Un Monstre à Aimer

Élodie

C'est au milieu d'un cauchemar éveillé, alors que les ombres dansaient contre les murs de ma chambre à la lueur d'une bougie vacillante, que ma vie a basculé. Ce n'était pas un rêve. Ce n'était pas une illusion. Ce fut le moment exact où le voile de mon innocence s'est déchiré, révélant une vérité si monstrueuse qu'elle m'a marquée à jamais.

J'avais treize ans lorsque j'ai compris pourquoi ma mère nous avait abandonnés.

Il me semble crucial de commencer par là. L'instant précis où ma vie tranquille a volé en éclats. L'instant où la folie de ma mère s'est insinuée dans les veines de mon père. Où elle a commencé à me contaminer, moi aussi.

Tout a commencé avec cette lettre arrivée le jour de mon anniversaire. Une simple enveloppe. Et pourtant, son contenu a ébranlé les fondations de notre existence. Mon père, en la lisant, a blêmi. Combien de fois ai-je souhaité l'avoir brûlée, déchirée, détruite avant qu'il ne puisse en voir les mots maudits ? Mais à treize ans, on ne saisit pas la portée de certaines vérités. Je croyais à une mauvaise farce. Une blague sadique.

Lui, non. Il l'a prise au pied de la lettre. Au lieu d'y voir le délire d'une femme brisée, il y a lu une prophétie. Il a cru que j'étais ce qu'elle décrivait : un monstre en sommeil, une malédiction ambulante prête à se déclencher à tout moment. Un héritage noir comme la nuit.

Et aujourd'hui, je sais qu'il avait raison.

Un couteau avait été le choix de ma mère, selon le rapport du médecin légiste.

Mais cette fois, tout commença différemment.

La terre vibrait légèrement sous mes pas, comme si les souvenirs enterrés là cherchaient à remonter à la surface. La forêt paraissait plus vivante que d'habitude, presque consciente de ma présence. Les arbres semblaient murmurer entre eux, comme des anciens témoins d'un drame qu'ils n'avaient jamais oublié. Le ciel, alourdi de brume, rendait l'air dense, oppressant. Un vent glacé passait à travers les feuilles, s'infiltrant jusque dans mes os. C'était l'endroit parfait pour m'affronter moi-même.

J'avais abandonné le cahier sur une souche moussue et je m'étais mise à marcher, traçant des cercles désordonnés autour de la clairière. Cette étendue isolée, nichée au cœur du parc, protégée par les flancs massifs des Appalaches, était ma cachette secrète. Les montagnes formaient une sorte de cocon, immense et silencieux, retenant la brume du matin comme une offrande sacrée. Ici, personne ne viendrait me déranger. Aucun touriste ne s'éloignerait autant des sentiers balisés. Et personne, du moins à ma connaissance, ne connaissait cet endroit.

C'était donc l'endroit idéal pour me mettre à l'épreuve.

Mes yeux s'attardèrent sur le couteau. Même rangé dans son étui, il volait mon souffle. Ce n'était pas l'arme utilisée par ma mère - celle-ci devait encore croupir dans un casier de preuves, étiquetée, numérotée, oubliée. Non, celui-ci, je l'avais volé dans l'atelier de mon père. Il n'était pas chargé de mauvaises ondes, pas possédé par une tragédie. Pourtant, impossible de le regarder sans voir le sang. Des flots entiers, inondant le sol, coulant d'un corps encore chaud, vidant peu à peu la peau de sa couleur, comme un sacrifice antique au cœur d'un rituel cruel.

Papa a toujours dit que j'avais une imagination débordante.

Je m'approchai lentement du couteau, hésitante, comme si j'allais effrayer un fantôme. Allez Elodie, tu peux le faire. Tu peux affronter ce couteau.

Ma main se referma sur la poignée, glacée. Le manche en os sculpté s'imprima contre ma paume moite. Un loup hurlant. L'ironie était mordante. Mon père ne l'aurait jamais acheté s'il avait su ce que j'étais vraiment.

Mon cœur cognait dans ma poitrine, plus fort que lors de toutes mes autres épreuves. Je voulais fuir. Laisser tomber ce couteau et courir le plus loin possible de cette vie artificielle que je m'étais battue pour construire ces quatre dernières années. Mais au lieu de cela, j'ai détaché la lanière de cuir qui retenait la lame dans son étui, et j'ai dégainé.

La lame scintillait. Polie, affûtée. Mieux entretenue que tout ce que mon père possédait. Il ne l'avait sûrement pas touchée depuis des mois, mais c'était typique de Nathaniel Rose de toujours tout maintenir en parfait état, que cela plaise ou non. Sèche, je déposai la gaine et marchai vers un jeune arbre. J'attrapai une branche d'une épaisseur comparable à celle de mon poignet et la taillai. Deux mouvements. C'est tout ce qu'il fallut pour la briser net.

Les Cheerios de mon petit-déjeuner menaçaient de remonter.

Je revins vers la pierre plate et m'y assis, posant mon bras droit sur mes genoux, paume vers le ciel. Les veines se dessinaient finement sous ma peau pâle, comme des filets de lumière bleue. Je levai le couteau, mais ma main tremblait tant que je dus l'abaisser et le caler contre la pierre. Hors de question de me blesser accidentellement alors que je tentais simplement de regarder mes démons en face.

Ce n'est qu'un test, pensai-je. Un simple test.

Je m'imaginai un bruit strident, un BIIIIIIIP ! grotesque, comme une alarme dans ma tête. Le silence était épais, seulement brisé par le bruissement léger du brouillard. Le soleil finirait bien par le dissiper, une fois qu'il franchirait la crête à l'est. Autant en finir.

Un rire, tout proche, me fit sursauter. Il me stabilisa paradoxalement. Je repris le couteau, plus lentement, et l'approchai de mon bras. La lame frôla ma peau dans un frisson glacial. Un souffle. Un murmure métallique contre la chair. Je me concentrai uniquement sur ce contact, fermai les yeux, et respirai profondément.

Je peux le faire.

J'ai relu la dernière ligne. L'encre bleue avait coulé légèrement, comme si les mots eux-mêmes pleuraient. Écrire mes propres peurs les rendait plus tangibles. Je n'avais plus le luxe du déni. Mes ancêtres avaient tous, avant de succomber à la malédiction, consigné leur descente dans la folie. Il était donc logique que je commence à écrire la mienne. Ma propre version de ce destin cruel, glissée aux côtés de la lettre de ma mère, cachée dans les dernières pages de ce journal à la couverture en cuir qui contenait toute l'horreur de notre lignée.

D'un geste hésitant, j'ai repris l'écriture.

J'ai dix-sept ans aujourd'hui. J'ai déjà survécu un an de plus que tous les autres avant moi. Rien ne s'est passé comme elle l'avait écrit. Tous, selon les archives, avaient déjà engendré une descendance à mon âge. Tous étaient morts. Certains traqués et abattus. D'autres, comme ma mère, s'étaient donné la mort. Peut-être que je n'ai pas encore muté, et c'est ce qui me garde en vie. Mais je n'arrive toujours pas à voir le suicide comme une solution acceptable.

Le journal parle d'une folie qui s'installe peu à peu. Pourtant, ma mère semblait encore lucide lorsqu'elle a rédigé cette lettre, organisé sa livraison différée et effacé toute trace menant à mon père. Elle nous a quittés quand je n'avais que trois jours.

Je ne peux m'empêcher de penser qu'elle a fui. Lâchement. Même si, dans son esprit, elle pensait nous protéger. Mais est-ce vraiment du courage que d'abandonner ? Depuis que j'ai reçu cette lettre, chaque année, je suis venue ici pour réfléchir. Pour tester mes limites. Pour savoir si j'aurais la force de mettre fin à mes jours, si jamais la bête en moi prenait le dessus.

Chaque année, une nouvelle méthode. Des pilules la première fois. Inefficaces, comme je l'ai appris plus tard : notre constitution est bien trop robuste. L'année suivante, une corde. Elle a fini accrochée à un arbre, transformée en balançoire. L'an dernier, le revolver de mon père. Le goût métallique du canon dans ma bouche est encore imprimé dans ma mémoire. J'ai chargé l'arme, mais je n'ai jamais eu le courage d'armer le chien.

Parce qu'au fond, je ne veux pas mourir.

Je veux vivre. Je veux être libre. Normale. Et je pensais que je l'étais. Jusqu'à hier.

Ce fut une odeur qui a tout changé. Une senteur banale, en apparence : celle du bacon grillé. Rien d'alarmant, n'est-ce pas ? Je croyais que papa avait décidé de me faire plaisir, comme avant. Quand nous étions heureux. Quand la lettre n'était qu'un lointain cauchemar.

Mais la cuisine était vide. Juste un mot de mon père : une urgence au travail, il serait de retour dans quelques jours.

Alors, pourquoi avais-je senti cette odeur ?

Je l'ai suivie, irrationnellement, poussée par une faim viscérale. Je l'ai suivie jusqu'à la maison des Redmond, nos voisins les plus proches, à plus d'un kilomètre de là.

Les humains ne peuvent pas sentir à cette distance.

Mais les loups, si.

Alors que m'arrive-t-il ensuite ? Mon ouïe va-t-elle aussi se modifier ? Mes réflexes ? Les fièvres annonciatrices de la première transformation ? Combien de temps me reste-t-il avant que mon humanité ne s'efface ? Avant que je ne devienne comme eux.

Aurais-je la force de faire ce qu'il faut ?

Je baisse les yeux vers le couteau à manche en os posé à côté de moi. Je ne le touche pas. Parmi toutes les armes, c'est celle qui me terrifie le plus. Les pilules sont trompeusement douces. Une corde, rapide si bien utilisée. Une balle, presque instantanée. Mais un couteau...

Un couteau, c'est lent. C'est conscient. C'est douloureux.

Et c'est peut-être ce qu'il me faudra pour ne pas devenir un monstre.

Scieur

« Je ne vais pas. »

La phrase s'échappa de mes lèvres comme une lame coupante, tranchante, précise. Pas un cri. Juste un refus, brut, sans appel. Et pourtant, c'était suffisant pour figer mon père, le clouer au sol comme si je venais de réveiller un démon endormi.

Depuis huit mois, ses expressions s'étaient figées dans une palette de douleur contenue et d'efforts désespérés. Cette fois, son visage se décomposa en une grimace que je connaissais par cœur : celle de l'homme qui s'accroche à un monde qui s'est déjà effondré.

« Sawyer, tu dois terminer le lycée. Tu étais si proche de ton diplôme avant... ton renvoi. Si tu allais juste aux cours d'été, tu pourrais finir, obtenir ton diplôme, et entrer à l'université à l'automne comme prévu. »

Ah, le fameux « plan ». Ce plan qu'il brandissait comme un bouclier contre notre réalité brisée. Papa, l'homme de science, essayait encore d'imposer de l'ordre dans notre chaos, persuadé que des échéances, des listes et des calendriers pouvaient combler le gouffre béant qu'elle avait laissé en partant.

J'ai pensé au diplôme équivalent caché sous mon matelas à l'étage. Le passer serait un jeu d'enfant. Mais ce serait signer mon accord avec son foutu programme, et il recommencerait à me pousser vers cette vie normale qu'il idéalisait tant. Comme si une chose pareille existait encore pour des êtres comme nous. Et puis... j'avais besoin de quelque chose contre quoi me battre. Me battre m'était devenu aussi vital que respirer.

« Je n'irai pas, j'ai dit. » Ma voix s'assombrit, s'alourdit, grondante, alors que je m'approchais de lui, transgressant volontairement son espace. Mon regard accrocha le sien, un duel silencieux, une provocation animale. Je voulais qu'il me frappe. Je voulais sentir l'impact de ses poings, libérer cette pression qui m'écrasait de l'intérieur.

Mais il m'attaqua autrement.

« Ta mère serait terriblement déçue de toi. »

Sa phrase me frappa au ventre comme une massue. C'était vrai. Et douloureux. Je m'approchai encore, à quelques centimètres de lui, sentant son souffle trembler contre ma joue, et j'asséna la seule réplique capable de l'écorcher à vif : « Et à qui la faute, si elle n'est plus là pour le dire ? »

Ma voix était un poignard, et je le plantai sans trembler. Ses yeux se teintèrent d'or, sa lèvre supérieure se retroussa dans un grognement, et je sus que j'avais atteint ma cible. J'avais gagné. Enfin.

Je me préparai au choc, mon corps se tendant, prêt à exploser... Mais le coup ne vint jamais.

« Elle n'aurait jamais voulu ça. » Sa voix était rauque, presque animale. Il recula.

Une vague de colère brûlante monta en moi. J'avais besoin de fuir. De courir. De hurler. J'ouvris la porte arrière.

« Où vas-tu ? » lança-t-il.

« Courir. »

Il voulut rétorquer quelque chose, sûrement une mise en garde, mais je brandis mes baskets d'un geste moqueur. « Sur mes deux pieds. »

« Sois- »

Je claquai la porte derrière moi, coupant court à ses mots et m'élançai vers la forêt. À l'ombre des arbres, je pris juste le temps d'enfiler mes chaussures. Puis je repartis, fendant l'air, animé par une rage viscérale. Mais aucune course, aucune vitesse ne pouvait me faire échapper à ce que je portais en moi.

Ma fureur augmentait à chaque pas, le brouillard s'écartant à mon passage comme un rideau déchiré. Je rêvais de perdre ma forme humaine, de chasser, de hurler. Mais je ne pouvais pas, pas ici. Dans cette région, les loups-garous avaient disparu depuis des siècles. Et après ce qui était arrivé à ma mère dans le Montana, là où nous pouvions être nous-mêmes sans crainte...

Les Rocheuses me manquaient. Leur brutalité, leur rudesse, leur indifférence. Ici, tout semblait trop lisse, trop rangé, trop civilisé. Et moi... je n'étais plus civilisé depuis sa mort.

L'air s'épaississait, moite comme une couverture humide. Bientôt, ce serait insupportablement chaud. L'Est du Tennessee n'était pas chez moi. Chez nous, l'été culminait rarement au-dessus de vingt degrés. Et maintenant j'étais piégé ici. Même si je cédais au plan et partais à l'université, il y aurait des règles, des limites.

Et les loups n'aiment pas les limites.

Un mouvement à gauche attira mon attention. Un jeune cerf. Il détala. L'instinct me poussa à le poursuivre, même sur deux jambes. Mes muscles crièrent sous l'effort alors que je bondissais après lui, atteignant des vitesses et une agilité que seul mon sang de loup pouvait expliquer. La douleur me servait d'exutoire. Quand il disparut derrière la rivière, j'étais un peu plus calme.

Mais pas assez.

Jamais assez.

Notre espèce a besoin de chaleur, de lien, de l'influence régulatrice d'un compagnon. Deux parents durant la transition, un partenaire à l'âge adulte. J'étais encore jeune, à peine sorti de ma transition lorsque maman a été tuée. Pas assez instable pour être un danger... du moins, pas techniquement. Pas après la chute de fièvre sanguine.

Mais je n'étais pas non plus un modèle de fils.

Le vent hurlait à travers les pins, emportant avec lui les cris étouffés d'un passé que je ne pouvais effacer. Mon père, dans un acte de miséricorde incompréhensible, avait laissé cet enfoiré d'agriculteur en vie. Ce fils de pute, ce salopard responsable du tir dans le crâne de ma mère, continuait à marcher librement, à respirer comme si rien ne s'était passé. Une putain d'injustice encensée par tous ceux qui, sous couvert de protéger les terres, laissaient faire les pires horreurs. Ce connard, comme tous ceux qui prétendent « réduire » le nombre de prédateurs autour du bétail, avait vu un loup affaibli et saisi sa chance avec la froideur d'un prédateur.

Un seul coup, une balle, un massacre qu'aucune de mes pensées ne pourrait jamais effacer. Ma mère aurait dû le sentir venir, flairer le piège avant qu'il ne se referme. Elle aurait dû être prudente, plus prudente. Mais non. Épuisée, énervée après une dispute avec mon père, elle s'était aventurée hors de notre refuge pour évacuer sa colère. C'était une erreur fatale, une erreur qui avait scellé son destin.

Peut-être que papa aurait pu la sauver. Peut-être pas. Mais en tant que compagnon, c'était à lui de venger son honneur, de déchirer ce fils de chien en lambeaux. Il disait souvent que ça ferait de lui le monstre que notre légende décrit : un alpha brutal, prêt à tout pour protéger les siens. Nous, les nôtres, n'étions pas du genre à accepter la défaite ou l'injustice sans riposter.

Je ne savais même pas pourquoi j'avais décidé de provoquer ce salaud, de le pousser dans ses retranchements. Peut-être cherchais-je à réveiller en lui cet alpha que je pouvais encore respecter. Peut-être voulais-je l'obliger à retourner dans ses terres, à faire ce qui devait être fait. Ou peut-être que je nourrissais juste cette rage constante, cette fureur qui me consumait et qui était devenue ma seule compagne fidèle. La colère, au moins, était simple, elle ne trahissait pas. Elle était plus facile à supporter que le chagrin dévorant qui menaçait de me submerger.

Le soleil commençait à embraser les sommets des Smoky Mountains, dissipant lentement la brume matinale. Je ne reconnaissais pas le sentier où j'avais atterri. Depuis notre arrivée à Mortimer, mes explorations du parc national avaient été timides, limitées aux abords. Notre maison, nichée juste à la lisière de cette nature sauvage, offrait un accès facile, un privilège que j'avais honte de ne pas avoir davantage exploité.

Au lieu de suivre l'odeur familière des sentiers, j'avais choisi de longer la rivière, décidé à tracer une carte mentale de ce territoire sauvage. Après avoir parcouru un demi-mile, un souffle étouffé m'atteignit, s'éloignant du courant. Intrigué, je m'avançai doucement vers le bruit, à travers un bosquet dense.

Je me plaquai au sol, avançant avec précaution jusqu'à apercevoir enfin la source de ce souffle. Une fille était là, immobile sur un immense rocher plat au milieu d'une clairière baignée de lumière. Son visage levé vers le soleil, ses longs cheveux noirs tombaient en cascades luisantes dans son dos. Elle pleurait, mais silencieusement. Pas de cris, pas d'hystérie ni de rougeur sur son visage. Juste une douleur muette. Je distinguai la trace scintillante des larmes sur ses joues, ses épaules frémissant sous l'effort visible de contenir sa peine.

Ce n'était pas une simple tristesse : c'était un chagrin profond, presque palpable. Une douleur que je connaissais trop bien, une douleur qui me nouait l'estomac à chaque souvenir. Je me surpris à me demander quelle perte elle portait, et si, comme moi, elle devait apprendre à vivre avec ce poids insupportable.

Conscience piquée.

Le silence de la forêt était brutal, presque oppressant. Un bruissement secoua les feuilles, mais rien ne semblait vouloir briser la solitude profonde qui m'enveloppait. Pourtant, à quelques mètres, elle était là, fragile et brisée, recroquevillée sur elle-même comme un oiseau blessé. Personne ne devrait jamais être témoin d'une telle détresse - encore moins rester à la regarder sans intervenir. Mais un aimant invisible, une force irrationnelle, m'empêchait de partir. Ses larmes ne coulaient pas seulement sur sa peau, elles semblaient dénouer des noeuds sombres en moi, réveillant une douleur sourde que je croyais enfouie à jamais.

Je me surpris à vouloir franchir la distance qui nous séparait, à lui tendre une main tremblante, une offrande maladroite de consolation. Mais qu'aurais-je pu lui dire ? Je n'avais jamais su réconforter qui que ce soit. Et puis, elle voulait certainement être seule - cet endroit, cette clairière, elle l'avait choisie pour cela. Le voyeurisme me fit reculer, un poids de culpabilité sur la poitrine.

Soudain, des éclats de lumière dansaient sur son visage baigné de chagrin. Mon regard descendit lentement vers ses mains. Là, posé sur sa peau pâle, le couteau captait les rayons du soleil, sa lame scintillante d'un éclat cruel. Elle inspira profondément, tremblante, un frisson parcourant son corps.

Mon cœur se déchira en un rugissement de rage et d'horreur. Non ! Pas ici, pas maintenant !

Je me ruai vers elle, tout mon corps vibrant d'urgence, chaque muscle tendu vers ce geste salvateur. Mais le temps me trahit - le couteau s'enfonça dans la chair délicate.

Élodie

La lame creusait son chemin, lente et implacable. Une douleur sourde, glacée, irradiait de ce point meurtri comme des vagues de feu qui déferlaient sur mon être. Je secouai la tête, tentant désespérément d'éloigner les mèches collées à mon cou humide de sueur. Dans un coin obscur de mon esprit, une pensée douloureuse surgit : ma mère. Avait-elle elle aussi affronté ce choix terrible ? Était-elle restée figée dans ce moment, ou avait-elle choisi vite, sans hésiter ?

La blessure était profonde, une entaille verticale droite comme une marque de destin, creusant jusqu'à l'artère, sans espoir de retour. Combien de temps resterait-elle en vie ? Si quelqu'un l'avait trouvée plus tôt, aurait-elle pu s'en sortir ?

Une nausée me souleva l'estomac. Mes épaules tremblaient, comme sous la morsure d'un vent glacial.

Si on m'avait demandé de faire face à la mort, jamais je n'aurais imaginé cela. Mais là, assise au bord du gouffre, j'allais reprendre le contrôle. Doucement, je repositionnai le couteau, serrant la prise avec une détermination farouche.

Soudain, un choc violent heurta ma main, un coup sec qui fit vibrer mes doigts engourdis. Le couteau glissa de mon emprise. Mes yeux s'ouvrirent en grand.

- Qu'est-ce que... ?

Une voix rauque, menaçante, s'éleva à quelques mètres :

« Que comptes-tu faire ? »

La peur me paralysait encore, les battements de mon cœur tambourinaient à mes tempes. Je ne pouvais penser, ni analyser. Un instinct primal me cria de fuir, de chercher une arme - avant même que je réalise ce que je faisais.

Mon regard se fixa sur mon couteau, planté à moitié dans un arbuste en fleur, éclatant sous le soleil.

Comment... ?

Puis, un mouvement sur ma droite me fit bondir en arrière, prise de panique.

Il était gigantesque. Un colosse, une force brute dans un corps d'athlète, ses épaules larges comme des murs, son visage taillé à angles durs, marqué par une colère contenue. Ses mains s'agitaient dans un geste apaisant, mais tout en lui vibrait d'une tension explosive. À chaque pas que je tentais, il contrait avec une aisance déconcertante.

J'étais prise au piège.

Mon cerveau criait « bouge ! sauve-toi ! » mais ses longues jambes avalaient mes efforts, chaque foulée réduisant mon avance.

Je levai la tête, inspirant profondément, cherchant à comprendre.

L'air lourd emportait l'odeur de la terre humide, celle du bois fraîchement coupé, et une autre senteur indéfinissable, sourde, presque animale.

Peu à peu, la panique s'estompa juste assez pour que j'entende ses mots :

« Je ne veux pas te faire de mal. »

Son ton, rauque et impatient, ne faisait qu'ajouter au doute.

Mon souffle restait rapide et coupé.

- Tu devras me pardonner, mais je ne te crois pas.

« Je ne voulais pas te faire peur. Je devais juste t'arrêter. »

- M'arrêter ? répétai-je, la voix tremblante.

« Peu importe la gravité, ce n'est pas la solution. »

Je fronçai les sourcils, mon cerveau rattrapant ses paroles.

- Je ne voulais pas me tuer.

Il haussa les épaules, sans s'excuser :

- Tu me pardonneras si je ne te crois pas.

Je serrai la mâchoire, envie de grogner, mais je me contins.

- Quel est ton nom ?

- D'abord le tien.

- Élodie.

Il fit un pas vers moi, presque trop rapide pour que je réagisse. Je trébuchai, mais il attrapa ma main, m'attirant doucement vers lui.

- Hé ! m'exclamai-je.

Sans un mot, il pressa l'ourlet de son t-shirt sur la blessure que je n'avais même pas remarquée, son toucher ferme mais délicat. La colère qui l'habitait semblait se transformer en une énergie déterminée.

- Tu m'as coupée !

Son regard s'assombrit :

- Je t'ai coupée ? Non, je t'ai juste empêchée de te trancher les veines. Je t'ai sauvée la vie.

Depuis des heures, j'errais dans cette forêt dense, un labyrinthe d'ombres et de murmures, le souffle court et le cœur battant à tout rompre. Je sentais la lame glacée du couteau contre ma peau, un frisson électrique parcourant chaque nerf. Puis, soudain, une voix rauque m'arrêta net.

- Tu ne vas pas vraiment faire ça, hein ?

Je relevai lentement la tête. Il était là, un spectre au regard tourmenté, une silhouette que je n'attendais pas, dans cet endroit perdu au milieu de nulle part. Un mélange de colère et de compassion brûlait dans ses yeux sombres.

Mon propre caractère s'affirma enfin, comme une flamme qu'on souffle après une longue nuit de doute.

- Je ne vais pas me taillader les poignets, dis-je avec défi, en tirant brusquement ma main pour le repousser.

- Tu ne vas pas te couper les poignets ? Oh, parce qu'il y a tellement d'autres raisons logiques d'être plantée en pleine forêt, en pleurant toutes les larmes de ton corps, un couteau à la main, lança-t-il avec un sourire amer.

Ai-je vraiment pleuré ? Je portai ma main tremblante à mon visage et la retirai humide. Mon Dieu, quelle honte ! Et moi qui pensais que ce fou croyait que j'étais en train de me suicider... Et j'osais m'inquiéter qu'il me voie pleurer ? Faut remettre ses priorités à l'endroit, fille.

- Ce que je fais, ça ne te regarde pas. Mais je ne suis pas ici pour me suicider, ajoutai-je, froidement.

- Bien, répondit-il en hochant la tête.

Je le fixai sans un mot de plus. Qu'il me croie ou non ne changerait rien. Me répéter serait vain.

Ses longs doigts serrèrent doucement mon poignet, m'immobilisant, mais avec une douceur presque incongrue face à la tempête dans ses yeux. Curieusement, ce contact apaisa quelque chose en moi. Ridicule, quand on savait qu'il était un héros torturé, un idéaliste perdu dans ses propres démons. Pourtant, mon cœur ralentit, ma respiration se fit plus stable, et la peur de la lame s'évapora peu à peu. Pour le meilleur ou pour le pire, le combat intérieur était fini.

Il parut lui aussi se calmer. Dans ce silence maladroit, il tint toujours mon poignet et observait la petite coupure qui saignait. Les ténèbres qui l'habitaient semblaient reculer, et lorsqu'il me regarda, son visage avait perdu cette menace froide. Une douleur profonde le marquait, celle d'une perte invisible mais bien réelle, un chagrin que je connaissais trop bien, puisque chaque matin je le voyais dans mon propre reflet.

Un instant, mes doigts frémirent, prêts à effleurer sa joue pour apaiser cette inquiétude qui le déformait.

Mais qu'avais-je donc à faire de tout ça ? Je serrai plutôt la main en poing, fronçant les sourcils.

Il releva l'ourlet de son t-shirt, désormais taché d'une large auréole sombre.

- Je pense que ça commence à coaguler, murmura-t-il.

Sans perdre une seconde, il arracha deux bandes propres du bas de son t-shirt. L'une il la plia en compressant la plaie, l'autre il l'enroula fermement autour de mon poignet.

- Tu n'auras probablement pas besoin de points de suture.

Son geste me laissa une sensation glaciale, la pression de sa main disparue.

Je devais vraiment être en train de perdre la raison.

Repliant mon bras blessé contre ma poitrine, je levai les yeux vers lui.

- Merci, dis-je, sans trop savoir à quoi précisément.

Il était tout simplement parti, disparu, comme un fantôme englouti par la forêt d'où il venait.