entendre ces mots me surprend, mais j'acquiesce quand même. "Ouais," dis-je bêtement. "Toi aussi."

Ethan hoche la tête, remet son casque et puis il est parti, s'éloignant de l'école et descendant la route principale. Le bruit de son vélo emporte la rue et je mets mes mains dans les poches de ma veste en cuir en soupirant.

Le soleil m'aveugle alors que je regarde le terrain de football. Je marche, les épaules voûtées alors que je regarde tout le monde jouer au football. Je les reconnais immédiatement. Ce sont les garçons avec qui je jouais. Les garçons qui faisaient partie de mon équipe, les garçons qui me soutenaient quoi qu'il arrive.

Maintenant, où est-ce?

Poussé sur le sol et piétiné jusqu'à ce qu'il devienne une partie de la saleté.

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3. Franny

Quand je descends de l'autobus scolaire, le soleil brille sur moi, m'aveuglant légèrement alors que je porte mon sac sur mon épaule, essayant de l'empêcher de glisser constamment. Ma maison est un peu plus éloignée de l'école que d'autres. Je pourrais facilement rentrer chez moi à pied, mais cela prendrait une bonne demi-heure-vingt minutes si je courais.

Ma maison est vieille avec des murs extérieurs blancs et un aspect de ferme. Le bâtiment lui-même est petit et étroit, avec deux étages et un petit grenier avec une seule fenêtre circulaire. Derrière cette fenêtre se trouvent toutes les affaires de ma mère. Ses vêtements dont nous ne nous sommes jamais débarrassés, ses sacs et ses chaussures, tout son travail et les papiers du travail, et tout ce qui reste d'elle.

Mon père n'aime pas que j'aille là-haut. Il le garde verrouillé la plupart du temps et ne sait pas que je le choisis tous les vendredis quand il est sorti jusqu'à ce qu'il s'ouvre pour moi. Je m'assois souvent là, je traverse tout. Parfois, je ne prends même pas la peine d'ouvrir quoi que ce soit-je reste assis. Ça ne m'aide pas du tout et je sais que ça ne fait probablement que me faire plus mal.

Mais rien d'autre dans la maison n'a rien à voir avec maman.

Pas de photos, d'aimants pour frigo, de notes, rien. C'est comme si elle n'avait même jamais existé. Je suppose que c'est ce que mon père cherche. Il ne veut pas avoir à se souvenir du fait qu'elle était vraiment là, vivant et respirant jusqu'à . . .

Je soupire et passe devant le grand chêne avec la balançoire suspendue à sa plus grande branche. Je ne me balance plus dessus. Maman avait l'habitude d'y aller avec moi.

Je marche le long de l'herbe encore humide et m'arrête à la porte d'entrée, poussant la porte déverrouillée. La maison est froide à l'intérieur, et je sais que mon père n'a pas pris la peine d'allumer le chauffage. Je dépose mon sac par terre et enlève mes chaussures. Je me dirige vers le salon et me tiens dans l'embrasure de la porte.

"Bonne journée?"mon père me demande alors qu'il se prélasse sur le canapé, les bras étendus à l'arrière du meuble et les yeux rivés sur l'écran de télévision. Ses vêtements sont froissés et son visage est assombri par un court chaume qui commence à repousser.

À un moment donné, l'apparence de mon père était tout pour lui. Je ne sais pas où cet homme est parti, mais celui en face de moi est désordonné, non coordonné et en train de renverser une bouteille de bière.

Je prends une profonde inspiration pour me calmer et acquiesce. "Ouais. C'était bien. Toi? Travail bien?"

Je me dirige vers la cuisine, ouvrant discrètement la porte du réfrigérateur.

"Ouais, ça allait", dit - il, et je secoue la tête vers moi-même. Vu l'état de la maison et les six bouteilles de bière manquantes dans le frigo, il n'a même pas quitté la maison, encore moins pour aller travailler.

Je regarde le micro-ondes pour voir l'heure.

3:20

Je jette un coup d'œil dans le réfrigérateur presque vide et je me rends compte qu'il n'y a rien que nous puissions réellement consommer, à moins que je veuille faire un sandwich au ketchup et au houmous dans un pain rassis. Je ferme la porte du réfrigérateur et retourne au salon.

"Pouvons-nous sortir dîner?"Je demande. "Descendez au restaurant? C'est pas cher le mardi."

Mon père tourne la tête en arrière pour me regarder et hoche lentement la tête. "Bien sûr. Je nous conduirai dans environ une heure."

Je regarde sa bouteille de bière et avale. "Euh, en fait, je préférerais marcher. Si ça ne te dérange pas."

Mon père hoche de nouveau la tête avant de regarder la télévision et c'est tout. Fin de la conversation.

***

Après les quinze minutes de marche jusqu'au restaurant, le bâtiment est en vue. C'est un étage de haut et il y a une pancarte allumée qui dit "Bennie's Diner" à l'avant. Les fenêtres sont grandes et les lumières sont lumineuses lorsque nous marchons jusqu'à la porte d'entrée. Mon père entre en premier et je suis. Il nous trouve une table.

Le sol est recouvert de carreaux rouges. Il y a un grand comptoir dans le coin où les gens s'assoient sur des tabourets hauts, boivent, certains mangent. Le reste de la salle est entouré de grandes cabines ornées de rouge avec des bordures en bois clair et des tables blanches.

Mon père se glisse d'un côté de la cabine et je m'assois en face de lui. Je regarde à ma droite et le soleil brille toujours, brillant contre la grande fenêtre rayonnant sur la table devant moi. Je lève ma main et la presse sur la table, sentant la lumière réchauffer ma peau.

Une serveuse vient avant que je doive essayer de bavarder avec mon père. Je lui souris et elle me sourit en retour.

"Bienvenue les gars. Y a-t-il des boissons que je peux vous faire commencer?"

Je regarde mon père puis je me retourne vers la femme, le sourire serré toujours sur mon visage. "Je vais juste prendre un Coca."

Elle hoche la tête et regarde mon père. Il passe sa main sur sa barbe et fronce un peu les sourcils, comme s'il venait de remarquer que les poils du visage étaient là. "J'aurai une couronne."

La serveuse sourit rapidement puis se retourne, se dirigeant vers le bar principal. Un silence nous enveloppe alors, et je baisse simplement les yeux vers la table, laissant échapper une respiration rapide et courte.

"C'est gentil", dit mon père, et j'ai pitié de lui un instant et j'acquiesce en donnant un sourire forcé.

"Ouais, c'est sympa", dis-je. "Nous n'avons pas fait quelque chose comme ça depuis un moment."

Mon père s'appuie contre le siège et soupire de contentement, ses muscles se détendant et ses épaules s'affaissant à mesure que la tension dans son corps est relâchée. La serveuse revient après encore quelques minutes de silence et place mon Coca devant moi et la bière devant mon père. Mon regard s'attarde sur la bière mais je me force à détourner le regard, réalisant que je devrai juste mordre tout commentaire sarcastique que j'ai et continuer.

"Êtes-vous prêt à commander?"la serveuse demande, et je regarde le menu que je n'ai même pas encore ouvert. Je regarde par-dessus et mon père ne semble pas encore le moins du monde prêt, alors je secoue la tête.

"Non. On peut avoir quelques minutes de plus?"Je demande.

"Bien sûr", dit - elle. "Appelle-moi quand tu seras prêt. Je m'appelle Kate."

Kate s'éloigne et j'ouvre le menu, feuilletant jusqu'à ce que j'arrive aux repas du dîner. Mes yeux ne vont pas vers ce qui est le plus appétissant ou ce qui me donne le plus faim. Au lieu de cela, je regarde les prix en petits caractères à la fin de chaque description. Tout est relativement bon marché, mais je choisis quand même l'option la moins chère. C'est juste quelque chose que je fais pour aider mon père, même si je sais que quelques dollars de rabais sur un repas ne feront pas beaucoup de différence.

"Encore décidé?"mon père demande. J'acquiesce.

"Je vais chercher les pâtes", dis-je.

"Tu comprends toujours ça", commente mon père. "Ça doit vraiment plaire."

Il le faut.

J'avale et tends la main pour prendre mon verre. Je déplace la paille et prends une longue gorgée. La respiration tremblante que j'ai lâchée juste après n'est pas due à la nervosité mais à la maladresse totale du moment. J'ai l'impression que ça aurait peut-être été plus facile si j'étais resté à la maison et que j'avais dîné sur mes genoux pendant que mon père regardait la télévision. Mais il n'y a pas de nourriture à la maison et le gars doit se lever et aller quelque part au moins une fois par semaine.