Tu m'as trompée ? J'ai épousé un milliardaire

Ayla était assise sur le bord du canapé sur mesure en cuir italien dans la suite parentale du domaine des Farrell.

La lueur de l'écran de son ordinateur portable illuminait son visage dans la pénombre de la pièce. Elle faisait défiler le programme des relations publiques pour la semaine à venir du Farrell Group, vérifiant une seconde fois chaque créneau d'interview et chaque communiqué de presse.

De l'autre côté des lourdes portes en acajou, le grognement sourd et distinctif d'un moteur d'Aston Martin déchira le silence de la nuit d'Atherton.

Le moteur s'arrêta.

Ayla ferma aussitôt son ordinateur portable et le posa sur la table basse en verre.

Elle se leva et se dirigea vers le miroir qui montait jusqu'au plafond. Elle lissa de ses mains les pans de sa nuisette en soie, ajustant l'ourlet pour s'assurer de son tombé parfait.

Les lourdes portes à double battant de la chambre s'ouvrirent.

Axel entra, apportant avec lui une bouffée d'air froid de la nuit californienne.

Ayla laissa un sourire doux et étudié se dessiner sur ses lèvres. Elle s'avança vers lui, tendant automatiquement la main pour prendre sa veste de costume haute couture alors qu'il la retirait de ses épaules.

Alors que le lourd tissu se posait dans ses mains, une odeur la frappa.

C'était léger, mais sans équivoque. Un mélange capiteux de bois de santal et de roses écrasées.

Les doigts d'Ayla se raidirent sur les revers en laine. Ses gestes s'interrompirent complètement.

Elle n'utilisait que des soins pour la peau non parfumés, de qualité médicale. Elle ne portait jamais de parfum.

Axel ne remarqua pas son hésitation. Il se pencha et déposa un baiser sec et distant sur son front.

Il se recula, levant déjà une main pour se frotter l'arête du nez.

« La réunion à huis clos avec Sequoia Capital était un cauchemar », marmonna Axel, la voix pâteuse de fatigue. « Ils ne savent jamais quand s'arrêter de parler. »

Ayla déglutit pour ravaler la boule qui se formait dans sa gorge. Elle força ses poumons à inspirer.

Elle se détourna de lui et entra dans le dressing climatisé, suspendant soigneusement la veste sur un cintre en cèdre.

Quand elle revint dans la chambre, Axel se tenait au bord du lit.

D'un soupir frustré, il tira sur sa cravate en soie pour la desserrer et la jeta nonchalamment sur le tapis persan.

Il lui tourna le dos et commença à déboutonner sa chemise blanche impeccable, s'apprêtant à se diriger vers la salle de bain principale.

La chemise glissa de ses larges épaules, tomba au sol et exposa les muscles tendus de son dos.

Ayla sortit du dressing, son regard se posant naturellement sur son omoplate gauche.

Ses pupilles se contractèrent si vite que c'en fut physiquement douloureux.

L'air de la pièce sembla se volatiliser. Ses poumons cessèrent de fonctionner.

Là, imprimées de manière vive sur son omoplate gauche, se trouvaient trois griffures boursouflées, d'un rouge sombre.

La peau tout autour était enflammée, les bords légèrement écorchés et saignants.

L'espacement entre les marques correspondait exactement à la largeur des ongles d'une femme. L'angle descendant et la force même des entailles rendaient impossible l'hypothèse d'une éraflure accidentelle avec un appareil de musculation.

Axel tourna légèrement la tête. Il la surprit en train de fixer son dos.

L'espace d'une fraction de seconde, une panique brute traversa ses yeux d'un brun profond.

Il réagit instantanément, attrapant une épaisse serviette blanche sur le banc et l'enroula fermement autour de son torse, dissimulant les marques.

« Je me suis éraflé sur un clou qui dépassait dans le sauna du club », dit Axel. Sa voix était parfaitement assurée, tout à fait naturelle.

Ayla regarda son visage. C'était le visage qui avait fait la couverture du Time magazine, loué pour avoir le regard le plus dévoué et le plus honnête de la Silicon Valley.

Son estomac se retourna violemment. L'acide lui remonta dans la gorge.

Elle ne cria pas. Elle ne jeta rien.

Au lieu de cela, elle força les muscles de son visage à s'étirer en un sourire raide et forcé.

« Tu devrais faire plus attention », dit Ayla, sa voix semblant appartenir à quelqu'un d'autre. « Va prendre ta douche. »

Axel hocha la tête, se retourna et entra dans la salle de bain.

La lourde porte se referma dans un déclic. Le bruit du pommeau de douche effet pluie qui s'enclenchait résonna à travers le mur.

À la seconde où l'eau toucha le carrelage, les genoux d'Ayla se dérobèrent.

Elle s'effondra sur le bord du matelas, ses mains agrippant les draps si fort que ses jointures blanchirent.

Son regard se porta vivement sur la table de chevet.

Le téléphone personnel d'Axel reposait, écran contre la surface en marbre.

Sa main tremblait violemment alors qu'elle la tendait pour le saisir. Le métal était glacial contre sa paume.

Elle fit glisser son doigt vers le haut de l'écran et tapa le code à quatre chiffres. Leur anniversaire de mariage.

L'écran vibra de gauche à droite. Code incorrect.

Le cœur d'Ayla tomba dans son estomac, la frappant d'une vague de nausée physique.

Il avait changé le code. Un code qui était le même depuis trois ans. Il l'avait changé il y a une semaine à peine.

Le bruit de l'eau coulant de la salle de bain masquait la respiration lourde et saccadée d'Ayla.

L'illusion parfaite de son mariage vola en un million d'éclats dans son esprit.

Elle pensa aux innombrables nuits où elle était restée éveillée jusqu'à 3 heures du matin, à rédiger d'impeccables communiqués de presse pour les relations publiques afin de construire son image de père de famille idéal.

Une colère brûlante et aveuglante éclata soudain dans sa poitrine, consumant instantanément son chagrin.

On la prenait pour une idiote.

Ayla reposa le téléphone sur la table de chevet en marbre, s'assurant qu'il était exactement dans la même position qu'auparavant.

Elle se releva, ses jambes ne tremblaient plus.

Elle se dirigea vers son bureau en acajou et ouvrit le tiroir du bas.

Elle en sortit un post-it blanc et un stylo.

D'une main assurée, elle nota le numéro de téléphone d'un avocat spécialisé en divorce de premier ordre qu'elle avait mémorisé des années auparavant.

Le soleil matinal de Californie inondait la salle à manger du domaine des Farrell à travers les baies vitrées.

Ayla était assise à la longue table en acajou, le visage totalement inexpressif, tandis qu'elle découpait silencieusement ses œufs au plat.

Des bruits de pas résonnèrent dans le grand escalier.

Axel descendit, vêtu d'un costume Tom Ford parfaitement coupé. Il tapotait son oreillette Bluetooth, aboyant un ordre de licenciement à quelqu'un des RH.

Il tira la chaise en face d'Ayla et s'assit.

Il ne la regarda pas. Par pure habitude, il attendit simplement qu'Ayla se lève pour lui servir son café noir.

Ayla ne bougea pas d'un cil. Elle prit une lente bouchée de son plat.

« La cafetière est sur votre droite », dit-elle d'une voix plate et dénuée de toute chaleur.

La main d'Axel s'immobilisa sur la table. Il la regarda enfin, les sourcils froncés, percevant la soudaine froideur dans l'atmosphère.

Il tapota son oreillette, mettant fin à l'appel.

Son expression s'adoucit pour laisser place à un masque de douce prévenance. Il l'observa attentivement, scrutant son visage à la recherche du moindre signe de ce qu'elle savait. La panique de la nuit dernière avait disparu, remplacée par une performance calculée. « Es-tu contrariée parce que je suis rentré si tard hier soir, ma chérie ? »

Ayla leva lentement les yeux. Elle croisa son regard avec une fixité vide et sans vie.

« La réunion était-elle vraiment si importante ? » demanda-t-elle.

Axel ne cilla pas. « Tout ce que je fais, c'est pour le projet d'introduction en bourse du Farrell Group au Nasdaq. Tu le sais. »

Avant qu'Ayla ne puisse répondre, les lourdes portes de la salle à manger s'ouvrirent à la volée.

Martha, la gouvernante en chef, entra, suivie de près par l'assistant de direction d'Axel, Jared.

Jared se dirigea droit vers Ayla et posa une grande boîte orange emblématique sur la table, juste devant son assiette.

Axel se renversa sur sa chaise, un sourire suffisant et triomphant se dessinant sur son visage. Mais ce sourire n'atteignait pas tout à fait ses yeux, qui restaient fixés sur elle, inquisiteurs. « Ouvre. C'est une offrande de paix. »

Ayla fixa la boîte. Elle tendit la main et défit le ruban marron.

Elle souleva le couvercle. À l'intérieur du sac de protection en velours reposait un sac Birkin en crocodile de l'Himalaya. L'un des sacs les plus rares de la planète.

« J'ai demandé à mon bureau de New York de le retirer d'une vente aux enchères privée avant même qu'elle ne soit rendue publique », dit Axel, le ton dégoulinant d'autosatisfaction.

Ayla baissa les yeux sur le sac. Il coûtait des centaines de milliers de dollars.

Sa poitrine se serra sous le coup d'une humiliation écœurante. Il la traitait comme un animal de compagnie, lui jetant un jouet coûteux pour qu'elle reste sage et obéissante.

Ayla repoussa la lourde boîte orange. Elle glissa sur le bois verni.

« Je n'ai pas besoin de ça », dit-elle froidement.

Le sourire d'Axel s'évanouit instantanément. Sa mâchoire se crispa.

« Ne sois pas déraisonnable, Ayla », lança-t-il d'un ton sec, sa patience s'évaporant. « Je n'ai pas de temps à perdre avec tes caprices. »

Le claquement sec de talons hauts sur le sol en marbre les interrompit.

Les portes principales s'ouvrirent plus grandes, et la mère d'Axel, Heda, entra d'un pas martial dans la salle à manger, flanquée de deux de ses propres assistantes.

Heda n'adressa même pas un regard à Ayla. Elle se dirigea droit vers Axel et posa une main sur son épaule. « Comment s'est passée la soirée de réseautage hier soir ? »

Puis, Heda tourna la tête. Son regard perçant et critique parcourut le corps d'Ayla de haut en bas, s'arrêtant et s'attardant sur son ventre plat.

« Annulez vos déjeuners de charité cette semaine », ordonna Heda d'un ton sec et arrogant. « Vous allez vous rendre à la clinique privée pour un bilan de fertilité. »

Heda croisa les bras. « Le trust familial des Farrell exige un héritier à la génétique de sang bleu pour stabiliser le conseil d'administration avant l'introduction en bourse. »

Les doigts d'Ayla se resserrèrent sur le manche de son couteau à beurre. Le métal s'enfonça dans sa paume.

« Je n'ai aucune intention d'avoir un enfant pour le moment », dit Ayla, sa voix tombant à un ton glacial.

Le visage de Heda devint rouge. Elle abattit sa main sur la table, faisant cliqueter l'argenterie.

« Espèce de petite garce ingrate ! » hurla Heda.

Heda se pencha en avant, les yeux remplis d'un venin pur. « Vous n'êtes qu'une fausse héritière. Vous avez été jetée de la famille Joyce comme un déchet. Vous n'avez ni relations, ni lignée, ni valeur. Vous êtes un produit défectueux dont nous avons eu pitié ! »

Ayla tourna brusquement la tête vers Axel.

Depuis trois ans, il était toujours intervenu. Il avait toujours joué les protecteurs quand sa mère dépassait les bornes.

Axel baissa les yeux sur sa tasse de café. Il ne dit pas un mot à sa mère.

Au lieu de cela, il leva les yeux vers Ayla et soupira. « Ayla, tu es encore trop sensible. Arrête de mettre ma mère mal à l'aise. Contente-toi de t'excuser. »

Cette manipulation psychologique la frappa comme un coup en pleine poitrine.

Ayla les regarda tous les deux. La mère qui la voyait comme une jument poulinière, et le mari infidèle qui l'utilisait comme bouclier humain.

Le dernier fil microscopique d'attachement dans son cœur se rompit.

Ayla se leva si brusquement que sa lourde chaise en bois racla bruyamment le sol.

Ses mouvements étaient vifs, décisifs et totalement dénués d'hésitation.

« Gardez le trône de la famille Farrell pour que quelqu'un d'autre en hérite », dit Ayla, sa voix résonnant dans la grande pièce.

Elle leur tourna le dos et se dirigea vers la porte.

« Ayla ! Reviens ici ! » rugit Axel, sa voix se répercutant sur les murs.

Ayla ne s'arrêta pas. Elle sortit directement par la porte d'entrée, descendit les marches et se rendit au garage.

Elle monta dans sa Porsche 911, claqua la portière et quitta le domaine à toute vitesse, sans un regard dans le rétroviseur.

Ayla était assise au volant de sa Porsche garée, les doigts suspendus au-dessus du volant.

Elle venait de composer le numéro de sa meilleure amie, Chloe, quand un SMS s'afficha sur son écran.

Il venait d'Axel.

*Si tu ne te présentes pas au Silicon Valley Innovation Summit ce soir, je bloquerai toutes les cartes de crédit et tous les comptes en fiducie à ton nom dans les soixante secondes.*

Ayla fixa les mots lumineux. Sa respiration se coupa.

Elle ferma les yeux et prit une profonde inspiration saccadée. Elle avait besoin d'argent pour engager un avocat spécialisé en divorce impitoyable. S'il lui coupait les vivres maintenant, elle serait paralysée.

Elle passa en mode conduite et se força à tourner le volant en direction de San Francisco.

Le soir venu, Ayla sortit d'une berline noire avec chauffeur devant le Moscone Center.

Elle portait une robe de soirée noire minimaliste, taillée sur mesure, qui épousait ses formes, ayant tout l'air de l'intouchable épouse de milliardaire.

Axel attendait déjà à l'entrée de la voie VIP du tapis rouge.

À la seconde où il la vit, son visage se transforma. Le tyran en colère du matin avait disparu, remplacé par un masque de dévotion écrasante et écœurante.

Il s'avança et passa son bras autour de sa taille.

Ses doigts s'enfoncèrent si fort dans ses côtes qu'une douleur aiguë lui parcourut la colonne vertébrale.

« Souris », murmura Axel directement dans son oreille, son souffle chaud contre sa peau. « N'ose même pas ruiner la cotation en bourse de l'entreprise pour la semaine prochaine. »

Les lourdes portes à double battant menant au tapis rouge s'ouvrirent.

Un mur de flashs aveuglants explosa devant leurs visages. Les journalistes hurlaient leurs noms.

Les muscles du visage d'Ayla se contractèrent instantanément. Elle afficha le sourire parfait et inaccessible qu'elle avait peaufiné en tant que stratège en relations publiques de haut vol.

Axel s'arrêta en plein milieu du tapis rouge.

Il plongea la main dans la poche de son smoking et en sortit un écrin en velours personnalisé de chez Cartier.

Un hoquet de surprise collectif parcourut les rangs de la presse.

Axel ouvrit l'écrin, en sortit un collier de diamants éblouissant à plusieurs millions de dollars, et passa derrière Ayla pour le lui attacher autour du cou.

Les appareils photo crépitèrent comme des mitraillettes. Les journalistes criaient des louanges sur l'amour légendaire du PDG de Farrell pour sa femme.

Axel se pencha et l'embrassa sur la joue. Ayla sourit pour les objectifs, mais son estomac se tordit violemment de nausée.

Ils quittèrent le tapis et entrèrent dans l'immense salle de bal scintillante.

En quelques secondes, Axel fut assailli par un groupe d'investisseurs de Wall Street.

Ayla recula aussitôt, se retirant dans l'ombre près du bord de la salle. Elle attrapa une flûte de champagne au passage d'un serveur et regarda Axel manipuler l'assemblée.

De l'autre côté de la pièce, elle remarqua quelque chose.

Une légère vibration se fit sentir dans la poche poitrine du smoking d'Axel.

Axel sortit son téléphone personnel. Il jeta un œil à l'écran, et tout son comportement changea. Ses yeux s'assombrirent d'une forme de désir bien particulière.

Il présenta une excuse rapide et charmante aux investisseurs et se détourna, marchant d'un pas vif vers les couloirs de service à l'arrière de la salle.

Ayla posa sa coupe de champagne sur un mange-debout.

Elle connaissait parfaitement la configuration du Moscone Center. C'est elle qui avait conçu les itinéraires de sécurité pour les relations publiques pour cet événement précis.

Elle se faufila à travers la foule, restant complètement hors de vue, et le suivit.

Elle navigua à travers les couloirs bruyants et chaotiques des cuisines jusqu'à ce qu'elle atteigne la zone des salons VIP faiblement éclairée.

Au bout du couloir, l'une des lourdes portes de salon était restée légèrement entrouverte.

Des rires bas et haletants s'échappaient de l'entrebâillement de la porte.

Ayla ralentit le pas. Elle plaqua son dos contre le mur froid et se glissa plus près, regardant à travers la fente étroite.

À l'intérieur du salon, Axel avait plaqué une femme contre le dossier d'un canapé en cuir. Il l'embrassait avec agressivité.

La femme portait une robe de soirée rouge au décolleté plongeant.

C'était Kristal. La brillante et magnifique directrice des opérations internationales du Farrell Group.

Kristal gloussa et repoussa légèrement Axel. Elle fit courir ses doigts manucurés le long de sa mâchoire.

« Tu étais un peu trop convaincant sur le tapis rouge, tout à l'heure », se plaignit Kristal en faisant la moue.

Axel laissa échapper un rire sombre et moqueur. « C'est juste de la com' pour les vieux fossiles du conseil d'administration. Ayla n'est rien de plus qu'un accessoire. »

De l'autre côté de la porte, Ayla eut l'impression qu'un coup de masse venait de lui défoncer les côtes.

Ce n'était pas seulement la trahison physique. C'était la destruction complète et totale de sa dignité humaine.

Ses mains tremblaient si violemment qu'elle pouvait à peine tenir son téléphone.

Elle le sortit, passa en mode vidéo et plaça l'objectif devant la fente de la porte.

Elle enregistra dix secondes d'eux, enlacés sur le canapé. Une preuve claire, irréfutable.

Ayla appuya sur stop. Elle glissa le téléphone dans sa pochette.

Elle n'ouvrit pas la porte d'un coup de pied. Elle ne cria pas.

Elle fit demi-tour et rebroussa chemin dans le couloir, ses pas parfaitement silencieux.

Quand Ayla retourna sous les lumières aveuglantes de la salle de bal, la douleur dans sa poitrine avait disparu.

Ses yeux étaient morts, emplis de rien d'autre qu'une froide et calculatrice envie de meurtre.