Un Contrat Mortel

Mon mariage avec Chloé, héritière de la maison Varenne, était bâti sur un contrat absurde.

Si elle me trompait, je recevrais 51% des parts de son empire familial.

Pendant trois ans, notre vie semblait parfaite, une belle façade parisienne.

Puis, le jour de notre troisième anniversaire, j'ai trouvé Chloé dans son atelier.

Lucas, un artiste de rue, était là, à moitié nu, couvert de l'une de ses précieuses créations.

Le plus choquant n'était pas l'infidélité, mais son indifférence glaciale, son agacement, comme si j'étais l'intrus.

Le soir même, la voir caresser cette soie, imprégnée de l'odeur de son amant, a brisé quelque chose en moi.

Les semaines suivantes furent un enfer de trahisons répétées.

La trahison de l'accident où elle m'a abandonné gisant sur la route pour le rejoindre, inconscient.

La trahison à l'hôpital, où elle est venue avec sa marque sur le cou, me délaissant encore pour ses caprices suicidaires.

La trahison finale, au milieu des flammes, où elle a choisi de sauver Lucas, me laissant pour mourir seul.

Chaque fois, elle abandonnait son "amour" pour un homme qu'elle disait mépriser.

Mon cœur ne battait plus d'amour, seulement de dégoût.

Comment pouvait-elle faire ça ?

Comment une femme pouvait-elle être si aveugle à mes souffrances, si manipulée par un maître chanteur, si effroyablement égoïste ?

Chaque "urgence" de Lucas était un abandon de plus, une confirmation crue que j'étais devenu un néant à ses yeux.

Cela dépassait l'entendement, c'en était indécent.

Alors, j'ai ouvert le coffre, sorti notre contrat de mariage.

Ce soir-là, tandis qu'elle courait encore au chevet de son pantin pathétique, j'ai signé les papiers.

Et j'ai appelé Camille, sa rivale acharnée dans la mode parisienne.

Cinquante et un pour cent de Varenne pour cinquante millions d'euros.

La vengeance serait jouée, et elle serait glaciale.

Mon mariage avec Chloé reposait sur un paradoxe. Elle, l'héritière de la maison de couture Varenne, avait une peur panique de l'infidélité. Moi, Adrien, architecte parti de rien, j'étais l'homme le plus loyal qu'elle connaisse.

C'est elle qui avait insisté pour cette clause dans notre contrat de mariage. Une clause folle, presque une provocation.

En cas d'infidélité avérée de sa part, je recevrais 51% des parts de son empire familial.

Elle disait que c'était sa façon de se punir par avance, de conjurer le souvenir de sa mère qui avait ruiné son père par ses tromperies. Je n'y voyais qu'une preuve d'amour maladroite. J'avais signé sans y penser.

Pendant trois ans, ce contrat a dormi dans un coffre. Notre vie était parfaite.

Jusqu'à Lucas.

Un artiste de rue, un bohème charismatique qui s'était mis en tête de séduire Chloé. Il la harcelait de poèmes, de dessins, d'apparitions impromptues.

Je n'y prêtais pas attention. Chloé le méprisait, le faisait chasser par la sécurité. Sa haine de l'infidélité était ma meilleure garantie.

Le jour de notre troisième anniversaire de mariage, j'ai quitté mon agence plus tôt. Je voulais lui faire une surprise. Je suis allé directement à son atelier, dans le 8ème arrondissement.

La porte était entrouverte. Une odeur étrange flottait dans l'air, un mélange de son parfum coûteux et de sueur.

Et puis je l'ai vu.

Lucas. Torse nu, allongé sur un divan de velours. Il était seulement couvert d'un foulard en soie de la dernière collection de Chloé, un carré précieux que je lui avais vu dessiner pendant des semaines.

Il gémissait doucement, les yeux fermés.

« Chloé... »

Mon sang s'est glacé. J'allais le jeter dehors quand Chloé est entrée.

Elle m'a vu. Elle a vu Lucas. Son visage n'a montré aucune surprise, aucune colère. Juste de l'agacement.

« Adrien, ne fais pas de scandale, s'il te plaît. »

Sa voix était basse, presque un murmure.

« Fais-le partir discrètement. Je ne veux pas que la presse s'en mêle. »

D'habitude, elle aurait hurlé. Elle l'aurait giflé. Mais là, non. Elle me demandait de gérer ça. Comme si j'étais son employé.

Plus tard dans la soirée, alors que nous faisions semblant de fêter notre anniversaire dans un restaurant chic, je l'ai vue sortir le foulard de son sac.

Le foulard qui avait couvert le corps de Lucas.

Elle ne l'a pas jeté. Elle l'a déplié, l'a lissé avec une infinie précaution, et l'a replié soigneusement avant de le ranger.

Ce geste a été un déclic.

Quelque chose s'est brisé en moi.

En rentrant, je ne lui ai rien dit. J'ai attendu qu'elle s'endorme. Je suis allé dans mon bureau, j'ai ouvert le coffre-fort.

J'ai sorti notre contrat de mariage.

J'ai regardé sa signature, puis j'ai pris un stylo et j'ai signé à mon tour. Ma main ne tremblait pas.

Ensuite, j'ai pris mon téléphone. J'ai cherché un numéro que je n'avais pas composé depuis des années.

Camille.

Ma vieille amie des Beaux-Arts. La rivale acharnée de Chloé dans le monde du luxe parisien.

Elle a répondu à la deuxième sonnerie.

« Allô ? »

« Camille, c'est Adrien. »

Un silence. Puis sa voix, plus douce.

« Adrien. Quelle surprise. »

« J'ai une proposition à te faire. »

Je n'ai pas tourné autour du pot.

« Cinquante et un pour cent des parts de la maison Varenne. Pour cinquante millions d'euros. »

Elle a eu un petit rire.

« Tu plaisantes ? Chloé ne vendra jamais. »

« Ce n'est pas elle qui vendra. C'est moi. Dès que mon divorce sera prononcé. »

Camille n'a pas posé plus de questions. Sa voix était purement professionnelle.

« Envoie-moi les détails. Mon avocat te contactera. »

Elle a ajouté, avec une pointe d'ironie :

« Et Adrien... Bon courage. »

Puis elle a raccroché.

Le lendemain, Chloé a tenté de dissiper le malaise. Elle m'a offert une montre de luxe. Une pièce de collection.

« Joyeux anniversaire, mon amour. Pardonne-moi pour hier. J'étais stressée. »

J'ai attaché la montre à mon poignet. Le métal était froid.

« Elle est très belle. Merci. »

J'avais aussi un cadeau pour elle.

Je lui ai tendu une grande enveloppe kraft.

« Ouvre-la plus tard. Quand tu seras seule. »

Elle a souri, pensant sûrement à un bijou ou un titre de propriété. Elle a glissé l'enveloppe dans son sac Hermès. À l'intérieur, il y avait les papiers du divorce, déjà signés par moi.

Nous étions en voiture, longeant la Seine. Le soleil se couchait sur Paris. Une scène de carte postale.

Son téléphone a sonné. L'écran affichait "Lucas".

Elle a décroché, l'air agacé.

« Qu'est-ce que tu veux encore ? »

La voix à l'autre bout était paniquée, hystérique. Je l'entendais d'où j'étais. Il criait, il pleurait.

Chloé a tourné la tête vers moi, puis vers la route. Son attention était ailleurs.

Un crissement de pneus. Un choc violent.

Ma tête a heurté la vitre. Une douleur fulgurante m'a transpercé le flanc.

La voiture s'est immobilisée contre un parapet. De la fumée s'échappait du capot.

J'ai essayé de respirer. Mes côtes étaient cassées. La douleur était insupportable.

Chloé était indemne. Son téléphone a sonné de nouveau. Lucas.

Elle a répondu.

« J'arrive, j'arrive tout de suite ! Ne fais rien de stupide ! »

Elle s'est tournée vers moi. Je gisais, incapable de bouger, le souffle court.

Elle a hésité une seconde. Une seule.

« Les secours arrivent, Adrien. »

Sa voix était lointaine.

« Je dois absolument y aller. C'est une urgence. »

Elle est sortie de la voiture. Elle n'a pas regardé en arrière. Je l'ai vue courir, son téléphone collé à l'oreille.

Elle m'a laissé là. Sur le bord de la route.

La douleur est devenue trop forte. Le monde est devenu noir.