Trop tard pour les regrets : La fugitive du Roi de la Mafia

J'ai regardé mon mari, le Caïd le plus redouté de Paris, signer la fin de notre mariage avec la même indifférence glaciale que lorsqu'il ordonnait une exécution.

La plume de son stylo Montblanc crissait contre le papier, un son qui couvrait le bruit de la pluie frappant la vitre du café.

Il n'a même pas pris la peine de lire un seul mot.

Il pensait signer de simples bons de livraison pour l'entreprise familiale.

En réalité, il signait l'« Acte de Dissolution d'Union » que j'avais glissé sous la page de garde.

Il était trop distrait pour vérifier. Ses yeux étaient rivés sur son téléphone crypté, envoyant des messages frénétiques à Sophie – la veuve, la beauté tragique, la femme qui hantait notre mariage depuis trois ans.

« Fait », grogna-t-il, jetant la pile de papiers dans son SUV blindé sans même un regard pour moi.

« L'affaire est conclue, Hélène. On y va. »

Quelques instants plus tard, son téléphone sonna. La sonnerie spéciale qu'il réservait aux urgences.

Son attitude changea instantanément, passant du patron froid au protecteur affolé.

« Chauffeur, change de route. Elle a besoin de moi », hurla-t-il.

Il m'a regardée sans la moindre affection et a ordonné : « Sors de là, Hélène. Luc te ramènera. »

Il m'a jetée de la voiture sous une pluie battante pour se précipiter chez sa maîtresse, ignorant complètement qu'il venait de m'accorder légalement ma liberté.

Je suis restée sur le trottoir, tremblante mais souriant pour la première fois depuis des années.

Le temps que le Caïd réalise qu'il vient de signer son propre divorce, je serai un fantôme à Genève.

Et il ne lui restera plus que ses registres de livraison et ses remords.

Chapitre 1

J'ai regardé mon mari signer la fin de notre mariage avec la même indifférence glaciale que lorsqu'il ordonnait une exécution.

La plume du stylo Montblanc noir crissait contre le papier épais, un son rauque qui s'élevait au-dessus de la pluie martelant la vitre pare-balles du café.

Damien Moreau, le Caïd du Milieu parisien, n'a pas pris la peine de lire le document. Il n'a pas vérifié les clauses. Il n'a pas demandé pourquoi son conseiller n'était pas présent pour superviser la transaction.

Il était trop occupé à taper un message sur son téléphone crypté, le front plissé de cette manière sombre et létale qui faisait trembler les hommes les plus durs.

Mais je n'avais pas peur. J'avais juste froid.

« Fait », dit-il, sa voix un grondement sourd qui semblait vibrer à travers la table en acajou.

Il jeta la pile de papiers par la fenêtre ouverte, visant parfaitement le siège passager de son SUV blindé qui attendait. Il ne m'a même pas jeté un regard.

« L'affaire est conclue, Hélène. On y va. »

J'ai fixé l'intérieur en cuir où les papiers avaient atterri. La première page était intitulée « Acte de Dissolution d'Union ». Caché sous une page de garde concernant de banals bons de livraison, c'était l'acte de décès de notre couple.

Et il venait de le signer.

Mon cœur aurait dû battre la chamade. J'aurais dû transpirer. Mais après trois ans à être l'épouse invisible, le trophée sur l'étagère, l'oiseau en cage, je ne sentais plus qu'un vide glacial.

Damien Moreau, le Faucheur, l'homme qui contrôlait le nord de la France d'une main de fer, venait de m'accorder ma liberté sans le savoir.

Mia, ma sœur, était assise en face de moi, les yeux écarquillés. Elle regarda Damien, puis les papiers, puis de nouveau moi.

« Il n'a pas lu », murmura-t-elle, sa voix tremblant d'incrédulité. « Il a juste signé. »

« Il est distrait », dis-je, d'une voix blanche. « C'est un Code Rouge. »

Mia ricana, bien qu'elle ait gardé la voix basse. « Code Rouge ? Tu veux dire Sophie. »

Le nom flottait dans l'air comme une fumée toxique. Sophie Rossi. La veuve. La beauté tragique. La femme qui appelait mon mari à deux heures du matin parce qu'elle avait entendu un bruit. La femme qui était le fantôme dans mon lit conjugal depuis la nuit de noces.

« Il avait promis de t'honorer », siffla Mia. « Il t'ignore pendant trois ans et maintenant ça ? »

« Il protège ce qui a de la valeur à ses yeux », ai-je répondu. « Je ne suis qu'un traité de paix qui respire encore. »

Dehors, la rue s'était vidée. La présence de Damien Moreau provoquait cela. Quatre SUV noirs tournaient au ralenti sur le bord de la route, leurs moteurs ronronnant comme des bêtes prêtes à bondir. Des hommes en costumes sombres se tenaient sous la pluie, les mains près de leur ceinture.

C'était son monde. La violence. Le pouvoir. Le silence.

Et je n'étais qu'un meuble dans ce décor.

Damien se tourna vers moi. Ses yeux avaient la couleur d'un expresso, sombres et amers. Ils me balayèrent du regard, cherchant des menaces plutôt que de l'affection.

« Mère nous attend pour le déjeuner du dimanche », dit-il. « Monte dans la voiture. »

Il ne demandait pas. Il ordonnait. C'était Damien. Il avançait dans la vie, convaincu que le monde entier devait plier devant lui sans poser de questions.

Je me suis levée, lissant la jupe de ma robe. Je me suis penchée vers Mia.

« Dis à Isabelle d'avancer le plan », ai-je murmuré.

Mia m'a serré la main. « Genève est un territoire neutre, Hélène. Mais il viendra te chercher. »

« Qu'il vienne », dis-je. « Il ne trouvera pas une épouse. Il trouvera une étrangère. »

Je suis sortie sous la pluie. Un soldat a immédiatement tenu un parapluie au-dessus de moi, mais l'humidité s'est infiltrée jusqu'à mes os.

Je suis montée à l'arrière du SUV de tête, et l'odeur m'a frappée instantanément : Chanel N 5. Lourd, floral et écœurant.

Le parfum de Sophie.

Il s'accrochait aux sièges en cuir. Il s'accrochait à l'air. C'était suffocant.

Damien s'est glissé à côté de moi, remplissant l'espace de sa carrure massive et de l'odeur de tabac cher et d'huile pour armes. Il irradiait une chaleur, une fournaise de masculinité brute qui, autrefois, me faisait flageoler sur mes jambes.

Maintenant, ça me donnait juste la nausée.

« Tu as classé les bons de livraison ? » demanda-t-il, les yeux toujours rivés sur son téléphone.

Il parlait des papiers. Les papiers du divorce qu'il pensait être des registres de livraison.

« Oui », ai-je menti.

« Bien. Le Conseil se réunit la semaine prochaine. Je serai confirmé comme le Caïd absolu. Je ne veux aucun détail à régler. »

J'ai regardé par la fenêtre la ville grise qui défilait. *Je suis un détail à régler, Damien. Et tu viens de me rayer de la liste.*

Son téléphone sonna. La sonnerie stridente et agressive qu'il réservait aux urgences.

Son attitude changea instantanément. Le Caïd froid et calculateur disparut. À sa place se trouvait un protecteur affolé.

« Sophie ? » aboya-t-il dans le téléphone. « Calme-toi. Où es-tu ? »

J'ai fermé les yeux. Bien sûr.

Il écouta un instant, sa mâchoire se serrant assez fort pour briser un os.

« Chauffeur, direction Belleville. Maintenant. »

Le chauffeur hésita. « Patron, Madame Moreau est dans la voiture. La Matriarche attend. »

« J'ai dit de faire demi-tour, bordel ! » rugit Damien.

Le SUV fit une embardée, les pneus crissant sur l'asphalte mouillé. Je me suis agrippée à la poignée de la portière pour me stabiliser.

Damien se tourna vers moi. Pas une excuse. Un ordre.

« Sors au prochain coin de rue. Luc te ramènera dans la voiture qui nous suit. »

Je l'ai regardé. Vraiment regardé. La cicatrice au-dessus de son sourcil. Le pli cruel de sa bouche. L'homme que j'aimais depuis mes seize ans. L'homme qui ne m'avait jamais regardée avec la moitié de l'intensité qu'il venait de montrer à un écran de téléphone.

« Elle est menacée », dit-il, remarquant mon regard fixe.

« Elle est toujours menacée, Damien », dis-je doucement.

« Sors de là, Hélène. »

La voiture s'arrêta. La pluie tombait plus fort maintenant.

J'ai ouvert la portière. Le vent froid m'a giflé le visage.

Je suis descendue sur le trottoir. La voiture de Luc s'arrêtait derrière nous, mais pendant un instant, je suis restée seule dans la tempête.

Damien ne s'est pas retourné. Il hurlait déjà des ordres dans son téléphone.

Avant de claquer la portière, je l'ai regardé une dernière fois.

« Tu as signé les papiers, Damien », dis-je.

Il ne m'a pas entendue. Il a fait un geste de la main dédaigneux, signalant au chauffeur de partir.

Le convoi s'éloigna à toute vitesse, éclaboussant mes chaussures d'eau sale. Ils fonçaient vers Belleville, vers Sophie, vers la femme qui comptait.

Je suis restée là, tremblante, regardant les feux arrière rouges s'estomper dans la brume grise.

J'étais trempée. J'avais froid. J'étais seule.

Mais pour la première fois en trois ans, j'étais enfin libre.

Le penthouse était silencieux. C'était un silence lourd, suffocant, qui coûtait dix millions d'euros.

Des sols en marbre, des baies vitrées donnant sur le parc Monceau, et de l'art moderne qui ressemblait à des éclaboussures de sang sur de la neige. C'était une forteresse. C'était un musée. Ce n'était pas un foyer.

J'étais assise sur l'îlot de la cuisine, fixant mon téléphone jusqu'à ce que l'écran devienne flou.

Damien : *Affaires. Je ne rentre pas.*

Quatre mots. Le résumé de mon mariage.

Je n'ai pas répondu. À la place, j'ai ouvert les paramètres de contact et j'ai fait défiler jusqu'à son numéro. Mon doigt a plané au-dessus du bouton de suppression. Je ne pouvais pas bloquer le Caïd – cela déclencherait une alerte de sécurité immédiate – mais je pouvais l'effacer de ma vie personnelle.

J'ai appuyé sur supprimer. Le nom de Damien a disparu, remplacé par une froide suite de chiffres.

C'était un petit acte de rébellion, mais j'avais l'impression de couper une chaîne.

J'ai glissé du tabouret et je me suis dirigée vers le panneau caché dans le garde-manger. Derrière une rangée d'huiles d'olive importées, j'ai sorti le sac d'urgence.

Un téléphone prépayé. Trois clés USB cryptées. Un passeport à mon nom de jeune fille.

Je me suis assise à la table de la cuisine et j'ai ouvert mon ordinateur portable. C'était l'heure de la purge numérique.

Je me suis connectée aux comptes offshore communs. Mon nom y figurait pour des raisons fiscales, une faille pratique pour l'empire Moreau. Méthodiquement, j'ai retiré mon autorisation. J'ai dissocié mon accès biométrique du coffre-fort dans le bureau. J'ai effacé ma trace numérique des registres de sécurité du domaine.

Je devenais un fantôme dans ma propre vie.

Mon téléphone a vibré. Une notification Instagram.

Je n'aurais pas dû regarder. Je savais que je n'aurais pas dû. La douleur était une addiction, et je cherchais ma dose.

J'ai ouvert l'application.

Elle était là. Sophie.

La photo avait été prise sur un yacht. La Seine et ses ponts illuminés formaient une toile de fond scintillante. Elle tenait une coupe de champagne, vêtue d'un peignoir en soie que j'ai reconnu instantanément. C'était celui de Damien.

Légende : *En sécurité.*

J'ai senti l'acide me remonter dans la gorge.

La menace de sécurité. L'urgence qui avait nécessité que le Caïd laisse sa femme sous la pluie. C'était un mensonge.

Il buvait du scotch sur un bateau avec son ex-maîtresse pendant que j'étais assise dans sa tour vide.

J'ai vérifié la date sur mon ordinateur portable.

24 octobre.

Joyeux vingt-troisième anniversaire, Hélène.

J'ai refermé l'ordinateur portable d'un coup sec.

Je me suis dirigée vers la cuisinière. J'avais acheté des ingrédients pour faire un bœuf bourguignon. C'était une recette traditionnelle, que sa mère m'avait apprise. J'avais pensé, stupidement, que si je cuisinais comme une bonne épouse française, il pourrait rester.

J'ai allumé le gaz. La flamme bleue a vacillé.

J'ai commencé à couper des carottes. Puis des oignons. Le son rythmé du couteau contre le bois était apaisant.

*Tchac. Tchac. Tchac.*

L'ascenseur a sonné.

Je me suis figée. Il n'était pas censé être là.

Damien est entré. Il avait l'air débraillé. Sa cravate était desserrée, son premier bouton défait. Il sentait l'air marin et ce parfum floral et écœurant.

Il tenait une boîte de pâtisserie blanche.

Il s'est arrêté quand il m'a vue, l'air surpris de trouver sa femme dans sa cuisine.

« Tu cuisines », dit-il.

Je n'ai pas levé les yeux. J'ai continué à couper.

« Je pensais que tu travaillais », dis-je.

« Les négociations ont duré plus longtemps que prévu », dit-il en posant la boîte sur le comptoir.

Il l'a poussée vers moi.

« Joyeux anniversaire », marmonna-t-il. Ça sonnait comme une obligation. Comme payer un impôt.

J'ai posé le couteau et j'ai ouvert la boîte.

C'était un gâteau à la vanille. Un gâteau à la vanille générique, acheté en magasin, avec un glaçage blanc.

Je déteste la vanille. Je hais la vanille depuis que je suis enfant. Damien le savait. Ou du moins, l'homme qui m'a épousée aurait dû le savoir.

J'ai fixé l'étendue blanche de sucre. On aurait dit de la neige. Froide et sans goût.

« Je n'ai pas faim », dis-je.

Damien soupira. C'était un son lourd, irrité.

« Ne sois pas ingrate, Hélène. J'ai pris le temps de rentrer. »

« Pris le temps ? » J'ai ri. C'était un son sec, cassant. « La négociation s'est bien passée ? Elle a signé le traité ? »

Damien se raidit. Ses yeux se plissèrent.

« De quoi tu parles ? »

J'ai affiché la photo sur mon téléphone et j'ai tourné l'écran vers lui.

« *En sécurité* », ai-je lu. « Elle a l'air très en sécurité, Damien. Et très à l'aise dans ton peignoir. »

Damien n'a pas bronché. Il n'avait pas l'air coupable. Il avait l'air agacé d'avoir été pris, comme un parent qui surprend un enfant en train d'espionner.

« Elle était hystérique », dit-il. « Le bateau était le seul endroit sécurisé disponible à la dernière minute. Le peignoir, c'était parce qu'elle avait froid. »

« Et le champagne ? » ai-je demandé. « C'était pour le choc ? »

« Surveille ton ton, ma chérie », m'a-t-il prévenue. Sa voix a baissé d'un octave. « Ne me fais pas regretter d'être rentré. »

« Regretter d'être rentré ? » Je me suis approchée de lui. « Tu n'es pas rentré, Damien. Tu as juste changé d'endroit. Tu es toujours avec elle. Tu es toujours avec elle. »

J'ai pris la boîte à gâteau et je l'ai jetée dans la poubelle. Elle a atterri avec un bruit sourd.

« Je ne mangerai pas ça. »

Damien m'a attrapé le poignet. Sa poigne était de fer.

« Tu te comportes comme une enfant », gronda-t-il. « Je protège cette famille. Je te protège. Sophie est une responsabilité. C'est la veuve de mon meilleur ami. »

« C'est la femme que tu aurais aimé épouser ! » ai-je crié.

Le silence qui a suivi était assourdissant.

Damien m'a regardée fixement. Il n'a pas nié.

Il a relâché mon poignet.

Son téléphone prépayé a sonné.

Nous l'avons tous les deux regardé. Il était posé sur le comptoir en marbre comme une bombe.

Il l'a pris. « Luc », dit-il.

Il a écouté. Ses yeux se sont posés sur moi, puis se sont détournés.

« Je comprends. J'arrive. »

Il a raccroché.

« Je dois y aller », dit-il.

« Bien sûr que tu dois y aller », dis-je. Je me suis retournée vers la cuisinière.

« Hélène », commença-t-il.

« Va-t'en, Damien. »

Il a hésité. Pendant une seconde, juste une seconde, j'ai vu une lueur de quelque chose dans ses yeux. De la culpabilité ? De la fatigue ?

Mais ensuite, le masque est retombé. Le Faucheur était de retour.

« Nous discuterons de ton attitude plus tard », dit-il.

Il s'est retourné et est sorti. Les portes de l'ascenseur se sont refermées.

J'étais de nouveau seule.

J'ai éteint la cuisinière. Les légumes à moitié coupés gisaient sur la planche.

Je suis allée au tiroir et j'ai sorti une seule bougie d'anniversaire.

Je l'ai allumée. Je l'ai tenue dans la cuisine sombre.

« Je fais un vœu », ai-je murmuré à la pièce vide.

Je fais le vœu de ne plus aimer le monstre.

J'ai soufflé la bougie. La fumée s'est enroulée dans l'air, disparaissant tout comme mon espoir.

Les lustres de la Salle de Cristal dégoulinaient de diamants, reflétant les femmes en dessous.

C'était le Gala Anniversaire de la Famiglia, la seule nuit de l'année où les cinq familles faisaient semblant d'être civilisées. L'air sentait l'eau de Cologne chère, la laque et l'argent du sang.

Damien se tenait à côté de moi, sa main posée au creux de mes reins. Pour un étranger, cela aurait pu paraître possessif, voire protecteur. Pour moi, c'était comme une marque au fer rouge – un avertissement aux autres hommes : *Cette propriété est prise.*

« Souris, Hélène », murmura-t-il en se penchant vers mon oreille. « Le Parrain russe nous regarde. »

J'ai affiché un sourire sur mon visage. Il semblait tendu, fragile comme de l'argile séchée.

« Je *suis* en train de sourire, Damien. »

Il me serra la taille – plus fort. Un pincement d'avertissement.

Nous nous sommes déplacés dans la foule. Les hommes baisaient sa bague ; les femmes me regardaient avec un mélange d'envie et de pitié. Elles savaient. Tout le monde savait pour le yacht. Tout le monde savait pour Sophie.

J'étais l'Oiseau en Cage : jolie à regarder, mais incapable de voler.

Marco, un soldat du cercle intime de Damien, s'est approché de nous, tenant une boîte en métal rouillé.

« Patron », sourit-il, ses dents tachées de vin rouge. « On l'a trouvée. La capsule temporelle de l'initiation des Jeunes Caïds. Il y a cinq ans. »

Les hommes autour de nous ont ri. C'était une tradition – la preuve qu'avant de devenir des monstres, ils n'étaient que des garçons avec des rêves.

« Ouvre-la ! » a crié quelqu'un.

Damien avait l'air de s'ennuyer, mais il a hoché la tête.

Marco a forcé le couvercle et a commencé à sortir des objets : un couteau à cran d'arrêt, une bouteille de whisky bon marché, un polaroïd d'un rival mort. Et des lettres.

« En voilà une de Sophie ! » a crié Marco, ivre de l'atmosphère.

La salle est devenue silencieuse. Même son nom commandait l'attention.

« Elle veut être une star de cinéma », a lu Marco en riant. « Elle veut une villa à Cannes et un mari qui ne porte pas d'arme. »

Une vague de rires gênés a parcouru la salle. Nous savions tous qu'elle avait fini avec un Caïd mort dans le caniveau, et qu'elle s'accrochait maintenant au Parrain.

« Et en voici une de... Madame Moreau ! » Marco a sorti un morceau de papier cartonné de couleur crème.

Je me suis figée. Je me souvenais d'avoir écrit ce mot. J'avais dix-huit ans. Fiancée à Damien. Naïve. Stupide.

« Lis-la ! » a crié le Parrain russe.

Marco a déplié le papier. Il s'est éclairci la gorge.

« J'espère », a-t-il lu, « que lorsque ceci sera ouvert, Damien me regardera comme il regarde le lever du soleil. J'espère que je ne serai pas seulement un devoir, mais son foyer. »

Le silence était absolu.

C'était humiliant. C'était une vulnérabilité brute, mise à nu dans une pièce pleine de requins.

J'ai senti la chaleur monter à mon cou. J'ai fixé le sol, incapable de croiser le regard de qui que ce soit.

Damien s'est immobilisé à côté de moi. Je pouvais sentir la tension qui émanait de lui.

Il a pris le papier des mains de Marco et l'a regardé – mon écriture, bouclée et enfantine.

Il m'a regardée. Pour la première fois depuis des mois, il m'a vraiment *vue*. Il y avait du choc dans ses yeux. Peut-être même une fissure dans la glace.

« Hélène », commença-t-il, la voix basse.

Puis, son téléphone a sonné.

Le son a brisé l'instant comme du verre.

Damien ne l'a pas ignoré. Il ne l'ignorait jamais.

Il l'a sorti. « Sophie », a-t-il répondu.

Il a écouté pendant deux secondes. Son visage s'est durci comme de la pierre.

« Où ? » aboya-t-il.

Il a raccroché et s'est tourné vers Marco.

« Rassemble les hommes. Les Romano l'ont. Ils retiennent Sophie à l'entrepôt de la rue de Flandre. »

La salle a explosé de mouvement. Les soldats couraient, sortant des armes de leurs étuis dissimulés.

Damien s'est tourné pour les suivre.

« Damien », ai-je murmuré.

Il s'est arrêté. Il s'est retourné vers moi.

« S'il te plaît », dis-je. « Reste. »

C'était une supplique. Une supplique désespérée, pathétique. Je lui demandais de me choisir. Juste une fois. Plutôt qu'elle.

Il a regardé la porte. Puis il m'a regardée.

« Elle est en danger, Hélène. »

*Je suis en train de mourir ici*, ai-je pensé.

« Reste ici », a-t-il ordonné. « Ne bouge pas. La sécurité te surveillera. »

Il a vérifié le chargeur de son arme. « Je dois y aller. »

Il s'est retourné et a sprinté hors de la salle de bal.

Je l'ai regardé partir. Je l'ai regardé courir vers la mort pour la sauver.

Il m'a laissée debout au milieu de la salle de bal, entourée de regards fixes. La femme qui espérait l'amour. Le mari qui courait vers sa maîtresse.

J'étais sans protection. Je n'étais pas aimée.

Je me suis approchée de la table où il avait laissé tomber mon mot. Je l'ai ramassé.

Je suis allée sur le balcon. L'air de la nuit était glacial.

J'ai pris un briquet sur un plateau d'argent que portait un serveur qui passait.

J'ai allumé la flamme. J'ai approché le coin du papier du feu.

J'ai regardé les mots se recroqueviller en cendres. *Damien... lever du soleil... foyer.*

Tout cela, en train de brûler.

J'ai laissé tomber le papier en feu dans un cendrier en cristal.

« Adieu, Damien », ai-je murmuré à la fumée.

Je n'ai pas pleuré. Les larmes sont pour les gens qui ont de l'espoir.

Il ne me restait plus que la vérité, froide et dure.