Trop tard pour supplier : Mon ex-mari glacial

Pour notre neuvième anniversaire, mon mari Damien n'a pas porté de toast en notre honneur. Au lieu de ça, il a posé sa main sur le ventre de sa maîtresse enceinte, devant toute la famille du crime organisé.

J'étais juste le remboursement d'une dette pour lui, un fantôme dans une robe à quarante mille euros.

Mais l'humiliation ne s'est pas arrêtée dans la salle de bal. Quand sa maîtresse, Candice, a commencé à faire une hémorragie plus tard dans la nuit, il n'a pas appelé d'ambulance. Il m'a traînée à la clinique familiale.

Il savait que j'avais une grave maladie cardiaque. Il savait qu'une transfusion de cette ampleur pouvait déclencher un arrêt cardiaque fatal.

« Elle porte mon fils », a-t-il dit, ses yeux vides de toute humanité.

« Tu lui donneras tout ce dont elle a besoin. »

Je l'ai supplié. J'ai négocié ma liberté. Il a menti et a accepté, juste pour planter l'aiguille dans mon bras.

Alors que mon sang rouge foncé coulait dans le tube pour sauver la femme qui détruisait ma vie, ma poitrine s'est resserrée. Les moniteurs se sont mis à hurler. Mon cœur lâchait.

« Monsieur Ricci ! Elle est en train de lâcher ! » a crié le médecin.

Damien ne s'est même pas retourné.

Il est sorti de la pièce pour tenir la main de Candice, me laissant mourir sur la table.

J'ai survécu, mais Élise Moreau est morte dans cette clinique.

Il pensait que je retournerais au penthouse et que je continuerais à être sa femme obéissante et silencieuse. Il pensait que le sang dans mes veines lui appartenait.

Il avait tort.

Je suis retournée au penthouse une dernière fois. J'ai craqué une allumette.

J'ai laissé la pièce brûler.

Le temps que Damien réalise que je n'étais pas dans les cendres, j'étais déjà dans un avion pour Genève.

J'avais laissé mon alliance dans une enveloppe, avec les dossiers médicaux qui prouvaient sa cruauté.

Il voulait une guerre ? Je lui en donnerais une.

Chapitre 1

Point de vue d'Élise

Je me tenais au centre de la salle de bal, vêtue d'une robe à quarante mille euros, regardant mon mari poser sa main sur le ventre d'une autre femme pendant que nos invités portaient un toast à nos neuf ans de mariage.

La flûte de cristal dans ma main ne s'est pas brisée. Je n'ai pas crié. Je ne lui ai pas jeté mon verre au visage.

J'ai juste pris une gorgée du champagne millésimé – une bouteille qui coûtait plus que la vie de mon père – et j'ai ravalé la bile qui me montait à la gorge.

Damien Ricci n'était pas seulement un mari. C'était un capo du clan Orsini, un homme qui avait tué sept personnes avant son vingt-cinquième anniversaire et doublé le territoire de la famille au cours des trois dernières années. C'était un prédateur dans un costume sur mesure, et j'étais le remboursement de la dette que sa famille avait accepté neuf ans plus tôt.

Ce soir était censé être notre soirée.

Au lieu de ça, il avait amené Candice.

Elle portait du rouge. Une soie rouge sang, vibrante, qui moulait la rondeur de son ventre, contrastant violemment avec mon bleu pâle et glacial. Elle incarnait la vie. J'avais l'air d'un fantôme.

La main de Damien s'attardait au creux de ses reins alors qu'il la guidait à travers la foule d'hommes de main et de leurs épouses silencieuses. Tous les regards dans la pièce allaient de moi à la maîtresse, avides de voir l'explosion.

J'ai gardé le menton haut. L'omerta n'était pas seulement un code pour les hommes. C'était une cage pour les femmes. Le silence était mon armure.

Damien la dirigea vers moi. Ses yeux, sombres comme du pétrole et tout aussi visqueux, croisèrent les miens. Il n'y avait aucune excuse en eux. Seulement le poids froid et dur de la possession.

« Élise », dit-il. Sa voix était un grondement sourd qui, autrefois, me donnait des frissons. Maintenant, elle me retournait l'estomac. « Tu te souviens de Candice. »

J'ai regardé la femme qui portait l'enfant que je ne pouvais pas lui donner. Elle eut un sourire narquois, une petite chose cruelle.

« Joyeux anniversaire, Madame Ricci », dit-elle. Sa main reposait protectricement sur son ventre. « Damien a pensé qu'il serait plus sûr que je reste au domaine principal ce soir. Marseille est si imprévisible. »

J'ai regardé Damien.

« Elle reste dans l'aile des invités ? » ai-je demandé. Ma voix était stable. J'avais répété cette stabilité dans le miroir pendant deux semaines, depuis que j'avais trouvé le reçu du berceau.

Damien prit une gorgée de son whisky.

« Non », dit-il. Il n'a même pas cillé. « Elle a besoin de confort. Elle prendra la suite parentale. Tu peux prendre les appartements des invités au bout du couloir. »

L'air quitta la pièce.

Il ne se contentait pas de me tromper. Il m'expulsait de mon propre lit conjugal devant toute l'organisation. Il me dépouillait de mon rang, de ma dignité et de ma place, tout ça sans même sortir une arme.

J'ai hoché la tête une fois.

« Comme tu le souhaites, Damien. »

Je me suis retournée pour partir, mes talons claquant un rythme creux sur le sol en marbre. Je devais arriver à la chambre avant eux. J'avais besoin du sac que j'avais caché dans le conduit de ventilation il y a deux semaines.

J'étais à mi-chemin du couloir quand je les ai entendus rire.

Je me suis arrêtée près d'un pilier, cachée par un énorme arrangement floral de lys blancs – des fleurs d'enterrement.

« C'est une vraie carpette », gloussa Marco, le bras droit de Damien. « Je te parie dix mille euros qu'elle s'excusera d'exister auprès de toi avant demain matin. »

La voix de Damien flotta jusqu'à moi, lourde d'arrogance.

« Élise connaît sa place. C'est un bon investissement. Silencieuse. Obéissante. Et la dette de son père est payée tant qu'elle porte ma bague. Elle n'ira nulle part. »

J'ai touché le bracelet-chapelet en platine à mon poignet. C'était la seule chose qui me restait de ma mère. La seule chose que Damien n'avait pas achetée.

Je suis allée dans la chambre principale. Je n'ai pas pleuré. J'avais fini de pleurer. J'ai sorti le petit sac de sport du conduit. De l'argent liquide. Un téléphone prépayé. Un passeport à un nom qui ne portait pas le poids de l'argent du sang.

Je me suis retournée pour partir, mais la poignée de la porte a tourné.

Damien est entré, Candice accrochée à son bras comme un parasite.

« Qu'est-ce que tu fais ? » demanda Damien. Ses yeux tombèrent sur le sac dans ma main.

« Je déménage dans la chambre d'amis, comme tu l'as demandé », ai-je menti.

Les yeux de Candice se sont fixés sur mon poignet.

« Oh, Damien, regarde », roucoula-t-elle en désignant le chapelet de ma mère. « Ce bracelet. Il irait parfaitement avec ma robe. Et comme je porte l'héritier... ne devrais-je pas avoir les bijoux de famille ? »

« Ce n'est pas un bijou de famille », dis-je, ma prise sur le sac se resserrant. « C'était à ma mère. »

Damien ne se souciait pas des sentiments. Il se souciait du pouvoir. Et en ce moment, donner à sa maîtresse ce qu'elle voulait était une démonstration de pouvoir.

« Donne-le-lui, Élise », dit-il.

« Non. »

Le mot resta suspendu dans l'air. Je ne lui avais jamais dit non. Pas quand il m'a épousée. Pas quand il m'a forcée à couper les ponts avec ma sœur. Pas quand il rentrait à la maison sentant le parfum d'autres femmes.

Damien s'avança. La température dans la pièce chuta. Il m'attrapa le poignet. Sa prise était brutale.

« Tu es ma femme parce que je le permets », murmura-t-il, son visage à quelques centimètres du mien. « Tout ce que tu as est à moi. Même le sang dans tes veines. Donne-lui le bracelet. »

Il le détacha avec des doigts rudes et le tendit à Candice.

Elle le leva à la lumière, souriant. Puis, me regardant droit dans les yeux, elle tendit la délicate chaîne de platine entre ses mains.

« Oups », dit-elle.

Elle l'a cassée.

Les perles se sont éparpillées sur le parquet comme de la grêle.

Elle haleta, laissant tomber les morceaux brisés et attrapant son doigt. Une minuscule goutte de sang perla là où le métal l'avait égratignée.

« Elle m'a attaquée ! » cria Candice, se recroquevillant contre Damien. « Elle a essayé de le reprendre et m'a coupée ! »

C'était un mensonge si maladroit qu'un enfant aurait pu le voir. Mais Damien ne voulait pas la vérité. Il voulait la soumission.

Il m'a poussée. J'ai reculé en chancelant, heurtant durement le mur.

« Excuse-toi », gronda-t-il.

Je l'ai regardé. J'ai regardé l'homme que j'avais passé neuf ans à essayer de satisfaire, à essayer d'aimer, à essayer de survivre.

« Non », dis-je.

Le visage de Damien se tordit de rage. Il montra la porte.

« Sors. Avant que j'oublie que je ne frappe pas les femmes. »

J'ai attrapé mon sac. Je n'ai pas regardé les perles sur le sol. Je suis sortie du penthouse, j'ai pris l'ascenseur de service et je suis sortie dans l'air frais de la nuit.

Une berline noire attendait au bord du trottoir. La vitre s'est baissée.

Adrien Valois me regarda depuis le siège du conducteur. Ses yeux étaient bienveillants. Sûrs.

« Monte, Élise », dit-il.

J'ai ouvert la portière. Je n'ai pas regardé en arrière le bâtiment qui avait été ma prison. Je voulais juste disparaître.

Point de vue d'Élise

Nous ne sommes jamais arrivés à la planque.

Au lieu de ça, nous avions atterri dans un hôtel d'aéroport miteux à la périphérie de la ville. Je tremblais, assise sur le bord du matelas affaissé, serrant mon sac comme une bouée de sauvetage. Adrien arpentait l'espace étroit, son téléphone collé à l'oreille alors qu'il essayait d'organiser un vol.

Puis, la porte ne s'est pas simplement ouverte ; elle a explosé vers l'intérieur.

Je n'ai même pas eu le temps de crier. Deux des soldats de Damien ont rempli la petite pièce, bloquant la lumière du couloir. Adrien s'est déplacé pour les intercepter, ses réflexes vifs, mais il était désespérément en infériorité numérique.

L'un d'eux a frappé la tempe d'Adrien avec la crosse d'un pistolet, produisant un bruit sourd et écœurant.

Il s'est effondré sur la moquette instantanément, inconscient avant même de toucher le sol.

« Non ! » ai-je crié, me jetant vers lui.

Des mains fortes m'ont attrapée par-derrière, stoppant mon mouvement avec une force brutale. J'ai senti une eau de Cologne chère mélangée à l'odeur âcre de la poudre à canon.

Damien.

Il m'a fait pivoter, ses doigts s'enfonçant dans mes bras. Son visage était un masque de fureur froide et implacable.

« Tu crois que tu peux te barrer comme ça ? » siffla-t-il, sa voix un grondement bas et dangereux. « Tu crois que tu peux juste partir avec lui ? »

Il m'a traînée hors de la pièce, enjambant le corps inconscient d'Adrien comme s'il n'était qu'un déchet sur le trottoir. Il m'a jetée à l'arrière de son SUV blindé avec assez de force pour me couper le souffle.

« Roule », ordonna-t-il au chauffeur.

« Où est-ce que tu m'emmènes ? » ai-je demandé, ma voix tremblant si fort que les mots se formaient à peine.

« À la maison », dit-il, regardant droit devant lui. « Mais on ne va pas à la maison. On va à la clinique. »

« Pourquoi ? »

« Candice fait une hémorragie », dit-il. Sa voix était dépourvue d'émotion, complètement détachée et clinique. « Le stress de ton petit numéro a causé des complications. Elle perd du sang. »

J'ai fixé son profil, horrifiée. « Qu'est-ce que ça a à voir avec moi ? »

« Elle a un groupe sanguin rare, Élise. B négatif. » Il m'a enfin regardée, ses yeux vides. « Tout comme toi. »

Mon cœur martelait contre mes côtes, un rythme frénétique et erratique. Ce n'était pas seulement la peur. C'était l'arythmie avec laquelle je vivais depuis l'enfance. Une condition que Damien connaissait. Une condition qui rendait le don de sang dangereux, potentiellement fatal.

« Je ne peux pas », ai-je murmuré, pressant une main sur ma poitrine. « Tu sais que je ne peux pas. Mon cœur... Le Dr Evans a dit que mon taux de fer est trop bas. Ça pourrait déclencher un arrêt cardiaque. »

Damien m'a regardée. Il ne voyait pas une épouse. Il ne voyait même pas un être humain. Il voyait une pièce de rechange.

« Elle porte mon fils », dit-il froidement. « Tu lui donneras tout ce dont elle a besoin. »

Nous sommes arrivés à la clinique privée de la famille quelques minutes plus tard. Ça sentait l'antiseptique et le vieil argent. Ils m'ont traînée dans une salle de préparation. Candice était dans la pièce voisine, se plaignant de la douleur, bien que sa voix me semblât assez forte.

Le médecin de famille, le Dr Evans, avait l'air pâle quand Damien m'a poussée sur la chaise.

« Monsieur Ricci », balbutia-t-il, nous regardant tour à tour. « Le dossier de Madame Ricci... sa condition cardiaque. Une transfusion de cette ampleur est risquée. Elle pourrait entrer en état de choc. »

« Faites-le », ordonna Damien.

J'ai attrapé le bras de Damien, mes doigts désespérés.

« Si je fais ça », dis-je, ma voix tremblante. « Si je sauve ta maîtresse et ton bâtard... tu me laisses partir. »

Damien baissa les yeux sur moi. Il eut un sourire narquois, une torsion cruelle de ses lèvres.

« Tu n'es pas en position de négocier, Élise. Mais soit. Donne le sang, et nous discuterons de tes vacances. »

Il mentait. Je savais qu'il mentait. Mais je n'avais pas le choix.

L'infirmière a inséré l'aiguille. J'ai regardé mon sang rouge foncé couler dans le tube, me quittant pour maintenir en vie la femme qui avait détruit ma vie.

J'ai senti le froid s'installer immédiatement. Ma poitrine était lourde, comme si une pierre était posée sur mon sternum, écrasant l'air de mes poumons.

« Ralentissez le prélèvement », avertit le Dr Evans, les yeux sur les moniteurs. « Son pouls chute. »

« Continuez », dit Damien depuis l'embrasure de la porte. Il regardait le moniteur dans la chambre de Candice, pas moi.

La pièce a commencé à tourner. Des taches grises dansaient dans ma vision, obscurcissant les lumières fluorescentes dures. Mon cœur battait la chamade – un oiseau piégé dans une cage, battant des ailes contre les barreaux en panique.

« Damien », ai-je murmuré, ma tête semblant incroyablement lourde. « Je... je ne me sens pas bien. »

Il ne s'est pas retourné.

« Les constantes de Candice se stabilisent », a crié une infirmière de l'autre pièce.

« Bien », dit Damien.

Ma tête est retombée en arrière contre la chaise. Le bip de mon moniteur cardiaque est devenu erratique. Rapide. Puis lent. Puis douloureusement lent.

« Monsieur Ricci ! » a crié le médecin, la panique montant dans sa voix. « Elle est en train de lâcher ! »

J'ai vu Damien se retourner alors. J'ai vu une lueur d'agacement sur son visage, comme si ma mort n'était qu'un inconvénient pour sa soirée.

« Arrêtez le prélèvement ! » a hurlé le médecin.

La dernière chose que j'ai vue avant que l'obscurité ne m'engloutisse, c'est Damien sortant de la pièce pour aller tenir la main de Candice.

J'ai fermé les yeux. Et pour la première fois depuis longtemps, j'ai espéré ne pas me réveiller.

Point de vue d'Élise

Je me suis réveillée à l'odeur écœurante des lys.

Je les détestais. Pour moi, ils puaient les funérailles.

Forçant mes lourdes paupières à s'ouvrir, j'ai réalisé que j'étais allongée dans une suite de convalescence privée. Mon bras était épaissement bandé, et ma poitrine me faisait mal d'une douleur sourde et persistante qui irradiait à travers mes côtes.

Damien était assis dans le fauteuil à oreilles à côté du lit, faisant défiler nonchalamment son téléphone. Il avait l'air impeccable – fraîchement douché, les cheveux parfaitement coiffés, et vêtu d'un nouveau costume anthracite impeccable.

« Tu es réveillée », dit-il, sans prendre la peine de lever les yeux.

J'ai essayé de me redresser, mais la pièce a basculé violemment. Je suis retombée contre les oreillers, haletante.

« L'accord », ai-je croassé, ma gorge comme du papier de verre. « Tu as dit... si je donnais le sang... »

Damien a enfin levé le regard. Il s'est levé, s'est approché de la table de chevet et a méticuleusement ajusté un pétale sur le vase de lys blancs.

« J'ai dit que nous discuterions de vacances, Élise. Je n'ai jamais dit que je t'accorderais le divorce », répondit-il doucement. « Tu es ma femme. Ta place est au penthouse. »

Il reposa le vase avec un clic délibéré.

« D'ailleurs », ajouta-t-il en vérifiant sa Patek Philippe, « tu as besoin de récupérer. Tu as une mine affreuse. »

Il se dirigea vers la porte, sa main posée sur la poignée.

« J'ai un gala de charité ce soir. Candice se sent beaucoup mieux, grâce à toi. Elle m'accompagnera. »

Il ouvrit la porte.

« Repose-toi. Le chauffeur viendra te chercher demain matin. »

Et puis il est parti.

Je suis restée là dans le silence, fixant le plafond blanc stérile. Il m'avait vidée pour la sauver, et maintenant il la paradait en ville pendant que je pourrissais dans un lit d'hôpital.

J'ai tendu la main vers la table de chevet. Mon téléphone avait disparu. Damien devait l'avoir confisqué.

Désespérée, j'ai trouvé le téléphone de la chambre et j'ai composé un numéro que j'avais mémorisé il y a des années.

Adrien a décroché à la première sonnerie.

« Élise ? » Sa voix était empreinte de panique. « Je suis dans le hall. La sécurité ne me laisse pas monter. Ils ont prétendu que tu étais dans un état critique. »

« Je suis en vie », ai-je murmuré. « Mais je dois sortir d'ici. »

« Je monte », dit-il, sa voix se durcissant.

« Non », dis-je rapidement. « Attends. Je dois retourner au penthouse une dernière fois. »

« Pourquoi ? »

« Mon passeport », dis-je, mon esprit s'emballant. « Et les dossiers. Si je pars maintenant, il me traquera. J'ai besoin d'un moyen de pression. J'ai besoin des documents du coffre-fort. »

« Élise, c'est du suicide. »

« Je dois le faire, Adrien. Attends juste mon signal. »

Le lendemain matin, ma sortie a été traitée avec une rapidité suspecte. Je me sentais vidée, fragile comme du verre filé.

Damien attendait à l'entrée de l'hôpital. Mais il n'était pas seul.

Candice était assise sur le siège passager avant de la limousine. Elle était radieuse, sa peau rosée de santé. Elle m'a fait un signe de la main joyeux à travers la vitre.

Damien se tenait près de la portière arrière ouverte, l'impatience gravée sur son visage.

« Monte », ordonna-t-il.

J'ai regardé le siège avant, puis je l'ai regardé à nouveau.

« Elle a le mal des transports à l'arrière », dit Damien, balayant mon regard d'un geste de la main.

Je suis montée sur la banquette arrière. Mes bagages étaient empilés sur le cuir à côté de moi, me laissant à l'étroit dans le coin comme une pensée après coup.

Alors que nous traversions la ville, Candice posa sa main sur la cuisse de Damien. Il couvrit immédiatement sa main de la sienne.

« Oh, Damien, regarde », gazouilla-t-elle en brandissant son téléphone. « La presse a adoré ma robe hier soir. Ils nous appellent le "Couple de l'année". »

Damien lui sourit – un sourire sincère et chaleureux. Un sourire que je n'avais pas vu dirigé vers moi depuis des années.

Discrètement, j'ai sorti le téléphone prépayé que j'avais caché dans mon soutien-gorge – la seule chose que Damien n'avait pas trouvée parce qu'il ne me touchait plus.

J'ai ouvert Instagram.

C'était là. Une photo de Damien et Candice sur le tapis rouge. Son bras était enroulé possessivement autour de sa taille. La légende disait : *Construire un héritage*.

J'ai fixé l'écran, ma vision se brouillant.

Il y a cinq ans, j'avais fait une fausse couche à quatre mois. J'avais appelé Damien de l'hôpital, saignant et terrifiée. Il n'a pas répondu. Il était en réunion. Quand il est finalement rentré, il m'a dit d'arrêter de pleurer, que nous pourrions toujours « en faire un autre ».

Il n'a jamais posté de photo de nous. Il ne nous a jamais appelés un héritage.

J'ai regardé l'arrière de sa tête.

Avec des doigts tremblants, j'ai tapé un commentaire sur la publication sous un faux compte.

*Puissiez-vous obtenir exactement ce que vous méritez.*

J'ai verrouillé le téléphone et l'ai remis dans sa cachette.

Nous nous sommes arrêtés devant le penthouse.

« Enfin à la maison », chanta Candice.

J'ai levé les yeux vers l'imposant bâtiment qui perçait le ciel. Ce n'était pas une maison. C'était un crématorium. Et j'étais sur le point de craquer l'allumette.