Trop tard : La fille superflue lui a échappé

Je suis morte un mardi.

Ce ne fut pas une mort rapide. Elle fut lente, froide, et méticuleusement planifiée par l'homme qui se faisait appeler mon père.

J'avais vingt ans.

Il avait besoin de mon rein pour sauver ma sœur. La pièce de rechange pour l'enfant chérie. Je me souviens des lumières aveuglantes du bloc opératoire, de l'odeur stérile de la trahison, et de la douleur fantôme du scalpel d'un chirurgien me découpant la chair pendant que mes cris résonnaient sans être entendus. Je me souviens avoir regardé à travers la vitre d'observation et de l'avoir vu – mon père, Marco Romano, le Don du Milieu Marseillais – me regarder mourir avec la même expression détachée qu'il utilisait pour signer un arrêt de mort.

Il l'a choisie, elle. Il l'a toujours choisie.

Et puis, je me suis réveillée.

Pas au paradis. Pas en enfer. Mais dans mon propre lit, un an avant mon exécution programmée. Mon corps était intact, sans cicatrices. La chronologie s'était réinitialisée, un bug dans la matrice cruelle de mon existence, me donnant une seconde chance que je n'avais jamais demandée.

Cette fois, quand mon père m'a tendu un aller simple pour Genève – un exil déguisé en prime de départ – je n'ai pas pleuré. Je n'ai pas supplié. Mon cœur, autrefois une blessure béante, était maintenant un bloc de glace.

Il ne savait pas qu'il parlait à un fantôme.

Il ne savait pas que j'avais déjà vécu sa trahison ultime.

Il ne savait pas non plus que six mois plus tôt, pendant les guerres de territoire brutales de la ville, c'est moi qui avais sauvé son atout le plus précieux. Dans une planque secrète, j'ai recousu les blessures d'un soldat aveuglé, un homme dont la vie ne tenait qu'à un fil. Il n'a jamais vu mon visage. Il ne connaissait que ma voix, l'odeur de la vanille, et le contact assuré de mes mains. Il m'appelait Sept. Pour les sept points de suture que j'avais faits sur son épaule.

Cet homme, c'était Enzo Falcone. Le Capo Impitoyable. L'homme que ma sœur, Chiara, est maintenant sur le point d'épouser.

Elle a volé mon histoire. Elle s'est approprié mes actions, ma voix, mon odeur. Et Enzo, l'homme qui pouvait repérer un mensonge à un kilomètre, a cru à la belle supercherie parce qu'il voulait qu'elle soit vraie. Il voulait que la fille en or soit sa sauveuse, pas la sœur invisible qui n'était bonne qu'à fournir des pièces de rechange.

Alors j'ai pris le billet. Dans ma vie passée, je les ai combattus, et ils m'ont réduite au silence sur une table d'opération. Cette fois, je les laisserai avoir leur mensonge parfait et doré.

J'irai à Genève. Je disparaîtrai. Je laisserai Alessia Romano mourir dans cet avion.

Mais je ne serai pas une victime.

Cette fois, je ne serai pas l'agneau qu'on mène à l'abattoir.

Cette fois, depuis les ombres de mon exil, c'est moi qui tiendrai l'allumette. Et j'attendrai, avec la patience des morts, de voir leur monde entier brûler. Parce qu'un fantôme n'a rien à perdre, et une reine des cendres a un empire à gagner.

Chapitre 1

Point de vue d'Alessia Romano

Je me tenais devant l'homme qui se faisait appeler mon père, serrant un aller simple pour Genève, parfaitement consciente que dans une autre chronologie, c'était le moment exact où il avait ordonné au chirurgien de m'arracher le rein du corps alors que je hurlais encore.

Le carton semblait tranchant contre mon pouce, mordant la peau.

C'était un billet de première classe.

Une généreuse prime de départ pour une fille qui n'était plus utile.

Mon père, Marco Romano, le Don du Milieu Marseillais, ne me regardait pas.

Il était occupé à se verser un verre de whisky, le liquide ambré tourbillonnant contre le cristal du verre.

« Tu pars mardi », dit-il. Sa voix était plate. C'était le même ton détaché qu'il utilisait pour ordonner l'exécution d'un petit malfrat.

Je baissai les yeux sur mes mains.

Elles étaient lisses. Sans cicatrices.

Mais mon cerveau se souvenait de la douleur fantôme d'un scalpel me tranchant la peau.

Je me souvenais des lumières stériles, aveuglantes et froides du bloc opératoire.

Je me souvenais d'avoir supplié.

Je me souvenais d'avoir regardé par la fenêtre d'observation et de l'avoir vu là, debout, me regardant mourir pour que ma sœur puisse vivre.

C'était la vie passée.

Une vie que j'avais, d'une manière ou d'une autre, réinitialisée.

Dans cette vie, j'étais encore entière.

Physiquement, du moins.

« Chiara a besoin de se reposer », dit ma mère depuis le coin de la pièce.

Elle faisait nonchalamment tourner l'énorme bague en diamant à son doigt. Elle captait la lumière, projetant des prismes fracturés sur le mur.

Elle ne me regardait pas non plus.

Elle était fixée sur le portrait de Chiara accroché au-dessus de la cheminée.

Chiara, l'enfant chérie. La future femme du Capo. Le visage de la famille Romano.

Moi, j'étais juste les pièces de rechange.

La banque de sang.

Le générateur de secours gardé au sous-sol, dont on ne se souvenait que lorsque le courant principal tombait en panne.

« Tu comprends pourquoi c'est nécessaire, Alessia », dit mon père, se tournant enfin vers moi.

Il prit une lente gorgée de son whisky.

« Enzo Falcone est un homme puissant. L'alliance exige une épouse parfaite. Tu es... une distraction. »

*Une distraction.*

C'était une façon polie de dire que j'étais un handicap.

Parce que six mois plus tôt, pendant les guerres de territoire, j'avais disparu.

Ils pensaient que je me cachais.

Ils ne savaient pas que j'étais dans une planque à la périphérie de la ville, en train de recoudre les blessures d'un soldat aveuglé.

Ils ne savaient pas que j'avais tenu la main d'Enzo Falcone pendant qu'il tremblait de fièvre.

Ils ne savaient pas que c'est moi qui avais murmuré des prières à son oreille quand il pensait qu'il allait mourir.

Il n'a jamais vu mon visage.

Il ne connaissait que ma voix. Il ne connaissait que l'odeur de la vanille et le contact assuré de mes mains.

Il m'appelait *Sept*. À cause des sept points de suture que j'avais faits sur son épaule.

Quand il a recouvré la vue, mon père et Chiara sont arrivés à lui les premiers.

Chiara s'est approprié mes actions.

Elle s'est approprié ma voix.

Et Enzo, le Capo Impitoyable, l'homme qui pouvait repérer un mensonge à un kilomètre, a cru à la belle supercherie parce qu'il voulait qu'elle soit vraie.

Il voulait que la fille en or soit sa sauveuse.

Pas la sœur invisible.

Je regardai à nouveau le billet.

Genève.

C'était un exil.

C'était une condamnation à mort pour Alessia Romano, la fille.

Mais c'était un acte de naissance pour quelqu'un d'autre.

Dans la vie passée, je m'étais battue.

J'avais pleuré.

Je les avais suppliés de me laisser rester. J'avais essayé de dire la vérité à Enzo.

Et ils m'avaient réduite au silence sur une table d'opération.

Cette fois, je ne ressentais rien.

Mon cœur était un bloc de glace dans ma poitrine.

« Compris, Père », dis-je.

Les mots avaient un goût de cendre.

Mon père cligna des yeux. Il semblait surpris par mon manque de résistance.

Il s'attendait à des larmes. Il s'attendait à une scène.

Il ne savait pas qu'il parlait à un fantôme.

« Bien », dit-il, posant le verre avec un *clic* lourd. « Fais tes valises. Ne fais pas de scène à la fête de fiançailles. Tu resteras en retrait jusqu'à ton départ. »

Je me tournai pour quitter le bureau.

Ma mère leva enfin les yeux.

« Essaie d'avoir l'air moins cadavérique, Alessia », dit-elle, sa voix dégoulinante de mépris. « Ça perturbe ta sœur. »

Je ne répondis pas.

Je franchis les lourdes portes en chêne et les refermai doucement derrière moi.

Je descendis le long couloir, mes pas silencieux sur le tapis coûteux.

Je n'allais pas à Genève pour mourir.

J'allais les laisser pourrir.

J'allais regarder ce château de cartes brûler, et je n'allumerais même pas l'allumette.

Je me contenterais de souffler sur les braises.

Point de vue d'Alessia Romano

La convocation est arrivée par un SMS d'un numéro inconnu.

*Penthouse. 20h. Présence obligatoire.*

Ce n'était pas une demande. Enzo Falcone ne faisait pas dans les demandes.

Il était le Capo de la faction la plus violente du Milieu, un homme qui, la semaine dernière encore, avait exécuté trois rivaux dans un restaurant bondé sans avoir une seule goutte de sang sur son costume sur mesure.

Je m'habillai en noir – une robe simple, à col montant, avec des manches longues.

Je ne voulais rien de plus que de me fondre dans l'ombre.

Quand j'arrivai à son immeuble en centre-ville, le portier me laissa entrer sans un mot. Il savait qui j'étais. Ou plutôt, il savait qui était ma sœur ; je n'étais que le fantôme qui traînait dans son sillage.

La montée en ascenseur fut douce et silencieuse.

Quand les portes s'ouvrirent, le son des rires me frappa comme un coup physique.

Chiara était affalée sur le canapé en cuir, tenant une coupe de champagne, tandis qu'Enzo se tenait près de la fenêtre, regardant les lumières de la ville.

Il portait un costume anthracite, taillé pour des épaules qui semblaient assez larges pour porter le poids de la ville. Létal.

Il se tourna quand j'entrai.

Ses yeux étaient sombres, intelligents, et complètement froids.

Il n'y avait aucune reconnaissance en eux. Aucun souvenir des nuits où je l'avais tenu pendant qu'il hurlait de douleur. Aucune trace des promesses qu'il avait murmurées à la fille dans le noir.

« Tu es en retard », dit-il.

Sa voix était un grondement sourd qui vibrait au plus profond de ma poitrine.

« Je m'excuse », dis-je doucement.

Je gardai les yeux fixés sur le nœud de sa cravate. Je ne pouvais pas regarder son visage ; ça faisait trop mal de voir un étranger me regarder en retour.

Chiara se leva et flotta vers lui, posant une main possessive sur son bras.

« Ne sois pas dur, Enzo. Elle s'est probablement perdue. Tu sais qu'Alessia n'est pas très... vive d'esprit. »

Elle me sourit. C'était le sourire d'un prédateur, tout en dents et sans chaleur.

Enzo regarda sa main sur son bras, puis de nouveau vers moi.

Sans un mot, il plongea la main dans la poche de sa veste et en sortit une enveloppe couleur crème.

Il me la tendit.

J'avançai et la pris. Elle était lourde, imprimée sur un papier cartonné coûteux.

Le faire-part de mariage.

*Enzo Falcone & Chiara Romano.*

« Nous attendons ta présence », dit Enzo, son ton clinique. « Pour montrer l'unité. Les rumeurs sur ton instabilité mentale affectent l'image de la famille. »

*Instabilité mentale.*

C'était le récit de Chiara. Alessia est folle. Alessia invente des choses. Alessia est jalouse.

Je baissai les yeux sur le faire-part. La police était une écriture élégante, mais pour moi, elle ressemblait à une gravure sur une pierre tombale.

« Compris », dis-je.

Enzo plissa les yeux.

Il s'approcha, envahissant mon espace personnel jusqu'à ce que je puisse le sentir. Bois de santal et poudre à canon.

C'était la même odeur qui avait rempli la planque – l'odeur qui signifiait autrefois la sécurité. Maintenant, elle puait le danger.

« C'est tout ce que tu as à dire ? » demanda-t-il.

« Que voudrais-tu que je dise ? » demandai-je, gardant ma voix dénuée d'émotion. « Félicitations ? »

Chiara rit – un son cassant, théâtral.

« Tu vois ? Elle est tellement amère. »

La mâchoire d'Enzo se contracta.

« Nous allons au club », dit-il brusquement. « Tu viens avec nous. Nous devons être vus en public en tant que famille. »

Je ne voulais pas y aller, mais je n'avais pas le choix.

Nous prîmes l'ascenseur privé jusqu'à la voiture qui attendait.

Nous nous dirigeâmes vers L'Ébène, le club qu'Enzo possédait, où les paparazzis grouillaient déjà comme des vautours.

Des éclairs de lumière explosèrent comme des coups de feu dès que les portes s'ouvrirent.

Enzo sortit le premier, tendant la main à Chiara. Elle sortit, rayonnante, s'imprégnant de l'attention comme si c'était la lumière du soleil.

Je suivis, gardant la tête baissée.

Nous marchâmes vers l'entrée, sous le bourdonnement bruyant de l'enseigne au néon. *L'ÉBÈNE*.

Je levai les yeux juste au moment où une gerbe d'étincelles tombait.

Puis vint le crissement du métal qui se déchire.

Le lourd boulon de support s'était cisaillé. L'énorme lettre 'É' se détacha de la façade en brique.

Elle tombait.

Droit sur nous.

« Attention ! » cria quelqu'un.

Le temps sembla se fracturer.

Je vis Enzo réagir. Ses réflexes étaient aiguisés, presque inhumains.

Il se tenait entre moi et Chiara. Il avait une fraction de seconde pour choisir.

Il aurait pu nous pousser toutes les deux. Ou il pouvait assurer la sécurité absolue de l'une d'entre nous.

Il n'hésita pas.

Il se jeta sur sa droite.

Il enlaça Chiara de ses bras, protégeant son corps avec le sien, plongeant loin de la zone d'impact.

Il me laissa là, debout.

Je ne bougeai pas. Je n'essayai pas de courir. Je le regardai simplement la choisir, elle.

L'enseigne en métal s'écrasa sur le trottoir.

Elle m'érafla l'épaule et m'écrasa la jambe gauche.

La douleur fut blanche, aveuglante, et absolue.

Je m'effondrai.

Le monde se transforma en un flou de voix hurlantes et de lumières clignotantes.

Je gisais sur le béton froid, un goût de cuivre dans la bouche. À travers le brouillard de la douleur, je tournai la tête.

Je vis Enzo se relever.

Il examinait Chiara frénétiquement.

« Tu es blessée ? » lui demanda-t-il, sa voix empreinte de panique. « Laisse-moi voir tes mains. »

Chiara pleurait, s'accrochant à lui, bien qu'elle n'eût pas une seule égratignure.

Enzo lui prit le visage entre ses mains, essuyant ses larmes.

Il ne me regarda pas.

Pas une seule fois.

Je fermai les yeux et laissai l'obscurité m'emporter.

Je me réveillai avec la piqûre stérile de l'antiseptique et le poids oppressant du silence.

Il n'y avait pas de fleurs pour égayer la chambre grise.

Pas de cartes de bon rétablissement alignées sur le rebord de la fenêtre.

Il n'y avait que le bip régulier et rythmé du moniteur cardiaque, égrenant les secondes de mon isolement.

Ma jambe gauche était enserrée dans un lourd plâtre, surélevée par une écharpe. Mon épaule lançait sous d'épais bandages.

J'appuyai sur le bouton d'appel, mes doigts tremblant légèrement.

Une infirmière entra un instant plus tard. Elle avait l'air épuisée, son uniforme froissé.

« Où est ma famille ? » demandai-je, ma voix raclant ma gorge sèche.

Ses yeux s'esquivèrent, évitant les miens.

« Monsieur Falcone et votre sœur sont dans la suite privée au bout du couloir », dit-elle, lissant les draps inutilement. « Mademoiselle Romano a été traitée pour un état de choc. »

Un état de choc.

Un rire amer me monta à la gorge, mais je le ravalai alors qu'une agonie fulgurait dans mes côtes meurtries.

J'avais des os cassés. Elle était en état de choc.

Et ils étaient avec elle.

« J'ai besoin d'analgésiques », dis-je d'une voix rauque.

« Le médecin n'a pas encore validé la nouvelle dose », dit-elle en s'excusant. « Il est avec votre sœur en ce moment. »

Bien sûr qu'il l'était.

J'attendis une heure. La douleur dans ma jambe se transforma d'une douleur sourde en une chose lancinante et vivante qui rongeait ma santé mentale.

Finalement, la lourde porte s'ouvrit.

Ce n'était pas le médecin.

C'était Enzo.

Il entra d'un pas décidé, ses larges épaules rendant instantanément la petite chambre d'hôpital claustrophobe. Il n'avait pas l'air inquiet ; il avait l'air irrité.

« Chiara est très contrariée », dit-il sans préambule, sa voix sèche.

Je le fixai, incapable de comprendre une telle insensibilité.

« L'enseigne a failli la tuer », continua-t-il, arpentant le pied du lit. « Elle est traumatisée. »

« Elle m'est tombée dessus, Enzo », murmurai-je, l'injustice brûlant plus fort que mes blessures.

Il jeta un bref coup d'œil à ma jambe surélevée, son expression indéchiffrable.

« Tu as une fracture. Tu guériras. Chiara est délicate. Ses reins... le stress est un poison pour elle. »

Il se dirigea vers la table de chevet et laissa tomber une barquette en plastique sur la surface métallique avec un bruit sec.

« Mère veut que tu manges », dit-il. « Nous avons commandé au restaurant de fruits de mer que Chiara aime. Elle ne voulait pas des scampis à l'ail, alors elle a dit que tu pouvais les avoir. »

Je fixai la condensation sur le couvercle.

Des scampis.

« Je suis allergique aux fruits de mer », dis-je, mon regard se posant à nouveau sur le sien.

Enzo fronça les sourcils, une ride apparaissant entre ses sourcils.

« Arrête de mentir, Alessia. Chiara a dit que tu adores ça. Elle m'a dit que tu fais juste des manières parce que tu veux de l'attention. »

« Je suis allergique », répétai-je, la panique montant dans ma poitrine. « Ma gorge se serre. Je ne peux plus respirer. »

Enzo se pencha sur le lit, envahissant mon espace personnel. Ses mains agrippèrent la barrière métallique avec une force à blanchir les jointures.

« Chiara essaie d'être gentille avec toi après que tu as gâché sa soirée. Tu vas le manger. Considère ça comme une punition pour ton attitude. »

Il ouvrit le couvercle. L'arôme piquant de l'ail et des fruits de mer emplit l'air, me retournant l'estomac.

« Mange », ordonna-t-il.

Je plongeai mon regard dans ses yeux – sombres, exigeants, et totalement dépourvus de pitié.

Les yeux de l'homme que j'avais sauvé.

C'était un monstre.

Réalisant que le combattre ne ferait que dépenser une énergie que je n'avais pas, je fis un calcul. Je pris la fourchette en plastique.

Je pris une bouchée.

J'avalai, sentant la chose glisser comme une pierre dans mon gosier.

Enzo me regarda un instant, satisfait que sa volonté ait été imposée.

« Bien », dit-il en redressant sa veste de costume. « Arrête ton cinéma. »

Il tourna les talons et sortit.

À la seconde où la porte se referma, je me redressai.

Ignorant la douleur hurlante dans ma jambe, je sautillai sur un pied jusqu'à la salle de bain exiguë.

Je m'enfonçai les doigts dans la gorge.

Je vomis jusqu'à ce que mon estomac soit complètement vide, jusqu'à ce que je n'aie plus que de la bile amère et de la salive à rendre.

Mes mains tremblaient violemment alors que je m'agrippais au lavabo en porcelaine.

Je m'aspergeai le visage d'eau froide, cherchant de l'air.

Je devais sortir. J'étouffais.

Je trouvai un fauteuil roulant plié dans le couloir et réussis à m'y effondrer, me dirigeant loin de cette chambre.

Je me rendis dans la cour de l'hôpital.

Elle était déserte. Une fontaine en pierre bouillonnait au centre, l'eau paraissant noire au clair de lune.

Je m'assis là, frissonnant dans ma fine blouse d'hôpital ouverte dans le dos, essayant de stabiliser ma respiration.

« Tiens, tiens, qui voilà. »

Je relevai brusquement la tête.

Chiara était là. Elle portait un luxueux peignoir en soie, l'air parfaitement, exaspérément en bonne santé.

Elle s'approcha de moi d'un pas nonchalant.

« Enzo est si protecteur, n'est-ce pas ? » songea-t-elle, faisant traîner ses doigts manucurés dans l'eau de la fontaine.

« Il pense que c'est toi qui l'as sauvé », dis-je doucement, les mots creux.

Chiara sourit. C'était une expression froide et acérée qui n'atteignait pas ses yeux.

« Je sais », dit-elle.

Elle se pencha près de moi, son parfum écœurant.

« Je sais pour la planque, Alessia. Je sais pour les bougies à la vanille que tu allumais pour lui. Je sais pour les prières que tu murmurais. »

Mon souffle se coupa. Elle savait tout.

« Mais il préfère le beau mensonge », murmura-t-elle, sa voix comme de la soie venimeuse. « Il ne veut pas d'une sauveuse qui te ressemble. Il veut une reine. »

Elle jeta un coup d'œil en arrière vers les portes vitrées de l'hôpital.

Puis elle me regarda, ses yeux brillant de malice.

« Tu devrais vraiment faire plus attention », dit-elle.

Elle recula.

Puis elle se jeta en avant.

Elle ne me poussa pas.

Elle attrapa mon bras blessé et me tira violemment en avant.

Je perdis l'équilibre. Le fauteuil roulant bascula violemment.

Je heurtai durement les pavés de pierre. Mon lourd plâtre m'entraîna vers le bas, m'ancrant au sol alors que la douleur explosait dans mon épaule.

Chiara hurla.

C'était une performance – un cri perçant, à glacer le sang, de terreur.

« Au secours ! Enzo ! Aide-moi ! »

Elle se jeta en arrière dans l'eau peu profonde de la fontaine.

Elle s'agita sauvagement, se débattant comme si elle se noyait dans soixante centimètres d'eau.

Les portes de l'hôpital s'ouvrirent en grand.

Enzo sprinta dans la cour, son visage un masque de panique.

Il me vit par terre.

Il vit Chiara se débattre dans l'eau.

Il ne posa pas de questions.

Il vit exactement ce qu'il s'attendait à voir.

La sœur instable et jalouse attaquant sa fragile fiancée.