Trop tard pour m'aimer

L'usine abandonnée était envahie par les herbes folles. Devant l'entrée, une vieille berline rouge rouillée semblait oubliée depuis des années.

À l'intérieur, les mains de Summer Stewart étaient attachées derrière son dos, un ruban adhésif jaune lui maintenait les lèvres closes.

Un homme masqué s'accroupit devant elle. Sa voix rauque fit frissonner l'air.

- Mademoiselle Stewart, vous êtes la fiancée de Trevor Larson. Quatre millions de dollars de rançon, c'est rien pour lui. Allez, appelez-le vous-même.

Il jeta un vieux téléphone cabossé à ses pieds. Sans autre mot, il arracha le ruban de sa bouche et coupa les cordes qui lui liaient les poignets.

Bip... bip... bip...

Après ce qui sembla une éternité, une voix d'homme grave et calme répondit enfin :

- Allô ?

Summer trembla de tout son corps.

- Trevor... Je... j'ai été enlevée. Ils demandent quatre millions pour me relâcher. Peux-tu... s'il te plaît, venir me sauver ?

Un court silence, puis la voix de Trevor se fit encore plus froide.

- Summer, je te l'ai déjà dit : Peyton est malade. Son dernier souhait, c'est d'avoir ce mariage. Arrête tes bêtises.

Alors seulement, elle réalisa.

Le mariage, c'était aujourd'hui.

Peyton était le premier amour de Trevor, condamnée par une maladie incurable.

Son dernier vœu : épouser l'homme qu'elle aimait. Quand Summer avait appris que Trevor avait accepté, elle s'y était opposée de toutes ses forces.

Elle secoua la tête frénétiquement.

- Je ne mens pas cette fois... je te jure ! Crois-moi, s'il te plaît !

Mais la voix de Trevor resta glaciale, tranchante comme une lame.

- Summer, tu seras toujours Madame Larson. Pourquoi ne peux-tu pas être un peu plus compréhensive ? Ma patience a des limites. Tu dépasses les bornes.

- Trevor, tu t'en fiches vraiment que je vive ou que je meure ? souffla-t-elle entre ses dents serrées. Si tu ne viens pas, c'est fini entre nous !

Trevor fronça les sourcils.

Encore une menace de rupture. Summer, pourquoi ne peux-tu pas simplement te tenir tranquille ?

Sa patience s'évapora.

Le ravisseur arracha le téléphone.

- Monsieur Larson, on dirait que cette femme ne vous intéresse pas ? Quatre millions, c'est des miettes pour vous. Vous payez ou pas ?

Au même moment, dans la somptueuse église, Trevor se tenait droit dans son costume blanc impeccable, le téléphone à la main. En face de lui, Peyton, vêtue d'une robe de mariée fluide, affichait un sourire fragile.

Dehors, la brise marine effleurait les invités émerveillés par la beauté de la cérémonie.

Trevor eut un léger rictus.

- Je ne paie pas.

Le ravisseur resta figé.

S'il avait su, il aurait enlevé la première amour de Trevor au moins, elle, valait quelque chose.

Dans le combiné, la voix douce et faible de Peyton se fit entendre :

- Trevor, je suis tellement heureuse que tu exauces mon dernier vœu. Même si ce mariage est faux, ça me suffira pour toujours. Si Summer est allée jusque-là parce qu'elle est jalouse, peut-être qu'on devrait annuler la cérémonie...

Trevor répondit d'un ton ferme :

- J'ai fait une promesse. Et je la tiendrai.

Le ravisseur éclata d'un rire amer.

- Eh bien, Trevor, votre fiancée est une sacrée beauté...

- Vous n'avez pas peur qu'on lui fasse quelque chose ? lança le ravisseur avec un sourire mauvais.

La voix de Trevor suintait le mépris.

- Faites ce que vous voulez. Je vous remercierais même avec 1 millions de plus .

En entendant ces mots, Summer ravala les larmes qui lui montaient aux yeux.

Elle avait passé cinq ans à courir après Trevor, à l'aimer, à le chérir, à croire qu'un jour, elle réussirait à faire fondre ce cœur de glace. Mais dès que Peyton était revenue, tout ce qu'elle avait construit s'était effondré. Et maintenant, Trevor célébrait un mariage grandiose avec elle.

Le ravisseur esquissa un rictus cruel.

- Très bien, monsieur Larson. Puisque vous l'avez dit, on va suivre vos ordres !

Il raccrocha, puis se tourna vers Summer, les yeux brillants d'une lueur sinistre.

- Mademoiselle Stewart, votre fiancé est impitoyable. Il nous pousse presque à vous faire du mal.

Riant d'un ton glaçant, il glissa une quelque chose entre les lèvres de Summer et elle l'avala .

Pendant ce temps, dans l'église, Trevor sentit une étrange inquiétude l'envahir.

Les caprices de Summer ne lui étaient pas inconnus , elle n'avait jamais supporté Peyton, et sa jalousie était bien connue.

Ces derniers jours, à cause de ce faux mariage, elle l'ignorait complètement.

Mais cette fois, elle était allée trop loin. Un enlèvement ? Juste pour le détourner de Peyton ? Il se dit qu'il l'avait trop gâtée.

Une fois cette mascarade terminée, si Summer s'excusait, il lui offrirait un vrai mariage, encore plus somptueux.

Peyton, remarquant l'expression sombre de Trevor, baissa les yeux et murmura d'une voix douce :

- Trevor, je suis désolée... Tout ça, c'est à cause de moi.

- Ce n'est pas ta faute, répondit-il calmement.

Ses yeux fragiles scintillaient.

- Alors... on continue ? demanda-t-elle doucement.

Trevor hésita un instant, puis répondit :

- Oui.

Un sourire à peine perceptible, mais plein de triomphe, se dessina sur les lèvres de Peyton.

Summer, je te l'avais dit. Tu ne gagneras jamais contre moi.

Summer, elle, fixait le téléphone désormais muet. Son cœur semblait s'être arraché de sa poitrine, brisé en mille morceaux.

Tout espoir s'éteignit en elle.

Elle devait se sauver seule.

Silencieusement, elle saisit le petit couteau à fruits que l'homme avait laissé tomber au sol. Elle attendit le bon instant... puis coupa la corde , se fraya un chemin avant de se précipiter vers la sortie du hangar.

- Rattrapez-la ! Ne la laissez pas filer ! cria le ravisseur, furieux.

La drogue commençait déjà à faire effet. Summer sentait une chaleur brûlante parcourir son corps, mais elle continua à courir, pieds nus, haletante, le long de la route déserte. Les pas derrière elle se rapprochaient... encore et encore.

Son cœur battait à tout rompre.

Cet endroit était isolé, sans âme qui vive.

Soudain, une Porsche noire, lustrée, modèle rare et hors de prix, surgit à toute vitesse sur la route. Summer n'hésita pas.

Mieux vaut mourir percutée que retomber entre leurs mains.

Elle ferma les yeux et se jeta devant la voiture.

Les pneus hurlèrent sur l'asphalte, déchirant le silence. La Porsche s'arrêta net à quelques centimètres d'elle.

Le choc la projeta violemment au sol.

Quelques secondes plus tard, la portière s'ouvrit. Une paire de chaussures en cuir noir parfaitement cirées toucha le sol.

De longues jambes puissantes, moulées dans un pantalon sur mesure, s'approchèrent d'elle.

L'homme s'accroupit devant elle.

Quand Summer leva les yeux et distingua son visage, son cœur manqua un battement.

- vous ... c'est vous...

L'homme devant elle n'était autre que Fraser Graham, héritier du groupe Graham.

Si le groupe Larson, dirigé par Trevor, figurait parmi les trois plus puissants conglomérats financiers de Havenbrook, alors le groupe Graham, lui, occupait sans conteste la première place. Parti d'un empire bancaire, il s'était rapidement étendu à l'immobilier, la technologie, les télécommunications et les fonds d'investissement. Plus de la moitié des grandes entreprises de la ville portaient l'empreinte de la famille Graham.

Dans le monde des affaires, on le surnommait à voix basse le prince Fraser.

Summer l'avait déjà rencontré une fois lors d'un appel d'offres où la famille Stewart concourait pour un projet supervisé par le groupe Graham. Elle en avait été l'une des responsables.

À présent, à demi consciente, elle n'avait plus la force de se soucier de son apparence. Puisant dans ce qu'il lui restait d'énergie, elle agrippa le tissu du pantalon de l'homme.

- Fraser... s'il vous plaît... aidez moi...

Le regard de Fraser s'assombrit aussitôt.

Sans dire un mot, il se pencha et la souleva dans ses bras.

Une senteur de pin froid l'enveloppa, à la fois apaisante et glacée.

Dans ses bras, Summer se sentit soudain en sécurité.

Fraser la déposa sur le siège passager, referma la portière, puis s'adossa nonchalamment à la voiture.

Il remonta lentement ses manches et détacha sa montre une pièce d'édition limitée valant plusieurs millions.

Son regard glacial se posa sur les trois ravisseurs qui arrivaient en courant.

- Vous lui avez donné quelque chose ? demanda-t-il d'une voix basse, calme... mais terrifiante.

Un silence pesant s'abattit.

...

Dix minutes plus tard, Fraser s'installa derrière le volant.

Sa chemise tacheté fut retirée et jetée par la fenêtre.

Sous la lumière tamisée, son torse musclé se dessinait clairement, chaque ligne de ses abdos visible, se fondant dans la courbe étroite de sa taille avant de disparaître sous son pantalon noir.

À côté de lui, Summer, le front perlé de sueur, gardait les yeux fermés. Ses lèvres entrouvertes laissaient échapper un souffle tremblant, ses dents mordillant leur chair tendre.

Fraser la contempla longuement, le regard indéchiffrable.

Puis, il sortit son téléphone et passa un appel.

- Dans une demi-heure, rends-toi à la villa de Westhaven. Apporte des médicaments.

Au bout du fil, la voix exaspérée de Xavier Hathaway, directeur du plus grand hôpital privé de Havenbrook et ami de longue date de Fraser, résonna :

- Bon sang, mon cher Graham ! Même si j'étais un pilote de course, il me faudrait au moins deux heures pour aller de Havenbrook à Westhaven ! Tu veux que je sorte la porte magique de Doraemon, ou quoi ?

Un léger sourire étira les lèvres de Fraser.

- Tu n'as pas un jet privé pour ça ?

Xavier resta bouche bée.

Qui diable pouvait bien être assez important pour que Fraser me fasse venir en avion ?

Il se sentait comme ces médecins dans les films, au service d'hommes riches et mystérieux, toujours prêts à tout moment.

Fraser raccrocha sans un mot de plus.

Ses doigts se resserrèrent sur le volant.

La Porsche repartit à toute allure, déchirant la nuit de son rugissement.

Quelques minutes plus tard, ils arrivèrent devant une villa blanche luxueuse au bord de la mer.

À peine la voiture garée, quelque chose de doux et de brûlant se pressa soudain contre lui.

Dans l'espace confiné de la Porsche, l'air se charge de tension.

La pomme d'Adam de Fraser oscille. Il l'attrapa par la taille d'une main, l'autre saisissant son menton délicat.

Il la força à rencontrer ses yeux sombres et brûlants. Sa voix était rauque, presque un grognement.

- Summer, sais-tu au moins qui je suis ?

L'esprit de Summer était embrouillé, mais une ombre de reconnaissance persistait.

Elle rit , un sourire lent et sulfureux, les coins de ses yeux se relevant d'une manière irrésistiblement séduisante.

Elle était comme une pêche mûre et juteuse, qui ne demandait qu'à être goûtée.

Passant ses bras autour de son cou, elle se blottit contre lui, son doux visage se frottant à sa peau.

– Fraser Graham... J'ai tellement chaud. Je n'en peux plus. Aidez-moi... s'il vous plaît .

Sur ce, ses lèvres frôlèrent sa pomme d'Adam, remontant vers le haut avant de se presser contre ses lèvres.

Ses baisers étaient désordonnés et peu pratiques, mais ils allumaient quelque chose en lui. Les yeux de Fraser s'assombrirent alors qu'il regardait la femme rougie dans ses bras. Le désir vacillait dans son regard, une tempête profonde tourbillonnant sous la surface.

Sa paume chaude glissa le long de son dos lisse, la caressant lentement et dégageant une vibration dangereuse mais irrésistible.

– Summer, sa voix était basse et délibérée, es-tu sûre que tu ne le regretteras pas ?

Summer secoua la tête, la voix tremblante.

- Aucun regret... Je veux juste faire regretter Trevor.

Les sourcils de Fraser s'arquèrent.

- Oh ? Tu penses toujours à lui ?

Ses mains s'immobilisèrent.

Summer gémit à l'absence soudaine de contact, son corps était douloureux, désespéré.

Elle le regarda avec des yeux embués, les lèvres légèrement pincées, l'expression d'une fragilité déchirante.

- Non... personne d'autre. Il n'y a plus personne d'autre.

Trevor n'existait plus dans son cœur.

Les doigts de Fraser reprirent leur caresse lente et taquine. Sa voix tomba dans un murmure sombre.

- Supplie-moi.

Summer ne savait pas comment, elle savait seulement qu'elle avait besoin d'être soulagée.

Ses yeux suppliaient, tout son être tremblait de désir.

-/ Fraser, je vous en supplie... aidez moi.

Les lèvres de Fraser se retroussèrent en un sourire diabolique. En guise de récompense, il lui donna un baiser taquin, murmurant contre ses lèvres :

- Si doux.

Summer lécha instinctivement ses lèvres sèches, son souffle chaud se rapprocha d'elle et lui chuchota à l'oreille.

-Je veux faire ma première fois avec toi.

Les yeux de Fraser s'illuminèrent de quelque chose d'indéchiffrable avant qu'un petit rire ne s'échappe de sa poitrine.

- D'accord. J'accepte.

Sur ce, il inversa la dynamique, s'emparant du contrôle. Sa main puissante se posa sur la nuque de la jeune femme et il écrasa ses lèvres contre les siennes. Ce baiser n'avait rien à voir avec le premier - celui-ci était profond, urgent, totalement dévorant.

Il lui arracha jusqu'à la dernière parcelle de douceur, la laissant à bout de souffle et étourdie.

hébétée.

Summer avait l'impression de se noyer, de s'enfoncer dans les vagues.

Son corps se pressa instinctivement contre le sien, en réclamant plus.

Et à travers les vitres embuées, des ombres s'entremêlaient dans un chaos passionné.

...

Quelques heures plus tard, Fraser était assis, fixant les faibles traces de sang sur son pantalon ,les yeux sombres et indéchiffrables.

Il souleva Summer dans ses bras et drapa sa veste de costume sur elle, la recouvrant entièrement.

La portant à l'intérieur, il se dirigea directement vers la chambre à coucher.

Après s'être pleinement satisfait, Fraser était d'une humeur rare et patiente. Il la nettoya soigneusement, lui sécha les cheveux et la glissa dans les draps de soie.

Dans le salon, Xavier se prélassait sur le canapé en feuilletant un magazine. Lorsque Fraser émergea enfin , la chemise fut remplacée par une chemise imprimée, deux boutons défaits au niveau du col , le regard de Xavier se posa sur la tache de rouge à lèvres au niveau de sa clavicule.. Un rouge vif et évident.

Il vérifie l'heure. Il était déjà 22 heures.

Cela faisait cinq heures qu'il attendait là.

Xavier fait claquer sa langue.

- Fraser, heureusement que cette villa est privée. Parce qu'avec la façon dont ta voiture a tremblé tout à l'heure, on aurait pu croire à un tremblement de terre.

Fraser lança à Xavier un regard glacial, tranchant comme une lame.

Sans un mot, il se dirigea vers le bar, attrapa une bouteille de whisky, se servit un grand verre et l'avala d'un trait. La brûlure de l'alcool dissipa enfin la chaleur étouffante que lui avait laissée la nuit passée.

Xavier claqua la langue d'un air moqueur.

- Eh bien... on dirait que monsieur a enfin eu de la chance. Devine que ma réserve de medicament ne sert plus à rien, hein ? Alors, qui est la femme qui a réussi à dompter notre Bossman intouchable ?

La curiosité de Xavier était à son comble.

Fraser était connu dans le monde des affaires pour être impitoyable et froid. Décisif, sans pitié, toujours maître de la situation. Mais dans leur cercle privé, il se distinguait des autres hommes riches comme Xavier.

Xavier, lui, aimait se détendre avec de l'alcool, des actrices . Lorsqu'une femme lui plaisait, un peu d'argent suffisait pour une nuit de plaisir.

Fraser jouait aussi mais à sa manière. Courses automobiles, surf, saut en parachute, boxe... Ce qui l'attirait, c'était l'adrénaline. Les femmes ? Trop de complications.

Alors que Xavier pensait qu'il n'obtiendrait aucune réponse, Fraser posa calmement son verre vide sur le comptoir.

Du bout des doigts, il fit tourner le verre dont les reflets de lumière dansaient sur la surface. Ses yeux sombres restèrent impassibles lorsqu'il parla enfin :

- Summer Stewart.

Xavier se figea. Il ne s'y attendait pas.

Dernièrement, le nom de Summer faisait beaucoup de bruit dans la haute société.

Non pas parce que la famille Stewart était influente, mais parce qu'elle était la fiancée de Trevor Larson.

Trevor et Fraser avaient toujours été des rivaux en affaires.

Tous deux figuraient parmi l'élite de Havenbrook, mais leurs mondes ne se croisaient jamais.

Récemment, Trevor avait fait la une des journaux en organisant un somptueux mariage pour son premier amour, Peyton. Toute la ville en parlait, et naturellement, sa véritable fiancée, Summer, était devenue la risée de tout le monde.

Même Xavier était au courant.

- ne me dis pas que t'as fait ça juste pour embêter Trevor ? demanda-t-il. Si tu voulais vraiment le toucher, Peyton aurait été un meilleur choix. Summer, elle, n'a plus la cote du tout.

Le regard tranchant de Fraser se posa sur lui, glaçant instantanément l'air ambiant.

Xavier sentit un frisson lui parcourir le dos.

Fraser ricana.

- Tu crois vraiment que Trevor mérite que je perde mon temps pour lui ?

Xavier esquissa un sourire gêné.

- C'est sûr que Trevor ne vaut pas ton attention. Mais Summer... c'est quand même sa fiancée, et vous deux... disons que c'est un peu délicat.

Il n'osa pas dire tout haut ce qu'il pensait : techniquement, ça faisait de Fraser... un briseur de ménage.

Les yeux de Fraser se plissèrent.

- T'as vraiment un don pour te foutre dans les ennuis.

Xavier se tut aussitôt. Pendant un instant, il se demanda si Fraser n'allait pas lui couper la langue pour de bon.

- Dégage, avant que je m'assure que tu ne puisses plus jamais parler.

- D'accord, d'accord, je me tais, marmonna Xavier, levant les mains.

S'il avait touché un nerf, il valait mieux filer vite. Et il ne se fit pas prier : il disparut aussitôt.

Quelques instants plus tard, un jet privé décollait dans le ciel nocturne.

Summer, elle, avait été mise à rude épreuve pendant des heures.

Quand les effets du médicament se dissipèrent enfin, il ne resta qu'une fatigue écrasante, comme si tout son corps avait été démonté puis remonté pièce par pièce.

Soudain le rugissement assourdissant d'un moteur d'avion fit trembler la villa.

Elle remua, encore engourdie, et ouvrit lentement les yeux.

Lorsqu'elle se redressa, la couverture de soie glissa de son corps, dévoilant une peau marquée par les traces encore visibles de la passion de la nuit. Les souvenirs lui revinrent brusquement. Elle avait couché avec Fraser.

Et pire encore c'était elle qui l'avait provoqué.

Son visage s'embrasa. Elle ne savait même pas comment réagir à ce qu'elle venait de réaliser.

Soudain la porte de la chambre grinça.

Par réflexe, Summer se rallongea aussitôt, tira la couverture jusqu'à son menton et la serra de toutes ses forces.

Des pas lents et assurés s'approchèrent du lit. Elle retint sa respiration. Ses cils tremblaient, ses orteils se crispèrent.

Même les yeux fermés, elle sentait le regard brûlant de Fraser glisser sur elle.

Et juste au moment où la tension devenait insoutenable ...

- Vous avez déjà dormi avec moi, Mlle Stewart. Ne me dites pas que vous comptez faire comme si de rien n'était ?

Sa voix grave, paresseuse, résonna dans la pièce.

Le cœur de Summer battait à tout rompre. Lentement, elle entrouvrit les yeux.

Fraser se tenait près du lit, grand, les épaules larges, les bras croisés. Son regard sombre, calme mais perçant, semblait sonder son âme.

C'était la première fois qu'elle le voyait d'aussi près, aussi clairement.

Il portait une chemise à motifs, les premiers boutons ouverts, révélant la ligne sculptée de sa clavicule. Son allure était décontractée, mais une intensité silencieuse se dégageait de lui.

Ses traits étaient d'une beauté saisissante. Des yeux profonds, un nez droit, des contours nets, comme taillés dans le marbre. Trevor, lui, dégageait une froideur distante. Fraser ? Le coin de ses yeux avait quelque chose de tranchant, presque malicieux. Et lorsqu'il souriait, une note de danger s'y glissait subtile, mais bien réelle.

Summer resserra la couverture autour d'elle, hésitante.

- Fraser, je... je ne voulais pas. J'ai été droguée, c'est la seule raison pour laquelle j'ai...

Elle s'interrompit, confuse.

- Que... que vous dois-je ?

Jamais elle n'aurait imaginé coucher avec le grand patron de Havenbrook.

Même elle ne trouvait pas les mots.

Fraser arqua un sourcil.

Ses cheveux ondulés encadraient son visage délicat, ses yeux clairs brillaient d'un trouble sincère. Elle était d'une beauté fragile sa peau pâle encore marquée par les traces qu'il y avait laissées.

Le regard de Fraser s'assombrit. Il s'appuya nonchalamment contre le mur, la voix lente et moqueuse.

- Et comment comptez-vous me dédommager, exactement ?

Summer hésita.

- Je... je peux vous inviter à dîner ?

Fraser laissa échapper un rire bref.

- Vous croyez que j'ai besoin que vous m'offriez à manger ?

Bon. C'était stupide.

L'argent, alors ? Impossible, la famille Graham était la plus riche de Havenbrook, pesant des dizaines de milliards. Il n'accorderait même pas un regard à son petit compte en banque.

Elle releva timidement les yeux.

- Alors... vous pouvez au moins me donner un indice ?

C'était la première fois qu'elle couchait avec quelqu'un.

Et maintenant ? Que devait-elle faire ?

Si ça avait été un autre homme, elle se serait sentie sale, honteuse. Mais là, c'était Fraser Graham. Et c'était elle qui s'était jetée sur lui. Techniquement... n'était-ce pas elle qui avait eu le dessus ?

Fraser se pencha soudain, glissant deux doigts sous son menton pour relever son visage. Leurs regards se croisèrent.

Un léger sourire étira ses lèvres.

- Summer, je t'ai satisfaite. En guise de compensation...

Il marqua une pause, sa voix grave teintée de provocation.

- ... c'est à ton tour de me satisfaire.

Le cerveau de Summer se vida.

Sous l'effet de la drogue, elle avait été audacieuse, insensée, totalement incontrôlable. Mais maintenant ?

Elle était lucide. Et elle savait qu'elle n'était pas de taille à supporter ça.

Mais Fraser ne lui laissa pas le temps de réfléchir. Son bras passa autour de sa taille, la tirant sans effort sur ses genoux.

Sans hésiter, il baissa la tête et captura ses lèvres.

Son souffle, son toucher, son regard... tout respirait le désir.

Jusqu'à ce qu'un souvenir lui traverse l'esprit.

L'anniversaire de Trevor.

Elle y avait mis tout son cœur.

Elle avait passé des heures à préparer un gâteau au chocolat maison. Et ce soir-là, elle comptait lui offrir ce qu'elle avait de plus précieux elle-même. Elle avait choisi une robe noire audacieuse, courte, au décolleté plongeant.Elle avait attendu.

Mais, comme toujours, Peyton était soudain tombée « malade ». Et, comme toujours, Trevor n'était jamais venu.

Elle avait passé la nuit seule, les yeux embués, face à un gâteau qu'elle n'avait même plus envie de goûter.

Cette robe qu'elle voulait porter pour lui était devenue un souvenir amer.

Elle l'avait enfouie au fond de son armoire, décidée à ne plus jamais la revoir.

Cette pensée lui serra le cœur.

De honte. De douleur. Pour tout cet amour qu'elle avait donné, en vain.

Soudain, une morsure plus forte sur son oreille la ramena brutalement à la réalité.

Ses yeux s'ouvrirent grand.

Fraser s'était redressé, appuyé sur un bras, la dominant de toute sa hauteur.

Son regard profond s'accrocha au sien.

- Distraite ?

Un frisson glacial remonta le long de sa colonne. Elle pensait à Trevor.

Alors qu'elle était avec Fraser.

N'importe quel homme aurait explosé de rage s'il le découvrait.

La voix de Fraser resta calme, mais chaque mot sonnait comme une menace voilée.

- Mlle Stewart, on dirait que je ne suis pas assez fascinant pour retenir votre attention.

Le cœur de Summer s'emballa de panique.

Elle avait entendu les rumeurs.

Fraser Graham le patron de Havenbrook.

Froid, impitoyable, et surtout, sans pitié pour ceux qui le contrariaient.

Si elle le mettait en colère, il ne la laisserait pas s'en tirer.

- Je... je ne voulais pas, balbutia-t-elle.

Un sourire étira les lèvres de Fraser.

Un sourire lent, dangereux.

- Ce n'est rien.

Summer souffla discrètement, soulagée.

Pour l'instant.

Puis, d'un geste rapide, il la retourna, la plaquant contre lui. Sa voix rauque glissa à son oreille, autoritaire, brûlante :

- Cette fois, c'est toi qui mènes.