Trois fois je suis mort, ses appels sans réponse

Après quatre ans, je suis retournée dans le Sud de la France, heureuse, fiancée, et espérant inviter mon tuteur, Marc, à mon mariage.

Mais j'ai découvert un cauchemar : Marc était fiancé à Chloé Dubois, la fille qui me harcelait au lycée.

Il a immédiatement qualifié l'annonce de mon mariage de « mensonge », prenant aveuglément le parti de Chloé alors qu'elle me tourmentait systématiquement.

Il l'a laissée me piéger, m'a forcée à m'excuser, et l'a laissée voler l'œuvre d'art que je chérissais le plus.

Quand j'ai porté plainte, il a étouffé l'enquête de police, m'accusant de « créer des problèmes » et me consignant dans ma chambre.

Son mépris cruel et son favoritisme aveugle ont été une trahison absolue.

Anéantie par l'injustice, j'ai décidé de couper tous les ponts.

J'ai remboursé chaque centime qu'il avait dépensé pour moi, laissant un mot : « La dette est payée. Je suis partie. »

Alors que je m'envolais pour Florence, l'illusion de Marc s'est effondrée.

Il a traversé les continents, frénétique, pour tenter d'arrêter mon mariage en Toscane.

Il a fait irruption, désespéré et en larmes, pour me trouver, radieuse.

Calmement, je lui ai révélé les trois fois où j'avais failli mourir, seule et abandonnée, après qu'il m'eut envoyée au loin – chaque fois, mes appels étaient restés sans réponse.

Mon bonheur inébranlable avec David, et la froide vérité de sa négligence, l'ont complètement brisé.

Chapitre 1

Le portail en fer forgé de la villa sur la Route de Cézanne se dressait devant moi.

Quatre ans.

Quatre ans que je n'avais pas vu cette immense maison de style provençal à Aix-en-Provence.

Marc Fournier, mon tuteur, m'avait mise dans un avion pour Florence, en Italie.

Ses mots résonnaient encore, glacials et sans appel.

« Élise, ne reviens pas avant que je te le dise. »

J'avais dix-huit ans à l'époque.

Mes parents, tous deux archéologues, étaient morts dans un éboulement quand j'avais dix ans.

Marc, leur jeune collègue, leur ami, m'avait recueillie. Il avait vingt-huit ans.

Puis, il avait trouvé mon carnet de croquis.

Page après page, des dessins de lui.

Les confessions passionnées et stupides de l'amour d'une adolescente.

Son visage s'était tordu de fureur, de déception.

Il avait qualifié mes sentiments de déplacés.

Je ne comprenais pas. Nous n'avions aucun lien de sang. Juste mon tuteur, bien plus âgé.

Il m'avait envoyée au loin. D'Aix-en-Provence à Florence. À un monde de distance.

Maintenant, à vingt-deux ans, j'étais là.

Je pensais l'avoir oublié. Vraiment.

Mon téléphone a vibré. « Mon David ».

Un petit sourire a effleuré mes lèvres.

« Ma puce, la salle est réservée pour le mois prochain ! Tu as décidé si on fait la cérémonie ici à Aix ou à Florence ? »

La voix de David, chaude et stable.

« Florence », ai-je dit. Cela me semblait juste.

« Super ! Je commence les préparatifs. Et dis, n'oublie pas de le dire à ton tuteur, Marc, d'accord ? On aimerait beaucoup qu'il soit là. »

« Je le ferai », ai-je promis.

Florence.

La première année n'avait été qu'un brouillard de solitude écrasante.

La langue, un mur. La ville, magnifique mais étrangère.

Puis, l'agression. Une ruelle sombre, un couteau, la terreur pure.

Après ça, une pneumonie. J'étais restée clouée au lit dans une minuscule chambre de bonne, fiévreuse, convaincue que j'allais mourir.

J'avais appelé Marc. Encore et encore.

Des messages vocaux sans réponse. Des SMS non lus.

David m'avait trouvée.

Un autre étudiant français du programme d'arts.

Il m'avait soignée jusqu'à mon rétablissement. Il était devenu mon ancre.

Deux ans. Sa cour patiente, sa gentillesse inébranlable.

J'avais dit oui.

Marc avait finalement appelé il y a un mois.

« Tu peux rentrer. Pour la commémoration de tes parents. »

C'est pour ça que j'étais là. Pour me recueillir sur leurs tombes.

Et pour lui donner le faire-part de mariage.

J'ai tendu la main vers le digicode du portail.

Il s'est ouvert.

Chloé Dubois.

La fille qui avait fait de mon lycée un enfer.

Ses cheveux blonds parfaitement coiffés, ses vêtements de marque.

« Élise ? Oh, ça fait un bail ! J'ai cru entendre ta voix. »

Sa voix, mielleuse à en vomir, m'a glacé le sang.

Les souvenirs ont reflué. Sa cruauté, ses rires moqueurs.

« Chloé ? Qu'est-ce que tu fais ici ? » Ma voix n'était qu'un murmure.

Marc est apparu derrière elle.

Grand, imposant. Ses cheveux sombres impeccablement peignés, son costume parfait.

Il dégageait cette même aura d'autorité froide dont je me souvenais.

Il a vu mon visage, ma réaction face à Chloé.

Un froncement de sourcils réprobateur a plissé son front.

« Élise. Tu devrais l'appeler "Chloé". C'est ma fiancée. »

Fiancée ?

Mon souffle s'est coupé.

« Elle ? Mais elle avait l'habitude de... » *me harceler sans pitié. De faire de ma vie un enfer.*

Marc m'a interrompue, sa voix tranchante. « L'habitude de quoi ? »

Florence. Le cœur brisé et seule.

Des rumeurs m'étaient parvenues. Marc sortait avec quelqu'un.

Cadeaux somptueux. Galas au Musée Granet. Escapades en jet privé à Bordeaux. Achats extravagants lors de ventes aux enchères d'art.

Je n'aurais jamais imaginé que ce serait Chloé.

J'ai ravalé mes mots. « Rien. »

« Bien », a dit Marc. « Rentre tes affaires. Chloé emménage aujourd'hui. Vous deux, vous devez vous entendre. Nous irons sur la tombe de tes parents la semaine prochaine. »

Il a passé un bras autour des épaules de Chloé. Ils se sont dirigés vers la maison, me laissant plantée là.

J'ai murmuré dans le vide : « Il n'y aura pas d' "après", Marc. Après la commémoration, je pars pour de bon. »

Le soir. L'air du Sud s'était rafraîchi.

Marc et Chloé sont revenus, riant de quelque chose.

Le faire-part de mariage pesait comme du plomb dans ma main.

J'ai frappé à la porte du bureau de Marc.

Chloé a ouvert.

Une lueur malveillante dans ses yeux. « Tiens, tiens. Tu viens te remémorer le bon vieux temps ? »

J'ai essayé de faire demi-tour. « Désolée, ce n'est pas le moment. »

Chloé m'a attrapé le bras, ses ongles s'enfonçant dans ma peau.

« Écoute-moi bien, petite miséreuse. Tu la fermes à propos du lycée, ou je vais te pourrir la vie à nouveau. »

Sa voix était un sifflement venimeux.

« Tu crois qu'il ne découvrira pas qui tu es vraiment ? » J'ai arraché mon bras.

Chloé a ri, un son rauque et laid. « On verra bien. J'ai rendu ta vie misérable à l'époque, je peux le refaire maintenant. »

Elle tenait une tasse de thé fumante.

D'un mouvement brusque, elle a « accidentellement » renversé le liquide bouillant sur son propre bras.

Elle a hurlé. Un cri perçant, théâtral.

Marc est entré en trombe.

Chloé s'est effondrée dans ses bras, en sanglotant. « Marc, ne blâme pas Élise... elle ne le voulait pas... »

Marc s'est tourné vers moi, son visage un masque de fureur.

« Je pensais que quatre ans loin d'ici t'auraient appris quelque chose ! Tu es toujours obsédée, toujours à essayer de semer la zizanie. Je te préviens, Élise, ça n'arrivera jamais entre nous ! »

Il pensait que c'était moi. Par jalousie.

L'injustice me brûlait.

« Ce n'est pas vrai ! Je suis venue te donner ce faire-part de mar... »

Marc portait déjà Chloé hors de la pièce, lui murmurant des mots rassurants.

J'ai terminé ma phrase dans son dos.

« ...riage. Je ne suis plus obsédée par toi, Marc. Je vais me marier. »

Le bruit de ses pas s'est estompé dans le couloir. Il n'avait pas entendu. Ou il s'en fichait.

Le lendemain matin, le soleil inondait ma chambre d'amis.

Je n'avais pas dormi.

La porte s'est ouverte brusquement. Marc.

Son visage était sombre. Il n'a pas dit un mot.

Il a attrapé ma main, sa poigne était de fer.

Il m'a tirée hors de la chambre, a dévalé les escaliers, et m'a poussée dans sa voiture.

Il a conduit, vite et en silence, les jointures de ses doigts blanches sur le volant.

Hôpital d'Aix-en-Provence.

Il m'a traînée à travers les couloirs stériles jusqu'à une chambre privée.

Chloé était allongée dans le lit, le bras bandé. Elle avait l'air pâle et fragile.

« Excuse-toi auprès de Chloé », a ordonné Marc, sa voix basse et menaçante.

Je n'ai pas bougé. « Je n'ai rien fait de mal. »

Chloé a offert un faible et doux sourire. « Ce n'est pas grave, Marc. Élise est juste jeune, probablement pas habituée à te voir avec quelqu'un d'autre. »

Les yeux de Marc se sont rétrécis en me regardant. « Elle n'a qu'un an de moins que toi, Chloé. Et c'est une adulte. Excuse-toi, Élise ! »

Sa conviction de ma culpabilité était un coup physique.

Un épuisement total m'a submergée. Il m'avait déjà jugée.

« Je suis désolée », ai-je marmonné, les mots ayant un goût de cendre.

Marc avait toujours l'air mécontent.

« Je dois aller aux toilettes », ai-je dit, ayant besoin d'échapper à son regard.

Dans les toilettes froides et carrelées, je me suis aspergé le visage d'eau.

*Il croira toujours le pire de moi maintenant.*

C'était une pilule amère à avaler.

Quand je suis sortie, Marc attendait.

« Chloé veut une glace artisanale spécifique de ce glacier en ville. Celui près de la mairie. Je dois rester avec elle. Vas-y toi. »

Son ton était plat, dénué d'émotion.

J'ai hoché la tête en silence. Que pouvais-je faire d'autre ?

Alors que je passais devant lui pour partir, il a de nouveau parlé, sa voix un avertissement sourd.

« Chloé et moi allons nous marier. Laisse tomber tous les fantasmes que tu peux encore avoir. »

Je me suis arrêtée, le dos tourné.

« Ne t'inquiète pas, c'est fait. Dans un mois, je serai... »

« J'espère que tu es sincère », a-t-il coupé, sa voix vive. Il est retourné dans la chambre de Chloé.

Je me suis retournée, criant après lui, les mots s'échappant avant que je puisse les retenir.

« Tu aimes Chloé à ce point ? Elle peut être avec toi, mais pas moi ? »

C'était une question désespérée, stupide. Faisant référence à notre absence de lien de sang, la chose qu'il avait transformée en quelque chose de laid.

Il est réapparu à l'embrasure de la porte, le visage dur.

« Oui. N'importe qui sauf toi, Élise ! Ne reparle plus jamais de ça. »

Ses mots étaient comme des gifles.

J'ai hoché lentement la tête. « D'accord. Je ne le ferai pas. »

Le glacier était à l'autre bout de la ville. La file d'attente s'étendait jusqu'à la porte.

Je suis revenue en courant, le pot froid contre ma main.

Chloé a pris une bouchée délicate, puis a repoussé le pot.

« C'est fondu. Et le parfum n'est pas le bon. Va me chercher ce cupcake végan de la pâtisserie près de l'université. Le red velvet. »

Je l'ai dévisagée. Puis j'ai regardé la glace à peine touchée.

Je n'ai rien dit. J'y suis allée.

Cela a continué tout l'après-midi.

Une marque spécifique d'eau importée.

Un magazine d'un kiosque de luxe.

Des fleurs fraîches, mais seulement des pivoines blanches, et elles devaient provenir d'un fleuriste particulier du Cours Mirabeau.

Élise, la coursière. Courant à travers Aix pour des choses que Chloé touchait à peine, ou goûtait une fois avant de les jeter.

Chaque tâche était une petite humiliation.

Chaque demande satisfaite, une confirmation du soutien indéfectible de Marc pour elle.

Quelques jours plus tard, Chloé, « rétablie », le bras encore légèrement bandé pour la forme, s'est approchée de moi.

« Élise, ma chérie », a-t-elle roucoulé, « j'organise une petite soirée avec de vieux amis du lycée. Au salon "Le Scorpion d'Or". Juste une petite réconciliation. Tu devrais venir. »

De vieux amis. Sa clique. Ceux qui avaient fait de ma vie un enfer à ses côtés.

« Je ne crois pas, Chloé. »

« Oh, mais si, tu dois venir », a-t-elle insisté, ses yeux brillant. « Marc pense que c'est une excellente idée. Il a dit : "Chloé fait des efforts, Élise. Ne rends pas les choses difficiles." »

Marc. Bien sûr.

Il voulait que je joue le jeu, que je valide la mascarade de magnanimité de Chloé.

Je me sentais piégée. « D'accord. »

« Merveilleux ! » a gazouillé Chloé, son sourire n'atteignant pas ses yeux.

Le salon Le Scorpion d'Or était faiblement éclairé, tout en velours moelleux et en chrome étincelant.

Chloé, au bras de Marc, était la reine de la soirée, entourée de ses « amies » gloussantes et obséquieuses.

J'ai trouvé une petite table dans un coin sombre, sirotant un soda.

Je regardais Marc.

Il a commandé le cocktail sans alcool préféré de Chloé – une concoction compliquée à la fleur de sureau et au litchi.

Il a drapé sa veste de luxe sur ses épaules quand elle a feint d'avoir un frisson dans la pièce climatisée.

Plus tard, il a annoncé au groupe : « Chloé s'amuse bien, alors c'est ma tournée ce soir. »

Un chœur de « ooh » et de « aah ».

« Marc, tu la gâtes trop ! » s'est exclamée l'une des amies de Chloé.

Il a souri, un bras possessif autour de la taille de Chloé.

Quelqu'un d'autre a ajouté : « Chloé, vous êtes si parfaits avec Marc ! C'est pour quand le grand jour ? »

Chloé a rougi, l'image même du bonheur pudique.

Marc m'a jeté un regard, juste une seconde. Mon visage était soigneusement neutre.

Puis il a souri à Chloé. « Bientôt. On est déjà en train de tout organiser. »

La conversation a coulé autour d'eux, un fleuve de flatteries et d'excitation.

Puis, quelqu'un a suggéré un jeu. « Action ou Vérité, mais avec une variante "révélation de téléphone". »

J'ai essayé de refuser, mais Chloé, avec une insistance mielleuse, m'a tirée dans le cercle. « Oh, allez, Élise, ne sois pas rabat-joie ! »

Marc a perdu un tour.

Le gage, lu avec joie par l'une des amies de Chloé : « Embrasse passionnément ton partenaire pendant une minute. »

Marc n'a pas hésité. Il s'est tourné vers Chloé, a pris son visage en coupe et l'a embrassée.

Profondément.

Le groupe a applaudi, sifflé.

J'ai regardé, ne ressentant qu'un léger dégoût distant. L'Élise qui aurait été anéantie par une telle scène était partie depuis longtemps.

Puis, inévitablement, ce fut mon tour de perdre.

Le gage : « Montre ta conversation par texto la plus récente. »

Une vague d'anticipation a parcouru le groupe.

J'ai sorti mon téléphone, mon expression calme.

J'ai ouvert mes messages.

La conversation en haut de la liste : « Mon David » suivi d'une série d'émojis cœur.

Quelqu'un a eu le souffle coupé. « Élise, tu as un "David" ? Avec des cœurs ? Tu es sérieuse avec quelqu'un ? »

J'ai souri, un sourire sincère et chaleureux.

« Oui. Nous nous marions le mois prochain. À Florence. Vous êtes tous les bienvenus si vous pouvez venir ! »

J'ai rangé mon téléphone, mon regard croisant celui de Marc.

Ses yeux étaient sombres, illisibles. Un muscle a tressailli dans sa mâchoire.

Plus tard, je me suis excusée pour aller aux toilettes.

Marc attendait dans le couloir quand je suis sortie.

Il m'a barré le passage.

« C'est quoi cette histoire de mariage ? » Sa voix était basse, intense. « C'est encore un de tes jeux, Élise ? »

« Ce n'est pas un jeu, Marc. » J'ai gardé une voix égale. « Je suis revenue pour la commémoration de Maman et Papa, et pour t'inviter. Je serais honorée que tu me conduises à l'autel, en tant que mon tuteur, pour être témoin de mon bonheur avec David. »

Son visage s'est crispé. Colère, incrédulité, et autre chose que je ne pouvais nommer.

« Très bien », a-t-il dit, sa voix tendue par une émotion contenue. « Appelle ce "David" tout de suite. Je veux l'entendre de sa bouche. »

J'ai sorti mon téléphone. J'ai composé le numéro.

Je suis tombée sur sa messagerie.

« C'est le milieu de la nuit à Florence », ai-je expliqué. « Il doit probablement dormir. »

Marc a ricané, un son dur et méprisant. « Pathétique. Arrête avec tes mensonges ridicules, Élise. »

Il s'est retourné et s'est éloigné.

Juste à ce moment-là, mon téléphone a vibré. David. Il me rappelait.

Il avait l'air endormi. « Désolé, ma puce, je dormais. Qu'est-ce qui se passe ? »

J'ai soupiré. Marc était déjà parti. « Rien, mon cœur. Désolée de t'avoir réveillé. Rendors-toi. »

« Tu sais que tu peux m'appeler n'importe quand », a dit David, sa voix plus claire maintenant, plus éveillée.

« Oh, au fait, je pensais à cette sculpture que tu as conçue il y a des années, celle que tu appelais "Fleur du Désert". Celle que tu as toujours dit être pour le jour de ton mariage. Tu l'amènes à Florence ? Ce serait incroyable à la cérémonie. »

« Fleur du Désert ».

J'avais mis tout mon cœur de jeune fille de dix-huit ans dans cette sculpture.

Un cœur qui, bêtement, avait battu pour Marc.

J'ai hésité une fraction de seconde.

« Oui », ai-je dit. « D'accord. Je l'apporterai. »