Tout sacrifié pour un homme sans cœur

J'ai vendu mon âme pour mon fiancé, Damien Guy. J'ai liquidé ma société et lui ai confié tout mon héritage pour sauver son empire du BTP de la faillite.

En guise de remerciement, il a réduit en poussière l'héritage de mes parents – une aile de l'hôpital pédiatrique – pour construire des appartements de luxe pour sa maîtresse, Carla. Alors que j'étais anéantie par sa trahison, j'ai découvert que j'étais enceinte.

Mais depuis mon lit d'hôpital, j'ai surpris les mots qui ont fait voler en éclats ce qui restait de mon univers.

« Son enfant... c'est une erreur. Une complication », murmurait Damien à Carla au téléphone. « Toi et notre fils, vous êtes l'avenir. »

Il m'a traitée de parasite vivant de sa générosité, transformant chaque sacrifice que j'avais fait en une faiblesse. L'homme dont le nouvel empire était bâti sur les cendres de ma famille ne m'avait pas seulement trahie ; il m'avait effacée.

Cette nuit-là, Carla m'a fait attacher à une chaise et torturer avec un appareil à électrochocs, essayant de faire du mal à notre enfant à naître. Quand Damien m'a trouvée, brisée, sur le sol, il a choisi de la réconforter, elle, en me disant que je devais « faire des sacrifices pour la famille ».

Alors qu'il me ramenait dans notre cage dorée, un calme glacial m'a envahie. Il pensait que je n'étais rien sans lui. Il était sur le point de découvrir à quel point il avait tort.

Chapitre 1

Point de vue de Camille Dubois :

J'ai vendu mon âme pour mon fiancé, Damien Guy, et il m'a remerciée en démolissant l'héritage de mes parents.

« Tu es sûre de toi, Camille ? » La voix de Maya crépitait doucement dans le haut-parleur du téléphone, un mince fil de raison dans le silence stérile du bureau de l'avocat. « Liquider absolument tout ? La société que tu as bâtie de tes propres mains ? »

Je fixais le document sur la table en acajou. Le papier était impeccable, l'encre d'un noir brutal et impitoyable. Il représentait la fin de tout ce que j'étais, et le début de ce que je devenais pour lui.

« Damien en a besoin, Maya », dis-je, ma voix plus plate que je ne l'aurais voulu. « Guy BTP est au bord de l'effondrement. C'est le seul moyen. »

« Damien avait besoin de toi quand tes parents étaient encore en vie, et ils lui ont pratiquement offert leur cabinet d'architectes sur un plateau d'argent pour le fusionner avec sa société en déclin. Tu lui as donné ton héritage. Maintenant, tu lui donnes ton avenir ? Quand est-ce que ça s'arrête ? »

Le stylo dans ma main semblait lourd, un petit poids dense qui me tirait vers une décision que je savais, au fond de moi, être une erreur. Je pressai la pointe sur la ligne de signature.

« C'est différent », murmurai-je, plus pour moi-même que pour elle. « C'est pour nous. Pour notre mariage. »

« Vraiment ? », insista-t-elle, sa voix acérée par un scepticisme que je refusais d'admettre. « Ou c'est juste pour lui ? Encore une fois ? »

La question flottait dans l'air, épaisse et suffocante. Un tremblement parcourut ma main. Je me souvins m'être tenue sur ce terrain vague la semaine dernière, là où se dressait autrefois l'aile pédiatrique de l'Hôpital Édouard Herriot. L'aile que mes parents, deux des architectes les plus célèbres de leur génération, avaient conçue et financée comme leur dernier acte de philanthropie avant leur tragique accident.

Damien se tenait à côté de moi, son bras autour de mes épaules, non pas pour me réconforter, mais en signe de triomphe. Il ne m'avait rien dit. Il avait orchestré la démolition dans mon dos, un accord secret avec la famille de Carla Lopez pour construire des appartements de luxe. Pour l'apaiser. Sa maîtresse.

« C'est un emplacement de premier choix, Camille », avait-il dit, sa voix aussi lisse que de la pierre polie. « Tes parents auraient compris. C'est bon pour les affaires. »

Bon pour les affaires. Il avait pris leur dernière œuvre, la plus chère à leur cœur – un sanctuaire pour les enfants malades – et l'avait transformée en décombres pour une femme avec qui il couchait. Il avait pris leur mémoire et l'avait réduite en poussière.

C'est à ce moment-là que j'ai compris. La gratitude qu'il avait montrée après que j'aie sauvé sa société la première fois n'avait pas été réelle. Elle s'était aigrie en un dû. Mon sacrifice n'était plus un cadeau ; c'était une obligation.

« Camille ? Tu es toujours là ? »

Ma gorge se serra. Je pouvais sentir la douleur fantôme de leur absence, un vide dans ma poitrine qui ne s'était jamais refermé. Ils étaient partis. Et la dernière belle chose qu'ils avaient offerte au monde était partie aussi. Effacée.

« Je dois le faire, Maya. » Ma voix n'était qu'un murmure rauque. L'encre s'échappa du stylo sur le papier, une tache finale et sombre. Camille Dubois.

« Non, tu n'es pas obligée. Tu peux tout laisser tomber. Tu peux le quitter. »

Je laissai échapper un rire court et amer qui ressemblait plus à un sanglot. « Il ne me laisserait jamais partir. Tu sais comment il est. Il me traquerait jusqu'au bout du monde. »

« Alors tu vas simplement signer l'œuvre de ta vie ? Pour quoi ? Un homme qui t'a trompée et qui a ensuite détruit la seule chose que tu l'avais supplié de protéger ? »

« Il ne s'agit plus de sauver ma société », dis-je, ma voix se durcissant. « Il s'agit de lui échapper. »

Je poussai le document signé vers mon avocat, qui me regardait avec pitié dans les yeux.

« C'est le seul moyen pour qu'il croie que je n'ai plus rien », expliquai-je, le regard fixé sur les papiers qui scellaient mon destin. « Le seul moyen pour qu'il croie... que j'ai disparu. »

Maya resta silencieuse un long moment. Quand elle reprit la parole, sa voix était lourde de larmes non versées. « Tes parents... ils auraient le cœur brisé de te voir faire ça. »

Une seule larme s'échappa et traça un chemin froid sur ma joue. Je ne pris pas la peine de l'essuyer.

« Ils sont déjà anéantis, Maya », murmurai-je, le stylo tombant de mes doigts engourdis. « Ils sont morts le jour où il a réduit leur mémoire en poussière. »

Point de vue de Camille Dubois :

Nous sommes allés au monastère le jour de l'anniversaire de la mort de mes parents. C'était l'idée de Damien, un grand geste de repentance. Il s'agenouilla devant leurs plaques commémoratives, son beau visage un masque de chagrin, sa voix empreinte d'une peine qui sonnait faux.

« Je suis tellement désolé, Monsieur et Madame Dubois », murmura-t-il, les mains jointes. « Je vous jure que je passerai le reste de ma vie à me faire pardonner auprès de Camille. Je ne lui ferai plus jamais de mal. »

Les mots étaient presque identiques à ceux qu'il avait utilisés un an plus tôt, quand j'avais découvert pour Carla. Ce souvenir me retourna l'estomac.

« Ils ne peuvent pas t'entendre, Damien », dis-je, la voix plate. « Et même s'ils le pouvaient, je doute qu'ils veuillent t'écouter souiller ce lieu avec tes mensonges. »

Il tressaillit, une lueur de culpabilité traversant ses traits avant d'être remplacée par un remords calculé. « Camille, s'il te plaît. Je sais que j'ai tout gâché. Je te jure, c'est fini avec Carla. Ça ne signifiait rien. »

« Ça signifiait assez pour que tu démolisses l'aile de leur hôpital. »

Le vœu avait un goût d'acide dans ma bouche. C'était une performance, et j'en étais le public involontaire. Nous étions déjà passés par là. L'année dernière, après avoir trouvé les textos de Carla, j'avais fait mes valises. Il m'avait suivie jusqu'aux tombes de mes parents, tombant à genoux sous la pluie, suppliant, plaidant, promettant qu'il mourrait sans moi. Il avait même porté un éclat de vase brisé à son poignet, un acte dramatique et désespéré qui, à ma honte éternelle, avait fonctionné. J'étais restée. J'avais pardonné. Et il avait récompensé ma foi en passant un bulldozer sur mon cœur.

« Je te l'ai déjà dit, c'était une décision commerciale. Ça n'avait rien à voir avec elle. »

Son téléphone vibra alors, une vibration basse et insistante contre le silence respectueux du hall. Il y jeta un coup d'œil, sa mâchoire se crispant.

« C'est Carla, n'est-ce pas ? », demandai-je, bien que je connaisse déjà la réponse.

Il ne le nia pas. Il me regarda simplement, ses yeux implorant une compréhension que je n'avais plus à donner. « Elle... ne se sent pas bien. Sa grossesse est difficile. »

Le mot « grossesse » fut un coup physique. Il aspira l'air de mes poumons, laissant un vide froid et tranchant à sa place.

« Alors tu pars », constatai-je. Ce n'était pas une question.

« Je reviens vite. Promis. Nous pourrons finir nos prières ensuite. » Il se leva, époussetant la poussière de son pantalon coûteux, son attention déjà à des kilomètres. Il laissa par terre le livre de prières qu'il tenait, oublié.

Je le regardai partir, un goût amer emplissant ma bouche. C'était l'homme qui avait autrefois passé une nuit entière à recopier à la main des sutras pour ma mère quand elle était malade, priant pour son rétablissement avec une sincérité qui m'avait émue aux larmes. Maintenant, il ne pouvait même pas consacrer une heure à leur mémoire.

Je suis restée là toute la nuit, le froid du sol en pierre s'infiltrant dans mes os, une douleur creuse qui reflétait celle de mon âme. J'ai prié jusqu'à ce que ma voix soit rauque, non pas pour lui, mais pour mes parents, pour la force de faire ce que j'aurais dû faire un an plus tôt.

Quand je suis finalement rentrée à l'aube, épuisée et émotionnellement vide, il attendait. Il sentait le whisky et le parfum entêtant de Carla. Il ne dit pas un mot, me prit simplement dans ses bras, son contact rude et exigeant. Il me poussa sur le lit, son poids m'écrasant, ses lèvres étouffant toute protestation avant qu'elle ne puisse se former.

C'était désespéré et punitif, une prise de possession plutôt qu'un acte d'amour. J'étais trop fatiguée pour me battre, trop brisée pour m'en soucier. Je suis restée là, une poupée dans ses bras, attendant que ça se termine. Après, alors qu'il dormait, j'ai remarqué qu'il ne s'était pas protégé.

La prise de conscience fut comme une douche glacée.

« Damien », dis-je en le secouant pour le réveiller. « Tu n'as pas... »

Il grogna en se retournant. « Quoi ? »

« Tu n'as rien utilisé. »

Il resta silencieux un instant, puis il laissa échapper un rire dur. « Quelle différence ? Ce n'est pas comme si tu pouvais tomber enceinte de toute façon. »

Les mots furent une gifle, plus vive et plus douloureuse que n'importe quel coup physique. Ma main réagit avant mon esprit, le claquement de ma paume contre sa joue résonnant dans la pièce silencieuse.

Mon cœur avait l'impression d'être serré dans un étau. Des années auparavant, un accident de voiture m'avait laissée avec des blessures internes. Les médecins avaient été doux, mais fermes. Concevoir serait un miracle, Madame Guy. Damien avait été si prudent après, si tendre, toujours attentif à la douleur que le sujet me causait.

Maintenant, il l'utilisait comme une arme. Dans son ivresse, la vérité s'était échappée, laide et venimeuse. Il me voyait comme brisée. Défectueuse.

Une douleur aiguë et fulgurante traversa mon bas-ventre. Je haletai, me pliant en deux. Une sensation chaude et humide se répandit entre mes jambes. Je baissai les yeux.

Du sang. Tellement de sang.

La dernière chose que je vis avant que l'obscurité ne m'engloutisse fut la lueur de panique dans les yeux de Damien alors que je m'effondrais.

Point de vue de Camille Dubois :

Je me suis réveillée à l'odeur stérile d'antiseptique et au bip bas et rythmé d'un moniteur cardiaque. Mon corps était lourd, vidé. À travers la mince paroi de la chambre privée, j'entendais la voix de Damien, basse et anxieuse, parlant à un médecin.

« Est-ce qu'elle va bien ? Que s'est-il passé ? »

« Votre femme est enceinte, Monsieur Guy », la voix du médecin était calme, professionnelle. « D'environ six semaines. Le saignement a été causé par une détresse émotionnelle et une tension physique sévères. Elle a besoin d'un repos complet au lit. Vous avez eu beaucoup de chance de ne pas perdre le bébé. »

Enceinte. Le mot n'avait pas de sens. C'était un miracle pour lequel j'avais cessé de prier des années auparavant. Ma main se posa instinctivement sur mon ventre, un frisson d'incrédulité et une vague féroce et inconnue de protection m'envahissant. Un bébé. Notre bébé.

La réponse de Damien fut un son étranglé. « Enceinte ? Je... je ne savais pas. Je prendrai soin d'elle. Je le jure. »

Mais sa voix manquait du choc joyeux auquel je me serais attendue. Elle était tendue, crispée. Alors que j'étais allongée là, un nouveau son discordant me parvint du couloir – la voix aiguë et indignée de Carla Lopez.

« Comment ça, je ne peux pas entrer ? Damien ! Tu es là-dedans ? Tu as oublié que tu avais promis de m'emmener à mon rendez-vous ? »

Mon sang se glaça. Elle était là.

« Carla, pas maintenant », la voix de Damien était un murmure dur.

« Pas maintenant ? », hurla-t-elle. « Tu me laisses à la clinique pour te précipiter ici pour elle ? Et moi alors ? Et notre bébé ? Tu vas nous abandonner juste parce que cette salope stérile est miraculeusement tombée enceinte ? »

Le venin dans ses mots était choquant, mais ce fut la réponse de Damien qui brisa les derniers vestiges de mon espoir.

« Bien sûr que non », apaisa-t-il, sa voix dégoulinant d'une tendresse qu'il ne m'avait pas montrée depuis des années. « Son enfant... c'est une erreur. Une complication. Ça ne change rien. Toi et notre fils, vous êtes l'avenir de la famille Guy. »

Une erreur. Une complication.

« Mais et si elle utilise le bébé pour te retenir ? », la voix de Carla était empreinte d'une fausse inquiétude. « Et si elle ne veut pas te donner le divorce ? »

Il y eut une longue pause, puis la voix de Damien, plus froide que je ne l'avais jamais entendue, trancha le silence. « Elle ne le fera pas. Camille n'est rien sans moi. C'est un génie de la tech sur le déclin qui vit de ma générosité. Un parasite. Elle a plus besoin de moi que je n'ai besoin d'elle. Elle fera ce qu'on lui dit. »

Parasite. Le mot résonnait dans l'espace vide où se trouvait autrefois mon cœur. La fortune que j'avais investie dans sa société, l'héritage de mes parents sur lequel il avait bâti son nouvel empire – tout cela tordu en un récit laid de dépendance. Il ne m'avait pas seulement trahie ; il m'avait effacée.

« Et l'héritage ? », insista Carla, sa cupidité à peine voilée. « L'empire Guy BTP... il devrait revenir à notre fils. Pas à... ça. »

« Il le sera », dit Damien, sa voix plate et définitive. « Son enfant n'a aucun droit. Fais-moi confiance. »

Carla gloussa, un son triomphant et laid. « Oh, Damien, je savais que tu m'aimais plus. »

J'entendis le son distinct d'un baiser, suivi de leurs pas qui s'éloignaient. Je pressai ma main contre le cadre de la porte, mes ongles s'enfonçant dans le bois, la douleur physique une ancre sourde dans une mer d'agonie émotionnelle. L'héritage de ma famille, l'empire que mes parents avaient bâti, serait remis au fils de la femme qui avait aidé à les détruire.

Une rage, froide et pure, me consuma. Il ne s'agissait plus seulement d'un mariage brisé. Il s'agissait de mon enfant. De mes parents. De mon monde entier.

Il pensait que je n'étais rien sans lui. Il était sur le point de découvrir à quel point il avait tort. Je ne laisserais pas mon enfant naître dans ce tissu de mensonges et de cruauté. Nous disparaîtrions. Nous serions libres.

Plus tard cet après-midi-là, Damien revint, son visage une image parfaite d'inquiétude. Il portait un thermos de soupe qu'il prétendait avoir préparé lui-même.

« Camille, mon amour », dit-il, sa voix empreinte d'une chaleur calculée. « Le médecin m'a annoncé la nouvelle. Un bébé ! Tu y crois ? Nous allons être une famille. » C'était un acteur brillant. Il avait même choisi des prénoms, peignant une belle image d'un avenir que je savais maintenant être un mensonge.

J'ai joué le jeu, un sourire fragile sur mon visage, mon esprit tournant à plein régime. Je l'ai laissé s'agiter autour de moi, le laisser croire que sa performance fonctionnait. Le lendemain, prétextant un besoin d'un examen de routine, une infirmière m'escorta hors de ma chambre. Damien, en mari toujours attentionné, commença à me suivre, mais son téléphone sonna. C'était Carla, bien sûr. Il me fit signe de continuer, promettant de me rattraper.

Il ne l'a jamais fait.

Alors que j'étais assise sur le fauteuil de prélèvement, une autre infirmière s'approcha, son sourire crispé et peu naturel. Je ne la reconnaissais pas. Avant que je puisse poser une question, je sentis une piqûre vive dans mon bras. Ce n'était pas la sensation familière d'une aiguille prélevant du sang. C'était différent. Plus froid. Une sensation étrange et lente commença à remonter dans mon bras.

Mes yeux s'écarquillèrent de terreur. Ce n'était pas une prise de sang.