Une Nuit, Deux Visages

Il était 3h07 du matin lorsque je me suis réveillée, après ce qui semblait être une soirée raclette tout à fait normale entre colocataires.

Le silence étrange de l'appartement m'a tout de suite frappée, remplacé par une odeur douceâtre et métallique.

Puis, je les ai vues : mes cinq colocataires gisaient sans vie dans le salon, mortes.

Calmement, j'ai appelé la police, me croyant la seule survivante d'une tragédie inexplicable.

Mais rapidement, les policiers m'ont désignée comme la suspecte numéro un.

Les portes et fenêtres étaient verrouillées de l'intérieur, aucune effraction.

Le comble de l'horreur ? Un enregistrement sur le téléphone d'une victime, où j'entends leurs cris de terreur, appelant mon nom avec désespoir juste avant leur mort.

Elles avaient peur de moi.

Malgré mes souvenirs d'une nuit de sommeil paisible, une colère froide monte en moi quand je découvre les messages de mes colocataires : des mois de harcèlement, de mépris et de moqueries cachées dans un groupe dont j'ignorais l'existence, culminant avec un message d'Ella, la veille du drame, se moquant de moi et planifiant de s'amuser "une fois que j'irai me coucher".

Le médecin légiste révèle alors une vérité glaçante : Darlene, l'une d'entre elles, était morte des heures avant les autres, tenant un mot troublant : "Elle n'est pas elle".

Mon carnet de croquis révèle une note manuscrite, datée de la veille du meurtre : "Ce n'est pas une fin, c'est une libération."

Et un mystérieux message sur mon portable m'interroge : "Elle n'est pas elle. As-tu oublié ce qui s'est passé après cette dépression hivernale ?"

Les dossiers médicaux confirment que j'ai été hospitalisée des mois en clinique psychiatrique pour des "épisodes dissociatifs", et une séance enregistrée me montre une voix froide, la mienne, déclarant vouloir le silence en "les faisant taire".

La preuve ultime vient d' une caméra de surveillance, me filmant en pyjama, mon sweat à capuche imprégné de poison ayant été retrouvé dans une poubelle, en train de regarder les corps à travers le judas de ma porte, avec un sourire terrifiant et inconnu sur le visage.

Qui est cette "autre" qui vit en moi ?

3:07 du matin.

Le chiffre rouge sur mon réveil me fixe dans le noir.

Je tiens mon téléphone, le doigt suspendu au-dessus du numéro 17. Je n' ai pas froid, je ne tremble pas. Mon esprit est vide, complètement calme.

Je compose le numéro.

Une voix fatiguée répond à l'autre bout. « Police Secours, j'écoute. »

Je prends une inspiration. L'air dans l'appartement est lourd, épais. Il sent le fromage fondu et quelque chose d'autre, quelque chose de sucré et de métallique.

« Bonjour. Je m'appelle Juliette Lloyd. Je suis à la Cité Universitaire, résidence Honnorat. »

Ma voix est stable, presque mécanique.

« Mes cinq colocataires sont mortes. »

Un silence. La voix de l'opérateur devient soudainement alerte. « Pardon ? Répétez, s'il vous plaît. »

« Elles sont mortes. Toutes les cinq. »

« Madame, restez en ligne. Une équipe est en route. Ne touchez à rien. Êtes-vous en sécurité ? »

« Je suis la seule survivante. »

Je raccroche. Je n'ai plus rien à dire.

Je reste assise sur mon lit, dans ma petite chambre. La porte est fermée. De l'autre côté, dans le salon commun, il y a la fête à la raclette d'hier soir.

Ella, la peintre charismatique, voulait célébrer son exposition à venir. Cara, son ombre, étudiante en mode, était là, bien sûr. Sariah, la photographe discrète, Darlene, l'architecte pragmatique, et Ann, la nouvelle étudiante d'échange.

Elles m'avaient invitée. C'était une première. "Viens, Juliette, ce sera sympa," avait dit Ella avec un grand sourire.

J'y suis allée. J'ai mangé un peu de fromage, bu un verre de jus de pomme. Vers 1h du matin, j'étais fatiguée. La compétition à l'école, la pression constante, ça m'épuise.

« Je vais me coucher, » j'ai dit.

Ella a levé son verre. « Bonne nuit, Juliette ! Ne t'inquiète pas, on ne fera pas trop de bruit. »

Je suis allée dans ma chambre, j'ai fermé la porte, et je me suis endormie.

Maintenant, je suis réveillée. Je ne sais pas pourquoi. Un bruit ? Un rêve ? Je ne me souviens pas. Je suis juste sortie de ma chambre parce que j'avais soif.

Et je les ai vues.

Elles sont disposées en cercle dans le salon. Cara est affalée sur le canapé, sa tête penchée en arrière, la bouche légèrement ouverte. Sariah est par terre, à côté de la table basse, son téléphone à côté d'elle. Darlene est assise droite sur une chaise, comme si elle attendait quelqu'un. Ann et Ella sont proches l'une de l'autre, près de la fenêtre.

Leurs visages sont paisibles. Pas de violence, pas de sang. Juste le silence.

J'ai vérifié leur pouls. Un par un. D'abord Ella. Froide. Puis Cara. Froide. Sariah. Darlene. Ann. Rien.

Aucun signe de vie.

Je suis retournée dans ma chambre et j'ai appelé la police.

C'est tout ce que je sais.

Les sirènes déchirent le silence de la nuit parisienne. Bientôt, des bruits de pas lourds dans le couloir, des coups forts à la porte.

« Police ! Ouvrez ! »

Je me lève et je vais ouvrir. La porte est verrouillée de l'intérieur. Je tourne la clé.

Deux policiers entrent, puis un homme plus âgé, en civil. Il a des yeux vifs et un visage fatigué. Il me regarde, puis regarde la scène dans le salon.

« Je suis l'inspecteur Antoine Gordon. C'est vous qui avez appelé ? »

Je hoche la tête.

Une jeune femme en uniforme, le lieutenant Carole Palmer, s'approche de moi doucement. « Venez, asseyez-vous ici, » dit-elle en m'indiquant une chaise dans la cuisine, un peu à l'écart.

Pendant que les experts en blouse blanche envahissent l'appartement, Gordon commence son interrogatoire.

« Mademoiselle Lloyd, racontez-moi ce qui s'est passé. »

Je répète mon histoire. La fête, mon coucher à 1h, mon réveil, la découverte.

Gordon écoute, sans m'interrompre. « Vous avez mangé avec elles ? »

« Oui. De la raclette. »

« Vous avez bu quelque chose ? »

« Du jus de pomme. Le même que tout le monde. »

Il me fixe. La question que j'attendais arrive enfin. « Pourquoi êtes-vous en vie, et pas elles ? »

Je secoue la tête. « Je ne sais pas. »

Le médecin légiste arrive, examine les corps rapidement. Il fronce les sourcils. « C'est étrange. La mort semble quasi instantanée. Pas de signes de lutte. C'est presque... paisible. Comme si elles s'étaient endormies. Empoisonnement, c'est certain, mais la rapidité est anormale. »

Gordon revient vers moi. « Vous n'avez rien entendu ? Absolument rien ? »

J'hésite. Il y a quelque chose, un fragment de souvenir qui flotte dans mon esprit.

« Je... je ne suis pas sûre. C'était peut-être un rêve. »

« Dites-moi. »

« Dans mon rêve... elles m'appelaient. Elles criaient mon nom. » Ma voix tremble un peu. « Elles disaient "Juliette, réveille-toi !" C'était... désespéré. »

Gordon et Palmer échangent un regard.

« Un suicide collectif, » murmure un des officiers. « Elles ont fait un pacte et l'ont exclue. »

L'inspecteur Gordon regarde la serrure de la porte d'entrée. « La porte était verrouillée de l'intérieur. Les fenêtres sont fermées. Personne n'est entré ou sorti. »

Il se tourne vers moi, son regard intense. « Vous êtes sûre que vous avez dormi toute la nuit, Mademoiselle Lloyd ? »

« Oui. »

Mais au fond de moi, une nouvelle peur commence à naître. Et si ce n'était pas un rêve ?