Un Milliardaire en Quête d'Identité

Mégane

Les sols en marbre poli de la Briar Galleria me projettent mon reflet inversé. J'ai traversé avec détermination la salle d'exposition principale, mes talons vernis à lanières claquant sur la surface en onyx. Ma robe élégante jusqu'aux genoux était assortie aux chaussures, noires car la nuit était longue. Normalement, je n'aime pas m'habiller de façon simple, mais la Galleria avait un code vestimentaire.

Je veux dire, le nerf. La prétention. Ce n'est pas comme si nous, les artistes, pouvions nous permettre des vêtements chics comme la robe que je portais. Je l'avais emprunté à un de mes amis, Junebug, et j'espérais le rendre en un seul morceau.

Mon cercle d'amis de Soho avait tendance à partager et à partager, mettant en commun les ressources de notre communauté pour réussir dans le monde des hommes. J'étais en possession d'une imprimante laser, par exemple, un vestige d'une de mes erreurs les plus riches mais toujours terribles. Lorsque les gens avaient besoin d'imprimer un CV ou une recette, ou de créer des copies papier de leurs tirages d'art, je les aidais, à condition qu'ils contribuent à payer le papier et l'encre.

Les talons étaient les miens, en cuir italien raffiné et tout. Je les avais trouvés dans un marché de rue et je m'étais presque énervé quand je les avais vus pour dix dollars. Le vendeur ne savait pas ce qu'il avait.

Aussi doux que les talons donnaient l'impression à mes mollets et à mes fesses, ils avaient cependant un côté sombre. À savoir, ils m'ont ralenti, permettant au type avec un costume mal ajusté et beaucoup trop d'eau de Cologne de me rattraper.

J'ai essayé de regarder une représentation impressionniste d'un manoir sur une colline, faisant semblant d'être captivé par cette pièce totalement piétonne. Le type s'est approché nonchalamment de moi, grattant son ombre de cinq heures et inondant mon espace personnel de l'alcool qu'il avait dans son haleine.

"Hé, mon sucre." Sa voix me grattait les tympans comme du papier de verre. C'était comme s'il avait pris toutes les pires qualités des répliques pornographiques et les avait d'une manière ou d'une autre fondues dans son personnage tout entier. "Tu as oublié ton verre."

Je me forçai à sourire et lui pris le verre. "Oh, c'est vrai, merci beaucoup."

Pas question que je boive ce verre. Une fille de New York sait mieux que ça.

J'ai tenu le verre et j'ai cherché la plante en pot la plus proche pour le verser tandis que M. Schmooze se rapprochait un peu. Il a failli me faire tomber au sol avec son souffle. Il avait fréquenté le bar avec évier tôt et souvent.

"Alors, c'est une pièce incroyable, n'est-ce pas ?" » Dit-il en désignant la peinture à l'huile d'un mètre de haut et d'un mètre de large. "Ça me parle vraiment."

"Moi aussi."

Il leva les yeux avec une joie surprise. "Vraiment? De quelle manière ?

"Hmm. Eh bien, pour moi, cela signifie que l'artiste a tenté à tort d'introduire un expressionnisme postmoderne aux connotations cubistes dans une œuvre impressionniste. Le résultat est un pastiche d'un Monet zombifié avec trop d'accent sur la forme plutôt que sur l'expression.

Sa mâchoire s'est relâchée. « Quoi qu'il en soit, c'était un plaisir de vous rencontrer. Profitez de la galerie.

Et il était parti. J'ai soupiré et j'ai versé la boisson dans une fontaine à proximité. Puis je me suis faufilé dans la foule, visitant les différentes expositions.

Je n'ai vraiment pas été impressionné. La Galleria est un établissement payant. Si vous voulez que votre travail soit exposé, vous devez payer des milliers de dollars. Cela signifiait que la plupart des œuvres exposées étaient réalisées par des personnes qui avaient plus d'argent que de talent.

Certaines œuvres étaient belles. J'ai aimé un buste de Poséidon réalisé par un sculpteur de Greenwich. A part ça, il n'y avait qu'une seule raison pour laquelle je n'étais pas encore parti.

L'un des tableaux de la Galleria était le mien.

Je ne l'avais pas peint moi-même, pas entièrement. J'avais trouvé le portrait à moitié terminé dans le grenier de mon grand-père lorsque je l'avais nettoyé après son décès. J'ai été instantanément intrigué.

Grand-père Willie était peintre, comme moi, mais il était bien plus encore. Il pouvait sculpter, souder de l'acier, chanter, jouer de n'importe quel instrument qu'il prenait et même danser. Il m'avait appris tout ce que j'avais toujours su sur la peinture, et si je vivais jusqu'à cent ans, je n'en saurais probablement toujours pas la moitié autant que lui.

Le portrait lui-même a été réalisé dans un style photoréaliste, une rareté pour mon grand-père qui était plutôt un peintre expressionniste. L'homme sur le portrait m'était étranger. J'étais allé consulter d'anciens albums de famille et je n'avais trouvé personne proche. Il se tenait devant une voiture de sport décapotable rouge cerise, appuyé contre le capot avec un sourire satisfait sur le visage.

L'homme sur la photo avait la quarantaine, du moins c'est ce que je pensais. Je n'avais pas réussi à l'identifier et je me demandais s'il s'agissait d'une personne réelle ou simplement d'un sujet imaginaire. J'avais cependant pu identifier la voiture sur la photo. Une Shelby Cobra, l'une des voitures classiques les plus rares et les plus précieuses au monde.

Finalement, je me suis dirigé vers la terrasse. J'ai contemplé les tours de verre et d'acier de l'île de Manhattan. L'Hudson coulait comme un ruban noir d'encre dans la nuit, reflétant les lumières des gratte-ciel vers moi.

La brise nocturne remuait mes cheveux et j'appuyais mes coudes sur la rampe métallique fraîche. Les bruits de la fête se sont étouffés lorsque la porte vitrée s'est refermée derrière moi.

«Tu me manques, grand-père», dis-je au vent et à la nuit. « J'essaie d'y arriver, comme tu me l'as dit. Gardez un pied dans le caniveau et un poing dans l'or.

J'ai ri doucement, dérangeant un pigeon qui se perchait sur un rebord à proximité.

"Je n'ai jamais compris ce que cela était censé vouloir dire."

Les bruits de la fête devenaient de plus en plus forts, ce qui signifiait que quelqu'un était sur le point de me rejoindre sur la terrasse. J'ai entendu une paire de chaussures habillées pour hommes claquer sur les carreaux de béton rayés.

Il m'a rejoint au bastingage, à une distance respectueuse. Au début, j'avais peur que ce soit le sale type qui revienne me harceler, mais ensuite je l'ai mieux observé.

Grand, aux larges épaules. Une taille effilée et des membres longs et maigres. Même sous son costume trois pièces, je pouvais dire que c'était un athlète. Ses yeux se tournèrent vers moi alors qu'il retirait un étui à cigares en argent de la poche de son manteau.

"Bonsoir", dit-il avec un doux sourire. Quand il souriait, il devenait encore plus magnifique.

Je n'étais pas le genre de fille à m'évanouir devant un bel homme, mais cet homme en particulier s'est avéré être l'exception. J'ai essayé de jouer de manière décontractée, mais j'étais intéressé. Très intéressé.

"Bonsoir," répondis-je. J'ai incliné la tête vers la fête. « Vous appréciez les expositions ? »

"Pas vraiment. J'aime l'art, mais ce genre de choses semble... » Il saisit l'air avec sa main vide comme s'il essayait de trouver les bons mots.

"Pas d'inspiration ?"

"Oui," dit-il, son sourire s'élargissant. "Exactement. Sans inspiration. Son sourire s'effaça un peu.

"Alors, qu'est-ce qu'une femme magnifique comme toi fait ici toute seule ?"

Mon cœur a raté un battement quand il m'a traité de magnifique, mais j'ai essayé de ne pas le dire sur mon visage.

« Honnêtement, j'avais besoin d'une pause. Il y a tellement de falsifications lors d'événements comme celui-ci. La plupart des gens là-bas cherchent simplement à comparer leurs vêtements.

Il rit facilement, un rire joyeux. J'avais l'impression qu'il riait souvent. L'ambiance qu'il dégageait était paisible. Bon. C'était un gars qui aurait pu être un joueur de football professionnel, ou un mannequin masculin, ou les deux, et il se comportait comme un gars normal et froid.

À en juger par le costume qu'il portait, il était probablement chargé lui aussi. Boutons de manchette dorés. Pince à cravate en platine. J'ai subrepticement vérifié s'il y avait une bague à son doigt et je n'ai pas pu m'empêcher d'être heureux qu'il n'y en ait pas.

"Vous êtes une femme intéressante, si je peux me permettre." Il se tourna vers moi et rangea son étui à cigares dans sa poche. J'ai deviné qu'il avait décidé de ne pas fumer, peut-être pour mon bénéfice. En fait, les cigares ne me dérangeaient pas. Ils m'ont rappelé mon grand-père. Il tendit la main vers moi.

"Maçon Wilder."

"Megan Scott," répondis-je en lui serrant la main. C'était énorme, enveloppant facilement le mien. Je pouvais sentir le pouvoir entre ces mains. Ses yeux parcoururent mon corps avec un intérêt subtil. "C'est un plaisir de te rencontrer, Mason."

"Tout le plaisir est pour moi." Ses sourcils blonds s'arquèrent en signe d'interrogation. « Alors, est-ce que

Je t'offre un verre, Megan ?

"C'est un bar ouvert."

"Je ne voulais pas nécessairement dire ici."

L'invitation dans son ton était évidente. J'ai souri et secoué la tête.

"En raison de circonstances indépendantes de ma volonté, je ne peux pas quitter la fête pour l'instant."

"C'est une honte. J'ai un rendez-vous important dans quelques heures. Je suppose que nous devrons simplement profiter au maximum du temps dont nous disposons.

"Oui." Il se tenait un peu plus près. Je pouvais sentir son eau de Cologne. "Ça a l'air d'être une bonne idée."

Nous avons discuté un peu, de rien et de tout. De pures bavardages. Aucun de nous ne voulait que ça devienne lourd. Je savais sans équivoque que nous avions tous les deux décidé de nous éclater sur place, à la fête. Normalement, cela m'aurait fait flipper, mais un étrange sentiment de calme m'avait envahi. Je ressentais encore tous les picotements de papillons de l'anticipation, mais en même temps, je n'étais pas pressé.

Il toucha mon bras nu, ses doigts caressant ma peau. J'ai senti un frisson parcourir ma colonne vertébrale, la chair de poule monter sur ma chair. Mason s'est rapproché un peu plus, jusqu'à ce que nos corps se touchent.

"Tu es unique en ton genre, Megan," souffla-t-il.

Puis ses lèvres furent sur les miennes et son baiser fut aussi doux qu'il en avait l'air. Des bras grands et puissants m'enlacèrent, m'attirant dans sa chaleur.

Il m'embrassa plus fort, plus profondément et mon pouls s'accéléra. Soudain, je me suis éloigné de lui, regardant Mason alors que ma poitrine se soulevait à cause d'un pantalon épais.

J'aurais pu partir, à ce moment-là. J'aurais pu lui donner mon numéro. Au lieu de cela, je lui ai pris la main et je l'ai ramené dans la Galleria.

Je me sentais comme un adolescent coquin le conduisant à monter un escalier jusqu'au deuxième étage sombre. J'ai trouvé un bureau vide et je l'ai tiré par sa cravate. La porte se ferma et, comme le disait le barde immortel, le repos le plus doux m'appartenait.

le maçon

Je me suis réveillé sur des draps de soie avec seulement deux heures et demie de sommeil, mais j'avais un grand sourire sur le visage.

Ma dernière pensée avant d'aller me coucher était pour Megan, la femme incroyablement chaude et incroyablement cool que j'avais rencontrée à la Galleria. Ma première pensée en me réveillant fut également pour elle.

Je me lève du lit et me dirige vers la douche. Le soleil n'avait pas encore montré son visage, mais un éclair au-dessus de l'eau annonçait son arrivée imminente.

Ce n'était pas la première fois que je me réveillais avant l'aube, et ce ne serait pas la dernière.

Je pouvais encore sentir le parfum de Megan sur moi. À la fois celui qui sortait d'une bouteille et celui qui venait de sa chatte. C'est avec beaucoup de réticence que j'ai lavé les deux de mon corps.

Après un rasage de près – un rasage de près littéral, avec mon rasoir droit – j'ai enfilé l'un de mes costumes préférés, un deux pièces gris et anthracite avec un motif à carreaux si subtil qu'il est impossible de le distinguer. Stan l'Homme l'appelle mon costume de Steve Harvey, mais ce n'est que Stan. C'est un connard parfois.

Pendant tout le trajet jusqu'au travail, j'ai continué à penser à Megan. Je ne me vante pas, mais avec ma taille, mon apparence et ma richesse, je ne veux pas de compagnie féminine. Cependant, j'ai toujours perdu tout intérêt après que la consommation réelle ait eu lieu.

Ce n'est pas le cas avec Megan. J'avais fait quelque chose de différent la nuit dernière, quelque chose que je n'avais jamais fait avec une relation sauvage. J'ai demandé son numéro.

Et elle me l'a donné. Pas d'hesitation. Je savais qu'elle s'amusait hier soir. J'avais dû lui mettre la main sur la bouche pour empêcher ses cris d'alerter les invités en bas. Ensuite, ma petite Megan avait encore plus aimé.

La limousine m'a déposé au gratte-ciel que l'entreprise habitait. Nous avons loué les dix derniers étages. Le nom du bâtiment a changé environ quatre fois depuis que nous avons emménagé. Stan voulait acheter tout le bâtiment, mais Chandler a refusé d'ouvrir les cordons de la bourse. Il a déclaré que posséder un bien immobilier à Manhattan était « redondant et inutile, et un mauvais investissement ». Puisque Chandler est d'accord avec quatre-vingt-dix-neuf pour cent des projets que nous élaborons, personne ne voulait faire pression sur lui sur ce point.

Je suis entré dans l'ascenseur, étouffant un bâillement. Mes yeux étaient douloureux et fatigués, et je n'avais visiblement pas assez dormi, pourtant j'étais rempli d'énergie. Mon moteur grondait avec le carburéacteur Megan.

Les portes se fermèrent presque complètement avant qu'une main ne se glisse entre elles.

Une fois qu'ils se sont rouverts, un homme et une femme sont montés sur moi.

"Bonjour", ai-je dit à Jonathon et Amelia.

"Bonjour vous-même", dit Jonathon. Il plissa les yeux vers mon visage. "Hmm. Des cernes sous les yeux et vous portez votre costume préféré. Tu as eu de la chance hier soir, n'est-ce pas ?

"Un gentleman ne le dit jamais."

"Alors qu'est-ce qui t'arrête ?" » a demandé Amélia.

"Zing!" Je lui ai tiré dessus avec un pistolet à doigt. "Et dites à votre mari qu'il n'a aucune idée de la chance."

"Qu'est ce que c'est censé vouloir dire?"

Je lui ai montré mon téléphone, les chiffres de Megan étaient griffonnés sur l'écran.

« Tu as réellement eu son numéro ? » Jonathan fronça les sourcils. "Je suis confus.

Tu n'as pas déjà couché avec elle ?

"Ouais, et alors?"

« Donc, on ne s'en soucie plus après la conquête proprement dite. Qu'est-ce qui est différent cette fois ?

"Jon, ne sois pas un connard", dit Amelia.

"Est-ce que vous plaisantez?" Jonathan rit. "Mason ici a baisé avec moi quand je sortais avec toi, alors maintenant c'est à mon tour de baiser avec lui. Les remboursements sont une salope, n'est-ce pas Mason ?

J'ai haussé les épaules. "Il a raison. J'ai pas mal baisé avec lui.

"Eh bien, peut-être que tu seras le prochain à être domestiqué", suggéra Amelia en haussant un sourcil.

J'ai commencé à rire, puis, à ma grande surprise, j'ai réalisé que l'idée n'était pas aussi odieuse qu'elle aurait dû l'être. En fait, l'idée de se réveiller à côté de Megan tous les jours semblait... sympa.

Ce qui bien sûr m'a terrifié.

« Ne comptez pas vos poules avant qu'elles n'éclosent, ma chère. Ce célibataire restera célibataire pendant encore au moins vingt ans.

"Nous verrons cela", répondit Amelia.

"Qu'est ce que c'est censé vouloir dire?"

L'ascenseur sonna et les portes s'ouvrirent pour révéler le dernier étage.

"Tu brilles", dit-elle en me tapotant le bras avant qu'elle et Jonathon ne me précèdent hors de l'ascenseur. Je me suis arrêté pour vérifier mon reflet sur les parois métalliques polies de la cabine d'ascenseur.

"Je ne brille vraiment pas", grommelai-je, mais ma bonne humeur était tout simplement trop puissante. Je n'ai trouvé aucune raison d'être bouleversé ce jour-là.

Je suis entré dans la salle du conseil quelques secondes après eux. Stan Timmons, un génie à lunettes maigre et nerveux, était assis à sa place habituelle près de la fontaine à eau. Chandler Reece, moustachu, bronzé et athlétique, sourit largement à mon entrée.

"Hé, le voilà", dit Chandler. "Alors je suppose que tu n'as pas reçu mon message hier soir?"

"Message?" J'ai vérifié mon téléphone. "Chandler, tu ne m'as envoyé aucun message depuis avant-hier."

"Je ne l'ai pas fait?" Chandler vérifia son propre téléphone. "Putain. J'ai oublié d'appuyer sur envoyer.

Mon téléphone a sonné et une image est apparue sur l'écran. Cela ressemblait à un portrait peint à l'huile d'un homme devant une voiture. J'y ai à peine jeté un coup d'œil.

"Pourquoi tu m'envoies ça ?"

"Mec," dit Chandler, son sourire se transformant en un froncement de sourcils. « Jetez un autre coup d'œil. Un bon aperçu.

J'ai soupiré et j'ai plissé les yeux sur la photo. J'écarte les doigts, agrandissant la photo.

Au début, je n'ai pas reconnu l'homme sur la photo, probablement parce que la dernière fois que je l'avais vu, il était beaucoup plus âgé. Mais j'ai reconnu la voiture. C'était une Shelby Cobra, rouge cerise, blanche et immaculée.

C'était la voiture de mon grand-père.

J'ai regardé le visage et j'ai repéré la bosse au niveau du nez - nous l'appelions la bosse de Wilder - les yeux bleus perçants, la mâchoire forte et les épaules larges...

"C'est... c'est mon grand-père." Ma voix est tombée à un murmure rempli de crainte.

"C'est ce que j'ai pensé quand je l'ai vu," dit Chandler avec un hochement de tête.

"Où as-tu pris ça?"

« À la Galleria hier soir. N'avez-vous pas vérifié toutes les expositions ? "Pas exactement." Un sourire est venu à mes lèvres.

"Ouais, M. Super Stud ici présent a eu de l'action à la Galleria hier soir", a plaisanté Jon.

"Cela explique pourquoi tu as disparu." Chandler hocha la tête. "Et pourquoi tu n'as pas vu le portrait toi-même."

J'ai jeté un coup d'œil à Chandler. « J'aurais aimé que tu envoies ce message hier soir. J'aurais acheté ce tableau sur place.

Chandler haussa un sourcil. "En fait, j'ai essayé d'acheter la photo pour toi."

"Tu l'as fait?"

"Ouais. J'ai pensé que vous seriez plus que disposé à m'en débarrasser à prix coûtant.

« Vous avez bien compris. Qu'est ce qui ne s'est pas bien passé?"

« Ce n'était pas à vendre. J'ai essayé de découvrir qui était l'artiste, mais le directeur de la Galleria était à trois feuilles au vent et a dit qu'il ne trouvait pas les documents.

"Condamner." J'ai regardé la photo, traçant du doigt les contours familiers du visage de mon grand-père. "C'est une honte."

"Hé, ce tableau est quelque part dans cette ville", a déclaré Chandler. "Je suis sûr qu'un homme de vos ressources peut le localiser."

"Ouais moi aussi."

"Euh."

Nous nous sommes retournés pour voir Stan l'Homme tambouriner des doigts sur la table.

« Si vous avez fini de jouer au critique d'art et de bavarder comme un cercle de tricot, peut-être pourrions-nous, oh, je ne sais pas, nous mettre au travail pour nous rendre tous plus riches ?

J'ai ri. « Vous avez compris, Stan l'Homme. »

J'ai rangé mon téléphone, mais j'avais maintenant deux raisons d'être excité.

Quoi qu'il en soit, je devais mettre la main sur ce portrait. Contre vents et marées.

Et j'ai pitié du pauvre imbécile qui s'est mis en travers de mon chemin.