Un pion, un fils, un mariage forcé

Il y a deux ans, mon fiancé, Maxence, a jeté l'unique gilet de sauvetage à sa maîtresse, Élodie, et m'a regardée me noyer. J'étais enceinte de son enfant.

Il m'a retrouvée menant une vie tranquille de femme de pêcheur sur une île isolée, m'a traînée de force dans son monde et m'a révélé une vérité foudroyante : notre fils, celui que je croyais avoir perdu, était en vie. Ils l'avaient élevé depuis le début.

Maxence a divorcé d'Élodie et a tenté de me forcer à l'épouser, utilisant notre fils comme un pion. Mais le garçon qu'il avait élevé était un étranger, perverti par la cruauté de son père, me traitant de « mauvaise femme ».

C'est à ce moment-là que j'ai su que je devais les détruire.

Je suis retournée sur l'île, non plus en victime, mais en tant qu'Ayla Garcia, la fille disparue depuis longtemps du patriarche de l'île.

« Maxence de Villiers », a rugi mon père, sa voix résonnant dans le hall, « vous avez osé toucher à ma fille ? Dégagez de ma vue, sur-le-champ ! »

Il pensait pouvoir ruiner ma vie, mais il n'avait jamais réalisé qu'il avait mis les pieds dans mon royaume.

Chapitre 1

Point de vue d'Ayla Hudson :

Je pensais avoir enterré le passé il y a deux ans, en même temps que la fille que j'étais. Mais le passé, semblait-il, avait une façon de me retrouver, même dans les coins les plus reculés de la Bretagne.

Il se tenait là, près de mon étal de poisson, un contraste saisissant avec les pêcheurs bourrus et l'air salin. Son costume détonnait, trop chic, trop cher pour ce village oublié. Ses yeux, autrefois familiers, étaient comme des éclats de glace quand ils se sont posés sur moi.

« Ayla Hudson », dit-il, sa voix plate, dénuée de toute chaleur. « J'ai presque cru que tu étais morte. »

C'était une affirmation, pas une question.

« Ça fait deux ans depuis l'accident de yacht », continua-t-il, comme s'il parlait de la météo. « Ça fait long pour être partie. »

Mon estomac se noua. Les vagues, l'eau sombre, le froid qui s'infiltrait jusqu'à mes os. Le souvenir était une douleur sourde, toujours là, juste sous la surface. Il m'avait regardée, puis avait regardé Élodie, et le gilet de sauvetage n'était resté dans ses mains qu'une seconde avant qu'il ne le lui lance. Je me souvenais de son visage, un masque d'indifférence calculée, alors que je glissais sous la surface. Il n'était pas seulement froid ; il était le vide. Un trou noir qui aspirait toute la chaleur d'une pièce. De ma vie.

Je me suis détournée, attrapant un seau de glace. « Qu'est-ce que tu veux, Maxence ? » demandai-je, ma voix aussi plate que la sienne. « Je suis occupée. »

Une main, douce mais ferme, agrippa mon bras. Élodie. Elle avait toujours été là, une ombre dans ma vie. Maintenant, elle était une présence éclatante et terrible, avec une légère rondeur au ventre que je ne pouvais pas manquer.

« Ayla », minaudait Élodie, sa voix dégoulinant d'une fausse inquiétude. « C'est vraiment toi ? Tu as... changé. Tellement de soleil. Et ces mains. Abîmées. » Elle regarda mes mains balafrées et calleuses comme si elles étaient quelque chose de sale.

« Tu es même sûr que c'est elle, Maxence ? » demanda Élodie, les yeux plissés. « Elle ne ressemble en rien à l'Ayla que nous connaissions. »

Ils se souvenaient de l'Ayla préparée pour la haute société, parfaitement polie, un trophée au bras de Maxence. Cette Ayla, sentant le poisson et le sel, avec des mains calleuses et des cheveux éclaircis par le soleil, était une étrangère pour eux. Tant mieux.

Le regard de Maxence s'attarda un instant sur mon visage, une lueur indéchiffrable dans ses yeux. Mais elle disparut aussi vite qu'elle était venue.

Je dégageai mon bras de l'emprise d'Élodie, mon cœur battant la chamade. Je devais juste m'enfuir.

La prise de Maxence fut instantanée, dure comme du fer sur mon poignet. « N'y pense même pas. »

La panique monta dans ma gorge, un goût amer. Il était toujours le même. Toujours aussi contrôlant.

Il me tira plus près, ses yeux scrutant mon visage, puis mon cou. Ses doigts, froids et intrusifs, effleurèrent le col de ma chemise usée. Il le tira vers le bas.

Le tissu se déchira légèrement, exposant mon épaule, ma clavicule, la courbe de ma poitrine aux regards curieux des quelques clients de l'étal. L'humiliation me brûla.

Des chuchotements commencèrent, un bourdonnement sourd qui ressemblait à des mouches. « Qui est-ce ? » « Qu'est-ce qu'il fait ? » Je les entendais, chaque mot une nouvelle piqûre.

Ma main se leva instinctivement pour me couvrir, mais la poigne de Maxence était trop forte.

« La tache de naissance en forme d'étoile », déclara-t-il, sa voix dénuée d'émotion, comme s'il identifiait un bien matériel. « Juste au-dessus de ton sein gauche. »

Ses yeux, froids et calculateurs, se plantèrent dans les miens. Il n'y avait ni excuse, ni remords. Seulement une confirmation.

Il faisait ça exprès. Pour me dépouiller de ma nouvelle dignité, pour me rappeler d'où je venais, qui lui devait tout. C'était comme un cauchemar récurrent. Huit ans plus tôt, presque jour pour jour, il avait fait quelque chose de similaire. Pour prouver que je lui appartenais. Il m'avait forcée à me déshabiller devant ses amis – un « test de fidélité », avait-il appelé ça. Pour prouver que j'étais « à lui ». La honte avait été un poids physique, m'écrasant.

La dernière lueur d'espoir, de toute chaleur résiduelle que j'aurais pu conserver pour le garçon qu'il avait autrefois prétendu être, mourut d'une mort rapide et brutale.

Je laissai tomber ma main. À quoi bon ? Il savait déjà. Il voulait que le monde entier le sache aussi. Je le laissai regarder. Je les laissai tous regarder.

La petite marque en forme d'étoile, une innocente tache de pigment, se détachait sur ma peau. C'était indéniable. J'étais Ayla. Leur Ayla.

« Satisfait, Maxence ? » demandai-je, ma voix à peine un murmure, mais chargée d'assez de venin pour couper. « Ou tu as besoin de plus de preuves que je suis toujours ton petit cas social ? »

Point de vue d'Ayla Hudson :

Ma question sarcastique resta en suspens dans l'air salin, un défi qu'il ignora. Au lieu de répondre, Maxence se tourna vers Élodie, un sourire écœurant plaqué sur son visage. « Ce sera parfait pour notre lune de miel. Un endroit pittoresque, loin des regards indiscrets de la ville. »

Je regardais, engourdie, tandis qu'ils discutaient de leurs projets comme si je n'étais pas là, comme si ma vie n'allait pas être à nouveau bouleversée. Ils étaient venus sur notre île tranquille pour une « lune de miel », mais je connaissais la vraie raison : me ramener dans leur cage dorée. Il avait besoin de moi pour faire taire les rumeurs, pour nettoyer ses saletés.

« Nous resterons ici », déclara Maxence, son regard balayant ma petite cabane de pêcheur – la seule maison que j'avais connue depuis deux ans. « C'est... rustique. »

Élodie parut horrifiée, son nez se plissant à l'odeur de poisson et de sel marin qui imprégnait tout. « Ici ? Maxence, chéri, ça sent... ça sent comme si une poissonnerie avait explosé ici. Mes nausées matinales ne le supporteront pas. » Elle serra son ventre arrondi de façon dramatique, puis se pencha, vomissant bruyamment dans les buissons devant ma porte.

Je la fixai, un nœud froid se formant dans mon estomac. Enceinte. Bien sûr. Un autre rappel de ce que j'avais perdu.

« Si ça ne te plaît pas, il y a un ferry pour le continent dans une heure », dis-je, ma voix plus sèche que je ne l'aurais voulu. « Personne ne te force à rester. »

La tête de Maxence se releva brusquement, ses yeux brillant d'irritation. « Ayla, surveille ton ton ! Élodie est fragile. Tu as toujours eu ce côté cruel, à t'en prendre à elle quand elle était vulnérable. »

Son accusation était si absurde, si complètement à l'envers, que j'ai failli rire. Ce n'était pas Élodie qui était vulnérable à l'époque. C'était moi. Toujours moi. Mais il avait réécrit l'histoire dans son esprit, me peignant comme la méchante, et Élodie comme la victime perpétuelle. Une partie de moi espérait qu'Élodie suivrait mon conseil et partirait, que ce cauchemar se terminerait aussi vite qu'il avait commencé. Mais c'était naïf. C'était Maxence. Il ne lâchait jamais prise avant d'en avoir fini.

« Nous restons », dit Maxence, coupant court aux faibles protestations d'Élodie. Il entra dans mon petit salon, s'appropriant déjà les lieux. Il arracha une tapisserie délavée du mur, la jetant par terre. « Ça fera l'affaire. » Il donna un coup de pied dans une pile de mes livres usés, les envoyant dans un coin. Il m'effaçait, morceau par morceau.

Une vague amère de résignation me submergea. Je me déplaçai pour redresser les objets éparpillés, mes mains tremblant légèrement. Mon regard tomba sur un vieux flacon de parfum à la lavande non ouvert sur une étagère, un cadeau de mon sauveur, Ethan. Il m'avait dit que c'était pour m'aider à dormir, pour calmer les cauchemars. Je ne l'avais jamais utilisé, craignant d'altérer le simple parfum de la mer qui me définissait maintenant. Mais maintenant, avec les haut-le-cœur théâtraux d'Élodie et la présence étouffante de Maxence, j'avais besoin de quelque chose. Je débouchai le flacon, le parfum lourd remplissant le petit espace.

Élodie eut un autre haut-le-cœur, un son sec et douloureux. Maxence se précipita à ses côtés, son expression empreinte d'une peur sincère. « Élodie ? Qu'est-ce qui ne va pas ? Tu vas bien ? » Il lui caressa les cheveux, sa voix remplie d'une tendresse que je ne lui avais jamais entendue m'adresser.

Mon cœur se serra dans ma poitrine. Quelque chose n'allait vraiment pas.

« C'est le bébé, Maxence ! » haleta Élodie entre deux haut-le-cœur, des larmes coulant sur son visage. « Je crois... je crois que quelque chose ne va pas ! »

Le visage de Maxence devint blême. « Le bébé ? » murmura-t-il, sa voix se brisant. « Tu es... tu es enceinte ? »

Élodie hocha la tête en sanglotant. « Oui ! On allait te le dire pendant notre vraie lune de miel, mais j'ai été si malade... »

Le monde bascula. Enceinte. Le mot résonnait dans mon esprit, un murmure cruel et moqueur. Je m'agrippai instinctivement à la solide table en bois pour me stabiliser, mes genoux flageolant. Le temps, semblait-il, avait tout changé pour eux. Et rien pour moi.

Mes propres souvenirs, vifs et douloureux, refluèrent. Il y a deux ans, sur ce maudit yacht, j'étais enceinte aussi. Une vie minuscule et fragile grandissant en moi. « Maxence », avais-je murmuré, ma voix tremblant d'un espoir que je ne savais pas posséder. « Je suis enceinte. »

Sa réaction avait été un geste dédaigneux de la main, ses yeux fixés sur son téléphone. « Vraiment, Ayla ? Maintenant ? Tu sais à quel point Élodie est stressée. Sa famille traverse une période difficile. Ce n'est pas juste pour elle. »

Pas juste pour Élodie. Mon bébé. Mon espoir. Il avait exigé que j'avorte. « Élodie a besoin de moi », avait-il dit, sa voix froide et inébranlable. « Son bien-être est primordial. Tu pourras avoir un autre enfant plus tard. Ce n'est pas le bon moment. »

Puis, l'accident. La lutte frénétique. Sa main me repoussant, sa voix criant : « Prends le gilet de sauvetage, Élodie ! Tu portes mon avenir ! » Un coup de pied violent dans mon ventre, une tentative désespérée de repousser une Élodie paniquée et gesticulante. La douleur fulgurante. Le sang. L'eau froide et sombre. Mon bébé, parti. Tout pour Élodie. Tout pour son avenir supposé.

Maintenant, Élodie se tenait devant moi, son ventre une courbe proéminente, un symbole de leur avenir, de tout ce qui m'avait été refusé. Le contraste était un coup physique. Je ne pouvais plus respirer. Je m'élançai hors de la cabane, courant à travers l'herbe haute, loin de la présence étouffante de leur bonheur.

« Ayla ! Attends ! » La voix de Maxence déchira l'air du soir, étonnamment urgente. Il me rattrapa facilement, sa main de nouveau sur mon bras. « Ayla, rentre à la maison. S'il te plaît. »

La maison. Il osait utiliser ce mot.

Point de vue d'Ayla Hudson :

La maison. Le mot sonnait comme un écho creux, vide de sens quand il venait de ses lèvres. Cette île était ma maison maintenant, dans sa beauté brute et sauvage. Pas le manoir stérile de Paris, où chaque recoin recelait un souvenir de sa cruauté désinvolte.

« La maison ? » me moquai-je en retirant mon bras. « Quelle maison, Maxence ? Celle où je jouais la bonne pour toi et ta maîtresse ? Ou celle où j'étais ton accessoire de relations publiques bien pratique ? » Ma voix était rauque, éraillée par les deux années de silence que je m'étais imposées. « Qu'est-ce que tu veux que je fasse, au juste ? Que je revienne pour polir ton argenterie ? Ou peut-être pour garder ton nouveau bébé ? »

Les souvenirs fusaient, vifs et clairs. En tant que fiancée de Maxence, je n'avais été guère plus qu'une servante de luxe. Je lui apportais son café, organisais ses innombrables engagements sociaux et, le plus humiliant, je nettoyais après ses rendez-vous nocturnes avec Élodie. J'étais la partenaire parfaite, posée, toujours souriante, toujours agréable, pendant que mon cœur se vidait lentement de son sang. Je les regardais rire, je les regardais se toucher, puis je retournais à mes tâches, maintenant la façade parfaite qu'il exigeait.

Je le foudroyai du regard, mes yeux brûlants. Il n'avait aucun droit de me demander de retourner dans ce cauchemar.

Maxence, étonnamment, parut sincèrement exaspéré. « Tu ne penses jamais à personne d'autre qu'à toi, Ayla ? Sais-tu ce que j'ai traversé ? Le temps, l'argent que nous avons dépensé à te chercher ! » Il passa une main dans ses cheveux parfaitement coiffés, sa frustration palpable, mais entièrement égocentrique. « La réputation de ma famille était en lambeaux. La presse nous a harcelés. Ils m'ont traité de monstre, m'ont accusé de t'avoir abandonnée en mer ! Sais-tu ce que ça a fait à nos actions en bourse ? À ma position dans l'entreprise ? » Il marqua une pause, reprenant son souffle. « Et toi ? Tu es ici, à jouer à la pêcheuse, à fuir tes responsabilités ! »

Ses paroles étaient si ridiculement égocentriques, si totalement dépourvues de compréhension, que j'ai failli rire. Responsabilité ? Il parlait de sauver sa propre peau.

« Je n'ai pas 'fui' », le corrigeai-je, ma voix dangereusement basse. « J'ai échoué sur le rivage. Tu m'as laissée pour morte. »

Je lui tournai le dos, m'éloignant de son récit intéressé, vers le bord de l'île qui s'assombrissait, vers le rugissement familier et réconfortant de l'océan. Il ne voulait pas que je revienne parce qu'il tenait à moi. Il voulait que je revienne parce que j'étais une affaire non classée, une tache sur son image parfaite.

Je me souvenais du jour où la famille de Villiers m'avait trouvée, une enfant perdue et terrifiée, à peine âgée de cinq ans, orpheline et traumatisée après avoir été victime d'un trafic et abandonnée. Ils m'avaient recueillie, financé mon éducation, m'avaient façonnée pour devenir l'épouse parfaite pour leur héritier, Maxence. Ce n'était jamais par gentillesse, pas vraiment. Mon histoire tragique, « l'enfant perdue sauvée par les philanthropes de Villiers », avait été une mine d'or en termes de relations publiques, rehaussant leur image de marque, faisant taire les rumeurs sur leurs pratiques commerciales impitoyables. J'étais leur atout caché, leur caution silencieuse.

Dès mon plus jeune âge, je savais qu'Élodie était celle que Maxence désirait vraiment. Son amie d'enfance, sa confidente. Mais quand elle est partie à l'étranger pour ses études, il a tourné son attention vers moi. Une distraction pratique, un substitut. Il me tenait la main, me disait des mots doux, et me disait que j'étais belle. Moi, naïve et désespérée d'amour, je l'avais réellement cru. Je pensais qu'il était tombé amoureux de moi, que j'avais une place dans son cœur. Le rêve a duré jusqu'au retour d'Élodie, radieuse et sophistiquée. C'est là que mon monde s'est effondré, à nouveau.

« Cette île, Maxence », déclarai-je en me tournant pour lui faire face, ma voix ferme, « c'est ma maison maintenant. Ma vraie maison. »

Son visage se tordit de colère. « Ne sois pas ridicule, Ayla ! Tu es ingrate ! Ta place est avec nous ! »